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Unter Wasser, unter Druck

Doris Kuhn — 2013-03-13T12:00:00+01:00

In Japan suchen Taucherinnen nach Seeschnecken, immer in bedrohlicher Tiefe, immer mindestens zu zweit. So entstehen lebenslange Freundschaften.

Das Wort »Abalone« begegnet dem durchschnittlichen Mitteleuropäer vielleicht im Alter von zwölf zum ersten Mal, wenn er im Jugendbuch Insel der blauen Delphine liest, wie sich ein verwaistes Indianermädchen damit über 18 Jahre lang am Leben erhält. Er erfährt dort, dass Abalonen ziemlich große Muscheln sind – Seeschnecken aus der Familie der Haliotidae korrekterweise, aber das kommt nicht so ausführlich zur Sprache –, dass sie sich unter Wasser an Felsen festsaugen, von denen man sie abkratzen muss, und dass sie genauso lecker sind wie nahrhaft.

Die nächste Begegnung mit Abalonen findet dann etwa acht Jahre später statt, bei einer der zahllosen 007-Wiederholungen im Fernsehen: Im Verlauf von Man lebt nur zweimal heiratet Herr Bond eine gertenschlanke japanische Abalone-Taucherin im weißen Bikini. James-Bond-Filme schlittern ab und zu an der Wahrheit vorbei, so auch in diesem Fall. Das stimmt so nämlich nicht, mit dem Bikini: Früher trugen solche Taucherinnen Lendenschurze, später weiße Baumwollhemden, inzwischen Neopren. Wahr hingegen ist, dass Abalonen in Japan von Frauen aus der Tiefe des pazifischen Ozeans geholt werden, und zwar nur von Frauen, seit mehr als 1500 Jahren.

»Ama« ist der Name für diejenigen, die diesen Beruf ausüben, wörtlich übersetzt heißt es »Meerfrau«, und das trifft ihr Wesen genauso wie ihren Aufenthaltsort. Die Ama sind zu Hause im Meer. Sie gehören zu den besten Tauchern der Welt. Manche tauchen mehr als 20 Meter tief, einige halten die Luft eineinhalb Minuten an. Andere tauchen kürzer, weniger tief, näher am Strand, aber gemeinsam ist allen, dass sie den Ozean nicht fürchten, auch dort nicht, wo er schwarz und tief ist. Nie gehen sie mit Sauerstoffflaschen unter Wasser, aber immer begleitet von anderen Frauen, die dasselbe tun.

Warum Männer traditionell nicht nach Abalonen tauchen, wird unterschiedlich erklärt. Sie haben weniger Körperfett, heißt es, da können sie die Kälte schlecht vertragen. Oder sie sind beim Fischfang, weit weg auf Booten draußen auf hoher See. Sie sind vielleicht einfach auch nur, wird unter den Ama gekichert, das schwächere Geschlecht. Die Ama wirken gut gelaunt und selbstbewusst, nicht nur wegen ihrer Allianz mit dem Meer, sondern auch wegen der Einnahmen, die sich daraus ergeben. Abalonen gelten als Delikatesse, exquisite Gerichte werden aus ihnen bereitet und zu exquisiten Preisen verkauft. Früher hätte eine Ama sogar mehr als einen Mann mit ihrer Arbeit ernähren können, und auch heute, in Krisenzeiten, ist Abalone-Tauchen noch lukrativ.

Obwohl sie vor Raubbau geschützt sind, werden die Abalonen allerdings weniger und mit ihnen die Ama, wenn auch aus anderen Gründen. Aus der Familie einer Ama kam mindestens eine Tochter, die auch Ama wurde – so war es über Jahrhunderte. Bis die Töchter lieber in Büros arbeiten wollten, am liebsten in der Großstadt, da wird die Haut nicht so dunkel von Sonne und Salz. Was zur Folge hat, dass inzwischen schon Männer nach Abalonen tauchen, sie sind nicht allzu viele, aber jung. Die aktiven Ama hingegen werden immer älter. Die Meerfrauen gehen ins Wasser, bis sie 60, 70, 80 Jahre alt sind. Bloß um des Geldes willen tun sie das kaum. Also wird es wohl an der Freundschaft liegen, die bei der gemeinsamen Arbeit zwischen den Frauen entsteht und die jeder Tag im Meer wieder bestätigt.

Ziemlich beste Freundinnen?

Meike Winnemuth — 2013-03-07T17:00:00+01:00

Warum kriegen Frauen es nicht hin, einander zu unterstützen, zusammenzuhalten, Seilschaften zu bilden? Ein Plädoyer gegen die Stutenbissigkeit.

Als ich jünger und dümmer war, habe ich gelegentlich Texte über »die Frauen« geschrieben. Wie sie so sind. Was sie tun. Was sie blöderweise lassen. Dass sie glücklicher wären, wenn sie bitte schön täten, was ich für richtig halte. So Unsinn halt.

Dies könnte einer von diesen Texten werden. Man wird ihn ohne Probleme als Beweis für Stutenbissigkeit lesen können (denn er wird Wibke Bruhns erwähnen), als prächtiges Beispiel für genau das, was er zu beschreiben versucht: die mangelnde Solidarität der Frauen. Denn kaum beginnt man, über »die Frauen« und ihre Unfähigkeit zu gegenseitiger Unterstützung nachzudenken, hat man sich schon eingereiht in den Chor der Denunziantinnen, der in den vergangenen Jahren immer lauter geworden ist. Da ist es fast schon egal, welche Stimme man singt, ob die der Teilzeit- oder der Vollzeitmütter, die der Mütterbeschimpferinnen oder der Karrierefrauen, die einsame Spitze geblieben sind und jetzt alle anderen der Feigheit bezichtigen: Der eigene Lebensentwurf wird verteidigt, indem die der anderen diffamiert werden. Wir sind uns nicht einig, weniger denn je. Höchstens in einem: dass es kein »Wir« gibt. Selbst frauenfreundliche Konzepte wie die Quote spalten die Nation wie eine Axt: Laut einer Focus-Umfrage im Januar sind 50 Prozent der Frauen dagegen, 47 Prozent dafür. Und in einer Zeit, in der alle für Frauenpolitik relevanten Regierungsposten mit Frauen besetzt sind, geht nichts voran, weil sich die Betreffenden nicht darauf verständigen können, wie es weitergehen soll. Es ist zum Wahnsinnigwerden.

An der letztens so flammend geführten und so früh verloschenen Sexismus-Debatte war einiges interessant, zwei Dinge aber ganz besonders: wie geschlossen und geräuschlos sich die männliche Wagenburg um Brüderle formierte. Und wie geräuschvoll sich derweil die Frauen gegenseitig in der Luft zerfetzten. Recht spektakulär geriet das in jener Günther-Jauch-Talkshow, in der Wibke Bruhns auf Alice Schwarzer und Aufschrei-Initiatorin Anne Wizorek traf und mit ihren defätistischen Einlassungen zum Naturgesetz der Belästigung – Männer und Frauen seien verschiedene Spezies, und wer das ändert wolle, müsse aus Stieren Ochsen machen – fast schon altersstarrsinnige Unlust demonstrierte, andere Erfahrungen oder Sichtweisen auch nur zur Kenntnis zu nehmen. Natürlich war das Einladungspolitik einer Talkshow-Redaktion: Konsens ist nicht telegen, da braucht es Zunder. Aber was von diesem Abend übrig blieb, war wieder mal: Zickenkrieg. Die Weiber sind sich ja nicht mal selber einig, warum sollten wir sie also ernst nehmen? Was wollen die überhaupt?

Warum es Männern so leicht fällt, Geschlossenheit zu zeigen, und Frauen so schwer, dafür gibt es viele Erklärungen. Männer waren schon immer in Verbünden organisiert, bei denen ein gemeinsamer Gegner die Einigkeit erleichtert, ob einst der Säbelzahntiger, kurz danach der Russe oder heute der TuS Dachelhofen. Da ist egal, ob man mit dem, der neben einem steht, jemals ein Bier trinken würde: Es geht gegen die anderen, und zwar mit Gebrüll, das schweißt zusammen. Wie tief solche Reflexe sitzen, sah man an der Brüderle/Aufschrei-Debatte: Jeder Angriff auf einen einzelnen Mann (und als solcher wurde bereits die reine Dokumentation des Geschehenen betrachtet) ist sofort ein Angriff auf das ganze Geschlecht. Entsprechend pampig, ungläubig, abwehrend oder aggressiv waren die Reaktionen, selbst von normalerweise ganz vernünftigen Männern.

Frauen hingegen, ungeübt im Bilden strategischer Allianzen, verschwenden kostbare Energie in Grabenkämpfen um Detailfragen, verweigern den Schulterschluss, bauen – um jetzt mal wegzukommen von Herrn B. – keine Räuberleitern, wollen es selber hinkriegen. Und verkennen dabei, dass kein Mann es je allein geschafft hat, sondern immer nur dank eines in Jahrtausenden bewährten Netzwerks, eines Perpetuum mobile des Machterhalts. Das Spiel ist gezinkt.

Teil dieses Spiels ist es, dass sichtbar erfolgreiche Frauen immer noch als Einzelkämpferinnen wahrgenommen werden, als Ausnahmen, die es quasi per Mutation so weit gebracht haben, vielleicht durch männliche Förderung (»Kohls Mädchen«), auf jeden Fall aber ohne weibliche Unterstützung. Allein das raunende Erstaunen jüngst, als Angela Merkel Annette Schavan auf ihrem Gang zum Schafott begleitete und in ihrer Rede immer wieder das Wort »Herz« verwendete, »von ganzem Herzen«, »schweren Herzens« – mein Gott, die Merkel ist mit einer Frau befreundet! So was!

Wer es in so einem Klima nach oben schafft, tut dies gegen die Männer und oft genug auch gegen die Frauen. Die amerikanische feministische Psychologin Phyllis Chesler veröffentlichte vor einigen Jahren die Studie Woman’s Inhumanity to Woman, in der sie Belege dafür sammelte, dass Frauen nicht selten die schlimmsten Feinde der Frauen sind. Dabei ging es ihr nicht einmal um die offensichtlichsten Grausamkeiten, die Frauen einander weltweit antun – Klitorisbeschneidung und Ermordung von Töchtern sind oft Frauensache –, sondern um die sorgsam verborgene Aggressivität und blanke Voreingenommenheit, die Frauen anderen Frauen gegenüber haben.

[seitenumbruch title="Schwierig wird es immer dann, wenn sich Lebenssituationen ändern."]

Blindes Verstehen, unverbrüchliches Wir-Gefühl: leider oft nur in der Fiktion, wie hier in der US-Serie »Girls«.

Chesler zitiert eine Studie mit 15 000 Beteiligten in 19 Ländern, der zufolge Frauen erstaunlich sexistisch sind. Sie finden Frauen weniger glaubwürdig und weniger respekteinflößend als Männer, sind schneller bereit, das Schlimmste von ihnen zu denken, und haben ein tief verwurzeltes Grundmisstrauen gegenüber anderen Frauen. 2011 stellte die Gesellschaft für Konsumforschung in Deutschland die Frage: »Wen hätten Sie lieber als Chef: einen Mann? Eine Frau? Oder ist es Ihnen egal?« 41 Prozent der Befragten bevorzugten einen männlichen Chef, zehn Prozent einen weiblichen, der Hälfte war es egal. Egal – und das ist das Verblüffendste – war auch, ob man Männer oder Frauen befragte: Die Zahlen unterschieden sich kaum.

Was ist da los? Woher kommt dieses Misstrauen gegen Frauen? Die Münchner Literaturwissenschaftlerin Barbara Vinken (Die deutsche Mutter) erklärt es so: »Ich glaube, Frauen sehen sich oft automatisch mit den Augen der Männer – also mit den Augen der Gruppe, die die Macht innerhalb einer Gesellschaft hat. Es ist eine Art Selbstentmachtung, wenn man diese Sichtweise auf das eigene Geschlecht übernimmt.« Psychologen zitieren gern das Krebskorb-Prinzip: Immer wenn eine sich am Rand des Korbs emporgehangelt hat, wird sie von den anderen wieder zurückgezogen. Jeder Ausbruchsversuch verletzt das Diktat der Gleichheit.

Aber wie entsteht dieses Diktat? Phyllis Chesler verweist auf die wenigen, inzwischen schon etwas angestaubten Studien, die sich mit dem Thema Frauenfreundschaften beschäftigen. Frauenfreundschaften seien einerseits mythisch überhöht als größte Form von Nähe und rückhaltloser Innigkeit, andererseits Konstrukte von hoher Fragilität. Denn sie würden nur so lange funktionieren, wie das »Geht mir genauso«-Mantra gebetet werde: Freundinnen haben gefälligst allzeit Verständnis, Bestätigung und Trost zu liefern. Die britischen Psychologinnen Susie Orbach und Luise Eichenbaum analysierten bei vielen Frauenfreundschaften eine Neigung zum Klagebündnis, das im gemeinsamen Lamentieren stecken bleibt und dadurch die Verhältnisse eher noch zementiert.

Schwierig wird es immer dann, wenn sich Lebenssituationen ändern. Frauenfreundschaften beruhen so sehr auf dem Diktat der Harmonie, dass jedes Abweichen sofort als Verrat interpretiert wird. Der kleinste Haarriss wird zum Canyon, eine Schwangerschaft oder ein beruflicher Aufstieg können Freundschaften zum Einsturz bringen: Veränderung ist Vertragsbruch, Unterschiede werden nicht ausgehalten. Und man sucht sich neue Freundinnen, die in ähnlichen Lebensumständen stecken und die Verständnismaschine wieder neu befeuern.

Der weltweite Erfolg von Sex and the City und neuerdings der hochgelobten HBO-Serie Girls hat mit genau dieser unerfüllbaren Sehnsucht zu tun: Teil einer fest verschmolzenen Frauenbande zu sein. Dass so unterschiedliche Charaktere wie die männerfressende Samantha (eine Frauenfantasie des überwiegend schwulen Drehbuchschreiber-Teams von Sex and the City) und das Gänseblümchen Charlotte es im wahren Leben kaum länger als einen Weiberabend miteinander ausgehalten hätten, wird da gern ignoriert. Dass die Freundinnen sofort auf die Ersatzbank geschickt werden, sobald irgendein Mr. Big das Spielfeld betritt, ebenfalls.

Fatalerweise haben die meisten Frauen, was ihr Verhältnis zu anderen Frauen betrifft, die Pubertät nie hinter sich gelassen, so Phyllis Chesler. »Das Bedürfnis nach weiblicher Nähe gepaart mit der Angst vor weiblichem Verrat könnte erklären, warum so viele erwachsene Frauen sich so ›mädchenhaft‹ im Umgang mit anderen Frauen verhalten: Sie wagen es nicht zu widersprechen, sie wagen es nicht, eine Freundin mit unangenehmen Wahrheiten zu konfrontieren. Sie können nicht sagen: Ich beneide dich, ich fühle mich bedroht von dir, ich teile deine Meinung nicht.«

All das führt dazu, dass Frauenbeziehungen oft auf einem Meer von hohen Ansprüchen und unausgesprochenen Zwistigkeiten dahindümpeln, im Berufsleben zusätzlich genährt von Neid und Konkurrenzdenken, das die weibliche Selbstzensur als inakzeptabel wegdrückt. Diese diffuse Gemengelage macht eine Aussprache nahezu unmöglich. Offene Aggression ist bei Frauen immer noch tabu, aber »fast alle Frauen haben ein Repertoire von Techniken, mit denen sie andere Frauen schwächen«, wie Phyllis Chesler sagt: Kommunikationsverweigerung, Sticheleien, Isolierung. Frauen wählen gern Methoden, die es möglich machen, jederzeit alles abzustreiten – rückstandslose Gifte, so fein dosiert, dass nachträglich alles als ein Missverständnis oder eine Überempfindlichkeit hingestellt werden kann.

Was also tun? Wie kann man wieder ins Gespräch kommen, also das tun, was Frauen angeblich so gut können? Denn worin die wenigen Forscher, die das Thema Freundschaft ernst nehmen, übereinstimmen: Wir brauchen Frauen, um die Welt zu verstehen. Um Anschauungen zu vergleichen, Erfahrungen auszutauschen, Gefühle zu überprüfen, Pläne zu formulieren. Was kann ich, was will ich? Das finde ich erst heraus, wenn ich es in Gesprächen mit anderen Frauen auslote: Wir reden, also bin ich.

Dieses Reden müsste allerdings ein anderes werden: erwartungsfreier, interessierter, weniger verständnisheischend. Von Männern kann man sich abschauen, wie man Konflikte austrägt und einander trotzdem gewogen bleibt – und wie man die verschiedenen Grade der Verbindlichkeit besser auseinanderhält. Sie wissen, dass es Männer gibt, die einen nachts um vier aus einer Bar in Rotterdam abholen würden, und welche, die bestenfalls zu Zweckbündnissen taugen. Sie wissen auch, dass eine andere Meinung eher ein Grund mehr ist, mit dem anderen zu reden, nicht einiger weniger.

Phyllis Chesler wäre schon mit einem »realistischeren Umgang« von Frauen mit Frauen zufrieden: nicht so hohe Erwartungen aneinander, die nur enttäuscht werden können, Solidarität trotz unterschiedlicher Meinungen, Meinungsverschiedenheiten nicht so persönlich nehmen und nicht so nachtragend sein. Eine Freundin, die sich benimmt wie eine blöde Kuh, muss man zwar einfach eine blöde Kuh nennen. Aber ins Gesicht. In aller Freundschaft. Und dann die Hand drauf.

Fotos: HBO

Brust raus

Lara Fritzsche — 2013-01-03T17:00:00+01:00

Nackte Bäuerinnen, schlammverschmierte Sportlerinnen: Warum bitte ziehen sich ganz normale Frauen für absurde Kalender aus?

Joanna hat am morgen noch die Kühe gemolken und gefüttert, bevor sie losgefahren ist. Nadine hatte am Wochenende ausnahmsweise keinen Wettkampf, sie hat nur locker trainiert: drei Stunden Mountainbike am Samstag und Sonntag dann vier Stunden Rennrad. Andrea hat noch bis in den Abend im Büro gesessen, um den Monatsabschluss für ihre Firma fertig zu machen. Für alle drei war es eine ganz normale Woche, bis zum Tag der Fotoaufnahmen für den jeweiligen Erotikkalender. Da haben sie alle das Gleiche getan: sich ausgezogen.

Etwa hundert Erotikkalender kommen jedes Jahr in Deutschland auf den Markt. Einer zeigt Zeichnungen von Egon Schiele, einige wenige zeigen Männer mit nacktem Oberkörper, der Rest zeigt Frauen. Ganz normale junge Frauen, die auf Lehramt studieren, Landwirtinnen sind, Sportlerinnen, Ergotherapeutinnen, Mütter oder Finanzanalystinnen. Junge Frauen, die einen Beruf haben, die nicht berühmt werden wollen oder planen, in Zukunft Geld mit ihrem nackten Körper zu verdienen. Warum machen die das?

Nackte Haut ist gut zu vermarkten. Prominente nutzen das. Sie bekommen entweder viel Geld dafür, dass sie mit ihrem nackten Körper Werbung für ein Produkt machen oder aber sie machen Werbung für das Produkt, das sie selbst sind. Für sie hat das Ausziehen eine Wirkung. Ihre Suchanfragen bei Google gehen hoch und damit ihr Marktwert. Das lässt sich erheben: Das niederländische Topmodel Lara Stone hatte laut »Google Insights Search« drei große Momente in seinem Leben – die Hochzeit mit dem Schauspieler David Walliams, die Veröffentlichung von Oben-ohne-Bildern im französischen Playboy und schließlich die Vorstellung des Pirelli-Kalenders 2012, des bekanntesten Erotikkalenders überhaupt, für den sie ganz nackt posiert hat. Promis nützt das Ausziehen. Nach so einem Peak in der Aufmerksamkeitskurve kann Stone, genau wie Schauspielerinnen und Moderatorinnen, mehr Gage verlangen: in ihrem Beruf, aber auch für Werbeauftritte oder ihr Auftauchen bei Shoperöffnungen.

[seitenumbruch title="Diskriminierung von Frauen ist der häufigste Grund für eine Beschwerde beim Deutschen Werberat"]

Den jungen Frauen, die sich für die Kalender ausziehen, nützt das gar nichts. Sie bekommen eine Aufwandsentschädigung von hundert Euro und ein paar Freiexemplare. Wenn sie Glück haben. Berühmt werden können sie mit ihrem Foto auch nicht, denn der Betrachter kennt nicht mal ihren Namen. Aber was wollen sie dann? Welche neuen Impulse kann eine Frau überhaupt noch mit ihrer Nacktheit setzen?

Keine Geschichte ist länger als die der nackten Frau. Schon immer wurden Frauen nackt angeschaut, gemalt, fotografiert, gefilmt – je nach Epoche. 74 Prozent der abgebildeten Nackten im Metropolitan Museum of Art in New York sind weiblich und nur vier Prozent der Künstler. Die Internetseite der Bild-Zeitung hat Erotik längst zu einem eigenen Nachrichtenressort neben Kino, Kultur und Royals erhoben. Fotos von nackten Männern zeigt die Seite nicht. Die Werbung nutzt ständig Frauenkörper um Produkte zu verkaufen: Dabei geht es um unnötige Darstellung von weiblicher Nacktheit – wenn nämlich nicht bequeme Unterhosen oder Sport-BHs beworben werden, sondern Bier, Autos, Schlagbohrer oder ein Technikversandhandel. Frauendiskriminierung ist der häufigste Grund für eine Beschwerde beim Deutschen Werberat. Und das seit 1989.

Die britische Medienwissenschaftlerin Laura Mulvey beschrieb 1975 die Rollen der Geschlechter wie folgt: Die Frauen sind im Bild und die Männer sind die Träger des Blicks. Nie war es so einfach wie heute, diese These zu überprüfen. Ist die Feministinnengruppe Guerrilla Girls noch durchs Museum gelaufen, um bei jeder Nackten einen Strich in den Block zu machen, muss man heute nur eine beliebige Amateurporno-Seite im Internet anwählen, um herauszufinden: Mulvey hat recht – die (Handy-)Kamera hält immer der Mann.

Die jungen Kalenderfrauen verstehen sich auch als Werbeträgerinnen. Nicht für sich, weil sie nicht berühmt sind. Nicht für ein Produkt, weil sie nicht professionell modeln. Sondern für die Sache der Frauen – nur mit umgekehrten Vorzeichen als der überwiegende Teil Deutschlands. Sie fordern keinen gerechten Lohn, keine Quote, keine Kita-Plätze. Sie fordern nicht mehr Gleichheit, sie fordern mehr Weiblichkeit. Zumindest für sich.

Nadine ist Profiradlerin, jedes Wochenende fährt sie Wettkämpfe. Und am Montag gibt es dann immer einen Haufen Fotos von ihr auf dem Mountainbike: schlammverschmiert, schwitzend, mit Helm und angespannten Muskeln. Nadine ist 24-Stunden-Weltmeisterin im Vierer-Team, wurde schon dreimal Deutsche Meisterin im Cross Country, einmal Vize-Europameisterin im Marathon. Ihr Leben besteht aus Training. »Ich wollte mich auch mal als Frau präsentieren«, sagt sie. Die hohen Schuhe, die sie auf dem entstandenen Foto trägt, musste sie sich ausleihen. »Ich habe so was gar nicht.« Genauso ist es bei Joanna, sie führt mit ihrem Mann eine Rinderzucht. Sie ist gelernte Landwirtin, hat eine Zusatzausbildung zur Besamerin gemacht. »Ich bringe die Babys in die Kühe.« Sie ist eine schmale blonde Frau, die sehr energisch spricht, vor allem, wenn sie von den Melkanlagen erzählt und wie groß die Herde sein darf, damit sie sich noch von jedem Tier den Namen merken kann. Im Moment sind es 120. Das kriegt sie locker hin. Was ihr im Alltag fehlt, ist das Gefühl, sexy zu sein und begehrt zu werden.

So ist es auch bei den anderen: Andrea ist Finanzanalystin. Wenn sie Leute kennenlernt, denken die immer, sie sei taff und skrupellos. Doris ist bei der Freiwilligen Feuerwehr, sie arbeitet als Maschinistin. Stefanie und Ramona sind im Fußballverein, trainieren bis zu zweimal die Woche und haben am Sonntag dann jeweils ein Spiel. Natürlich auch alles mit Matsch und Grätschen. »Gerade weil es mir keiner zugetraut hat, habe ich es gemacht«, sagt Ramona. Jetzt ist sie auf dem Titel des deutschen Jungbauernkalenders: In kurzer Jeans, den obersten Knopf geöffnet, steht sie in einem Mohnfeld, die gelockten braunen Haare fallen ihr bis in Taille. Ivonne arbeitet als Ergotherapeutin, sorgt bei anderen Leuten für ein gutes Körpergefühl, läuft aber selber den ganzen Tag im Kittel rum. Sie ist auf dem Deckblatt eines Bergwerk-Kalenders. Nackt und nur mit Öl beschmiert steht sie in einem Förderschacht. »Ich kann auch sexy«, sagt sie, als sei von ihr als Frau gefordert worden, das öffentlich unter Beweis zu stellen.

Das muss erklärt werden, schließlich läuft die Argumentation meist andersherum: Jeder nackte Frauenkörper schadet der Sache der Frauen, weil er ein altes Bild aufrechterhält – das von der Verfügbarkeit der Frau. Wer sich auszieht, degradiert sich selbst. Die Geschichte der Objektifizierung der Frau ist viel zu lang, als dass die Frau aus diesem Kontext einfach heraustreten könnte, sagen Feministinnen. Männer schauen Frauen nicht anders an, nur weil die plötzlich einen Grund haben für ihr Nacktsein. Der Blick ist geschult. Die Wahrnehmung gelenkt. Sie bleibt Objekt – ob sie es will oder nicht.

Das ist eine unbefriedigende Schlussforderung, für beide Geschlechter. Denn sie unterstellt, dass Männer sich nicht ändern können und Frauen sich deshalb für immer einschränken müssen. Das kann’s doch nicht sein. Moderne Feministinnen überlegen sich daher, wie man der Frau ihre öffentliche Sexualität zurückgeben kann. Gesucht wird ein neuer Umgang mit Nacktheit, bei dem es nicht darum geht, bei Männern Begehren zu wecken, sondern bei dem es um die Frau geht, um ihre eigene Lust, nicht ums Lustauslösen.

[seitenumbruch title="»Gerade weil es mir keiner zugetraut hat, habe ich es gemacht«"]

Aber genau darum dreht es sich im Kalenderbusiness: Fast immer sind es Männer, die die Frauen auswählen und die Fotos machen. Auch die Ideen stammen von ihnen. Schwierig sei das gar nicht gewesen, er habe einfach seine Leidenschaften zusammengebracht, sagt Olaf Martin, der Erfinder des Erotica-Mineralis-Kalenders, für den er nackte Frauen in Bergwerken fotografiert hat. In die so entstandenen Bilder hat er dann immer unten rechts noch ein Mineral reinretouchiert. Fertig. Die Idee zum Feuerwehrkalender kam dem Hobbyfotografen Jürgen Wunderlich. Er hat sich auch den Landmaschinenkalender, den Lkw-Kalender und den Waffenkalender ausgedacht. Der wird vor allem von Polizeiwachen in größeren Mengen bestellt: Für jedes Amtszimmer einen. Mit dem gleichen schöpferischen Genie sind auch der Anglerkalender entstanden, der Pfeil-und-Bogen-Kalender und der Nerd-Kalender, in dem Frauen mit Strapsen neben Computer-Klassikern wie dem Commodore 64 aus dem Jahr 1982 oder einem alten Game Boy posieren.

Für die Kalenderfrauen ist es okay, Teil einer fremden Fantasie zu sein. Denn sie arbeiten nicht an einem neuen Bild der Frau, sie wollen nicht provozieren oder verwirren – was als Minimalziel für sich ausziehende Frauen gilt. Sie wollen einfach nur sexy gefunden werden. Ihre Rolle ist passiv. Von ihrer eigenen Sexualität ist das Ausziehen komplett abgekoppelt. Die Frage, ob es sie sexuell erregt, sich halb nackt in der Öffentlichkeit zu zeigen, empfinden sie als anrüchig und unpassend. Das Ausziehen an sich aber nicht. Der Rahmen eines Kalenders sei doch die perfekte Gelegenheit. Wer sollte schon gegen geschmackvolle Erotikaufnahmen etwas einwenden? Vor allem bei ihnen, die sie ja richtige Berufe haben, erfolgreich sind, Kinder aufziehen, Feuer löschen, Ställe ausmisten oder studieren. Stark seien sie ja eh schon, finden sie. Das glaubt man ihnen sofort – im Gespräch. Auf den Fotos sieht man es nicht.

Jürgen Wunderlich, der allein fünf Erotikkalender pro Jahr herausbringt, und das seit Jahren, weiß, was sich verkauft. Ob die Frauen nur ihre Brüste zeigen oder man sogar die Schamlippen erahnen kann unter durchsichtigen Slips, ist egal. »Die Szene muss anzüglich sein, das ist wichtiger. Der Mann muss sich was vorstellen können.« Und das tut er. Auf Boulevardzeitungsseiten gibt es schon seit vergangenem November Klickstrecken von den freizügigsten Bildern aus allen Kalendern, wild gemixt und wild kommentiert. »Die nehmen jeden Schlauch in die Hand« und »bringen jede Leiter zum Ausfahren«, unterschreiben Journalisten die Fotos von den nackten Feuerwehrfrauen. Und die Besucher der Internetseite hinterlassen Beiträge im gleichen Stil. Auch dass das eigene Foto nur im Umfeld anderer züchtiger Posen erscheint, ist in der Klickstrecke nicht mehr sicher: Stand eben noch eine freundliche Bauerstochter, die Scham wegdrehend, in einer Gruppe von süßen Zicklein, ist im nächsten Bild eine Frau zu sehen, die vornübergebeugt mit gespreizten Beinen dasteht und mit dem Revolverlauf einer Taurus Raging Bull an ihren Arschbacken herumspielt. Neben der Fotostrecke prangt dann eine Anzeige für Bezahlsex.

Spätestens jetzt sind alle persönlichen Motivationen der teilnehmenden Frauen irrelevant geworden. Dass sie auch anders können, nämlich arbeiten, anpacken, erfolgreich sein, sieht man nicht. Was bleibt, ist das Bild von einer Frau, die vielleicht sexy ist, auf keinen Fall stark und in jedem Fall nackt.

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Endlich Respekt zeigen

Simone Kosog — 2012-10-15T12:00:00+01:00

Was tun gegen Gewalt und Unterdrückung? Eine Handvoll Frauen in Kenia hat ein männerloses Dorf gegründet – und hofft auf eine neue Generation von Männern, die sich endlich von veralteten Traditionen löst.

Eine Holzbaracke in Archer’s Post, einem kleinen Ort in Kenia, drei Männer vom Volk der Samburu trinken ihren Tee. Der Älteste, klein und eingefallen, ist in ein rot-weiß kariertes Tuch gehüllt, tief hängen seine durchstochenen Ohrläppchen. Die anderen beiden tragen Hemd und Jeans. Bereitwillig plaudern sie, wenn man sie etwas fragt, es ist ja sonst nichts los.

Frage: Warum sollten nur die Männer Rechte haben?
»Weil das unsere Tradition ist. Frauen sind wie Kinder, sie müssen erzogen werden. Wenn sie unerzogen sind, muss man sie schlagen, um sie zu disziplinieren.«
Es gibt Frauen, die ganze Nationen regieren. Sind die auch wie Kinder?
»Diese Frauen haben alle einen Ehemann, der ihnen sagt, was sie tun sollen.«
Und wenn eine Frau ihren Mann schlagen würde?
»Dann muss man sie umbringen, und wenn ich keinen Stock hab, nehm ich das Messer.«

Die drei Samburu-Männer erheben nicht einmal ihre Stimmen. Umoja, das Dorf der Frauen, ist keine zwei Kilometer entfernt, und wenn man erahnen will, was es die Frauen gekostet hat, ihre eigene Welt aufzubauen, und warum sie das mühsame, harte Leben, das sie jetzt führen, als großes Glück empfinden, dann muss man sich wohl mal angehört haben, was Männer wie Wilson, Barasi und Douglas im Jahr 2012 von sich geben, man hätte auch drei andere fragen können.

Es ist ein Kunststück, in Kenias Halbwüste zu überleben. Jeder trockene Busch, jede Schirmakazie, die es geschafft hat, hier zu wurzeln, schützt sich mit kräftigen Dornen, Skorpione und Schlangen halten Gift bereit und in dem braunen Fluss Uwaso lauern die Krokodile. Nicht weit vom Fluss liegt hinter Stacheldraht und einem Dornenwall ein Schutzort, in dem zurzeit 48 Frauen und ihre Kinder leben. Aus Ästen, Lehm und Kuhdung haben sie ihre Hütten, die Manyatas, gebaut – nur zwei Gebäude sind aus Stein: das Schulhaus, in dem die Frauen und Kinder aus Umoja und dem Umland unterrichtet werden; und das kleine Museum, in dem sich die Touristen über die Geschichte der Samburu informieren können. Es ist heiß und windig im Dorf, fein klingeln die Metallplättchen, die den traditionellen Perlenschmuck der Frauen umranden. Ein dürrer Hahn fegt über den Platz, sonst hat es niemand eilig.

Die Frauen sitzen in kleinen Gruppen auf weißen Plastiksäcken, die Beine ausgestreckt, einen Fuß über dem anderen. Gegen den feinen Sand, der sich auf Haut und Kleidung legt, können sie nichts tun, wohl aber gegen den Müll; jede Plastiktüte, die ins Dorf geweht wird, sammeln sie ein. Wie jeden Tag fädeln sie ihre Perlen auf, sortieren mit feinem Draht die richtigen Farben auf der Handfläche. Den Schmuck verkaufen sie an Touristen – davon und von den Einnahmen aus ihrem kleinen Camp am Fluss leben sie, es reicht gerade so. In vielen Ringen und variierenden Mustern liegt der Schmuck schwer über ihren bunten Gewändern, um Hals und Brust, weit hinab bis über die Schultern und um den Kopf.

Rebecca Lolosoli sitzt als Einzige auf einem Holzschemel; er wirkt klein für die kräftige Frau, das Oberhaupt dieser Gemeinschaft. Ihr Blick ist stolz, sie strahlt das Selbstbewusstsein aus, das ihr Vater, ein bedeutender Samburu-Stammesführer, ihr vererbt hat – entgegen jeder Tradition. Ein Handy läutet. Rebecca greift unter ihren Perlenschmuck, zieht ein Nokia hervor und nimmt eine Buchung für das Camp entgegen – ihre Berührungsängste haben die Frauen in vielerlei Hinsicht abgelegt.

Vor 22 Jahren hatte Rebecca Lolosoli die Idee, ein Dorf nur für Frauen zu gründen. Da lag sie gerade im Krankenhaus, nachdem sie von einer Gruppe Männer zusammengeschlagen worden war. Es hatte den Männern nicht gepasst, dass Rebecca ständig die Frauen um sich versammelte, das Wort erhob gegen Ehemann und Schwiegervater und es wagte, laut auf Versammlungen über das Unrecht zu sprechen, das den Frauen widerfuhr. In der Tradition der Samburu, ursprünglich ein Nomaden-Volk, herrschen die Männer über ihre Familie, sie sind diejenigen, die das Land und die Tiere besitzen, die zuerst essen, die meist mehrere Frauen haben, sie schlagen dürfen.

In der Nähe von Archer’s Post hatte die britische Armee ihr Lager, früher waren hier Truppen zu Trainingszwecken stationiert. Immer wieder kam es vor, dass Soldaten einheimische Frauen vergewaltigten. Wie Nagusi Lolemu, die gerade beim Wäschewaschen am Fluss war, als sich drei Männer in Uniform auf sie stürzten. Verletzt schleppte sich die Samburu-Frau zu ihrer Hütte und erzählte ihrem Ehemann, was passiert war. Er versorgte nicht ihre Wunden, er stand ihr nicht bei, er verfolgte auch die Soldaten nicht – er verprügelte seine Frau mit einem Holzscheit, beschimpfte sie dafür, dass sie Schande über die Familie gebracht habe und jagte sie aus dem Haus.

Umoja heißt »Einheit«. In ihrem eigenen Dorf, so Rebeccas und Nagusis Überlegung damals, würden sich die Frauen gegenseitig schützen, einander den Respekt erweisen, von dem die Männer Lichtjahre entfernt waren. Die Frauen suchten sich einen Platz ganz in der Nähe des Samburu-Nationalparks, wo regelmäßig die Safari-Touristen vorbeikommen, von denen sie sich ein Einkommen erhofften. Sie schlugen ihr Lager auf, begannen mit dem Bau der ersten Hütte, der zweiten, der dritten.

[seitenumbruch title="Alles, was vorher verboten war"]

Mit klopfendem Herzen und berauschendem Freiheitsgefühl taten die Frauen nun all die Dinge, die ihnen bisher verboten waren. Eine Ziege schlachten! Als sie das erste Mal ein Tier in Archer’s Post kauften, gingen ein paar Männer ungläubig hinter ihnen her. »Was wollt ihr damit machen?« – »Sie essen!« Die Männer sind außer sich, wollen das Absurde, Unverschämte, Skandalöse mit eigenen Augen sehen. Sie schauen zu, wie die Frauen die Ziege festhalten, wie Rebecca ihr die Kehle durchschneidet. Wie sie das Tier häuten, zerlegen, um es auf dem Feuer mitten auf dem Platz zu braten. Nach Samburu-Tradition dürfen nur Männer Fleisch essen, während die Frauen die Innereien bekommen. »Was macht ihr mit den Stücken, die uns zustehen?« – »Welche sollten das sein? Wir haben die Ziege bezahlt, sie gehört uns!« Rebecca Lolosoli muss heute noch lachen und wischt sich die Tränen aus den Augen, wenn sie davon erzählt.

Längst haben die Frauen ihre eigene kleine Ziegenherde, die täglich weit bis hinter die Berge zum Grasen geführt wird. Rebecca Lolosoli hat sogar unter Männern wie Wilson, Barasi und Douglas den Ruf, eine besonders gute Hand für die Tiere zu haben. Was sie weiß, gibt sie weiter: Heute sollen ein paar Lämmer ihre Markierung bekommen; das eine Ohr geschlitzt, das andere gekürzt. Rebeccas Neffe Benedict, zwanzig Jahre alt und in Umoja, seit er zehn ist, hält eine alte Schuhsohle in der Hand. Als er 15 war, wollte sein Vater ihn zu sich nehmen – Benedict weigerte sich. Er trägt Jeans und ein glitzerndes Guess-T-Shirt und kann leidenschaftlich über die Vorteile der Gleichberechtigung sprechen. Jetzt legt er das Ziegenohr aufs Profil, eine der Frauen hält das Lamm an Hals und Beinen. Es blökt. Benedict drückt zu, aber zu zaghaft, Rebecca erklärt, zeigt, wird ein bisschen unwirsch. Das hier soll schnell gehen und schonend. Der Geruch des Ziegenkots steigt beißend in die Nase, Benedict schwitzt, drückt schließlich beherzt zu, schneidet, das Ohr ist geschlitzt, das Lamm blökt, etwas Blut tropft. Beim nächsten Tier geht es schon besser.

Um zu beweisen, dass eine Frau ohne Mann hilflos Gefahren ausgeliefert ist, kamen die Männer noch bis vor wenigen Jahren einfach so nach Umoja und verprügelten wahllos Frauen, traten ihre Perlen in den Dreck. Aber jetzt, wo die Jungs im Dorf älter und kräftiger geworden sind, ist das nicht mehr so einfach. Außerdem schaut inzwischen die Welt auf diese verlassene Gegend, seit Hillary Clintons Organisation »Vital Voices« Rebecca Lolosoli mit dem »Global Leadership Award« ausgezeichnet hat, als geborene Führungspersönlichkeit. Die Dorfchefin Rebecca hat in Washington gesprochen, war in Neapel beim Menschenrechtsfestival. »Unsere Stimme ist unser Schutz!«, sagt sie.

Nachdem sie einmal angefangen hatten, Rechte für sich in Anspruch zu nehmen, waren die Frauen bereit für weitere Tabubrüche: Sie luden Expertinnen ein, die im Schatten unter der Schirmakazie über Bildung und Aids sprachen, über weibliche Beschneidung. Was für ein Schock, zu erfahren, dass der stolze Akt, der ein Samburu-Mädchen laut Tradition zur Frau macht, in anderen Teilen Kenias und vielen Ländern der Welt als Genitalverstümmelung bezeichnet wurde!

Bald hatten sie ihre Haltung gefunden: gegen Zwangsheirat, gegen Heirat Minderjähriger, gegen erzwungenen Sex. Für das Recht auf Bildung für Mädchen. Das Recht, als Frau Land zu besitzen: 100 000 Schilling, knapp 1000 Euro, sparten sie in vielen Jahren zusammen, um den Boden zu bezahlen, auf dem ihr Dorf steht. Umso größer war die Empörung, als Rebeccas Ehemann plötzlich Ansprüche erhob: Seine Frau könne nicht die Besitzerin sein, der Grund stehe ihm zu. Der Streit ging vor Gericht, wo nicht nach Samburu-Bräuchen, sondern nach dem fortschrittlicheren kenianischen Gesetz entschieden wird. Noch steht das Urteil aus.

Im Laufe der Jahre kamen andere Frauen, nicht nur Angehörige der Samburu, sondern auch der Turkana, einmal eine verarmte Französin; jede ist willkommen. Manche blieben, andere versuchten es nach einer Weile wieder mit ihren Männern. Judy war zehn und hatte einen langen Marsch hinter sich, als sie 2002 in Umoja landete. Ihr Vater wollte sie mit einem Mann verheiraten, der mit seinen 50 Jahren nicht nur erheblich älter war, sondern zudem HIV-positiv. Wie mag man sich fühlen, wenn der eigene Vater für die entsprechende Zahl Kühe so einen Handel eingeht? Judy ist heute zwanzig, eine schöne, zurückhaltende Frau mit geschmeidigen Bewegungen. Sie hat zwei Töchter, sechs und drei, es war also doch mal ein Mann im Spiel. Auch einige der anderen Frauen bekommen hin und wieder Männerbesuch, sie machen kein Geheimnis daraus. »Aber ich brauche jetzt keinen mehr«, sagt Judy knapp.

Dann nimmt sie sich einen zerkratzten weißen Plastikkanister, schließt sich den anderen Frauen an, um Wasser zu holen, und ist auf einmal ganz lebendig. Angekommen am Fluss, beginnen die Frauen eine eigenwillige Choreografie. Ihr Ziel: nicht gefressen zu werden. Sie drücken mit dem Handballen dicke Sandbrocken aus der Uferkante, schmettern sie ins trübe Wasser. Sie klatschen mit ihren leeren Kanistern auf die Oberfläche, schreien, dann erst beginnen zwei von ihnen, Wasser abzufüllen, auch sie mit so viel Abstand zum Fluss wie möglich. Erst vor ein paar Tagen ist ein Kind von einem Krokodil blitzschnell ins Wasser gezogen und getötet worden. Schreien, klatschen, werfen. Hinunterbeugen, Wasser nehmen. Eine verliert ihr Gleichgewicht, greift nach dem Arm der anderen, sie quietschen, kichern, angespannt und zugleich albern, es ist diese Gemütslage, mit der sie viele Situationen bewältigen, und kaum sind sie wieder auf dem Weg ins Dorf, die schweren Kanister auf Kopf oder Rücken, fällt ihnen wieder was Urkomisches ein; wisst ihr noch, letzte Nacht …

Am Abend zuvor hatte der Hund angeschlagen, als fremde Männer plötzlich am Zaun auftauchten. Kurz davor waren in der Nachbarschaft 58 Rinder gestohlen worden. Schon wieder! Die Zeitungen sind voll von Viehdiebstählen, von Überfällen und Racheakten, bei denen Menschen sterben. »Und die Regierung unternimmt nichts«, sagt Rebecca Lolosoli mit verächtlichem Blick. Viele Kenianer glauben, dass die Überfälle auch politisch motiviert sind. In einem halben Jahr finden Wahlen statt, und Politiker, die an die Macht wollen, würden gern Streit zwischen den Volksstämmen inszenieren, damit im günstigsten Fall die Anhänger der Gegenseite vertrieben werden. Auch das hat Rebecca Lolosoli schon öffentlich angeprangert: Kommt endlich zur Besinnung – ihr gefährdet Frauen und Kinder!

So hatten die Bewohnerinnen von Umoja ihre Ziegen in jener Nacht zur Sicherheit zu den Hühnern in den Stall gesperrt und sich selbst in ihrem Museum versteckt. Auf dem Steinboden haben sie ihre Decken und Matten ausgebreitet, kreuz und quer mit ihren Kindern, eingerahmt von den Vitrinen, in denen sie die typischen Utensilien ihrer Kultur präsentieren, Häute, Messer, Fette, Pfeile, Speere. Bloß keine Geräusche machen! Draußen haben Benedict und ein paar andere Jungs, Kinder Umojas, Wache gehalten, drinnen sind die Frauen jedes Mal zusammengeschreckt, wenn ein Baby zu weinen begann. Ruhig nur, ruhig! Bis es endlich hell wird.

[seitenumbruch title="Die Revolution afrikanischer Frauen"]

Nagusi, deren Haar inzwischen grau wird, und Rebecca, die beiden langjährigen Vertrauten, haben als Einzige wie gewohnt auf ihrem Ziegenfell in ihrer Hütte geschlafen. Sie haben sich irgendwann entschieden, nicht mehr Opfer zu sein. Wenn so etwas geschieht, kann die Wirkung groß sein:

In Liberia haben Frauen 2003 mit ihrem friedlichen Protest und einem Sexstreik dazu beigetragen, dass der Bürgerkrieg beendet wurde. Ihre Führerin, Leymah Gbowee, hat dafür den Friedensnobelpreis bekommen. Im Kongo sind Vergewaltigungsopfer 2009 auf die Straße gegangen, ein paar Hundert vielleicht. Im nächsten Jahr war daraus der Weltfrauenmarsch geworden mit 20 000 Teilnehmerinnen aus der ganzen Welt – auch aus Umoja.

Sogar als vor einigen Jahren Rebeccas Ehemann mit dem Gewehr in Umoja auftauchte und sie erschießen wollte, hat sie gesagt: »Dann soll er doch!« Nur auf Drängen der Frauen ist sie geflohen. Bei der Polizei wollte sie Anzeige erstatten, wurde aber mit den Worten abgewiesen, dass man sich nicht in familiäre Angelegenheiten einmische. Erst als sie bei der höheren Behörde vorsprach, wurde ihrem Mann das Gewehr abgenommen.

Ein Jahr hat sich Rebecca anschließend in Kenias Hauptstadt Nairobi versteckt, während ihr Anwalt einen Scheidungsprozess anstrebte. So etwas gab es noch nie: Lolosoli gegen Lolosoli. Von ihren fünf Kindern hielt die jüngste Tochter Sylvia, in Umoja aufgewachsen, bedingungslos zu ihr, die älteren vier, geprägt durch Vater, Großeltern und Tradition, waren entsetzt. Die zwei großen Töchter machten ihrer Mutter Vorwürfe, die beiden Söhne grüßten sie nicht mal mehr auf der Straße. Rebecca sagt: »Wenn ich damals zugelassen hätte, dass ich meine Kinder vermisse, hätte ich gar nichts mehr tun können.« Also habe sie versucht, sie aus ihren Gedanken zu streichen. Für eine lange Weile und auf Abstand ging das. Es sollte zwei Jahre dauern, bis die Kinder selbst diesen Zustand nicht mehr aushielten und plötzlich am Zaun von Umoja auftauchten. Die Zeit bis dahin sollte Tom, der Älteste, später als die schlimmste seines Lebens bezeichnen. Die Ehe der Lolosolis wurde geschieden. Rebecca kehrte zurück nach Umoja.

Fabian Lolosoli sitzt auf einem lauschigen Platz im Schatten seines Geschäftsgrundstücks in Archer’s Post und sieht gar nicht aus wie einer, der schießwütig durch die Gegend rennt. Er ist gepflegt, trägt einen schmalen Schnurrbart, gestreiftes Hemd, mattgrüne Hose, und bietet den Gästen freundlich Drinks an. Cola, Bier? Auch Fabian Lolosoli vermietet Zimmer an Touristen und betreibt außerdem eine Bar, hat einen großen Viehbestand. Er ist ein reicher, angesehener Mann, auch, weil er die politischen Interessen seiner Landsleute im Samburu County Council vertritt. Bei den nächsten Wahlen wird auch seine Ex-Frau antreten – ganz sicher nur, um ihn zu ärgern, glaubt Fabian Lolosoli. »Irgendwie sind Rebecca und ich aneinandergeraten«, sagt er, und das klingt harmlos. Sein Ton ist heiter, sein rechtes Bein wippt auf und ab. Leider würde Rebecca all diese Lügen verbreiten. Es gehe ihr gar nicht darum, Frauen zu stärken, sondern selbst mächtig zu sein, wie eine Löwin. Und all die Geschichten: Er sei mit dem Gewehr hinter ihr hergelaufen!

Fabian Lolosoli, erster geschiedener Ehemann in der Geschichte der Samburu, spricht so überzeugt, dass man den Gedanken prüft, ob etwas dran sein könnte. Heißt das, er hat seine Frau tatsächlich nie geschlagen?

»Na ja … Sind Sie verheiratet?«
Ja.
»Und? Streiten Sie manchmal mit Ihrem Mann?«
Ja, aber wir schlagen uns nicht.

Fabian Lolosolis Bein wippt weiter, er sagt nichts mehr.

Die Frauen von Umoja sind nicht gegen Männer, überhaupt nicht. Aber statt sich in ihr Schicksal zu fügen, stellen sie jetzt Bedingungen. Während bisher nur die Männer von Frauen träumen durften und sich anschließend wie ein Albtraum gebärdeten, wagen es die Frauen endlich, ihr Bild eines Traummannes zu entwerfen: Es müsste einer sein, der sie mit Respekt behandelt, der ihre Wünsche, ihre Würde achtet. Diese Botschaft bringen sie auch in andere Dörfer, zwanzig, dreißig Kilometer laufen sie dafür durch die flirrende Hitze. Tausend Frauen haben sich der Bewegung angeschlossen, Gruppen in ihren Dörfern gebildet, und ja: Auch sie werden von ihren Männern dafür geschlagen. Sie kommen trotzdem.

Es könnte sein, dass Wilson, Barasi und Douglas zu den Letzten ihrer Art gehören, denn die Entwicklung, die die Frauen ausgelöst haben, scheint kaum mehr zu bremsen. Vor allem bei den Jüngeren, bei den besser Gebildeten verändert sich viel. Irgendwann standen auch Rebeccas Kinder wieder da. Rebecca fuchtelt mit einem Stock herum, wenn sie davon erzählt. Wegschicken wollte sie sie, nach all den Verletzungen. Aber dann haben die Frauen auf sie eingeredet. Mutter und Kinder näherten sich zaghaft wieder an.

An diesem Wochenende sind die beiden Söhne gekommen, Tom und Sami treffen ihre Mutter an der Bar im Camp. Tom, ein kräftiger Mann mit Bass-Stimme, der als Programmierer arbeitet, hat sein Laptop dabei und stellt den Besuchern die Umoja-Homepage vor, die er gestaltet hat, klickt durch die Seiten, spricht von Umoja als »funktionierende Marke«. »Die Arbeit meiner Mutter ist revolutionär«, sagt er. Heute kann er so sprechen. Er sagt auch: »Meine Frau erwartet von mir, dass ich ihre Rechte respektiere.«

Sami, der jüngere, hat seine Frau und die acht Monate alte Saba dabei, Rebeccas erstes Enkelkind, benannt nach ihrer Mutter. Rebecca hält das Baby auf dem Arm, strahlt es an. Wendet sie sich ihren Söhnen zu, bleibt davon nur ein Lächeln, ihre Züge sind kontrolliert.

Sami verbringt seinen Alltag zwischen Meru, der Stadt, wo er arbeitet, Nairobi, wo er mit seiner Familie wohnt, und Archer’s Post. Auch ein Nomadenleben, aber mit den Ursprüngen der Samburu hat es nur noch wenig zu tun. Wenn ein Teil der Traditionen wegbricht, scheint es schwer, die anderen Teile aufrechtzuerhalten. Sami wäscht und kocht meist selbst. Seine Frau ist keine Samburu, sondern Kikuyu, nach einigen Anfangsschwierigkeiten sei sogar sein Großvater mit dieser Verbindung einverstanden gewesen, sagt er. Geheiratet hätten sie aber so oder so. Seine Frau hört zu, lacht. Sie ist einverstanden mit ihrem Mann.

Rebecca nickt. Mehr wollen sie ja gar nicht, die Frauen von Umoja.

UMOJA
Das Dorf der Frauen liegt 100 Kilometer nördlich des Mount Kenya am Rande des Samburu-Nationalparks. Rebecca Lolosoli schaffte hier vor 22 Jahren eine Zufluchtsstätte für Frauen, die von ihren Männern misshandelt werden. Sie wurde dafür von Hillary Clintons Organisation »Vital Voices« für ihre Vorbildfunktion ausgezeichnet. Zurzeit leben 48 Frauen in Umoja.

Kurswechsel

Fritz Schaap (Interview) — 2012-10-15T12:00:00+01:00

Der arabische Frühling hat viel verändert – aber eigentlich nur für die Männer. Die Libanesin Joumana Haddad fordert eine echte Revolution: die Befreiung der Frauen.

SZ-Magazin: Frau Haddad, es heißt, Sie seien die meistgehasste Frau des Libanon …
Joumana Haddad: Ja, das sagt man. Aber es stimmt nicht wirklich, und ich hoffe auch, dass ich nicht wirklich die meistgehasste Frau des Libanon bin. Natürlich habe ich viele Feinde, das bringt die Arbeit mit sich, aber es gibt auch viele Menschen, die meine Arbeit schätzen. Und ich möchte – wie alle – geliebt werden. Aber es ist schon richtig: Es macht mir nichts aus, gehasst zu werden, wenn das der Preis ist, den ich zahlen muss, um zu tun, was ich tun muss, und um zu sagen, was ich sagen muss.

Treibt Wut Sie an?
Ja. Wut und Empörung. Es geht darum, nicht wie so viele Leute hier gleichgültig zu werden. Sie schwimmen mit dem Strom und kümmern sich nicht darum, was anderen passiert. Sie kümmern sich nicht darum, was mit den eigenen Rechten geschieht. Mich kümmert es. Und ich finde, jeden sollte es kümmern, auch wenn es bedeutet, dass man morgens aufwacht und in den Krieg ziehen muss. In diesem Teil der Welt zu leben heißt ständig kämpfen zu müssen.

Seit Jahren fordern Sie von den arabischen Frauen, sich zu erheben, zu emanzipieren. Aber die arabischen Völker haben sich ja erhoben. Etwa ohne die Frauen?
Kurz nachdem die Revolutionen im Januar 2011 ihren Lauf nahmen, habe ich Artikel darüber geschrieben, dass Revolutionen oft einen weiteren Niedergang der Frauenrechte mit sich bringen. Damals warf mir fast jeder – hier und in Europa – vor, ich sei eine unverbesserliche Pessimistin. In Italien nannte man mich eine Krähe. Ich habe damals nicht die Diktaturen verteidigt. Diktaturen müssen fallen. Ich habe nur gesagt, dass wir zwischen zwei Monstern wählen müssen: der Diktatur und dem religiösen Extremismus, der für Frauen fast noch gefährlicher ist als die Diktatur. Weil er patriarchalisch und frauenfeindlich ist.

Und doch gingen die Bilder demonstrierender Frauen um die Welt.
Ja, natürlich. In Ägypten und Tunesien haben wir gesehen, dass die Frauen Teil der Revolutionen waren, doch in der postrevolutionären Periode, als sich neue Strukturen geformt haben, als gewählt wurde, waren die Frauen fast verschwunden. Es schien beinahe so, als wären sie nur benutzt worden, um den Revolutionen Glaubwürdigkeit zu schenken, gerade im Westen. Als es um Veränderung ging, wurden die Frauen wieder außen vor gelassen, weil man sie nicht mehr brauchte. Was mich aber noch wütender macht, ist die Tatsache, dass die Frauen das akzeptiert haben. Nehmen wir Ägypten: Von den wenigen Kandidatinnen, die es bei der Parlamentswahl gab, warb die eine mit dem Konterfei ihres Mannes, eine andere mit dem Bild einer Rose.

Sie sehen keine Verbesserung?
Nein. Dieser sogenannte arabische Frühling ist eher ein letzter Winter. Hoffentlich. Wenn die Menschen, die jetzt die islamistischen Parteien wählen, irgendwann erkennen, dass das nicht die Veränderung ist, für die sie gekämpft haben. Aber man kann in der arabischen Welt nicht vom Autoritarismus zur Demokratie übergehen, ohne eine Phase des religiösen Extremismus zu durchlaufen. Denn all die Menschen, die unter den Diktaturen verfolgt wurden, haben Trost in religiösen Figuren gefunden. Die islamistischen Parteien wussten, wie sie sich selbst als Retter zu inszenieren hatten. Jetzt müssen sie sich bewähren, und sie werden dabei nicht gut wegkommen.

In den Siebzigerjahren waren verschleierte Frauen im Straßenbild Kairos die Ausnahme, in alten Filmen aus Ägypten gibt es Kuss- und selbst Bettszenen. Warum hat die Religion wieder so viel Bedeutung?
Ja, die Frauen trugen Miniröcke. Das ist heute alles anders. Als ich 2011 in Kairo war, wollte ich Frauen ohne Kopftuch finden. Es war schwierig. Man darf aber nicht vergessen, dass Frauen ohne Kopftuch oft belästigt werden, darum verschleiern sie sich erst recht. Einer Studie zufolge werden 98 Prozent der Frauen in Ägypten belästigt.

[seitenumbruch title="Sexuelle Freiheit"]

Ist Sex eines der großen Probleme der arabischen Welt?
Ja, die sexuelle Spannung und Frustration sind riesig. Sex, Religion und Politik, alle drei gehören hier eng zusammen. Wenn man über sexuelle Tabus und Frustration redet, ist es unmöglich, nicht über Religion zu reden. Wenn man über Religion redet, muss man auch über Politik sprechen. Ich werde oft gefragt, warum ich für die sexuelle Befreiung kämpfe – es gebe drängendere Probleme. Aber wenn ich für sexuelle Rechte kämpfe, kämpfe ich auch gegen Machtmonopole, gegen Korruption, für Säkularismus. Denn in der Religion haben die Probleme der arabischen Welt ihren Ursprung. Ihre Macht muss verringert werden, in der Politik wie im Privaten.

Ist nicht im Vergleich zu anderen Ländern der Region der Libanon relativ liberal?
Selbst im Libanon, der gern als offen und modern dargestellt wird, dominiert Religion alles. Es gibt keine Zivilgesellschaft. Ich muss mich als ehemalige Christin an die christlichen Autoritäten wenden – obwohl ich Atheistin bin, aber so etwas gibt es hier nicht: eine Atheistin. Wenn eine meiner muslimischen Freundinnen heiratet oder sich scheiden lässt, gelten für sie andere Gesetze als für mich. Jede Person wird gesetzlich über die Religionszugehörigkeit definiert. Und die Illusion von Freiheit im Libanon führt dazu, dass keine Wut aufkommt und somit keine Veränderung.

Sie halten die Freiheit für eine Illusion?
Die Frauen sagen: Ach, was soll’s, ich kann anziehen, was ich will, ich kann bis vier Uhr morgens tanzen gehen, was interessiert mich, dass ich auf gesetzlicher Ebene diskriminiert werde, dass ich nicht wie ein Bürger männlichen Geschlechts behandelt werde, dass es kein Gesetz gibt, das mich vor häuslicher Gewalt oder Ehrenmorden schützt. Viele Männer vergewaltigen ihre Frauen, doch da die Frauen ihr Eigentum sind, ist das legal.

Sie könnten aber nicht tun, was Sie tun, wenn Sie nicht Libanesin wären.
Natürlich, aber ich hatte das Glück, privilegiert aufzuwachsen. Die meisten Frauen hier werden immer noch dahingehend erzogen, einen guten Ehemann zu finden. Ein guter Ehemann ist ein reicher Ehemann. Vor ein paar Tagen brachte ich meinen zwölfjährigen Sohn auf den Geburtstag eines Freundes. Da standen zwei Mädchen und schauten einem Porsche hinterher. Die eine sagte zur anderen: »Wenn ich groß bin, werde ich meinem Mann sagen, dass er mir so ein Auto kaufen soll.« Ich habe sie gefragt: »Warum glaubst du nicht, dass du groß wirst, studierst, Geld verdienst und dir selbst einen Porsche kaufst?«

Müssen nicht vor allem die arabischen Männer umdenken?
Auf jeden Fall. Das ist das Thema meines nächsten Buches. Die Männer der arabischen Welt verwechseln oft Kraft und Potenz mit Aggressivität und Unterdrückung. Aber das ist auch etwas, was ich den Feministinnen der Sechziger vorwerfe: Sie haben den Veränderungsprozess des Mannes angehalten. Weil für sie die Befreiung der Frau eine Schlacht gegen die Männer war.

Sie sind keine Feministin?
Eine Postfeministin, im Sinne des Feminismus der Neunziger, der ein paar strukturelle Fehler des Feminismus der Sechziger überdacht hat.

Zum Beispiel?
Weiblichkeit als Zeichen von Schwäche abzulehnen, was ja nichts anderes ist als eine patriarchalische Sicht der Dinge. Ich liebe es, meine Weiblichkeit als Stärke zu zelebrieren. Es darf nicht darum gehen, dass Frauen die Plätze der Männer einnehmen, und schon gar nicht um ein Matriarchat – das wäre genauso schlimm wie das Patriarchat. Die Frauen der arabischen Welt müssen verstehen, dass sie alleine nichts verändern können. Sie brauchen die Männer dazu. Ich kann diese Beschwörung der Frauensolidarität nicht mehr hören. Warum sollen wir solidarisch sein, nur weil wir alle eine Vagina haben? Neulich haben sich auf einer Demonstration alle Schnurrbärte angeklebt. Wenn ich demonstriere, mache ich das in High Heels.

Möglicherweise irritiert Ihr Selbstbewusstsein die Frauen?
Vielleicht. Außerdem lehnen sie meinen Kampf gegen die Verschleierung ab. Sie sagen, es sei ihre Wahl. Aber das ist keine Wahl, wenn deine Religion es dir vorschreibt; es ist keine Wahl, wenn die Konsequenz darin besteht, von der Familie geächtet zu werden. Viele verschleierte Frauen reden von einem islamischen Feminismus. Eine absurde Idee! Man kann nicht islamisch und Feministin sein.

Weil der Islam schuld ist an der Unterdrückung der Frauen in der arabischen Welt?
Teils. Aber ich sage auch zu christlichen Frauen: Du kannst keine Feministin sein, wenn du akzeptierst, dass eine Frau nicht Priester werden kann. Und akzeptierst, nur Sex zu haben, um Kinder zu kriegen. Ich könnte das ewig weiterführen. Sie ist überall, diese patriarchalische Perspektive. Aber die Frauen hier haben Angst, das zu Ende zu denken, weil sie dann die Religion als Ganzes ablehnen müssten.

Wird die heranwachsende Generation nicht aufgeklärter sein?
Schön wäre es. Ein libanesischer Dokumentarfilmer hat neulich Männer an hiesigen Universitäten gefragt, ob sie eine Frau heiraten würden, die nicht Jungfrau ist. Da sind Männer um die zwanzig. Neunzig Prozent haben Nein gesagt.

Sie sind dennoch eine Optimistin?
Nein, ich bin eine Kämpferin. Das ist ein Unterschied.

Welchen Preis zahlen Sie für Ihren Kampf?
Die Todesdrohungen und Verurteilungen sind eigentlich nichts im Vergleich zu dem, was ich gewinne. Irgendwann trifft man die Entscheidung, sich nicht an dem zu messen, was andere über einen denken, sondern daran, wie viele seiner Ziele man erreicht hat. Wie sehr man mit sich selbst im Reinen ist.

Sie haben 2009 ein Magazin gegründet: Jasad, arabisch für Körper. Wie kam es dazu?
Ich behandele die Themen Sexualität, Religion und Körper schon lange als Lyrikerin, Schriftstellerin und Journalistin. Ich fand es wichtig, ein Magazin gegen all die Tabus, denen sich die Leute hier blind unterordnen, zu machen. So kam es zu Jasad. Am Anfang war es schwierig, Leute zu finden, die unter ihrem Namen veröffentlichen wollten. Man hat mir gedroht, mich mit heißem Öl zu überschütten.

Wie haben Sie Jasad finanziert?
Aus eigener Tasche. Ich hatte gehofft, Geld von europäischen Kulturstiftungen zu bekommen, aber sie haben abgelehnt. Nach dem Streit um die dänischen Karikaturen und dem Tod Theo van Goghs hatten sie Angst vor religiösen Extremisten.

Woher rührt eigentlich diese Angst vor dem Körper, die so weit führt, das Haar zu verschleiern?
Das frage ich mich auch immer: Was ist mit dem Haar? Welches Geschlechtsteil ist dort versteckt? Ich sollte es wissen. Die Frau ist die Verführung und muss sich verschleiern, um den Mann nicht in Versuchung zu führen. Weil die Männer sich nicht kontrollieren können und vor sich selbst geschützt werden müssen. Eigentlich sollten die Männer an die Leine genommen werden und nicht ihre Frauen verschleiern.

JOUMANA HADDAD

Die libanesische Poetin, Journalistin und Übersetzerin Joumana Haddad kämpft für die Rechte der Frauen im Mittleren Osten. Sie wurde 1970 in Beirut geboren und als Christin erzogen. Ihre Kindheit und Jugend waren vom libanesischen Bürgerkrieg geprägt. Schon mit zwölf las sie Balzac und de Sade. Sie spricht sieben Sprachen, hat die Welt bereist, große Dichter interviewt und 2009 das Hochglanzmagazin Jasad gegründet, in dem kein Thema tabu ist, ob Jungfräulichkeit, Selbstbefriedigung, Fetischismus oder Homosexualität. 2010 erschien ihr autobiografischer Essay Wie ich Scheherazade tötete.

��$, I love you

Marc Baumann — 2012-03-29T17:00:00+01:00

Schon wieder ein Finanzskandal: Ausgerechnet die viel geschmähten Banker kriegen plötzlich die tollsten Frauen ab.

Uma Thurman, ausgerechnet. Die Personifizierung der Coolness seit Pulp Fiction und Kill Bill. Früher Fotomodell, dann als Schauspielerin berühmt geworden, heute 41 und keinen Deut weniger attraktiv als mit 21. Eine tolle Frau, die mit nicht weniger beeindruckenden Männern verheiratet war: erst mit Gary Oldman (2012 nominiert für den Oscar als bester Hauptdarsteller), dann mit Ethan Hawke (Schauspieler, Schriftsteller, Frauenschwarm). Doch Ende Februar war nun zu lesen, dass Uma Thurman schwanger ist – von Arpad Busson, 49, Banker, investiert im großen Stil in Hedgefonds. Dieser Mann hat ein beeindruckendes Portfolio vorzuweisen, auch an Frauen: Zuvor war er mit Elle Macpherson zusammen, einem der ersten Supermodels, ihres perfekten Körpers wegen »The Body« genannt. Spüren Sie schon leichten Sozialneid?

Offenbar ist der Banker als Männertyp bei Frauen nicht so unbeliebt, wie es die Bankenkrise vermuten lassen könnte: Madeleine von Schweden, Europas schönste Prinzessin, ist verliebt in Chris O’Neill, der in Manhattan bei der Großbank HSBC arbeitet. Chelsea Clinton, Tochter eines früheren US-Präsidenten und der aktuellen US-Außenministerin, auch keine schlechte Partie: verheiratet mit einem Banker. Und Pippa Middleton, nach ihrem Auftritt bei Prinz Williams Hochzeit im Frühling 2011 die begehrteste Frau der Welt, war zu der Zeit mit dem Londoner Investmentbanker Alex Loudon zusammen. Sogar Emma Watson, Star der Harry Potter-Verfilmungen, Stilikone der 20-Jährigen weltweit, die Literatur in Oxford studiert und an einem Öko-Modelabel beteiligt ist, war zwei Jahre mit dem Banker Jay Barrymore liiert. Nur: warum eigentlich?

Frauen wie Watson, Middleton, Thurman könnten Sänger, Schauspieler, Sportstars, Prinzen wählen – und nehmen Banker. Gut, die Rede ist nicht von Sparkassen-Filialleitern, sondern von durchgehend reichen bis unglaublich reichen Investmentbankern, Fondsmanagern, Aktienhändlern. Glaubt man der Literatur (American Psycho) oder dem Kino (Wall Street), dann ist der karriereversessene, über Leichen gehende, den Turbokapitalismus anbetende Banker kein empfehlenswerter Lebenspartner.

Aber das war der Rockstar der Achtzigerjahre auch nicht. Vielleicht stimmt es halt doch, dass schöne Frauen auf böse Jungs stehen. Und wer verkörpert den »Bad Guy« derzeit besser als der Banker? Der verwüstet nicht mehr das Hotelzimmer, sondern gleich den ganzen Währungsraum und spekuliert schon mal ohne Gewissensbisse auf steigende Getreidepreise. Und auf eine Haftstrafe von 150 Jahren Gefängnis, zu denen der Finanzbetrüger Bernie Madoff verurteilt wurde, kommen nicht mal alle Gangster-Rap-Stars der USA zusammen.

Den Banker kann man außerdem viel besser den Eltern vorstellen: Im Maßanzug schenkt er der Mutter teure Blumen und dem Vater einen Aktientipp. Sollte die Beziehung dann doch scheitern, muss die prominente Frau sicher nicht um ihr Vermögen fürchten; anders als bei der Trennung vom mittellosen Indieband-Sänger hat sie keinerlei Unterhaltspflichten zu befürchten: Arpad Busson beispielsweise wird auf ein Vermögen von mehreren Hundert Millionen Euro geschätzt.

Es gibt nur einen Mann, der dem Banker als Alphatier überlegen ist, der über noch mehr Milliarden und Länderschicksale bestimmt – aber Wolfgang Schäuble ist bereits verheiratet.

Mama ist im Krieg

Kerstin Greiner, Mitarbeit: Jasna Zajcek — 2012-03-26T12:00:00+01:00

Dass Soldatinnen der Bundeswehr in Afghanistan dienen, ist selbstverständlich - kompliziert wird es, wenn sie Kinder haben.

In ihrer zweiten Woche im Feldlager lernt Maren Schulz*(*Namen aller Soldatinnen im Einsatz geändert), was ein »Search Girl« machen muss. Sie stellt sich an eine Wand, und Hauptfeldwebel Nadine Luter erklärt ihr, wie sie Menschen nach Sprengstoff abtastet: »Mach vorher ein Codewort aus«, sagt sie. »Wenn du ein Kabel spürst, sag ›Erbsensuppe‹ – dann weiß deine Kameradin, hier ist was los.« Search Girls sind Soldatinnen, die an den Eingängen des Feldlagers afghanische Mitarbeiterinnen des Camps, Übersetzerinnen oder Putzhilfen, nach Waffen durchsuchen. Codeworte wie ›Erbsensuppe‹ sind üblich für den Fall, dass doch jemand Deutsch versteht. Würde Hauptfeldwebel Nadine Luter das Codewort hören, liefe alles ab wie im Film: Nicht bewegen! Hände hinter den Kopf!

»Und was, wenn die Frau eine Burka trägt?«, fragt Maren Schulz. »Die muss vor dem Durchsuchen runter«, sagt Nadine Luter. »Vergiss nicht: Viele afghanische Frauen tragen eine große Glasscherbe in der Mitte ihres BHs, um sich vor sexuellen Übergriffen zu schützen. Die müssen sie auch abgeben.« Jede Soldatin in Camp Marmal ist einmal pro Woche mit dem Search-Girl-Dienst dran, auch wenn sie wie Maren Schulz, 35, eigentlich bei den Sanitätern arbeitet: Nur Frauen dürfen Frauen abtasten, aber unter den deutschen Soldaten in Afghanistan gibt es zu wenige, 206 von 4799.

Camp Marmal nahe Masar-i-Scharif, am Fuß des Hindukusch, ist das größte Feldlager der NATO-Verbündetentruppe ISAF im nördlichen Afghanistan, 430 Kilometer von Kabul entfernt. Das Lager: eine kleine Stadt aus Baracken, Containern, Zelten, Stacheldraht, Mauern aus Sandsäcken, über fünf Kilometer lang, zwei Kilometer breit. 8500 Soldaten sind in Camp Marmal stationiert, aus den USA, Kroatien, Albanien und anderen NATO-Staaten, darunter 3500 der 4799 Soldaten, die Deutschland nach Afghanistan geschickt hat. 153 von ihnen sind weiblich; Maren Schulz’ Kompanie besteht aus 42 Sanitätern, 40 Männer, zwei Frauen. Panzer rollen, F-16-Kampfflugzeuge ziehen über den Himmel.

Nach der Search-Girl-Einweisung hastet Maren Schulz zu ihrem eigentlichen Arbeitsplatz, den Hallen der Sanitäter: Ein Luftwaffenairbus mit Medikamenten ist gelandet, sie muss Kisten voller Schmerzmittel und Antibiotika katalogisieren und an die anderen ISAF-Lager im Land verschicken. Auf großen Tischen ordnen die Sanitätssoldaten Berge von Tablettenpackungen. Maren Schulz ist pharmazeutisch-technische Assistentin, seit 13 Jahren Soldatin, geboren in Hamburg, ausgebildet bei der Marine auf Sylt, jetzt wohnt sie in München, arbeitet normalerweise in der Kaserne in der Dachauer Straße, kümmert sich dort um medizinisches Gerät. In Afghanistan ist sie zum ersten Mal.

Am Abend ruft sie von ihrem Büro in den Baracken der Sanitäter zu Hause an – dort ist Nachmittag: Marie, 6, die jüngere Tochter, fragt: »Mama, wann kommst du heim?« – »Du musst noch ganz oft Barbie Club angucken«, antwortet die Mutter.

Diese kleine Begebenheit ließe sich auch so erzählen: Hauptbootsmann Schulz, Einsatzverwendung Feldapotheke im Februar und März in Afghanistan, spricht am Telefon mit Tochter in München über Sendungen auf Super RTL. Kurz: Die Bundeswehr ist im Jahr 2012 angekommen. Sie ermöglicht Männern wie Frauen, Vätern wie Müttern, alleinerziehend oder in Partnerschaften aller Art lebend, eine Laufbahn beim Bund und schickt sie in den Kriegseinsatz nach Afghanistan. Seit 2001 kommen dafür auch Soldatinnen infrage. Davor waren sie lediglich für einige medizinische Berufe im Sanitätsdienst oder bei der Militärmusik zugelassen. Jetzt sind zehn Prozent aller deutschen Soldaten Frauen, 40 Prozent von ihnen in Sanitätsberufen, der Rest beim Heer, der Marine, der Luftwaffe und der Streitkräftebasis. Sie haben, sagt man, die gleichen Aufstiegsmöglichkeiten wie Männer, gehen auch in Auslandseinsätze. Wie viele der 18 000 Soldatinnen Mütter sind, wird nicht gezählt, wie viele Väter unter den Soldaten sind, ja auch nicht.

Seit die Wehrpflicht im Juli 2011 aufgehoben wurde, muss die Bundeswehr versuchen, ein attraktiver Arbeitgeber zu werden – für Männer wie für Frauen. Und sie strengt sich ziemlich an: Teilzeit- und Telearbeitsplätze wurden eingerichtet, in 36 deutschen Kasernen gibt es schon Eltern-Kind-Zimmer, 200 sollen es werden: Kinder können dort spielen oder Hausaufgaben machen, während die Mutter oder der Vater arbeiten. Sogar die ersten Abpumpräume für stillende Mütter sind eingerichtet worden und Uniformen für Schwangere inzwischen Alltag.
[seitenumbruch title="»Ein Feuerwehrmann muss auch in das brennende Haus – er kann nicht jemand anderen schicken«"]
Deutschland gehört neben Israel zu den wenigen Ländern, die Frauen sogar in den Kampftruppen erlauben. Die Ausbildung zum »Kommando Spezialkräfte«, der Eliteeinheit der Bundeswehr, hat bisher noch keine Frau geschafft, doch Frauen gehören zum sogenannten Unterstützungsbereich des Kommandos und gehen als Logistiker oder Fernmelder mit in den Kampfeinsatz. Trotzdem: »Die Eingliederung von Frauen in die Bundeswehr ist immer noch eine Herausforderung«, sagt Oberleutnant Mona Stuber, eine der 35 Gleichstellungsbeauftragten bei der Bundeswehr. Die Studie »Truppenbild mit Dame« von 2008 zeigt: Zwar ist der Umgangston unter Soldaten im Allgemeinen netter geworden, seit Frauen dabei sind – ein Drittel der männlichen Soldaten aber findet Frauen beim Bund »bedenklich«.

Statt in ihrer Vier-Zimmer-Wohnung mit Küche und Bad lebt Maren Schulz nun zwei Monate in einem Container im Feldlager in Afghanistan, teilt sechs Quadratmeter mit zwei anderen Soldatinnen. Auf die Kinder passt die Oma auf, die Beziehung zum Vater der Kinder zerbrach vor sechs Jahren, nach der Geburt Maries.

Vor zwölf Tagen hat sie sich von Jacqueline und Marie verabschiedet, um halb vier Uhr am Morgen, sie trug ihre Flecktarn-uniform. Von der Straße sah sie zu dem erleuchteten Fenster ihrer Mietwohnung: Da standen die Kinder und die Oma und winkten. »Gut, dass sie nicht weinen«, dachte die Mutter. Ein letzter Blick, ein letztes Winken. Dann ging es los, zum Bundeswehr-Flughafen Köln-Wahn, mit 200 Soldaten im Luftwaffen-Airbus nach Usbekistan, mit der Transall nach Afghanistan.

Auf den Tag, an dem ihr Vorgesetzter sie fragt, ob sie nach Afghanistan gehen will, hat Maren Schulz lang gewartet. Weil sie ihren Beruf liebt, hat sie Ja gesagt, wissend, dass ihre Kinder daran zu knabbern haben würden. Seit 13 Jahren ist sie beim Bund, für 15 Jahre hat sie sich verpflichtet. Schon ihr Großvater und ihr Onkel dienten.

»Ich will aber nicht, dass du gehst!« sagt Jacqueline, 15. »Kann nicht eine andere gehen?« – »Ein Feuerwehrmann muss auch in das brennende Haus – er kann nicht jemand anderen schicken«, antwortete sie.

In den neun Monaten vor ihrem Einsatz in Afghanistan besuchte sie die »Einsatzvorbereitende Ausbildung für Konfliktverhütung und Krisenbewältigung«, kurz »EAKK«, machte Gesundheitstests, die in Bundeswehrsprache »90/5 Verwendungsfähigkeit für Ausland und Tropen« heißen und den Besuch beim Zahnarzt genauso vorschreiben wie die Bestimmung des Body-Mass-Indexes.

Für Kinder von Soldaten bieten die 81 Familienbetreuungszentren der Bundeswehr spezielle Kurse an: »Papa wiedersehen« heißt zum Beispiel einer. Sie organisieren Ausflüge ins »Sea Life« oder Weihnachtsbasare für die, die daheimgeblieben sind. Beim Betreuungszentrum in München durften sich Jacqueline und Marie Pläne und Luftaufnahmen von Camp Marmal ansehen, und ein Soldat erklärte ihnen, wie ihre Mutter essen, arbeiten, schlafen wird. Marie bekam ein Buch und ein Hörbuch: Karl, der Bärenreporter. Der zieht mit einem Soldaten ins Feldlager und schreibt seine Erlebnisse nach Hause. Das Hörbuch hinkt ein wenig der Zeit hinterher, der Bär ist ein Mann, »Soldatinnen« gibt es nicht. Und der Rang Maren Schulz heißt nicht Hauptbootsfrau, sondern Hauptbootsmann.

Sie stellt ihren Kindern vor der Abreise eine Art Adventskalender zusammen: jeden Tag bis zu ihrer Rückkehr eine Kette, Süßigkeiten oder Barbiekleider, 62 kleine Geschenke. Für sich hat Maren Schulz ein Album mitgenommen mit Bildern der Kinder und der Oma. Hinten, in die noch freien Plastiktaschen, hat sie Karten geschoben: die Kurzfassung der Menschenrechte und des Völkerrechts, Verhalten im Fall von Angriffen mit chemischen oder biologischen Waffen, Blutgruppenausweis.

Der nächste Morgen in Camp Marmal, ein Dienstag, acht Uhr. Die Februarsonne scheint, doch es ist so kalt, dass der Atem als Nebel den Mund verlässt: Mit den 41 anderen aus ihrer Kompanie steht Maren Schulz beim Appell, sie ist klein, ihre Kameraden überragen sie um Kopfeslänge. Der Spieß ruft den Soldaten zu, was an diesem Tag erledigt werden muss: Wundversorgungssets und Bergungstücher sind angekommen und sollen eingelagert werden. Auch Sanitäterinnen müssen im Feldlager eine Waffe tragen, eine Heckler & Koch P8, und alle paar Wochen das Lager verlassen für Schießübungen, damit sie sich im Notfall verteidigen können. Doch weil Maren Schulz pharmazeutisch-technische Assistentin ist, muss sie nicht, wie andere Einheiten des Sanitätsdienstes, die Kampftruppen auf Patrouillen begleiten, die gefährlich sein können. Sie kommt mit dem Krieg nur dann in Berührung, wenn große Mengen Blutplasma oder Mittel gegen Schwerstverbrennungen angefordert werden, weil beispielsweise ein Anschlag auf Soldaten verübt wurde. »Zuerst habe ich überlegt, meinen Kindern zu sagen: Ich gehe auf eine Übung für Sanitäter. Wir müssen ja ständig auf Übungen gehen. Aber was, wenn mir wirklich etwas passiert? Dann haben sie immer das Gefühl, ich habe sie angelogen.«

Im Lager gibt es einen afghanischen Markt, »Mazar Bazar« nennen ihn die Soldaten, dort kann man Bauchtanzkostüme kaufen, Schmuck aus Lapislazuli oder kleine Burkas als Dekoration für Flaschen. Mitbringsel, die besonders US-Soldaten lieben. Geschenke für ihre Kinder jedoch findet Maren Schulz im Feldlager-Shop im norwegischen Teil des Lagers, Süßigkeiten und Stofftiere, die sie per Feldpost schicken wird.
[seitenumbruch title="Testament und Sorgerechtsverfügung sind für den Notfall vorbereitet"]
Dann ist Mittagessen, keine besonderen Vorkommnisse. In der deutschen Feldküche gibt es Gulasch, Knödel, Erbsen, Obstsalat mit Sprühsahne, eingeflogen aus Deutschland. Hunderte Soldaten essen an langen Tischen, einige haben ihre Maschinengewehre auf den Boden gelegt. Im Fernsehen läuft die Deutsche Welle, an der Wand hängt eine schwarz-rot-goldene Flagge. Alltag.

Im Lager gibt es keinen Samstag, keinen Sonntag: »Jeder Tag ist Mittwoch«, sagt Maren Schulz. Zur Abwechslung ein bisschen fernsehen, und höchstens mal zwei Bier am Abend zwischen acht und zehn Uhr, mehr erlaubt die »Zwei-Dosen-Regelung« nicht. Die Soldaten sitzen dann zusammen in den Baracken, die den Deutschen als »Betreuungseinrichtungen« dienen, sie heißen »Oase«, »K2«, »Lounge« und »Planet Mazar«. Manchmal verabreden sie sich im amerikanischen Teil des Feldlagers, bei den Containern der Fast-Food-Ketten »Pizza Hut« oder »Burger King« oder sehen den US-Soldaten zu, wie sie sich in ihrem Betreuungszelt bei Ballerspielen auf Flachbildschirmen gegenseitig bekämpfen.

Wie die meisten Soldaten spricht auch Maren Schulz wenig von zu Hause, kaum von ihren Kindern. Hier dreht sich alles um die politische Situation, um Aufständische, die sich in abgelegenen Regionen bewaffnen, um Selbstmordanschläge der Taliban, um die 52 Toten und 178 Verletzten unter den deutschen Soldaten während der letzten zehn Jahre. »Leben in der Lage« nennen die Soldaten ihr Leben hier.

Immerhin, der Freitag ist ein bisschen anders: Dann ist Disko im »Planet Mazar«. Deutsche und amerikanische Soldaten tanzen das Video zu dem Lied Cupid Shuffle des amerikanischen Rappers Cupid nach, immer am Anfang um acht und am Ende um elf Uhr ruckeln 200 Soldaten in einer Art Ententanz in der Disko hin und her.

Alles hat Schulz geregelt vor ihrem Einsatz, mit der Schule gesprochen, Testament und Sorgerechtsverfügung für ihre Töchter hinterlegt – und doch, nicht alles lässt sich vorhersehen: Am nächsten Tag ruft ihre Mutter im Feldlager an: Jacqueline ist auf dem Schulausflug beim Schlittenfahren mit dem Kopf an eine Wand geknallt, liegt im Kernspintomografen: schwere Gehirnerschütterung. Maren Schulz telefoniert mit der Schulleitung; organisiert ein Gespräch am runden Tisch mit ihrer Mutter, dem Direktor, den Lehrern, die den Unfall gesehen haben, weil sie wissen will, was genau geschehen ist. »Jetzt muss ich mich auf meine Mutter verlassen.«

Als Alleinerziehende hätte sie den Einsatz auch ablehnen können. Aber das wollte sie nicht. Sie will eine gute Mutter und eine gute Soldatin sein. Und dann sind da noch die 110 Euro, die sie für jeden Tag im Auslandseinsatz bekommt. Hätte sie abgelehnt, wäre das negativ in ihre Beurteilung eingeflossen und hätte ihre Aufstiegschancen geschmälert. Viele ihrer männlichen Kameraden bewerben sich immer wieder freiwillig für Einsätze – um dem Alltag zu Hause zu entkommen. »Einsatzflucht« nennen sie das.

Für Frauen wie Nadine Luter, 27 – den Hauptfeldwebel, der die Search Girls einweist –, wird Mutterschaft zu einer besonders komplizierten Aufgabe werden: Sie arbeitet als Feldjäger in Afghanistan bei einer schwer bewaffneten Einheit, die jeden Tag in den Gefängnissen des Landes nach Menschrechtsverletzungen fahndet und afghanisches Militär ausbildet. Sie ist seit zehn Jahren Zeitsoldatin, hat sich jetzt als Berufssoldatin beworben, will sich zu weiteren Einsätzen verpflichten – und im Sommer heiraten. Dann soll das erste Kind kommen. »Ohne starken Partner, der sich um alles kümmert, ist das kaum vorstellbar«, sagt sie.

Und meint damit auch: Die starken Partner sind in der Regel die Frauen, die sich um alles kümmern, wenn die Männer im Einsatz sind.

In zwei Jahren wird Maren Schulz die Bundeswehr verlassen müssen, 15 Jahre war sie dann dabei. Sie wäre gern geblieben, aber die Bundeswehr übernimmt nur zehn Prozent der Zeitsoldaten als Berufssoldaten. Maren Schulz gehört nicht dazu. Einerseits braucht die Bundeswehr junge Leute, andererseits entlässt sie Soldaten, weil Stellen abgebaut werden müssen. Verteidigungsminister Thomas de Maizière sagte vergangenes Jahr, dass es noch mehr werden würden, als sein Vorgänger Karl-Theodor zu Guttenberg geplant hatte. »Du hast deine Ausbildung gemacht, deine Einsätze absolviert – und dann gibt es plötzlich keinen Job mehr für dich«, sagt auch Hauptfeldwebel Esther Büttner, Gleichstellungsvertrauensfrau in Camp Marmal. »Zivilversager« nennen Soldaten unter der Hand diejenigen, die es nach dem Bund nicht schaffen und Hartz IV beantragen müssen.

Maren Schulz will zu denen gehören, die es schaffen. Nach ihrer Entlassung möchte sie das Fachabitur nachmachen, dazu eine Ausbildung zur Tierheilpraktikerin, beides bezahlt von der Bundeswehr. Nach ihrem Ausscheiden bekommt sie drei Jahre 80 Prozent ihres Gehalts. Trotzdem: Es wird nicht leicht werden, mit 37 Jahren und zwei Kindern in einem neuen Leben Fuß zu fassen.

In ihrer Kompanie basteln alle bereits an dem gemeinsamen Erinnerungsbuch, das jede Einheit von ihrem Einsatz zusammenstellt. »Mama, wie lang noch?« will Marie am Telefon wissen.

Jacqueline ruft ihrer Schwester zu: »Nur noch 17 Geschenke!«

Die 10-j�hrige Audrey Haenni

Luisa Ricar (Interview) — 2012-03-12T17:00:00+01:00

Eines Tages möchte sie so Geige spielen wie Julia Fischer. Bis dahin ist sie noch ein bisschen Kind.

SZ-Magazin: Audrey, wie lange spielst du schon Geige?
Audrey Haenni: Mit zweieinhalb Jahren hab ich angefangen. Kurz zuvor waren wir in den Ferien, wo ich auf der Bühne einen Geiger spielen sah. Dann habe ich meiner Mutter gesagt, dass ich das auch wollte. Sie hat gemeint, dass ich das erst darf, wenn ich nicht mehr in die Windeln mache, und so war ich innerhalb einer Woche trocken.

Warum genau Geige?
Ich weiß auch nicht genau. Ich habe nie daran gedacht, etwas anderes zu spielen.

Wie lang übst du pro Tag?
Meistens so eineinhalb Stunden. Bei einem neuen Stück kann es auch länger werden. Ich übe einfach, dann vergesse ich die Zeit. An der Musikschule Zürich nehme ich Einzelunterricht, Mittwochabends spiele ich im Streichensemble.

Hast du Zeit für andere Hobbys?
Ja, schon. Ich lese, male, mache Handarbeit. Momentan lese ich Die drei Ausrufezeichen, eine Serie wie Die drei Fragezeichen, nur dass es alles Mädchen sind. Das finde ich cooler.

Welche Vorstellungen hast du von deiner Zukunft?
Ich möchte eigentlich Geigerin werden. Nicht unterrichten, sondern als Solistin auftreten. Da freue ich mich schon drauf.

Hast du Vorbilder?
Ich habe eine super Geigenlehrerin. Als Solistin möchte ich mal so werden wie Julia Fischer. Ihr Stil gefällt mir am besten. David Garrett gefällt mir nicht, weil der so Crossover spielt. Viel Show und alles möglichst schnell. Aber beim Geigespielen geht es ja nicht um einen Rekord.

Hast du einen Lieblingskomponisten?
Nein, das nicht.

Audrey spielt eine französische Kindervioline aus dem 19. Jahrhundert.

Hast du schon eigene Sachen komponiert?
Keine großen Sachen. Da ich die Noten schon gekannt habe, habe ich im Kindergarten mal einige aufgeschrieben und für meine Plüschtiere ein Lied komponiert. Und in der Schule hatten wir gerade das Thema »Erfindungen«, und jeder musste eine Erfindung machen. Die Jungen haben Maschinen und so erfunden und ich dachte, ich könnte ein Stück schreiben, das ist ja auch eine Erfindung. Das habe ich dann auch vorgespielt.

Hatte das Stück einen bestimmten Charakter?
Doch, ja, im Stil von Bériot, das ist ein Komponist. Das Stück hat Eistanz geheißen.

Hattest du das so vor Augen, eine Eistänzerin?
Eigentlich nicht. Ich habe so drauflosgeschrieben und dann einen passenden Titel gewählt, so, wie es halt gerade klang.

Wissen die anderen Kinder aus deiner Klasse, dass du so gut Geige spielst?
Ich will damit nicht so prahlen. Deshalb spiele ich nicht gern vor den anderen Kindern, die interessieren sich gar nicht dafür. Manchmal sagen sie auch gemeine Sachen über mich und die Geige oder nennen mich Streberin. Ich weiß gar nicht, warum.

Kannst du was mit Popmusik anfangen?
Nein, ich höre und spiele am liebsten Klassik.

Und die anderen in der Klasse?
Die schon, die gehen auch regelmäßig in die Disco, tanzen und so. Aber ich kann das nicht ausstehen, weil ich Ohrenschmerzen bekomme und mir schlecht wird wegen des Lichts.

Finden die anderen, dass du dann eine Spielverderberin bist?
Eigentlich nicht. Wäre mir auch egal.

Mit wem hast du deinen zehnten Geburtstag gefeiert?
Wir haben bloß in der Familie gefeiert. Vielleicht mache ich an meinem elften Geburtstag wieder eine Party.

Mit den Eltern und ihrem Bruder Glenn im Urlaub 2009 auf der griechischen Insel Santorini.

Wie war das eigentlich, zehn Jahre alt zu werden?
Das war nichts Besonderes, zweistellig, aber sonst? Eigentlich bin ich halt einfach ein Jahr älter.

Fühlst du dich manchmal erwachsener als die anderen Kinder in deiner Klasse?
Nein, denn ich bin sowieso die Kleinste. Aber eigentlich stört es mich nicht, es ist ja egal. Manchmal ist es auch lustig. Man ist etwas flinker als die anderen. Jetzt bin ich 1,32 Meter groß. Deshalb würde ich jetzt auch keine Klasse überspringen wollen, dann wären die anderen ja noch größer.

Musst du viel lernen?
Lernen fällt mir sehr leicht, bei Vokabelprüfungen habe ich auch noch nie etwas falsch gehabt. Aber ich lerne immer ziemlich knapp vor den Prüfungen.

Kann es sein, dass du in einem Jahr oder so plötzlich keine Lust mehr hast, Geige zu spielen?
Glaube ich nicht. Wenn ich einige Tage nicht spielen kann, vermisse ich das Geigenspiel. Manchmal mache ich gern Pause, dann kann man nachher wieder richtig gut starten. So frisch.

Wie ist es, auf der Bühne zu stehen?
Vor dem Konzert bin ich gar nicht so aufgeregt. Ich konzentriere mich auf mich und meine Geige, und es ist mir egal, wer im Publikum sitzt. Aber natürlich, es ist ein sehr schönes Gefühl.

Was bedeuten dir die Preise, die du bekommst?
Das ist lässig. Vor zwei Jahren habe ich bei meinem ersten Wettbewerb einen zweiten Platz gewonnen, letztes Jahr den ersten.

Was machst du mit dem Preis?
Es gibt keinen Preis, sondern ein Diplom. Das legen wir beiseite für später. Es ist ja nicht wie beim Sport, wo es einen Pokal zum Aufstellen gibt.

Schade, nicht?
Eigentlich nicht, nein. Gewisse Pokale muss man ja nach einiger Zeit sowieso wieder abgeben.

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Bio:

Audrey Haenni

12. Juni 2001

Zusammen mit ihren Eltern und ihrem jüngeren Bruder Glenn, der ebenfalls Geige spielt und talentiert ist, wohnt Audrey Haenni in Uitikon, im Kanton Zürich. Altes Haus, großer Garten. Sie hat erste Preise gewonnen und möchte, wenn sie erwachsen ist, Solistin werden. Jetzt geht sie in die Schule, in die vierte Klasse.

Material Girl

Ken Auletta — 2011-11-16T12:00:00+01:00

Seit drei Jahren ist Sheryl Sandberg Geschäftsführerin von Facebook. Während andere noch die Fragen von gestern stellen (Wie hat sie es als Frau so weit nach oben geschafft?), gibt sie längst die Antworten von morgen - und macht ihre Firma zum profitablen Unternehmen.

Mark Zuckerberg erkannte im Jahr 2007, dass er dringend Hilfe brauchte: Facebook, das von ihm gegründete soziale Netzwerk, wuchs so schnell, dass er sich mit seinen 23 Jahren überfordert fühlte. Bei einer Weihnachtsparty im Silicon Valley lernte er eine Frau kennen, die ihm bereits empfohlen worden war: Sheryl Sandberg, 15 Jahre älter als er und Topmanagerin bei Google im Rang einer Vizepräsidentin. Zuckerberg hatte sie nie angerufen, weil er sich nicht vorstellen konnte, dass jemand in ihrer Position die Brocken für ein Unternehmen hinschmeißen könnte, das kaum etwas erwirtschaftete. Doch Sandberg war einem Wechsel nicht abgeneigt, da Google ihrem Wunsch, in der Hierarchie aufzusteigen, nicht entsprochen hatte.

Drei Monate später bot Zuckerberg ihr an, bei Facebook Geschäftsführerin zu werden. Seine Überlegung: »Es gibt Menschen, die gute Manager sind und mit großen Organisationen klarkommen. Und es gibt Menschen, die eher analytisch strukturiert sind und Strategien entwickeln. Beides zusammen findet man selten in ein und derselben Person, und ich selbst sehe mich eher im zweiten Lager.«

Als Sandberg im März 2008 bei Facebook anfing, waren manche Insider skeptisch. Als ehemalige Managerin eines Großkonzerns passte sie möglicherweise nicht zu einem Newcomer, außerdem war es für eine Frau gewiss nicht leicht, in einem Unternehmen Erfolg zu haben, das – wie die gesamte Kultur des Silicon Valley – von Männern dominiert wurde. Sie selbst zerbrach sich über etwas ganz anderes den Kopf: »Die Frage, die am dringendsten beantwortet werden musste, lautete: Wie können wir jemals Gewinn machen?«

Wie bei Google ein Jahrzehnt zuvor waren auch bei Facebook die Entwickler vor allem daran interessiert, eine coole Website ins Netz zu stellen, die Gewinne würden sich schon einstellen. Am logischsten erschien es, auf Werbeeinnahmen zu setzen, doch das kollidierte mit dem Umstand, dass die Mitglieder von Facebook ihre Seiten für etwas Privates hielten und nicht durch Werbung belästigt werden wollten, während sie mit ihren Freunden kommunizierten. Manche sagten Facebook deswegen schon das Schicksal von Myspace voraus, jenes mittlerweile fast schon wieder vergessenen Netzwerks, das wie ein Komet geleuchtet hatte, ehe es rasend schnell wieder verglühte. Nach exzessiven internen Debatten entwickelte Sandberg ein Geschäftsmodell, das zwar auf Anzeigen setzte, diese aber so unaufdringlich wie möglich platzierte. 2010 war das Unternehmen, das bei Sandbergs Eintritt 2007 noch viel Geld verbrannt hatte, profitabel geworden. Innerhalb von drei Jahren hatte sich Facebook von 130 auf 2500 Mitarbeiter vergrößert, die Zahl seiner Mitglieder auf 700 Millionen verzehnfacht.

Sandberg, 1969 als Tochter einer Französischlehrerin, die ihren Beruf für ihre drei Kinder aufgegeben hatte, und eines Augenarztes geboren, hatte in Harvard Wirtschaftswissenschaften studiert und den Kurs für Wirtschaft im Öffentlichen Sektor beim späteren US-Finanzminister Lawrence Summers belegt. Summers war von ihren Leistungen so beeindruckt, dass er zu ihrem Mentor wurde, sie als Assistentin zur Weltbank holte und schließlich zu seiner Stabschefin in Washington machte. Nachdem die Demokraten 2000 die Wahlen verloren hatten, zog Sandberg ins Silicon Valley, an jenen Ort, an dem die digitale Revolution am aufregendsten war, und gab Ende 2001 dem Buhlen von Google nach. Das Unternehmen war damals gerade drei Jahre alt und hatte noch lange keinen überzeugenden Businessplan, dafür die kühne Vision, »das Wissen der Welt allen Menschen zugänglich zu machen«. Schnell wurde Sandberg im Unternehmen unentbehrlich. Sie machte Googles Anzeigengeschäft profitabel und überwachte einen Millionendeal mit AOL, als das damals noch mächtige Internetportal Google zu seiner Suchmaschine machte.

2005 hatte Sandberg, wie sie es nennt, einen »Aha-Moment«. Das Wirtschaftsmagazin Fortune hatte sie zu seinem alljährlichen »Most Powerful Women Summit« eingeladen. Sie nahm an, beklagte sich aber bei der Organisatorin über den etwas hochtrabenden Namen der Veranstaltung. Die konterte mit der Frage, was denn so falsch daran sei, wenn Frauen Einfluss hätten.

Im selben Jahr bekam Sandberg, die sich irgendwann in ihren besten Freund Dave Goldberg verliebt und ihn geheiratet hatte, ihr erstes Kind, inzwischen sind es zwei. Mit der eigenen Work-Life-Balance beschäftigt, begann ihr aufzufallen, wie viele Frauen bei Google und in anderen Unternehmen aus dem Arbeitsleben ausschieden, sobald sie Mutter wurden – auch weil ihr Kinderwunsch sie davon abgehalten hatte, sich für Positionen ins Zeug zu legen, die ihnen wirklich etwas bedeuteten. Während ihrer sechs Jahre bei Google hatte sie unzählige Männer und Frauen eingestellt. Die Männer, erzählt sie, »kamen voran, sie kratzten ständig an den Türen, um neue Herausforderungen, Beförderungen, die nächste große Aufgabe zu bekommen. Die Frauen waren ganz anders. Man musste sie zu neuen Aufgaben schubsen, fragen, ob das nichts für sie wäre.«

Bei all den progressiven neuen Unternehmen – Facebook, Twitter, Zynga, Groupon, Foursquare – sitzt keine einzige Frau im Verwaltungsrat. PayPal kommt auf eine Frau im fünfköpfigen Spitzengremium, bei Amazon ist es eine von acht, bei Google sind es zwei von neun. Auf die Frage, warum bei Facebook nur Männer im Verwaltungsrat sitzen, sagt Mark Zuckerberg: »Ich interessiere mich für Leute, die Facebook weiterhelfen können, und es kümmert mich nicht besonders, welches Geschlecht sie haben. Ich hake bei Personalentscheidungen ja keine Checklisten ab.«

Dass es im Silicon Valley so wenige weibliche Spitzenmanager gibt, liegt auch daran, dass nur wenige Frauen Programmiererinnen werden. Schon Mädchen sind davon überzeugt, Software, Videospiele und Programmieren seien Jungs-Domänen, und Marissa Mayer, Vizepräsidentin bei Google, sagt: »Sie fühlen sich vom Stereotyp des blassen Hackers abgestoßen, der die ganze Nacht über Codes brütet.«

Im Dezember 2010 hielt Sandberg bei der einflussreichen TEDWomen Conference einen Vortrag über den Umstand, dass es zu wenige Frauen in Spitzenpositionen gibt. Die von ihr genannten Zahlen sind entmutigend: Obwohl inzwischen Frauen mehr Universitätsabschlüsse und Doktortitel erwerben als Männer, schaffen sie es noch immer nicht nach ganz oben. Von weltweit 190 Regierungschefs sind bloß neun Frauen, unter den Parlamentariern der Welt haben die Frauen einen Anteil von nur 13 Prozent, und im Geschäftsleben nehmen Frauen lediglich etwa 15 Prozent der Spitzenpositionen ein.
[seitenumbruch title="»Wenn sie wollte, könnte sie jedes Unternehmen leiten«, sagt Mark Zuckerberg"]
In ihrem Vortrag schlug Sandberg dreierlei vor. Erstens: Frauen müssen ihr Vorankommen selbst aktiv in die Hand nehmen. Ihr zufolge verhandeln 57 Prozent der Männer, doch nur sieben Prozent der Frauen, die einen neuen Job antreten, ihr Gehalt selbst. Zweitens: Frauen müssen darauf achten, dass ihr Lebenspartner tatsächlich ein Partner ist. Solange sie zwei Drittel der Hausarbeit verrichten und drei Viertel der Kinderbetreuung übernehmen, sind sie nicht wirklich gleichberechtigt. Und drittens: »Mach dich nicht aus dem Staub, ehe du wirklich gehst. Sobald eine Frau beginnt, über Kinder nachzudenken, hebt sie ihre Hand nicht mehr, sondern fängt an, sich zurückzulehnen.«

In den Monaten danach ist Sandbergs TED-Rede im Internet von mehr als 650 000 Usern abgerufen worden. Doch es gab auch Kritik an ihren Macht-doch-mal-Appellen. Sandberg sei alles andere als die typische berufstätige Mutter, sie habe zu Hause ein Kindermädchen und im Büro einen Stab, sie sei viel zu privilegiert, um über die Schwierigkeiten normaler Frauen in der Arbeitswelt Bescheid zu wissen.

Sylvia Ann Hewlett, Leiterin des »Gender and Policy«-Programms an der Columbia University, meint, Sandberg unterschätze die Hindernisse, mit denen Frauen es im Beruf zu tun bekommen. Ihr zufolge existiert immer noch eine allerletzte »gläserne Decke« auf dem Weg nach ganz oben, die weniger von Sexismus verursacht wird als von einem Mangel an Unterstützung. Während Spitzenmanager männliche Nachwuchstalente nach Kräften fördern, sind Frauen zu häufig auf sich selbst und Zufälle angewiesen. Sandberg könne das nicht sehen, weil es ihr selbst anders ergangen sei. »Sie hatte Larry Summers und andere, die für sie in den Ring stiegen. Das ist bei einer Frau höchst außergewöhnlich.«

Hewletts Forschungen ergeben, dass zwei Drittel der männlichen Führungskräfte davor zurückschrecken, Frauen unter ihre Fittiche zu nehmen, und Frauen zur Hälfte Unterstützung auch nicht in Anspruch nehmen wollen. Grund dafür: »Mentorenverhältnisse zwischen einem älteren, verheirateten Mann und einer jungen, alleinstehenden Frau finden oft außerhalb von Arbeitszeit und Büro statt und können deswegen wie Affären wirken, was Spekulationen befördert, es handle sich um mehr als um eine rein professionelle Beziehung – besonders, wenn eine Frau dann befördert wird.«

Sandberg selbst hält die Hindernisse in der Arbeitswelt für weniger gravierend als jene, die Frauen selbst mitbringen. »Der wichtigste Grund dafür, dass Frauen nicht Karriere machen, ist ihr Zuhause. Die meisten Menschen glauben immer noch, dass die Hauptverantwortung für Hausarbeit und Kindererziehung bei den Frauen liege, und die meisten Paare handeln danach – nicht alle.« Das zweite Hemmnis, mit dem Frauen es zu tun bekommen, sind ihre eigenen Schuldgefühle. »Ich selbst habe ein schlechtes Gewissen meinen Kindern gegenüber«, sagt sie, »weil ich so viel Zeit mit Arbeit verbringe.«

In diesem Frühjahr war ich dabei, als Sandberg mit einem Dutzend weiblicher Facebook-Führungskräfte den Women’s Leadership Day vorbereitete, der eine Woche später stattfinden sollte. »Natürlich können wir einander sexistische Horrorgeschichten erzählen«, sagte sie. »Aber so etwas hält Frauen bloß davon ab, ihre eigene Entwicklung in die Hand zu nehmen.« Sie lehnt Quotenregelungen für Frauen strikt ab und ist sogar dagegen, Positionen für qualifizierte Frauen offen zu halten, wenn diese noch in ihrer Elternzeit sind. »Das führt nur zu Zeitverlust, und für Zeitverlust muss man einen Preis bezahlen. Auch die Frau selbst. Schließlich würde man über sie denken, dass sie den Job nicht bekommen hat, weil sie die Beste, sondern weil sie eine Frau ist.« Und sie erzählte von einem Vortrag, den sie in Harvard gehalten hatte. Hinterher hätten die Männer im Publikum professionelle Fragen gestellt, über die Abwehrstrategien von Facebook gegen die Mobilfunk-Offensive von Google; die Frauen hätten sich für Persönliches interessiert, zum Beispiel, wie man es am besten anstelle, einen Mentor zu finden. So etwas nennt Sandberg etwas abschätzig: »Mädchenfragen.«

Deborah Gruenfeld, Professorin für Sozialpsychologie an der Universität Stanford, versteht, warum solche Mädchenfragen gestellt werden. Schließlich verletzen Frauen, die eine Karriere und Führungspositionen anstreben, jenes Stereotyp, das von Frauen erwartet, sich fast mütterlich um den Erfolg anderer zu kümmern statt ihren eigenen im Auge zu haben. Frauen, die als kompetent wahrgenommen werden, sagt Gruenfeld, gelten bei anderen schnell nicht mehr als warm und zugänglich. Sheryl Sandberg selbst ist solcher Nachrede bisher immer entgangen; für Gruenfeld hat das viel mit ihrer Bescheidenheit und Ehrlichkeit zu tun. Sandberg versteckt ihre Ambitionen nicht, aber sie geht auch nicht protzig mit ihnen um. Sie leitet große Meetings, aber sie nennt Mark Zuckerberg dennoch »meinen Boss« und »den Steve Jobs seiner Generation«. Sie ist, sagt Gruenfeld, ein Beispiel für die Generation postfeministischer Frauen, auch in ihrem Glauben, es sei »ein Zeichen von Ohnmacht, jemand anderen für die eigene Position verantwortlich zu machen«.

»Wenn sie wollte, könnte sie jedes Unternehmen leiten«, sagt Mark Zuckerberg über Sandberg, »aber das Bemerkenswerte an Sheryl ist, dass sie sich wirklich die Hände schmutzig machen und arbeiten will, statt ständig im Vordergrund zu stehen. Sie hat kein aufgeblasenes Ego. Sie will Leuten helfen und nicht das Aushängeschild sein.« Howard Schultz, Chef der Coffeeshop-Kette Starbucks, in dessen Verwaltungsrat Sandberg sitzt, sagt: »Wenn man hoch qualifizierte Menschen trifft, neigen die meisten von ihnen dazu zu erzählen, was sie schon alles geschafft haben und wie toll sie sind. Sheryl ist das Gegenteil.« Und Elliot Schrage, bei Facebook unter anderem für globale Kommunikation verantwortlich und enger Vertrauter Sandbergs noch aus Google-Zeiten, sagt: »Die Leute, die ihre Freunde im Job sind, sind es auch privat.«

Genau das gilt normalerweise als ein Management-Fehler. Allzu große Nähe zu Angestellten, heißt es, behindere Objektivität und kompromittiere die Fähigkeit zu harten Entscheidungen. »Dem widerspreche ich entschieden«, sagt Sandberg. »Ich glaube ganz fest daran, dass man seine ganze Persönlichkeit in die Arbeit einbringen sollte. Wenn man sich bemüht, das private Selbst und das professionelle Selbst voneinander abzugrenzen, erreicht man nur eines: Man wird steif. Ich erwarte nicht, dass mir die Menschen ihr Leben erzählen, aber ich selbst teile ziemlich viel von mir mit.« Offen mit Angestellten umzugehen führt dazu, glaubt Sandberg, dass diese von nichts überrascht werden können – selbst wenn man sie feuert.

Alle Fragen über die Zukunft von Facebook betreffen logischerweise auch ihre eigene. Gewiss hat sie das Zeug zur Konzernleiterin, und nicht wenige Beobachter trauen ihr eine politische Karriere zu. Sandberg selbst schüttelt Fragen nach ihren Plänen ab: »Ich bin sehr zufrieden mit Mark und Facebook. Und ich habe mir angewöhnt, mich nicht auf etwas Bestimmtes einzuschießen, weil ich das für einen Fehler halte. Als ich noch am College war, gab es kein Internet, kein Google, kein Facebook. Wer sich heute einen Plan für morgen macht, ist morgen vielleicht auf die Möglichkeiten von heute beschränkt.«

Die Zukunft, mit der sie sich stattdessen im Frühsommer dieses Jahres beschäftigte, war die der Absolventinnen des renommierten Barnard College. Sie hatte sich bereit erklärt, die Abschlussrede zu halten – nach Hillary Clinton 2009 und Meryl Streep 2010. Die Zuhörerinnen ihrer postfeministischen Botschaft waren andere als jene ihrer TED-Ansprache: »Das sind Frauen, die jetzt damit beginnen, die Entscheidungen für ihr Leben zu treffen. Ich werde ihnen sagen, dass sie sich reinhängen sollen.«

Auf dem Rednerpodium sprach Sandberg darüber, wie wichtig es für Frauen sei, sich nicht von Selbstzweifeln davon abhalten zu lassen, etwas zu wollen. »Erinnert euch immer daran«, sagte sie, »dass ihr fantastisch seid!« Dann erzählte sie von einem Poster, das bei Facebook hängt und auf dem steht: »Was würdest du tun, wenn du keine Angst hättest?« Darum gehe es für Frauen, sagte Sandberg: »Lassen Sie nicht zu, dass Ihre Sehnsüchte von Ihren Ängsten besiegt werden. Lassen Sie die Hindernisse, denen Sie im Berufsleben begegnen –und es wird sie geben –, äußerliche Hindernisse sein, nicht innerliche. Das Glück begünstigt die Mutigen. Sie werden nie erfahren, wozu Sie fähig sind, wenn Sie es nicht versuchen. Wenn diese Zeremonie hier vorüber ist und Sie Ihre Abschlusszeugnisse haben, werden Sie Ihr Erwachsenenleben anpacken. Fangen Sie damit an, dass Sie nach den Sternen greifen. Gehen Sie nach Hause, und fragen Sie sich heute vor dem Einschlafen: Was würde ich tun, wenn ich keine Angst hätte? Und dann tun Sie’s. Herzlichen Glückwunsch!«

Man sollte meinen, wer ein Angebot bekommt, im New Yorker porträtiert zu werden, würde freudig annehmen. Doch meist ist das Gegenteil der Fall, so auch bei Sheryl Sandberg: Unser Autor ken auletta – eine Bestätigung dafür, welche Hochachtung ihr in der Firma entgegengebracht wird.

Credits: Erschienen in »The New Yorker«, 11. Juli 2011, Autor: Ken Auletta; aus dem Amerikanischen von Peter Praschl.

Perfekt

2011-10-17T12:00:00+01:00

Wir haben in den Oktober-Ausgaben von Frauenzeitschriften nach Sätzen gesucht, in denen das Wort »perfekt« vorkommt. Ein Stakkato der Selbstoptimierung.

Frauen werden mit Verbesserungsvorschlägen konfrontiert, standig und überall. Wir haben in den Oktober-Ausgaben der Zeitschriften Jolie, Joy, myself, Elle, InStyle, Glamour und Cosmopolitan mal auf Sätze geachtet, in denen das Wort »perfekt« vorkommt. Eine kleine Auswahl ist hier zu lesen. Ganz zu schweigen natürlich von jenen Sätzen, in denen Wörter wie »richtig«, »ideal«, »makellos«, »besser« oder »schöner« vorkommen.

Perfekt geschminkt in wenigen Minuten. Wie geht ein perfekter Blowjob? Der Tipp für perfekte Nägel? Zuerst für einen perfekten Teint sorgen. Für die perfekte Illusion die Wimpern oben und unten tuschen. Wie schminkt man den perfekten Mund? Die perfekte Pasta: Original-Tricks aus Italien. Der Puder »Happy Booster« verspricht perfekten Glow plus eine glänzende Gemütsverfassung. Perfekte Begleiter zum Granny-Look. Make-up-Primer sind die perfekte Vorbereitung für einen ebenmäßigen Look. Perfekter Teint, umwerfende Ausstrahlung. Die perfekte Foundation kann ab sofort (fast) alles. Perfekt geschnittene Shift Dresses, edle Leder-Looks und in diesem Winter ladyhafte Ensembles – das ist der Look. Dank neuer Make-up-Texturen, pflegender Inhaltsstoffe und praktischer Spezial-Tools wird das Ergebnis jetzt noch perfekter. Pflege und Make-up-Produkte müssen nicht nur Höchstleistungen bringen, sondern auch gut zusammenpassen – denn nur dann ist das Ergebnis perfekt. Von der perfekten Masche bis zum Deo mit Köpfchen. Der erste Sex mit einem neuen Mann ist perfekt, um ihm gleich mal zu zeigen, worauf ich stehe. Trotz ihres umwerfenden Aussehens, ihrer unglaublich langen Wimpern, der hohen Wangenknochen, der sinnlichen Lippen weiß die Kalifornierin, dass sie nicht perfekt ist. Verstärkt wird die neue Strenge mit »Gellac«, einem extra starken Haargel für perfekten Halt. Und vielleicht wäre dieser Lackton nie so berühmt geworden, hätte nicht Frau Thurman gleich die perfekte Stilwelt mitgeliefert. Perfektes Kopf-Kino. Haarfarben, die der natürlichen ähnlich sind, wirken am schönsten – denn oft wählt die Natur den perfekten Farbton für uns von ganz allein aus. Der schlichte Schnitt, der dreiviertellange Ärmel machen das perfekte Gemütliches-Wochenende-Kleid aus. Die Palette an Denim-Lacken ist so groß, dass es zu jeder Jeans-Waschung den perfekten Ton gibt. Wichtig für den perfekten Schnitt ist es, die Haarbeschaffenheit, Kopfform und Körperstatur zu berücksichtigen. Grün bedeutet »passt perfekt«. Diese Sneakers zaubern ganz ohne Anstrengung tolle Beine – und sorgen für den perfekten Streetstyle-Look. Der perfekte Ort (zum Meditieren). Wenn eine Frau sich die Klamotten vom Leib reißt, kommt es weniger darauf an, wie perfekt sie sich bewegt, sondern wie sie dabei guckt. Um diese Kunst perfekt zu beherrschen, sind mindestens acht Jahre intensives Training nötig.

�Mit dem Wort Gl�ck hab ich wenig am Hut�

Sven Michaelsen (Interview) — 2011-10-14T12:00:00+01:00

Ihr Ex-Ehemann bekam lebenslänglich wegen sechsfachen Mordes, ihr einziges Kind starb als junge Frau. Ein Gespräch mit der Burgschauspielerin Erika Pluhar über die Kunst des Weiterlebens.

Über die Schauspielerin Erika Pluhar, die dem Wiener Burgtheater vierzig Jahre lang treu blieb, schrieb ein Kritiker: »Die Pluhar vermittelt in ihrer Darstellung eine Tiefe des Empfindens und eine Höhe des weiblichen Zaubers ohnegleichen.«

SZ-Magazin: Frau Pluhar, ist schön geboren zu werden so, wie reich geboren zu werden und dann langsam zu verarmen?
Erika Pluhar: Vor einigen Jahren habe ich mir in Wien eine Retrospektive meiner Filme angesehen. Am Ende dachte ich: Hallo, warst du schön! Dass mir das nie bewusst war, hat mich nachträglich sehr geärgert.

Sie galten als begehrteste Frau Österreichs und waren die erste Nackte auf der Bühne des Wiener Burgtheaters. Sie wollen die Blicke der Männer nie gespürt haben?
Ich war ein sehr selbstbewusstes kleines Mädchen, das gern zur Schule ging. Mit 16 hatte ich dann zwei Jahre lang eine wirklich schlimme Anorexie. Sie setzte ein, als ein Mann mich in einer stillen Villa zu sexuellen Handlungen nötigen wollte. Ich bin geflüchtet und zu Fuß in der Nacht von einem Ende Wiens ans andere gelaufen. In dieser Nacht habe ich das kindliche Einverständnis mit mir verloren und wollte keine Frau werden. Ich hatte Glück, diese grauenvolle Krankheit zu überleben, denn damals wusste noch keiner, was Magersucht ist. Etwas ist mir fürs Leben geblieben: Ich bin außerstande zu kochen. Das ist eine richtige Phobie bei mir. Ich habe gekocht, als ich nichts aß, aus dieser Sehnsucht nach Nahrung und Wärme. Man nimmt sich ja das ganze Sinnenleben weg als Magersüchtige. Meine Tochter, die nicht mehr lebt, hat immer gesagt: »Du bist ein Küchenwunder. Selbst wenn du nur ein Ei kochen willst, fällt dir alles herunter.«

In Ihren frühen Schauspieljahren waren Sie auf Vamps und kühle Femme-fatale-Figuren abonniert.
Ich habe mich in diesen männermordenden Blondinenappeal hineinschieben lassen, weil ich diese Rollen gut spielte und man mich so mochte. Und dann bin ich auch privat in solche Figuren hineingerutscht und wurde immer blonder.

In den Augen Ihres Publikums führten Sie ein mustergültiges Leben: Debüt am Burgtheater mit zwanzig, Heirat mit 21, Mutter mit 22.
Von außen gesehen war das alles watscheneinfach, wie man in Österreich sagt. Das Komplizierte war mein privater Weg.

Der Mann, den Sie 1962 geheiratet haben, sagte Sätze wie: »Die Frau ist die Ebene, der Mann will zum Gipfel.« Oder: »Ein Huhn ist kein Vogel, eine Frau ist kein Mensch.«
Das war der Udo Proksch. Und der war ein ganz faszinierender Kerl, ein sprühender Mensch, der mich mit seiner Ideenfülle und Unbekümmertheit anzog. Ich war ja eher brav und pflichterfüllt. Obwohl er ein kleiner, klobiger Mann mit breitem Gesicht war, sind ihm die Frauen buchstäblich nachgerannt. Diesen seltsamen, leicht verrückten Menschen habe ich sehr geliebt. Die Ehe war sehr schwierig. Er war immer unterwegs und hat mich ständig beschissen. Und er wurde Alkoholiker. Das war das Schlimmste. Im Alkohol hat er mich zweimal wirklich verprügelt. Was mich da gerettet hat, und das sage ich mit großer Zuneigung, war der Helmut Griem, mit dem ich beim Drehen von Bel Ami eine Affäre hatte. Diese Beziehung gab mir die Kraft, mich von meinem Mann scheiden zu lassen. Ich habe dann seinen Abstieg in die totalen Alkoholverwüstungen miterlebt und wie er sich da wieder rausgerappelt hat.

Stimmt es, dass Sie während Ihrer Ehe zur Waffe gegriffen haben?
Ja. Er hatte immer Waffen herumliegen. Einmal war er so eklig zu mir, dass ich ein Gewehr genommen habe. Ich trug einen schwarzen Unterrock und bin ihm leise keuchend durchs Treppenhaus gefolgt. Als er die Tür zuschlug, habe ich mit dem Gewehrlauf das Türglas durchstoßen. Wir schauten uns durch die Scherben an, lachten und sind einträchtig wieder hinaufgegangen.

Proksch war Aktionskünstler, Wiener Gesellschaftslöwe und millionenschwerer Chef der Hofzuckerbäckerei Demel. 1977 ließ er den Frachter Lucona im Indischen Ozean sprengen, um von der Versicherung 15 Millionen Euro zu kassieren – wegen Mordes an den sechs Seeleuten, die dabei ums Leben kamen, wurde er später zu lebenslanger Haft verurteilt.
Die Frage seiner Schuld oder Unschuld habe ich kaum an mich rangelassen. Das war seine Sache.

Kann man seinem wegen sechsfachen Mordes verurteilten Exmann neun Jahre lang in der Besucherzelle eines Gefängnisses gegenübersitzen, ohne ihm einmal die Schuldfrage zu stellen?
Ich konnte das. Er ist der Vater meines einzigen Kindes. Als er in Haft war, hatten wir wunderbare Gespräche. Erst das Gefängnis befreite seinen wahren Charakter, und wir begegneten uns wieder mit der Liebe, die wir als junge Menschen füreinander empfunden hatten.

Aus Ihrer heutigen Sicht: Ist Proksch ein Mörder?
Er war wirklich kein schuldloser Mensch, aber an diese Schuld glaube ich nicht.

Wie ist Ihre Tochter Anna damit zurechtgekommen, einen verurteilten Mörder zum Vater zu haben?
Die Anna war mutig und stolz, aber die Situation mit ihrem Vater hat ihr sehr wehgetan. Als ich gefragt wurde, ob ich als Bundespräsidentin kandidieren wolle, sagte sie: »Der Vater lebenslänglich in Haft, die Mutter wird vielleicht Bundespräsidentin – ich habe vielleicht Eltern!«

Hat Anna ihren Vater im Gefängnis besucht?
Ständig. Sie hat ihn ja so sehr geliebt. Und sie wurde sein Halt, sein Alles.
[seitenumbruch title="Wenn man sich dann nicht die Kugel gibt, greift irgendwann das Leben wieder nach einem"]

Udo Proksch auf dem Weg in den Gerichtssaal am 28. Januar 1991.

Nach Annas Geburt fühlten Sie sich »verstört und aufgerissen«.
Die Geburt hat mich körperlich sehr hergenommen, und ich war mit Sicherheit keine prädestinierte Mutter. Ich war eine liebende Mutter, aber keine wärmende, mollige. Ich war oft so traurig und menschlich tief unten. Ich fand uns beide irgendwie arm und klein. Das änderte sich aber, als meine Tochter älter wurde.

Mit fünf Jahren bekam Anna Asthma.
Es war ein seelisches Asthma. Wenn sie unglücklich war, bekam sie diese Anfälle. Sie war traumatisiert durch die Situation ihrer Eltern. Das hat sie mehr verfolgt, als sie mir gezeigt hat. Obwohl all ihre Liebesbeziehungen mit Männern kompliziert waren, war sie ein sehr lebensbejahender Mensch. Deswegen habe sogar ich als Mutter übersehen, wie krank sie war.

1984 nahm Anna ein aus der Westsahara stammendes Findelkind an.
Der Ignaz kam gleich nach seiner Geburt zu uns. Vor dem Gesetz ist er mein Kind. Ich habe ihn adoptiert, als der Udo der Beelzebub Österreichs war. Anna und ich wollten einem fremdländisch aussehenden Jungen den belastenden Nachnamen Proksch ersparen.

Wollte Anna leibliche Kinder?
Ja, aber sie konnte keine Kinder kriegen.

Ihre Tochter starb am 4. Oktober 1999 mit 37 Jahren nach einem Asthmaanfall an akutem Herzversagen. Wie haben Sie diesen Tag erlebt?
Ich war vormittags ins Tonstudio Toegel gefahren, um meine CD I gib net auf aufzunehmen. Als wir das vierte Lied einspielten – es hieß Die unerfüllbaren Wünsche –, wurden wir unterbrochen. Dann hieß es: Anna ist tot.

Wie hat der Vater reagiert?
Er ist ganz schnell auch gestorben. Ihr Tod hat ihm seine Überlebenskraft geraubt. Als er am Herz operiert wurde, ist er aus der Narkose nicht wieder aufgewacht. Ich sage immer: Das Herz ist ihm dann halt gebrochen.

Sie haben in vier Jahren Vater, Mutter, Tochter und Kindsvater verloren. Wie überlebt man das?
Der Grund, selber am Leben zu bleiben, war der Ignaz. Dieses 15-jährige Kind hatte keine Familie. Der hatte nur die Oma. Obwohl ich vor dem Gesetz seine Mutter bin, sagt er zu mir »Oma«. Das war eine unglaubliche Pflicht. Und ich hatte den Vorzug, dass ich mitten in einer CD-Produktion steckte. Die Aufnahmen habe ich zu Ende geführt. Und ich war mitten im Schreiben eines Romans, der schon vor Annas Tod den Titel hatte: Verzeihen Sie, ist das hier schon die Endstation? In diesem Buch habe ich ihren Tod in veränderter Form nacherzählt.

Singen und Schreiben als Therapie: Funktioniert das wirklich?
Ich war wie in einem Glassarg, aber am Schreibtisch und im Studio konnte ich meine Trauer durchwandern und verwandeln. Ansonsten tat ich, was der Tag von mir verlangte, und sagte keine Termine ab. Ich war in diesen Wochen grauenvoll gesund. Rundum tobte eine Grippewelle, ich blieb tödlich gesund. Ich war ein bisschen tot. Wenn man sich dann nicht die Kugel gibt, greift irgendwann das Leben wieder nach einem, einfach das Leben: Man geht jeden Morgen ins Badezimmer, plötzlich merkt man, dass einem was schmeckt, plötzlich hört man sich sogar lachen. Während man noch hinterhersterben möchte, lebt man bereits wieder.

Träumen Sie von Anna?
Gar nicht so oft. Sie ist eher eine Realität für mich. Ich habe sie ganz vor mir. Wie sie lacht, wie sie schaut, wie ihre Hände sind. Ich rede mit der Anna, und in meinem Tagebuch bespreche ich vieles mit ihr. Ich führe seit fünfzig Jahren mit einem Federhalter Tagebuch und bin jetzt bei Band 106. Dieser tägliche zweistündige Dialog mit mir selbst hat mir nach Annas Tod sehr geholfen. »Niederschreiben« heißt ja auch: den Schmerz nehmen und ihn niederschreiben.

Wie stark war Ihr Selbstmitleid?
Im Schmerz ist für Sentimentalität kein Platz. Nur Wehwehchen machen sentimental. Beim Äußersten an Leid hören die Schnörkel auf. Wenn man nicht seelisch krepieren will, muss man in die tiefste Tiefe des Schmerzes hinabtauchen und sich irgendwann mit beiden Beinen vom Grund abstoßen.

Sie haben mit Anna und Ignaz unter einem Dach gelebt. Das Innere Ihrer von wildem Wein überwucherten Villa im Wiener Bezirk Grinzing wirkt heute wie das Bühnenbild einer Tschechow-Inszenierung. Haben Sie mal überlegt auszuziehen?
Nein, um Gottes willen, dieses Haus enthält alles, was ich an Freude und Schmerz erlebt habe. Eine andere Umgebung würde meinen Schmerz unerträglich machen. Ich möchte hier auch sterben. Dieses »Zieh doch woanders hin« finde ich einen blöden Ratschlag. Verluste zu vergessen, um weiterleben zu können, ist grober Unfug mit sich selbst. Es führt dazu, dass man die tiefste Trauer nie ablegen kann. Ich will die Anna doch vor mir haben – auch wenn es schmerzt.

Suchen Sie die Nähe von Menschen, die eine ähnliche Tragödie erlitten haben?
Nein. Ich bin ein Einzelgänger, der seine Grundtrauer allein durchwandert und lieber zu den Bäumen als zu den Menschen geht. Eine Ausnahme ist meine ältere Schwester, die auch ihre Tochter verloren hat. Die war 17. Unsere beiden Mädchen liegen in einem Grab. Wir sitzen am Grabesrand und plaudern gemütlich. Wir wissen Bescheid über unseren Schmerz, wir brauchen nicht viel über unsere Schicksalsschläge zu reden, wie sie so schön heißen.
[seitenumbruch title="Er hätte sich so gern mit mir gemeinsam getötet"]

Die Schauspielerin kurz vor ihrem 70. Geburtstag im Jahr 2009.

Ihr Adoptivsohn Ignaz lebt im Anbau Ihrer Villa, in dem Anna starb. Wie kam er mit dem Tod seiner Ziehmutter zurecht?
Von sich aus spricht er selten über seine Ma. Als er nach ihrem Tod sehr traumatisiert war, habe ich einen berühmten Kinderpsychologen aufgesucht, aber der hat so einen Blödsinn dahergeredet, dass Igi und ich einen Pakt geschlossen haben: Wir regeln das unter uns, nur wir zwei. Dass aus ihm ein offener, liebenswürdiger junger Mann geworden ist, ist nicht mein Verdienst. Das hat die Anna in ihm angelegt.

Ihr zweiter Ehemann war André Heller, mit dem Sie Anfang der Siebziger das glamouröseste Künstlerpaar Österreichs bildeten. Er sagt: »Die von meiner Hybris diktierte Herausforderung war, den größten und begehrenswertesten weiblichen Superstar des Landes zu erobern: Erika Pluhar. Sie war acht Jahre älter als ich – und dann hat mich diese schwierige Schönheit tatsächlich geheiratet. Ich dachte: Anything goes!«
Ich hatte ein Kind geheiratet! Er belog mich beim Kennenlernen und machte sich viel älter. Erst als ich das Aufgebot bestellte, erfuhr ich, dass er gerade mal 22 war. Seine Jugend war aber niemals etwas, was zwischen uns stand. Er kommt mir heute noch viel älter vor als ich. Er war und ist ein Mensch, der einen verbal kriegt. Jetzt ist er ja richtig schön, ein stattlicher Mann, aber damals war er zum Umblasen dünn, mit so wegstehenden schwarzen Haaren. Weil er ein kleines Vermögen geerbt hatte, benahm er sich wie ein reicher Schnösel. Aber trotzdem kam er gut an. Ähnlich wie beim Udo Proksch faszinierte mich dieses Erfindungsreiche und ein bisschen Fantastische. Damit hat er mich erobert. Unsere kurze Ehezeit war dann mit sehr vielen Trennungen verbunden.

Als André Heller bei Ihnen einzog, parkte Proksch sein Auto vor Ihrer Tür, hievte einen Lautsprecher aufs Dach und rief ins Mikrofon: »Herr Heller, verlassen Sie sofort das Haus!«
Der Udo wollte mich natürlich ganz gern wieder zurückgewinnen – aber da war ich eisern.

Sie sagen über Ihre Ehemänner: »Beide waren vom Männlichkeitswahn verkrüppelte Menschen. Offenbar war ich auf der Suche nach dem wirklich Männlichen.« War Heller ein Macho?
Klar war er ein Macho – nur halt ein sehr wehleidiger. Ich habe hautnah miterlebt, wie er etwas wurde, was man sich heute bei ihm gar nicht mehr vorstellen kann: ein Bürgerschreck, der sich ständig selber herausfordert. Die öffentlichen Figuren, auf die er losging, reichten von Peter Alexander bis zu meinem Burgtheater-Direktor. Unter den Skandalen, die er auslöste, hat er sehr gelitten. Bei uns zu Hause fürchtete er sich vor seiner eigenen Courage. Er war heilfroh, als man ihn später endlich mochte und bewunderte. Ich war dem Heller gegenüber nie unkritisch, aber er hat menschlich sehr an sich gearbeitet. Nach dem Tod meiner Tochter war er der Mensch, der wirklich an meiner Seite war. Viele gute Freunde liefen weg, weil sie nicht wussten, wie sie mit mir nach so einem Unglück umgehen sollten. Die konnten eine Erika ohne Anna nicht ertragen. Dass der Heller ganz da war, vergesse ich bis zu meinem letzten Atemzug nicht.

Die dritte und letzte große Liebe Ihres Lebens war der Schauspieler Peter Vogel, der mit Ihrer Burgtheater-Kollegin Gertraud Jesserer zwei Kinder hatte.
Die Traudl Jesserer war dann mit dem Heller zusammen. »Partnertausch« nannten das die Medien. Mit dem Peter hatte ich eine sehr, sehr schöne Beziehung. Er war der erste Mann, der zu mir sagte: »Erika, ich habe es gern, wenn die Frauen grau werden.« Wenn einem das ein liebender Mensch sagt, hört man mit der Färberei sofort auf.

Vogel war suchtkrank.
Ja. Es gab den Alkohol, und es gab die Medikamente, die er sich injizierte. Deshalb konnte er sich so gut mit einer Spritze töten. Ich habe unzählige Entzüge mit ihm mitgemacht, aber er ist immer wieder in die Sucht zurückgefallen. Er war ein wirklich schöner und gescheiter Mann, begabt und geliebt. Wie er so ganz desolat war, habe ich bei mir überhaupt erst entdeckt, was es heißt, jemanden zu lieben in seiner Zerbrochenheit, Hinfälligkeit, gar nicht mehr der glanzvolle, fesche, herrliche Mann. Da setzt Liebe ein, finde ich.

Was war Vogels Problem?
Sein Unglück war unter anderem, dass er zu spät erkannt hat, dass sein Weg die Musik gewesen wäre. Am Tag seines Todes haben wir noch telefoniert und Pläne gemacht. Dann hat er die Entzugsklinik verlassen und sich in einer Wiener Pension mit einer Injektion getötet. Er hat oft versucht, mir zu erklären, warum seine Angst vor dem Leben größer ist als die Angst vor dem Tod. Er hätte sich so gern mit mir gemeinsam getötet.

Nach Vogels Suizid ist Ihr Privatleben aus der Balkenpresse verschwunden.
Sein Tod hat mein Leben sehr, sehr verändert. Als er 1978 mit 42 starb, war ich 40. Ich habe dann nie mehr Tisch und Bett geteilt mit einem Mann. Es gab Beziehungen, aber keine eheähnlichen intimen Gemeinsamkeiten. Ich brauche Abstand. Die dauernde Nähe eines anderen Menschen würde mich krampfig machen und nach Luft schnappen lassen.

Allein zu sein und schweigen zu können sind schwindende Fähigkeiten.
Als kleines Kind habe ich mich in Brombeerhecken verkrochen und war glücklich, dass ich da so allein war. Dieser große Sinn fürs Einsamsein hat mich schon immer bewohnt. Meine wahre Lebenskonzentration finde ich im Rückzug.
[seitenumbruch title="Wer gegen das Altern ankämpft, altert bloß, ohne zu reifen."]
Mord, Sucht, Suizid: Werden Sie schlau aus sich, wenn Sie auf Ihre Männer zurückblicken?
Dass meine Beziehungen nicht geglückt sind, hat natürlich auch mit mir zu tun. Man ist schon auch der Auslöser dessen, was einem widerfährt. Dass ich mit Suchtcharakteren zusammen war, wird wohl kein Zufall gewesen sein. Ich war ja auch suchtkrank. Magersucht ist eine Art Todestrieb. Man weiß sehr genau, dass man sich selber zerstört, kriegt aber trotzdem keinen Bissen hinunter.

1985 notierten Sie in Ihr Tagebuch: »Es graut mir vor der Bühne. Ich komme vor Ekel um.« Was löste Ihre Krise aus?
Ich war 40 Jahre lang am Burgtheater und habe wohl fast 3000 Vorstellungen gespielt. Nachträglich weiß ich, dass ich nie der prototypische Schauspielermensch war. In Kritiken wurde mir oft vorgeworfen, ich sei immer ich selber. Das stimmt auch, ich hatte nie diese Lust, mich von mir zu entfernen und in eine andere Gestalt zu klettern. Ich fand es schöner, in einer Figur neue Facetten von mir selbst zu entdecken, statt vor lauter Rollen nicht mehr vorhanden zu sein. Sich auf der Probe anfetzen, dass man schreien und heulen muss, war auch nie meines. Weil sich das Gefühl von Fron einstellte, bin ich ausgebüxt.

Sie begannen, Romane zu schreiben und eigene Lieder zu singen. André Heller sagt über das Timbre Ihrer Stimme: »Hätte die Pluhar nicht darauf bestanden, ausschließlich eigene Lieder zu singen, hätte sie als Sängerin eine Weltkarriere gemacht.«
Das Lob meiner Stimme begleitet mein Leben und ist mir nicht unangenehm. Aber diese Sucht, unbedingt eine sogenannte Weltkarriere anzustreben, war mir seit jeher fremd. Mein gesanglicher Weg ist mir nach zwanzig CDs erfolgreich genug. Es gibt reichlich Menschen, die meine eigenen Lieder lieben – und nicht die einer zweiten Marlene Dietrich. Die gab’s ja schon.

Die alte Marlene Dietrich verhüllte in ihrem Pariser Apartment die Spiegel. Was empfinden Sie heute beim Blick in den Spiegel?
Natürlich nehme ich das Welkwerden wahr, und es braucht ein bissel, bis mein inneres Empfinden sich in der alt gewordenen Frau wiedererkennt, die mich im Spiegel anschaut. Aber Schönheitsoperationen machen alles nur schlimmer. Sich das Alter mit dem Skalpell entfernen zu lassen ist eine Entwürdigung des Älterwerdens. Wer gegen das Altern ankämpft, altert bloß, ohne zu reifen. Ich habe bei Menschen nie nach Schönheit Ausschau gehalten. Etwas Kühnes tun oder ein bissel Leben hinter sich bringen: Dann kann aus einem Gesicht was werden. Vielleicht ist es auch gescheiter, sich nicht makellos zu fühlen. Solche Menschen tendieren zur Oberflächlichkeit.

Altert auch das Glück?
Mit diesem Wort hab ich wenig am Hut, aber wenn schon, dann beschert mir heute die Natur die stärksten Glückserfahrungen, der Atlantik in Portugal zum Beispiel.

Wie verbringen Sie Ihre Abende?
Ich schaue mir Filme im Fernsehen an, manchmal vier hintereinander. Ich bewundere die alten Frauen vergangener Jahrhunderte, die abends gestickt haben und das Pendel der Uhr hörten. Wir haben es schon ganz gut mit dem Fernsehen.

Die 94-jährige Psychoanalytikerin Margarete Mitscherlich sagt: »Die Libido erlischt erst ganz in unserer Sterbesekunde. Ich habe ein mildes Verhältnis zu meinen sexuellen Fantasien und sage mir, ach, mein Kind, du bist halt ein wenig zu alt, um das noch in die Tat umzusetzen.«
Frau Mitscherlich hat recht. Es ist ein Irrglaube, dass sexuelle Fantasien im Alter verschwinden. Eine Freundin von mir arbeitet in einem geriatrischen Zentrum. Da treiben fast Hundertjährige es noch miteinander in irgendeiner Form. Auch ich empfinde nach wie vor erotisch, nur die Liebesgeschichten, die sind mir zu blöd geworden. Ich verstehe gar nicht mehr, dass mir die Komplikationen mit Männern mal so wichtig waren. Da hätte ich mir einiges an sinnlosen Agonien und Selbstaufgaben ersparen sollen. Zu jemandem zu gehören; mir sicher zu sein, geliebt zu werden; mich in den Armen eines Mannes geborgen zu fühlen, ein ewiges Paar zu sein: Rückblickend schüttele ich über solche Sehnsüchte den Kopf, weil ich weiß, dass es das letztlich nicht gibt.

In der Bibel gibt es das Wort »lebenssatt«. Haben Sie diesen Zustand erreicht?
Ich denke öfter: Jetzt reicht’s, ich mag nicht mehr! Aber dann sagt eine Stimme in mir: Wie kokett von dir. Du willst doch noch gar nicht sterben.

Gibt es Tage, an denen Sie nicht an den Tod denken?
Ich glaube, nein. Am gefährlichsten sind die ersten dreißig Minuten am Morgen, weil man mit dem Gefühl aufwacht: Was willst du diesem Leben noch abgewinnen? Deine Liebsten sind gegangen, und die Zukunft ist nicht mehr da. Nichts mehr nötigt dich zu bleiben. Du gehörst nur noch dem Warten auf den Tod. In diesen Momenten muss ich wirklich um meine Lebenskraft kämpfen.

Haben Sie Frieden mit sich geschlossen?
Eine gewisse Schrulle bin ich schon, aber ich habe mich recht gern gewonnen. Ich finde mich oft blöd, ja, aber mit aller Zuneigung.

Zur Person:
Wenn jemand nach vierzig Berufsjahren seinen Abschied vom Theater erklärt, winken meist nur noch ein Memoirenvertrag und Auftritte im ZDF-Fernsehgarten. Erika Pluhar, 72, gelang eine Folgekarriere als Chansonsängerin und Romanautorin. Zum Star des Wiener Burgtheaters wurde sie in den Sechzigern durch ihre Schnitzler- und Strindberg-Rollen, ihre Filmkarriere begann 1968 mit Helmut Käutners Bel Ami. Ende der Siebziger gehörte die Wienerin zu den Frauen, die den Stern wegen sexistischer Titelblätter verklagten. »Ich galt als schreckliche Emanze«, sagt sie. »Wenn ich in einen Raum kam, haben Ehemänner ihre Frauen an sich gerissen, damit sie nicht mit mir in Kontakt gerieten.«
1962 heiratete Erika Pluhar Udo Proksch, einen kleinen Mann mit klobigem Gesicht, dem die Frauen hinterherliefen, wie sie sagt. Proksch war Wiener Gesellschaftslöwe, Alkoholiker, Macho. Um Geld von der Versicherung zu kassieren, ließ er einen Frachter in die Luft sprengen. Wegen Mordes an sechs Seeleuten wurde er zu lebenslanger Haft verurteilt.
1970 heiratet Erika Pluhar André Heller. Mit 19 Jahren hatte der sein Erbteil aus der Schokoladenfabrik Heller für einen Film verpulvert, der niemals in die Kinos kam, ihm aber die Gelegenheit gab, Erika Pluhar vorgestellt zu werden. Heller ist österreichischer Chansonnier, Aktionskünstler, Autor und Schauspieler.
Für ihre dritte Liebe, den Schauspieler Peter Vogel, verließ Erika Pluhar André Heller 1973. Vogels Frau Gertraud Jesserer wiederum zog bei Heller ein. Die Beziehung zu Vogel schildert Erika Pluhar als sehr beglückend, aber viel zu kurz. Vogel war suchtkrank und setzte seinem Leben 1978 mit einer tödlichen Spritze selbst ein Ende.

Die ungeschminkte Wahrheit

2011-03-03T17:00:00+01:00

Wie reden Frauen über Männer und den ganzen Rest, wenn sie unter sich sind? Ein paar Freundinnen haben für uns einmal mitgeschrieben. Bei gutem Essen, mit viel Alkohol - und vor allem anonym, damit auch wirklich alle ehrlich sind.

(Photocase/Pellegrina)

Eine Wohnung in der Münchner Innenstadt. Sechs Frauen im Alter zwischen 20 und Mitte 50, ein Jack-Russell-Terrier. Aufgabe: Spaghetti Bolognese kochen, dabei trinken, über alles reden. Das Band läuft mit. Nur die Namen sind nicht echt.

Alma: Es muss noch Worcestersauce dran.
Bea: Worcestersauce? In eine Bolognese? Nur über meine Leiche! Lammhack, Salsiccia, Fenchelsamen – kann ich alles gut leiden. Aber keine Worcestersauce!
Gemma: Wollen wir Champagner trinken?
Alma: Ich mach immer Worcestersauce dran! Ohne Worcestersauce geht das nicht!
Delia: Hallo. Jetzt Champagner.
Alma: Machst du das Zwiebelschneiden mit dem Mixer?
Bea: Dein Hund bildet sich vor lauter Gier ein, er mag Sellerie.
Elsie: Hast du das Ankleidezimmer gesehen?
Delia: Imponiert mir sehr.
Elsie: Alma, ich hätte gerne eine Führung durch deinen Kleiderschrank.
Alma: Ich würde am liebsten achtzig Prozent wegschmeißen. Schaff ich nicht, weil Menschen dafür gearbeitet haben, das sind Rohstoffe.

Bea: Wie viel Knoblauch? Drücken oder schneiden? Ach, drücken.
Elsie: Nicht, dass du Ärger kriegst, wenn du nur zwei Zehen nimmst!
Bea: Wieso? Ich habe ja nicht gesagt, was alles in die Bolognese muss… sondern nur, was unter keinen Umständen reinkommt!
Elsie: Was gibt es denn zu trinken?
Alma: Gin, Wodka, Aperol, Prosecco, Rotwein, Weißwein, Champagner.
Zeta: Ich will Champagner und Rotwein.

Delia: Von wem sind die Blumen?
Alma: Von einem Straßenköter.
Delia: Was ist denn ein Straßenköter?
Bea: Jede Frau hatte mal einen Straßenköter in ihrem Leben. Ein zu wilder Typ mit einem zu wilden Leben, mit dem man nicht zusammenleben könnte.
Delia: Weiß er, dass er ein Straßenköter ist?
Alma: Ja, logisch.
Delia: Der Strauß sieht aber gar nicht straßenköterartig aus.
Bea: Ist eben ein Straßenköter mit Geschmack!

Delia: I like him, but I don’t like him sexually?
Alma: Och, sexually wär schon drin, aber dann? Sollen wir nächstes Jahr heiraten und Kinder kriegen? Weiß er aber auch. Der will lieber straßenkötermäßig rumschlawenzeln.
Delia: Was macht man denn mit Blumen von so einem?
Alma: Na, aufstellen.
Zeta: Mich setzt ja so was unter Druck. Mir wird heiß, wenn solche Typen anrufen.
Delia: Ich renn zehnmal in die andere Richtung.
Alma: Ich kann das schon. Schau mal, das geht doch nicht weiter, sagt man dann.
Bea: Warum eigentlich nicht?
Alma: In meinem Alter sind nicht mehr so viele Straßenköter-Abzweigungen drin.
Delia: Vielleicht ist das am Ende gar kein Straßenköter?
Alma: Er wird auch nach dreimal küssen kein Prinz. Klar, man könnte jetzt Straßenköter-Sex haben, das ist ja ganz groß, aber man weiß, wie es weitergeht. Oder nicht weitergeht.

Zeta: Super, jetzt sind wir schon beim Sex. Bisschen schnell, aber warum nicht?
Bea: Besser jetzt als später, sonst wird das so hundsordinär.
Delia: Was ist an Straßenköter-Sex so toll?
Gemma: Dass man nicht daran denkt, was draus wird.
Elsie: Das ist Sex ohne Fortsetzung.
Alma: Das ist Sex, den man in eine kleine Blackbox einschließen kann, Schleife drum, und wenn man will, kann man sich später noch mal dran erinnern.
Zeta: Oder man erinnert sich und denkt: Oh Gott, das hab ich nicht gemacht, oder?

Gemma: Jetzt bitte jeder eine peinliche Sexgeschichte!
Bea: Sind wir jetzt schon bei kleinen Schwänzen oder was?
Alma: Das ist schon traurig und irgendwie auch niedlich, dass die Männermagazine schreiben: Größe tut nichts zur Sache. Tut sie doch. Jemand anderer Meinung?
Bea: Natürlich nicht. Glaubt auch niemand ernsthaft. So was schreiben Männer.
Alma: In Männermagazinen steht, die Vagina ist nur ein paar Zentimeter lang, jede Größe reicht dafür aus. Aber es geht doch auch um das Bild im Kopf.
Elsie: Aber eben nicht nur!
Bea: Was machst du denn dann bloß … als Mann? Das muss doch schlimm sein!
Alma: Sag mal, brätst du erst das Fleisch und dann die Zwiebeln?
Zeta: Umgekehrt geht es nicht.
Elsie: Und als Frau? Wenn du dich in so jemanden wirklich verliebst?
Gemma: Du musst dir was einfallen lassen.
Bea: Vielleicht ein gutes Gespräch.
Zeta: Oder ein sehr großes Herz haben.

Elsie: Das Problem gibt es ja auch anders herum. Mittelwitziger Männerspruch dafür: eine Salami durch eine Turnhalle schmeißen.
Alma: Die Lösung: Es müssen sich die passenden Partner zusammenfinden. Das sollte beim Online-Dating eine Rolle spielen.
Gemma: Jetzt bitte Alkohol, das Gespräch kann nur besser werden.
Delia: Ist euch so was schon oft passiert?
Elsie: Nicht oft.
Bea: Ganz selten eher.
Alma: Es gab schon Grenzsituationen.
Delia: Auch das Problem gibt es anders herum … sagen wir, in Unterarmgröße.
Alma: Äh … kann ich die Nummer haben?

Elsie: Medizinisch gibt es zwei Typen: den Blutpenis und den Fleischpenis. Der eine behält seine Größe, der andere verändert sich mit gesteigerter Blutzufuhr. Hab ich neulich auf der Homepage einer Wahrsagerin aus dem Osten gesehen, die Horoskope aus Geschlechtsteilen liest.
Bea: Die Mädels im Osten haben’s echt nicht leicht.
Elsie: Sie sagt, der Fleischpenis ist ein treuer Geist.
Alma: Darauf: Cheers!
Zeta: Gibt es äußere Merkmale, die auf die Größe schließen lassen?
Bea: »How to meet a Blutpenis?«
Alma: Kann ich die Nummer haben?
Delia: Also, wenn einer ordentlich angezogen ist, kann man nichts sehen.
Bea: Langsam und eng tanzen würde helfen.
Alma: Große Renaissance des Langsam- und Engtanzens muss eingeläutet werden!

Bea: Sag mal, warum wohnst du diesmal nicht bei deiner Schwester?
Zeta: Weil bei ihr alles perfekt sein muss: Sie hatte die Bettwäsche noch nicht gebügelt.
Alma: Gibt’s das? Wir Frauen spinnen doch. Wir denken, wir müssen so wohlerzogen sein. Was soll die nur von mir halten, wenn sie zu mir kommt und meine Bettwäsche
ist nicht gebügelt? Wollen Frauen immer gefallen?
Bea: Ja, schrecklich. Vor meiner letzten Einladung habe ich das Tafelsilber geputzt.
Gemma: Welche Argumente gibt es eigentlich für Tafelsilber? Sind wir nicht aus den Tafelsilber-Zeiten raus?
Bea: Woody Allen hat gesagt, du weißt, dass du alt bist, wenn du dir kein neues Meißner Porzellan mehr anschaffst. Umkehrschluss: Schaffst du dir so was an, bist du nicht alt.

Alma: Ich muss euch was erzählen, kam gestern im Fernsehen: Man kann sich und den Partner mit Adrenalin übertölpeln. Der Körper verbindet Adrenalin mit Verliebtsein, und wenn man Adrenalin zum Beispiel aus Angst ausschüttet, kann es zu Fehlinterpretationen kommen: Es fühlt sich an, als sei man verliebt. Man soll also für gemeinsame Adrenalinausschüttungen sorgen, wenn es nicht mehr so gut läuft.
Delia: Deswegen verliebt man sich immer in Skilehrer und Tauchlehrer.
Bea: Auf zum Falschschirmspringen!
Alma: Aber wehe, der Skilehrer zieht danach eine Jeans an.
Zeta: Der Farmer aus Neuseeland! In einer anderen Welt war er super: diese Farmerboots, all das Männerzeug, das er konnte. Aber dann kam er mit Segelschuhen und Lacoste-Hemd an. Hatte sich schick gemacht.

Alma: Bei mir ist alles aus, wenn sich jemand in einer SMS mit »Dickem Kuss« oder »Dicker Umarmung« verabschiedet.
Gemma: Oder ein Smiley in der E-Mail! Smiley tötet alles!
Zeta: Auch sehr schön: die Abkürzung »LG«.
Bea: Aber »LG« lernt man schätzen nach dem Smiley.
Delia: Schade, dass es »Dein …« nicht mehr gibt.
Alma: Ich habe mal Online-Dating ausprobiert – by the way: Katastrophe – und ins Profil geschrieben, dass ich Emoticons hasse. Dann schreiben sie dir Mails: Lalala, Smiley smiley smiley, PS: Was sind Emoticons?
Delia: Das war bestimmt ein Blutpenis.

[seitenumbruch title="Online-Dating und Heiratsanträge"]

(Photocase/Froodmat)

Elsie: Für Online-Dating muss man schon ein bisschen am Ende sein, oder? Mir würde der Moment fehlen. Der Moment, in dem man sich trifft.
Zeta: Der Gründungsmythos. Der Gründungsmythos hilft einer Beziehung durch viele Täler. Der hat eine riesige Bedeutung.
Elsie: Schreibt der eine: Ich liebe Pasta mit Pesto. Schreibt die andere: Mensch, du, Riesenzufall, ich auch! Das kann es nicht sein.
Zeta: Apropos. Ich hab Hunger. Sollen wir Salat machen?
Gemma: Nee … nur Nudeln. Salat ist so was von überbewertet.
Elsie: Voll. So wie Heiratsanträge.

Alma: Ich habe noch nie einen bekommen.
Elsie: Ich immer, kurz bevor es vorbei war.
Gemma: Ich bin zwar verheiratet, hab aber nie einen Heiratsantrag bekommen.
Alma: Wie ging es dann? So Monica-Lierhaus-mäßig oder was?
Gemma: Genau so. Man denkt ja, ein Heiratsantrag steckt in den Genen des Mannes. Davon muss man sich lösen.
Zeta: Also hast du den gemacht?
Gemma: Der peinlichste Moment meines Lebens.
Elsie: Aber wieso? Ist doch romantisch!
Gemma: Romantisch? Ich hab ein Vierteljahr gebettelt!
Alma: Erniedrigt?
Gemma: Erniedrigt.

Alma: Da lob ich mir den Straßenköter. Der bringt wenigstens eine Blume ran.
Bea: Meiner war schön. Wir waren sehr betrunken. Dann sind wir noch was trinken gegangen. Plötzlich hat er mich gefragt, ob ich ihn heiraten will. Danach mussten wir erst mal was trinken. Der Weg nach Hause führte über eine Brücke. Er: »Gib mir deine Hand« – und taumelte über die Brücke, ich in den Bach. Das war schön.
Zeta: Ein Gründungsmythos eben.
Delia: Wie wäre denn wohl der Gründungsmythos bei Leuten, die aus Kalkül heiraten?
Elsie: Du meinst Frauen, die einen Mann heiraten, der offensichtlich eine Gesichtsgrätsche, dafür aber reich und mächtig ist?
Alma: Kann ich die Nummer haben?
Gemma: Ich finde: Je älter man wird, desto weniger zählt die Schönheit eines Mannes.
Bea: Aber sein Johannes.
Zeta: Echt, für mich zählt die schon.

Delia: Jemanden zu heiraten, um nicht allein zu sein … kann ich mir nicht vorstellen.
Alma: Nicht heiraten und immer allein rumhängen: ist auch nicht das Geilste!
Zeta: Aber es sieht doch jeder: Die hat ihn nur geheiratet, weil er reich ist! Das Burda-Furtwängler-Syndrom.Bea: Aber der hat Mordscharme und war früher nicht dick.
Delia: Also, die Furtwängler! Ich find die ja ganz gut in letzter Zeit, so gelöst. Aber dieses Styling: grüne Lederjacke, Rolli. Wenn man Geld hat, muss man nicht so rumlaufen.
Elsie: Komm, so tragisch ist das nicht.
Delia: Ich würd’s nicht tragen wollen.
Bea: Aber nach Hause muss man auch nicht schreiben deswegen.

Zeta: Warum finden eigentlich alle Frauen Lisbeth Salander so toll, die aus den Stieg- Larsson-Romanen?
Bea: Weil sie Kerle verprügelt.
Alma: Sie ist radikal, eine moderne Frau.
Elsie: Eine moderne Frau? Was sie erlebt hat, ist knallhart.
Bea: Sie sieht manchmal total hässlich aus und manchmal sehr hübsch.
Alma: Passt auch zum neuen Frauenbild: total hässlich und total hübsch. Hart, aber schön.
Gemma: Hübsch hat ja immer so was Süßes.
Alma: Das Oda-Jaune-Problem: Männer nehmen sie nicht ernst, weil sie so hübsch ist. Zum Glück malt sie so harte Bilder.
Bea: Sie wird nur als Gespielin eines berühmten Malers gesehen. Keiner traut ihr zu, dass sie diesen Mann wirklich geliebt hat.

Delia: Die Kunstwelt ist so ein sexistischer Verein! Künstlerinnen, die ernst genommen werden, gibt es fast nicht.
Gemma: Frauen gebären. Männer denken, ein Kind banalisiert das Leben. Du giltst als Mann zwar was, wenn eine Frau Kinder von dir will. Aber du lebst nur für die Kunst.
Delia: Wenn du die Kunst nicht lebst, bist du diskreditiert. Aber wenn eine Frau ein Kind hat, muss sie ja auch Familie leben!
Alma: Das Witzige ist: Wenn eine Künstlerin sich um die Kunst, aber nicht um ihr Kind kümmert, ist sie auch der Arsch.
Bea: Ich überlege gerade. Frida Kahlo hatte auch kein Kind.
Alma: Künstlerinnen werden nur ernst genommen, wenn sie krass ausrasten und kein Kind haben – so wie Isa Genzken.
Delia: Isa Genzken wird gar nicht mehr als Frau wahrgenommen. Sondern nur als wahnsinniges Genie. Erfolgreiche Künstlerinnen sind alle verrückt. Frida Kahlo, Sophie Calle.
Zeta: Was ist mit Rosemarie Trockel? Tracey Emin – auch kein Kind.

Elsie: Ich lese gerade das Buch von Bascha Mika über die Feigheit der Frauen.
Zeta: Das liest du? Ich habe keine Lust, mich von einer Frau so anblaffen zu lassen.
Elsie: Ich finde, sie hat keine Antworten. Man kann nicht nur mit dem Zeigefinger winken: Ihr Tussis, ihr wollt Kinder und verliert eure Unabhängigkeit. Wenn ich für ein Kind meine Arbeit reduziere, bin ich dann feige?
Bea: Frauen müssen sich, egal was sie machen, rechtfertigen. Immer.
Zeta: Und jetzt auch noch vor Frauen.
Elsie: Frauen unterstützen Frauen nicht.
Gemma: Da drüben in der Wohnung läuft ein Mann nackt herum.

Bea: Wo ist meine Brille? Fleisch- oder Blutpenis?
Elsie: Was ist das? Der schaut fern. Nackt.
Bea: Jetzt cremt er sich ein.
Delia: Hey, wir waren dabei, dass Frauen sich gegenseitig nicht unterstützen.
Zeta: Kommt, lasst uns essen.

Alma: Bea, deine Bolognese ist der Hammer! Du hast gewonnen. Nieder mit der Worcestersauce.
Gemma: Die feministische Theorie sagt: Stutenbissigkeit kommt daher, dass Frauen einander nicht überflügeln dürfen. Ein braves Mädchen fällt nicht zu positiv auf. Ein Junge wird dazu erzogen, herauszustechen. Wir Frauen beobachten uns sehr genau.
Bea: Meinst du, dass die Mädchen heute noch so erzogen werden?
Alma: Jungs haben dieses Kumpelding, ohne Scheu.
Zeta: Da schreibt einer eine Rezension über das Buch seines besten Freundes …
Alma: … mit dem er ständig rumhängt.
Delia: Würden Männer sagen, was für eine Vetternwirtschaft, wenn Frauen das so machen würden?
Zeta: Wahrscheinlich nicht.
Delia: Warum machen wir es nicht so? Damit wir unseren feinen Charakter behalten?
Elsie: Wir sollten es besser machen. So, dass niemand was merkt.
Zeta: Aber dann merkt eben auch keiner was. Gemma: Stimmt. Männer denken anders, und das ist nicht nur negativ gemeint. Wir sind manchmal zu kompliziert.

Elsie: Von wegen feiner Charakter. Ich habe eine Freundin, die voll gearbeitet hat und eine Fernbeziehung führte. Jedes Wochenende hat sie bei ihrem Freund erst mal schön das Bad geputzt. Und die Küche. Ich habe sie immer gefragt: Warum machst du das?
Zeta: Weil sie sich in der vollgekrümelten Küche kein Brot schmieren wollte.
Elsie: Aber das geht doch nicht.
Bea: Meinem Mann ist es auch wurscht, ob überall Zeug rumliegt. Aber mich stört’s. Also muss ich es wegmachen.
Elsie: Mit meinem Exfreund war das so: Der hat mal einen Teller mit in die Küche genommen, aber im Bad hat er nichts gemacht, nichts. Dann habe ich ihn darauf angesprochen. Er hat gesagt: Das Bad putzt er nicht.
Gemma: Prima.
Elsie: Ich bin ganz ruhig geblieben und habe gesagt: Gut, dann wirst du hier nie wieder auf die Toilette gehen. Riesenstreit, er raus gerannt, eine Stunde später kam er mit dicken Gummihandschuhen zurück und hat das Klo geputzt. Es ging sehr gut.
Zeta: Dann habe ich die Weichen zu spät gestellt. Aber was, wenn es seine Wohnung ist?
Elsie: Da kann man natürlich nicht sagen, du kannst hier nicht mehr aufs Klo gehen.
Bea: Wenn mein Mann putzt, was selten ist, putzt er übrigens viel besser als ich.

Gemma: Aber will man das? Wenn ich zu meinem Mann sage, kehr bitte schnell die Küche, sehe ich ihn zehn Minuten später den Ofen abschrauben. Davon habe ich nichts.
Bea: Oder er hängt mit Q-tips hinter der Heizung. Nicht zu gebrauchen.
Alma: Kann ich mal die Nummer haben?
Gemma: Übrigens, Männer und Klos: Warum gehen Männer stundenlang aufs Klo? Oder findet ihr das Thema blöd?
Elsie: Sie haben keine Skrupel dabei.
Bea: Und zwar mit der Zeitung, die andere auch noch lesen wollen. Sogar in Büros. Alma: Es ist der einzige Ort, an dem man ungestört sein kann.

Elsie: Aber man geht ja hin, damit etwas Bestimmtes passiert. Wie lange möchte man mit dem, was passiert, in einem Raum sein?
Gemma: Ist doch eine große Leistung.
Elsie: Und, um es mal konkret zu sagen, sie scheißen sich nichts. Selbst wenn man frisch verliebt ist, schnappt sich der Typ was zu lesen und kommt eine dreiviertel Stunde später wieder. Ich würde alles dafür tun, das in 45 Sekunden über die Bühne zu bringen, damit er nicht denkt, ich war groß auf dem Klo.
Alma: Das Thema kennt jede Frau – aber es gibt keinen Roman darüber, keinen Film, kein Theaterstück.
Delia: Doch, bei Sex and the City.
Alma: Ich meine, nicht bei Hemingway.

[seitenumbruch title="Verlorene Handys, verpasste Chancen und verquere Ansprüche"]

(Photocase/Jala)

Elsie: Ich finde, wir sollten mal über Eifersucht reden.
Alma: Das ist für mich, als würde jemand vorschlagen, lass uns doch mal über den Amerikanischen Bürgerkrieg sprechen.
Gemma: Weil es so weit weg ist für dich?
Alma: Wenn man nicht verliebt oder in einer Beziehung ist, erscheint einem Eifersucht absurd. Aber man weiß natürlich, dass man da wieder hinwill: zu den großen Gefühlen. Wenn man liebt, ist man so voll davon. Wenn man nicht liebt, ist man wie ein kalter Fisch.
Delia: Wenn ich krass verliebt bin, fühle ich mich schlimm. Meine Kontrolle geht über Bord, ich mag das gar nicht.
Elsie: Man würde sterben, wenn man über sehr lange Zeit so verliebt wäre: Das kann der Körper gar nicht aushalten.
Alma: Ich bin schon lange nicht mehr verliebt gewesen. Und man stellt sich dann Fragen wie: Bin ich noch fähig zu solchen Gefühlen? Und: Würde es jemanden interessieren, wenn ich sterben würde? Würde es mich überhaupt interessieren? Nichts bringt so sehr Sinn ins Leben wie die Liebe.

Delia: Gibt es Männer in eurem Leben, von denen ihr sagt: Ach, damals habe ich das nicht erkannt und mich getrennt, aber heute würde ich mich für ihn entscheiden?
Bea: Ich frage mich eher rückblickend: Was habe ich mir denn dabei gedacht?
Gemma: Da bin ich schon froh, dass dieser Stress für mich vorbei ist.
Elsie: Affären sind Stress. Unvergessen, wie ein gut aussehender, intelligenter Mann im Bett verliert – weil sein Gesicht plötzlich so blöd aussieht.
Gemma: Mach doch die Augen zu.
Bea: Manchmal kommen blöde Geräusche dazu.
Alma: Oder sie sagen dumme Sachen.

Elsie: Die Wohnung kann auch schlimm sein. Ein Mann hatte mir erzählt, er sei Weihnachtsfan. Das ist ja erst mal nicht schlimm, denkt man. Aber als ich in die Wohnung kam, habe ich verstanden. Ich habe noch nie so viele Krippen gesehen.
Bea: Das zum Thema Gleichberechtigung. Männer dürfen so was nicht. Mädchen schon.
Alma: Rosenblätter auf dem Tisch und Shrimpscocktail können auch problematisch sein.
Bea: Oder zusammen baden bei Kerzenlicht mit Sektglasgeklimper.
Alma: Interessant auch, dass man an der Wohnung eines Mannes gut erkennen kann, ob er in letzter Zeit Sex hatte. Wenn 20 weiße Stumpenkerzen ums Bett herum stehen, die schon gebrannt haben.
Zeta: Weil sie denken, dass Frauen das total hübsch finden.
Delia: Mir hat mein erster Freund so ein Rosengebinde von der Tankstelle geschenkt. Dann lieber gar nichts.
Alma: Kann jemand Bärengras verbieten, für immer?

Bea: Und wenn der Typ anruft, was sagt ihr dann?
Elsie: I beg your pardon, I never promised you a rose garden.
Zeta: Ich habe immer gesagt, die ist leider gerade nicht da.
Alma: Vielleicht muss man an dieser Stelle klarmachen: Wenn eine Frau zum vierten Mal nicht ans Telefon geht – versuch’s nicht weiter. Warum begreifen Männer das nicht? Das ist doch viel feiner ausgedrückt, als zu sagen: Hör mal, ich bin nicht in dich verliebt.
Delia: Neulich hat ein Mann ständig bei mir angerufen, ich bin nicht drangegangen. Dann habe ich ihn irgendwo getroffen, und er sagt: Hey, ich hab neulich ein paar Mal versucht, dich anzurufen. Aber du bist nicht drangegangen! Ich: Äh …ja?
Alma: Wenn ich einem Mann eine SMS schreibe, und er antwortet nicht, weiß ich doch Bescheid.
Elsie: Aber vielleicht ist ja das Netz zusammengebrochen!
Alma: Ja, klar. Oder New York ist abgebrannt.
Elsie: Oder er hat sein Handy verloren!
Alma: Sollen wir uns rüber auf die Sofas setzen? Mag jemand einen Obstler? Meine letzte Erfahrung: Ich rufe einen Typ nach zwei Wochen Sendepause an, und er sagt, sorry, mein Therapeut hat mir abgeraten, dich wiederzusehen.

Zeta: Haben jetzt alle Schnaps?
Delia: Wolltet ihr das eigentlich immer? Kinder und heiraten?
Gemma: Bei wem ist denn das so?
Alma: Ich wollte das immer. Aber es ist irgendwie an mir vorbeigerutscht. Und heute denke ich: Jetzt muss ich irgendwie umdisponieren! Aber was ist der neue Lebensentwurf?
Delia: Was jeder rausfinden muss, ist doch: Was entspricht mir am meisten?
Gemma: Aber wie findest du das raus?
Zeta: Es kommt eh anders, als du denkst.
Alma: Ich bin ja viel mit Frauen zusammen, die das auch vercheckt haben. Da muss man sich was Neues suchen. Ich kann nicht mal sagen, dass ich unglücklich bin ohne Kinder.
Delia: Aber du denkst, es fehlt was?
Alma: Nein, ich denke, es wird einem ständig eingebläut zu denken, dass etwas fehlt.

Bea: Mir fehlt nichts. Auch wenn ich natürlich gestartet bin mit dem Vorhaben: heiraten und Kinder. Und dann hab ich geheiratet und wollte Kinder und dann ist nichts weitergegangen. Und ich kann damit hervorragend leben.
Zeta: Wirklich?
Bea: Das ist nicht für alle Frauen ein Drama.
Alma: Ein anderes Leben kommt auch in Frage!
Delia: Männer in solchen Situationen entscheiden sich dafür, eine krasse Karriere
zu machen.
Alma: Wir können auch eine krasse Karriere machen. Aber: Was ist eine krasse Karriere?
Zeta: Die richtige Karriere wäre eine Chefposition. Aus Männersicht.
Alma: Aber aus Frauensicht?
Zeta: Jetzt mal ohne Kindergedanken: Aus Frauensicht ist die Chefposition vielleicht nicht so attraktiv. Aus Männersicht ist sie das auf jeden Fall. Mit nur wenigen Ausnahmen.

Gemma: Es gab mal eine Umfrage bei Hoechst. Was ist Ihnen am wichtigsten im Beruf? Bei Männern waren es die Karriere, das soziale Ansehen des Jobs und Geldverdienen. Bei Frauen sollte der Job mit Familie vereinbar sein, mit Menschen zu tun haben und Spaß machen. Keine Übereinstimmung.
Elsie: Für uns bedeutet Karriere vielleicht etwas anderes: eine Art Erfüllung. Wenn eine Marketingfrau ein Yogastudio aufmacht.
Zeta: Für Männer wäre das ein Abstieg.
Gemma: Da wird die Quotendiskussion interessant. Bis du nach oben kommst, musst du die Männerspiele spielen. Und welche Frau will das? Diese 16-Stunden-Tage?
Alma: Ich würde das schon machen.
Zeta: Frauen sollen zu klug sein, um die ganz hohen Positionen anzustreben. Vielleicht ist das ja feige?

Delia: Meine Eltern haben nie gesagt: Du musst das und das tun. Trotzdem fielen immer wieder Sätze wie: »Wenn du mal heiratest und Kinder kriegst …« Und so habe ich immer gedacht, dass ich Kinder haben möchte und heiraten, im weißen Kleid.
Zeta: Als ich 20 war, gab es niemanden in meinem gesamten Umfeld, der Kinder wollte.
Elsie: Man wollte auf keinen Fall Kinder!
Alma: Null! Wir wollten Partys feiern.
Zeta: Und jetzt ist das Kinderkriegen schick geworden. Ich habe schon den Eindruck, dass die Jugendlichen heute viel …
Delia: … spießiger sind.
Zeta: Würde ich gar nicht so bewerten. Für mich war es ein schlimmes Bild, wenn ein Paar samstags mit dem Kinderwagen am Flussufer entlanglief. Was ja heute cool ist.
Elsie: Meine Mutter kotzt, wenn sie Leute sieht, die sich verloben. Sie sagt: Wir haben dagegen gekämpft! Was sollen diese Rüschenkleidchen und Kutschenfahrten?
Delia: Neulich war ich eingeladen, da ging’s nur darum: Wie sieht die aus? Hat die mehr geschafft als ich? Guck mal, mein Verlobungsring!
Alma: Meine Eltern sind heute unglücklich, dass ich nicht verheiratet bin und keine Kinder habe. Aber sie haben mich genau dahin erzogen: Mach, was du machen möchtest. Du hast alle Möglichkeiten!

[seitenumbruch title="Eltern sein und älter werden"]

(Photocase/Froodmat)

Elsie: Manchmal denke ich, dass ich froh sein kann, dass die Ehe meiner Eltern eine Katastrophe war. Weil ich nicht den Anspruch habe, eine perfekte Partnerschaft führen zu müssen. Die Eltern meiner besten Freundin halten immer noch Händchen. Für sie die Hölle, weil sie es nicht hinkriegt.
Zeta: Die Chance, dass sie das hinkriegt, ist aber größer als bei dir. Statistisch betrachtet sind Kinder aus glücklichen Ehen eher in der Lage, glückliche Beziehungen zu führen, als Kinder aus kaputten Ehen.
Alma: Ich glaube, wenige Leute haben das Glück, jemanden zu finden, mit dem sie es ein Leben lang aushalten. Und es schön ist.
Delia: Ist ja auch was Tolles, aber es ist keine Katastrophe, wenn es nicht so ist.
Zeta: Nee, sagt ja auch niemand.
Elsie: Das sagt schon jemand. Alle finden es erstrebenswert, mit einem einzigen Partner das Leben zu verbringen.
Delia: Eins der besten Bücher, die ich gelesen habe, ist von Rona Jaffe: Frauen in der Verlagswelt der Fünfzigerjahre. Mein Lieblingssatz: »Carol, I think you want to have a conventional life with someone unconventional.«
Zeta: Super Satz. Finde ich mich wieder.
Alma: Ich mich auch. Trifft die Sache. Bei mir zu Hause hieß es: Was willst du werden? Was willst du studieren? Wohin willst du beruflich? Meine Mutter dachte, das mit der Familie passiert von allein.

Zeta: Ich wurde mit 27 noch gefragt: Verhütest du denn auch? Da hätte man ja auch schon Kinder kriegen können.
Elsie: Für meine Mutter wäre das Schlimmste gewesen, was mir hätte passieren können, früh schwanger zu werden. Weil sie mit 18 ihr erstes Kind bekommen hat.
Zeta: Unvorstellbar für uns: Mit 18 das erste Kind und von da an immer Sex mit demselben Mann.
Delia: Wenn’s gut ist?
Alma: Na ja, aber weiß man das dann?
Zeta: Ja, ich glaube schon.
Alma: Man muss erst mal herausfinden, was man gut findet – oder? Man muss Vergleichsware anschauen.
Zeta: Ich glaube, man weiß auch ohne Vergleich, ob’s gut ist. One-Night-Stands sind ja oft kein guter Sex.
Alma: Die Trefferquote ist nicht so hoch. One-Night-Stands funktionieren überhaupt nur, wenn du einen im Tee hast.
Bea: Natürlich. Nur!
Elsie: Ich hatte mal Sex – einen der besten Sexe – oder was sagt man da?

Alma: Okay, jetzt kommt der beste Sex von jedem von uns. Habt ihr den besten Sex mit einer festen Beziehung gehabt oder mit einem anderen Mann?
Delia: Mit einem anderem.
Zeta: Du willst sagen, in einer Beziehung ist der Sex nicht so gut wie bei einem kleinen Ausrutscher?
Elsie: Ich hatte den besten Sex mit jemandem, in den ich mal verliebt war, aber zu dem Zeitpunkt schon nicht mehr.
Bea: Die weltberühmte Abschiedsnummer. Das hat man oft.
Zeta: Bei mir war der beste Sex schon mit festen Freunden.
Delia: Ganz schlimm ist halt, wenn die Typen keine Ahnung haben.
Alma: Es hat ja witzigerweise kaum ein Mann eine Ahnung, wie eine Frau funktioniert. Anatomisch. Wie Orgasmen funktionieren, vaginal, klitoral.
Bea: Das macht ja nichts – aber ich!
Elsie: Ich auch.

Bea: Ich muss mal sagen, dass man das den Männern ganz gut beibringen kann.
Elsie: Du kannst jetzt sofort in dein Esoterik-Lager zurückkehren!
Zeta: Ich habe auch Männer kennengelernt, die Ahnung hatten von Frauen und Sex.
Alma: Ja gut, ich auch ein, zwei.
Bea: Man kann ja mal eine Mitteilung machen: Würdest du mal bitte..? Nein, nicht ins Ohr!
Elsie: Das ufert dann aber in so ein Ehrgeizprojekt aus.
Alma: Und am Ende denken sie noch: Heute Nacht finde ich den G-Punkt.
Delia: Oh je. Dieser saudumme G-Punkt.
Elsie: Scheißerfindung!
Alma: War das nicht Kinsey?
Zeta: Ich glaube, das war früher.
Alma: Ich meine nicht den Unternehmensberater, sondern den Sexberater.

Bea: Ist doch großartig, wie die Männer ihr Becken hochheben und denken, da muss er doch sein. Da möchte man sagen: Entspann dich mal, damit es keinen Beckenbruch gibt!
Alma: Ich glaube, dass man seinem Freund, den man liebt, solche Sachen nicht sofort sagen möchte.
Zeta: Doch. Mit denen redet man doch.
Alma: Bei anderen Typen sagt man halt: Jetzt hör auf mit dem Scheiß! Ich wollte zu meinen Freunden nicht so grob sein.
Zeta: Na ja, aber ehrlich gesagt, wenn man länger als ein halbes Jahr mit jemandem zusammen ist – das hat ja mit Grobheit nichts zu tun. Dann spielt man sich doch ein.
Elsie: Aber ich meine, ist das guter Sex, im Sinne von richtig guter Sex?
Delia: Ich hatte erst einen One-Night-Stand.
Elsie: Und dann folgte dieser grässliche, dieser grauenhafte Morgen!
Bea: Was ist ein richtiger One-Night-Stand?
Zeta: Eine Nacht mit einem Mann. Und nie wieder eine Nacht mit diesem Mann.
Elsie: Meinen One-Night-Stand kannte ich schon relativ lange.
Delia: Darf sich ein klassischer One-Night-Stand zutragen und dann ein halbes Jahr später noch einmal? Gilt das?

Bea: Es gibt Leute, die einfach nur jemanden aufgreifen und dann …
Elsie: Großartig! Da springt dann noch ein Triebtäter dabei raus!
Delia: Aber kennst du sie nun oder nicht?
Elsie: Nein, die kennt man nicht! Und man will die auch gar nicht kennen!
Bea: Ich kannte den schon länger, und als meine erste Ehe zerbrach, dachte ich:
Wollen wir doch mal sehen – ich kann das auch! Und habe auch einen grauenerregenden Morgen erlebt.
Zeta: Das ist Teil des One-Night-Stands. Ein grauenhafter Morgen.
Bea: Das hat dann meinen Appetit darauf relativ eingedämmt.

Alma: Ich kann überhaupt keinen Sex mehr haben, weil es nur noch Stress ist. Verhütung, und all das Gesundheitszeug. HIV! Hepatitis C! So ein Stress!
Zeta: Wie wäre es mit Kondom?
Alma: Stress! Das können ja die meisten Männer nicht.
Elsie: Das ist eines meiner Lieblingsthemen. Typen, die sich niemals Gedanken machen darüber, was Geschlechtsverkehr möglicherweise auslöst. Das ist Wahnsinn! Da erzählen sie dir beim Abendessen, dass ihre Freundin ihnen ein Kind angehängt hat. Und dann schlafen sie mit dir und machen sich wieder keine Gedanken.
Delia: Du musst in andere Kreise.

Gemma: Worüber, glaubt ihr, würden sich Männer jetzt unterhalten?
Alma: Sie würden pokern.
Zeta: Sprüche machen.
Alma: Wir können ja über Schönheit reden. Wer hat schon gebotoxt?
Delia: Da bin ich raus aus dem Thema.
Gemma: Noch.
Elsie: Weißt du, dass du schuld bist, dass ich früh mit Augencremes angefangen habe? Weil du gesagt hast, damit kann man nicht früh genug anfangen. Die teure Augencreme ist mir am ersten Abend gleich aufs Waschbecken geknallt und ist bis zur Decke gespritzt, weil meine Hand vor Ehrfurcht so zitterte. Da kleben heute noch 20 Euro.
Alma: 20? Das war keine gute Creme.

Delia: Ich weiß nicht, warum macht man so Sachen wie Botox? Oder ins Fitnessstudio laufen wie verrückt?
Alma: Schatz, du hast noch nie Jugend verloren. Du hast noch nie im Spiegel gesehen, dass du alterst. Wenn du das zum ersten Mal begreifst – ogottogottogott.
Elsie: Bei mir ist das ganze System zusammengebrochen, als ich 30 wurde.
Delia: Ich dachte, man würde auch was gewinnen.
Alma: Aber man verliert vor allem.
Zeta: Wie sagt Lagerfeld? Altern ist nichts für Feiglinge?
Alma: Er sagt: Jugend ist die größte Gemeinheit dem Alter gegenüber.
Bea: Aber es ist durch nichts aufzuhalten.
Elsie: Es ist zu verlangsamen.
Alma: Ach, es ist doch alles ganz einfach geworden: Du kannst dir die Zähne schön machen, ein bisschen Hyaluronsäure …
Delia: Und was würde es verändern?
Alma: Was verändert es, wenn ich Chanel-Schuhe kaufe?
Delia: Mir geht die Selbstoptimierung total auf den Geist.
Alma: Das machen wir doch jeden Tag. Selbstoptimierung ist das Ziel unserer Zeit.
Zeta: Jetzt trinken wir noch mal schön ein Schnäpschen.

Delia: Ich verstehe immer noch nicht: Warum definieren Frauen ihr Glück – egal jetzt ob Heirat oder Kinder – über Männer? Oder über Beziehungen?
Alma: Ich bin raus aus der Nummer. Ich kann nicht mehr darauf warten, dass mir irgendein Mann Glück beschert. Ich bin jetzt für mein Leben selbst verantwortlich.
Delia: Man hat doch immer die Hoffnung.
Zeta: Klar wünscht man sich das. Wenn’s gut läuft, ist es ja auch wundervoll.
Delia: Aber warum glaubt man, dass das Glück mit einem Mann zusammenhängt?
Zeta: Bei mir ist es zum ersten Mal anders: zum ersten Mal keine Sehnsucht nach Zweisamkeit.
Delia: Das liegt wohl daran, dass du gerade aus einer Geschichte rausgekommen bist.
Zeta: Sonst war das immer anders. Ich habe gedacht: Schon wieder was in den Sand gesetzt! Ich wollte Erlösung: schnell was Neues.
Alma: Also, ich denke manchmal sogar: Super – den ganzen Samstag nichts! Und den Sonntag auch! Das wäre für mich früher Horror gewesen.

Zeta: Ich kann um zehn ins Kino gehen. Ich kann’s auch lassen. Mal gucken, ob ich was esse oder was ich esse.
Alma: Ich bin genau bei dir. Ich konnte zum Beispiel noch nie gut mit meinem Freund zusammen nach Hause gehen, wenn wir aus waren. Einer will immer länger bleiben.
Zeta: Auch so ein Beziehungsirrtum, immer zusammen nach Hause gehen zu müssen.
Bea: Haben wir jetzt nur über Kerle gesabbelt oder waren auch kluge Themen dabei?
Alma: Es ärgert mich, dass man sich über so was überhaupt Gedanken macht: Wir können doch einen Abend nur über Typen reden, wenn wir schon mal zusammensitzen.
Gemma: Dann besprechen wir die klugen Themen eben beim nächsten Mal.

Alma, Mitte 30, seit eineinhalb Jahren keine Beziehung, kein Kind, Hang zu lauter Musik, ihrem iPhone und Facebook, hat dort aber noch nie etwas gepostet. Mag Joan Didion und hätte gern eine Dunstabzugshaube.

Bea, Anfang 50, verheiratet, kein Kind, denkt häufig, aber nicht ernsthaft übers Botoxen nach. Liebt superpeinliche Kosenamen für ihren Mann.

Delia, Mitte 20, Single, keine Kinder, offenes Faible für Neunzigerjahre- Dancefloormusik, Eier im Glas und den Wald.

Elsie, Anfang 30, Single, keine Kinder, schenkt sich gern selbst Blumen und steht auf Gin Tonic. Könnte aber auch mal weniger davon trinken.

Gemma, in ihren Vierzigern, verheiratet, zwei Kinder, liebt die Bunte, Die Geissens auf RTL 2 und verehrt Bruno Ganz. FC-Bayern- und Jil-Sander-Fan.

Zeta, 50, hat ihre zweite große Liebe gerade hinter sich, ein Kind, hasst Bruno Ganz. Raucht immer noch, aber nur mit Alkohol.

[seitenumbruch title="Spaghetti Bolognese alla Bea"]

(Photocase/Pellegrina)

Das unwiderstehliche Bolognese-Rezept von Bea:

Spaghetti Bolognese:

1,5 kg Rinderhackfleisch
drei Karotten
drei Stangen Sellerie
drei Zwiebeln
Rinderbrühe
eine halbe Tube Tomatenmark
drei Knoblauchzehen
ein Bund Petersilie

Hackfleisch anbraten. Kleingehackte Zwiebeln und Tomatenmark dazugeben, mit Brühe aufgießen. Kleingehacktes Gemüse dazugeben. Das Ganze dann anderthalb Stunden köcheln lassen. Zum Schluss die kleingehackte Petersilie untermischen.

Wer möchte, kann auch die Hälfte des Hackfleischs durch Salsicce oder Lammhackfleisch ersetzen. Bei Salsicce wäre etwas Fenchelsamen dazu lecker.

Wir brauchen sie

2010-10-14T17:00:00+01:00

Aus der ganzen Welt kommen Frauen zu uns, um hier als Mädchen für alles zu arbeiten, oft illegal, oft schlecht behandelt, fast immer schlecht bezahlt. Porträt einer weltweiten Industrie, der Nanny-Industrie.

Der tote Winkel der Statistik: In der Anonymität der Großstädte dieser Erde arbeitet eine riesige Industrie, über die wir nicht viel mehr wissen, als dass sie unaufhörlich weiterwächst und in vielen Ländern längst unentbehrlich ist, systemrelevant, wie es in der Bankenbranche heißt – die Nanny-Industrie, das Geschäft mit den neuen Dienstmädchen. Der Markt funktioniert simpel: Frauen aus armen Ländern betreuen in reichen Ländern Kinder und Alte, verdienen so mehr Geld, als es zu Hause je möglich wäre, schicken große Teile ihres Lohns in die Heimat und sind daher in beiden Ländern zu einem wichtigen volkswirtschaftlichen Faktor geworden.

Bis vor einigen Jahren verließen fast nur Männer Heimat und Familie, um im Ausland Geld zu verdienen, im Straßenbau oder auf dem Feld. Nun aber machen sich Frauen auf den Weg um die halbe Welt, um in der Betreuungsindustrie zu arbeiten; Fürsorge und Liebe gelten als weibliche Domäne, und dafür bezahlen die Menschen in den Industriestaaten: weil die Betreuung von Kindern und Alten oft nicht mehr anders zu organisieren ist; weil Väter sich noch immer zu wenig um Kinder und Haushalt kümmern, weil moderne Arbeitszeiten sich immer weniger mit städtischen Krippenöffnungszeiten decken. Und weil Betreuung durch Einheimische zu teuer ist, besonders bei der Pflege.

Kristina, 26, aus Moldawien arbeitet in Frankreich
»Ich bin in einer moldawischen Kleinstadt geboren, meine beiden Eltern sind Bauarbeiter. Nach dem Studium habe ich an der Universität Englisch unterrichtet, für knapp 20 Euro im Monat. Vor zwei Jahren fuhr ich mit einem Freund nach Paris. Als mein zehntägiges Schengen-Visum ablief, bin ich einfach dort geblieben. Ich habe schnell Arbeit als Putzfrau und Babysitterin gefunden. Vielen Familien sind Schwarzarbeiter, wie ich, lieber, weil sie billiger sind. Fürs Putzen bekam ich anfangs acht Euro pro Stunde, fürs Babysitten 500 Euro im Monat. Das Schwierigste war, meinen Stolz zu über-winden: Ich wollte eigentlich promovieren und Bücher schreiben. Stattdessen koche ich Brei für fremde Kinder. Aber ich habe meine Wahl selbst getroffen. Manchmal habe ich trotzdem das Gefühl, dass ich mich verloren habe. Ich habe Angst. Aber ich will nicht zurück nach Moldawien. Ich werde Geld nach Hause schicken, sobald ich genug verdiene. Irgendwann.«

In Osteuropa gibt es längst ganze Dörfer ohne Mütter und einen stehenden Begriff für die zurückgelassenen Kinder: EU-Waisen. Allein in Rumänien haben laut UNICEF rund 350 000 Kinder einen im Ausland arbeitenden Elternteil, und 126 000 Kinder vermissen sogar beide. Dort häufen sich Selbstmorde von Kindern, die in ihren Abschiedsbriefen schreiben, wie sehr ihnen die Mutter fehlt, allein für die Jahre 2006 und 2007 sind 19 solcher Fälle dokumentiert. Die Väter füllen selten die Lücken, die ihre Frauen hinterlassen, eher suchen sie – meistens arbeitslos und ihrer Rolle als Ernährer beraubt – Trost im Alkohol. Im besten Fall ist dann eine Großmutter da, im schlimmsten Fall: niemand. Oft ist die einzige jüngere Frau im Dorf, die geblieben ist, die Lehrerin.

Swetlana, 27, aus der Ukraine, arbeitet in Polen
»Manchmal denke ich, die Putzfrauen, die ich im Schwarzarbeiterbus von Lemberg nach Warschau treffe, haben es besser als ich: Die wohnen in Polen zwar zu sechst oder acht in einem Zimmer, aber wenn sie von der Arbeit zurückkommen, ist Schluss. Und sie können alle drei Monate nach Hause fahren. Ich aber habe nie Feierabend, nie Zeit, um Freunde in Polen kennenzulernen, weil ich meiner Arbeitgeberin 24 Stunden am Tag zur Verfügung stehe. Sie sitzt im Rollstuhl, und ich führe den Haushalt, helfe ihr ins Bad und ins Bett. Wenn sie nachts um drei läutet, muss ich sofort springen. Nach Hause zu meiner Mutter fahre ich nur einmal im Jahr, an Weihnachten. Ich habe Musik studiert und danach als Klavierlehrerin gearbeitet, aber davon kann man in der Ukraine nicht leben. Meine Arbeitgeberin sitzt fast den ganzen Tag vor dem Fernseher und will mit mir über die Fernsehserien reden. Ich will noch ein Jahr in Warschau aushalten. Ich brauche das Geld, das ich verdiene, ich spare, ich will einmal eine Familie haben.«

Auf den Philippinen hat inzwischen jedes dritte Kind eine »Cell-Phone-Mum«, eine »Handy-Mutter«. Dort gelten die nach Hause telefonierenden Dienstmädchen längst als »nationale Heldinnen«, die der Staat feiert und fördert. Ebenso in Sri Lanka, wo es staatliche Kurse gibt mit Titeln wie »Von Sri Lanka in die Toskana«: Dabei erhalten die Frauen einen Italienischkurs sowie eine Ausbildung zur »persönlichen Pflegeassistentin« und werden nach ihrer Ankunft in Italien weiterhin von staatlichen Organisationen betreut. Die Folge: Noch 1986 gingen in Sri Lanka gerade mal 5000 Frauen zum Arbeiten ins Ausland, heute sind es mehr als hunderttausend, die sich jedes Jahr dem Zug der Nannys anschließen. Die Internationale Arbeitsorganisation glaubt, dass inzwischen weltweit »mehrere zehn Millionen« Frauen in Privathaushalten arbeiten, allein in Deutschland sollen es um die vier Millionen sein. Andere Statistiken sprechen von 1,5 Millionen in Saudi-Arabien, 660 000 in Kuwait und 200 000 im Libanon – aber diese Zahlen sind so grau wie der Schatten der Illegalität, in dem viele dieser Frauen arbeiten.
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Priya Sharma, 29, aus Nepal, arbeitet in Israel
»Seit mein Vater nicht mehr bei uns lebt, bin ich das Familienoberhaupt und muss meine Mutter und vier jüngere Geschwister versorgen. Deswegen bin ich vor viereinhalb Jahren nach Israel gegangen. Ich habe 6000 Dollar an eine Agentur bezahlen müssen für das Visum und ein Flugticket, das Geld habe ich mir bei der Bank geliehen. Als wir ankamen, hat mich die Agentur mit zwölf anderen Nepalesen für zwei Wochen in einem einzigen Zimmer eingesperrt. Erst als ich mit der Polizei gedroht habe, haben sie mich rausgelassen und mir einen Job gegeben: Ich musste eine alte Frau pflegen, sie war 97. Nach einem Jahr ist sie gestorben, und ich musste so schnell wie möglich eine neue Arbeit suchen, weil mein Visum ungültig wird, sobald ich keine Arbeit habe – und dann bin ich illegal. Im Augenblick pflege ich eine 87 Jahre alte Frau mit Hautkrebs. Ich bin glücklich dort, ich bekomme den Mindestlohn gezahlt, 500 Euro. Fast alles schicke ich nach Hause. Heimweh habe ich jetzt nicht mehr. Nächstes Jahr möchte ich zurück nach Nepal und Schauspielunterricht nehmen. Mein Traum ist Bollywood.«

[seitenumbruch title="Wir brauchen sie"]

Grob betrachtet, verläuft die neue Völkerwanderung in fünf großen Strömen um den Globus: von Ost- nach Westeuropa, von Süd- nach Nordamerika, von Nordafrika nach Südeuropa, von Südasien in die Golfstaaten und von den Philippinen in die ganze Welt. Und immer dorthin, wo das Geld ist. Manchmal verlaufen die großen Gräben zwischen Armut und Reichtum aber auch innerhalb eines Landes, wie in China.

Li, 46, aus Henan, arbeitet in Shanghai
»Ich bin eine von Hunderttausenden von Kindermädchen in Shanghai, fast jeder Chinese, der es zu etwas gebracht hat, beschäftigt jemanden wie mich. Die Leute dort arbeiten einfach zu viel, um sich auch noch um ihre Kinder zu kümmern. Ich bin sechs Tage die Woche von mittags bis abends bei meiner Familie, kümmere mich um den Kleinen, koche, putze und kaufe ein. Das Kind ist 19 Monate alt und besucht schon eine französische Krabbelgruppe. Mein Mann und ich leben seit sechs Jahren hier, er war Schweinezüchter, doch dann wurde das Futter so teuer, dass wir den Hof aufgeben mussten. Jetzt putzt er in einem Restaurant. Wir sparen jeden Monat zwischen 350 und 470 Euro für unsere Rente – und für unseren Sohn, wir wollen ihm später ein Studium ermöglichen. Er lebt zurzeit in Südchina und baut in einer Fabrik Handys zusammen. Ich habe ihn seit zwei Jahren nicht gesehen.«

Eine Folge dieser Massenwanderungen nennen Fachleute »Care Chain«, Betreuungskette: Deutsche Familien holen sich billige polnische Nannys, polnische Familien greifen zu noch billigeren ukrainischen Nannys, und am Ende der Kette steht fast immer eine Familie, die das Fehlen der Mutter eben nicht mehr kompensieren kann. Eine andere Folge ist der »Care Drain«, die Abwanderung ausgebildeter Pflegekräfte aus ärmeren Staaten, analog zum »Brain Drain«, der Abwanderung der klügsten Köpfe. Auf den Philippinen finden Krankenhäuser seit Jahren kaum mehr qualifiziertes Personal, während mehr als 150 000 philippinische Krankenschwestern in der ganzen Welt arbeiten. Ähnliche Schwierigkeiten haben viele Länder, südlich der Sahara ziehen jedes Jahr 20 000 medizinische Fachkräfte weg; dort gibt es kaum mehr medizinisches Personal. Und dabei arbeiten sehr viele abgewanderte Ärzte und Krankenschwestern im Ausland nicht einmal in ihren eigentlichen Berufen, sondern ganz banal und dennoch besser bezahlt – im Haushalt.

Ani, 24, aus Armenien, arbeitet in der Türkei
»Ich bin seit dreieinhalb Jahren illegal hier in Istanbul und arbeite bei einer türkischen Familie, ich kümmere mich um den kleinen Jungen. Die Familie ist sehr gut zu mir: 300 Euro verdiene ich im Monat, ein Vielfaches von meinem alten Lohn als Krankenschwester. In Armenien ging es uns schlecht – eigentlich geht es dort allen schlecht. Die Türkei kannte ich aus dem Fernsehen, wir haben immer türkische Sender geschaut, kennen alle türkischen Popstars, singen ihre Lieder. Meine Freunde wollen alle raus aus Armenien. Nach Europa oder in die Türkei, Hauptsache weg. Das Ausland ist unsere Rettung, leider. Viele meiner Freundinnen haben ihr Kind schweren Herzens zu Hause gelassen und schicken jeden Monat ihr Geld nach Armenien. Manche haben auch ihr Kind hier in Istanbul dabei, aber wir sind alle illegal, und Kinder von Illegalen dürfen hier nicht zur Schule gehen. Die Regierung duldet uns zwar, aber wir müssen immer auf der Hut sein. Besser nicht auffallen!«

Das Geschäft mit den Illegalen am Beispiel Deutschland: Hier bekommt eine Kinderfrau, die schwarzarbeitet, etwa 500 Euro im Monat. Ihre Arbeitgeber sparen sich also alle Kosten für Kranken-, Renten- und Arbeitslosenversicherung und den Urlaub – sonst wäre sie für die meisten Familien unbezahlbar. Der Markt funktioniert, weil in vielen Ländern Europas 500 Euro im Monat oder drei Euro pro Stunde als gutes Durchschnittseinkommen gelten, in Serbien, Bosnien, Montenegro oder dem Kosovo etwa sind die Löhne in vielen Ausbildungsberufen weit niedriger. Noch billiger – und legal – ist nur ein Au-pair-Mädchen, das kostet 2,16 Euro die Stunde, gleichzeitig ist das durchschnittliche Monatseinkommen in 98 Ländern der Welt geringer als das eines Au-pairs in Deutschland.

Ariunzaya, 20, aus der Mongolei, arbeitet bei Augsburg
»Seit ich als Kind die Sissi-Filme gesehen habe, wollte ich unbedingt nach Deutschland, und ich würde gern hierbleiben und in Berlin studieren. Ich liebe Deutsch-land, hier ist alles so, wie ich es mir vorgestellt habe, so groß und so schön. Die Leute sind nett, sie haben Obstbäume und lassen ihr Gepäck im Zug allein stehen, und nichts passiert. Ich mag meine deutsche Gastfamilie und die beiden Kinder, auf die ich aufpasse. Erst hatte ich Angst, dass die Au-pair-Agentur vielleicht in Menschenhandel verwickelt sein könnte, aber alles hat geklappt: Ich verdiene 260 Euro im Monat, und meine Gastfamilie bezahlt meinen Deutschkurs. Nur mongolische Musik kann ich nicht hören, sonst bekomme ich Heimweh nach meiner Mutter.«

[seitenumbruch title="Wir brauchen sie"]

Die Volkswirtschaften vieler Länder sind darauf angewiesen, dass die neuen Dienstmädchen ihr Geld nach Hause schicken: Man schätzt, dass es 214 Millionen Migranten weltweit gibt, mehr als die Hälfte davon sind inzwischen Frauen. Alle 214 Millionen Migranten zusammen haben im vergangenen Jahr etwa 316 Milliarden Euro in ihre Heimat überwiesen, dreimal so viel, wie weltweit insgesamt für Entwicklungshilfe ausgegeben wird. Und laut UNO überweisen Frauen weit mehr Geld in ihre Heimat als Männer, wohl vor allem, weil sie nicht in Alkohol oder Bordellbesuche investieren. Wie wichtig diese Frauen also für ihre Heimatländer sind, wird aus folgenden Zahlen deutlich: Die Überweisungen aus dem Ausland bringen Marokko und der Dominikanischen Republik mehr Geld als der Tourismus, Sri Lanka mehr als der gesamte Tee-Export und Mexiko fast so viel wie sein Öl; noch drastischer ist es auf den Philippinen, wo die Überweisungen rund zehn Prozent des Bruttosozialprodukts ausmachen, etwa 30 Milliarden Dollar – und Frauen stellen fast 70 Prozent der »OFWs«, der »Overseas Filipino Workers«.

Felicitas, 53, aus Mexiko, arbeitet in den USA
»Seit mir letzte Woche mein Auto geklaut wurde, muss ich wieder um vier Uhr morgens aus dem Haus, damit ich mit dem Bus rechtzeitig um sieben bei meiner Arbeitsstelle bin. Ich wohne im kalifornischen Inland und arbeite in Malibu in einer 15-Millionen- Dollar-Villa am Meer. Dort muss ich staubsaugen, wischen, die Betten machen, den Pudel Rambo zweimal Gassi führen, das Auto waschen und dann da sein, wenn die beiden fünfjährigen Zwillinge Lea und Sydney am frühen Nachmittag aus dem Kindergarten kommen. Die Hausherrin arbeitet tagsüber in ihrer eigenen Produktionsfirma, der Hausherr ist Immobilieninvestor und meist auf Reisen: Häuser kaufen. Alles muss tipptopp sein. Ich habe es gut, und das will ich nicht aufs Spiel setzen. Immerhin bekomme ich zwölf Dollar pro Stunde, üblich sind zehn Dollar, und die Illegalen geben sich mit viel weniger zufrieden.

Ich war früher auch illegal, ich kam vor fast 20 Jahren über die Grenze, zweimal. Beim ersten Mal wurde ich erwischt und wieder abgeschoben. Ein paar Monate später kroch ich mit meinem Sohn und meiner Tochter durch einen Abflusstunnel nach Kalifornien. Gültige Papiere habe ich inzwischen, über Umwege. Und ich bin froh, hier zu sein, in Mexiko gibt es zu viel Gewalt und zu wenig Arbeit. Meine Arbeit in der Villa in Malibu ist beendet, wenn die Hausherrin mir die Zwillinge abnimmt. Wenn ich Glück habe, ist das vor 17 Uhr, dann kann ich um 20 Uhr zu Hause sein, und meine Enkel Angel, 7, und Ari, 8, sind nicht so lang allein.«

Alejandra, 40, aus Paraguay, arbeitet in Argentinien
»Ich arbeite seit mehr als 20 Jahren in Buenos Aires, auch meine beiden Kinder leben hier und mein Bruder mit seinen zwölf Kindern. Wir sind alle wegen des Geldes gekommen. Wie viele Paraguayer und Bolivianer wohnen wir in Nueva Esperanza, einem Armenviertel weit vor der Stadt. Jeden Tag außer sonntags fahre ich mit dem Bus drei Stunden nach Recoleta, in einen der besten Stadtteile, wo ich arbeite. Ich breche um sechs Uhr morgens auf und komme gegen 21 Uhr zurück. Bei meinen Arbeitgebern, einem jungen Ehepaar, putze ich, helfe beim Kochen und kümmere mich um die zwei kleinen Kinder. Einen Teil meines Verdienstes schicke ich zu meiner Mutter nach Paraguay. Nach Hause fahre ich nur einmal im Jahr. Ich bekomme 360 Euro im Monat, aber zu Hause würde ich nur 60 Euro verdienen.«

Weltweit fühlen sich Tausende von Agenturen zuständig, Nannys, Dienstmädchen, Au-pairs und Altenpflegerinnen zu vermitteln. Allein auf den Philippinen gibt es derzeit 3326 dieser Agenturen, »Golden Future« heißen sie, »Dreamworks« oder »Luckyways«, sie kassieren horrende Vermittlungsgebühren. Meist dauert es Jahre, bis eine Nanny dieses Geld zurückzahlen kann. Amnesty International und Human Rights Watch stellen fest, dass die meisten der Frauen – erst recht wenn sie illegal sind – nicht zur Polizei gehen, wenn ihnen Unrecht geschieht. Weil sie befürchten, dass auf ihre Anzeige die Ausweisung folgt. Dann sehen sie die Chance ihres Lebens vertan, die Schulden bei Schleusern oder Agenturen aber bleiben. Dazu kommt, dass die Täter, sofern sie überhaupt angezeigt werden, in vielen Ländern kaum Strafen befürchten müssen: In den 114 Missbrauchsfällen, die Human Rights Watch für die Jahre 2007 und 2008 im Libanon dokumentierte, kam es in keinem einzigen Fall zu einer Verurteilung. Eine der Folgen dieser nahezu absoluten Machtlosigkeit ist die wachsende Anzahl von Selbstmorden unter illegalen Kindermädchen und Pflegerinnen, ein Problem, das noch verschärft wird durch die soziale Isolierung der Frauen. In Osteuropa läuft das Betreuungsgeschäft häufig über Schleuser, die in Moldawien, der Ukraine oder in Rumänien gezielt Frauen ansprechen. Schätzungen zufolge verdienen Schleuser jedes Jahr 3,5 Milliarden Dollar mit illegalen Einwanderern.

Izaivola, 29, aus Madagaskar, arbeitet im Libanon
»Als ich den Vertrag mit der Agentur unterschrieb, war ich überzeugt, das Richtige für Cynthia zu tun. Ich musste meinem kleinen Mädchen doch eine Zukunft bieten, warme Mahlzeiten, Schulgeld. Von den 60 Dollar, die ich als Kellnerin verdiente, hätte ich das nie bezahlen können, und auf ihren Vater können wir nicht zählen. Vor einem Jahr ließ ich mein neunjähriges Mädchen weinend bei meiner Mutter zurück. Eine Freundin hatte mir von der Agentur erzählt, die junge Frauen als Kindermädchen für Familien im Libanon anheuert: 160 Dollar im Monat, Wohnen und Essen inklusive, für mindestens drei Jahre. Vom Libanon wusste ich nur, dass es dort lange Krieg gegeben hat und dass er weit weg war, sehr weit weg. Und jetzt sitze ich in Beirut fest. Vor einigen Wochen hatte meine Tochter einen schlimmen Verkehrsunfall, vielleicht muss ein Teil ihres Beins amputiert werden. »Mama, komm zurück«, flehte sie mich am Telefon an. Ich wäre sofort ins nächste Flugzeug gestiegen, aber wie – ohne Geld, ohne Pass? Meine Madame hatte meinen Pass, und sie weigerte sich, mich gehen zu lassen, es sei denn, ich würde ihr das Geld für mein Ticket nach Beirut und die Gebühren für die Agentur zurückzahlen. 2800 Dollar!

Also lief ich davon. Aber ich kannte niemanden in Beirut, ich durfte das Haus der Madame ja nie ohne sie verlassen! Zum Glück gibt es ein kirchliches Netzwerk, das Frauen wie mir hilft, sonst würde ich jetzt auf der Straße leben. Der Agentur wäre es am liebsten, die Madame würde mich bei der Polizei anzeigen. Dann käme ich erst einmal ins Gefängnis, und die Familie müsste irgendwann meinen Rückflug zahlen. Für die Agentur sind wir nur drei Monate, nämlich bis zum Ablauf der Umtauschfrist, interessant. Doch bislang hat meine Madame die Behörden nicht alarmiert. Ich glaube, sie ist ein guter Mensch. Ich verstehe ja, dass sie das Geld zurückhaben will, das sie in mich investiert hat. Aber ich habe kein Geld. Ich habe nur eine Tochter, und die braucht mich jetzt.«

Eine aktuelle Untersuchung der Hilfsorganisation Kalayaan in England zeigt die alltäglichen Arbeitsbedingungen ausländischer Arbeiterinnen in privaten Haushalten: Zwei von drei Frauen durften nicht allein vor die Tür, mehr als der Hälfte wurde der Pass entzogen, ebenso viele wurden psychisch missbraucht, bekamen keinerlei Freizeit und mussten immer auf Abruf zur Verfügung stehen. Jede siebte wurde geschlagen, fast jede zweite musste mehr als 16 Stunden am Tag arbeiten, und fünf Prozent der Frauen wurden sexuell missbraucht.

Reena, 43, aus Indien, arbeitet in England
»In einer indischen Zeitung las ich eine Annonce von einer sehr berühmten englischen Schauspielerin aus London, die eine Nanny für ihren kleinen Sohn suchte, Bezahlung: 250 Pfund pro Woche. Als ich in England ankam, war plötzlich alles ganz anders: Die Schauspielerin brachte mich nicht nach London, sondern auf einen Bauernhof auf dem Land. Dort musste ich mich nicht nur um ihren Sohn kümmern, sondern auch putzen, waschen und kochen, ich hatte keine freien Tage, und von dem Geld, das sie mir versprochen hatte, sah ich keinen einzigen Penny. Wenn ich mich beschwerte, beleidigte sie mich, schrie mich an und drohte mir, dass ich ausgewiesen werde, wenn ich kündige. ›Das ist mein Land‹, brüllte sie, ›und du machst das, was wir dir sagen. Wir haben das Geld. Wir haben die Macht.‹ Dann nahm sie mir den Pass weg.

Jeden Tag habe ich geweint. Als ich ein paar Wochen später im nächsten Dorf einkaufen sollte, bin ich nach London geflohen. Dort bekam ich Arbeit bei einem Edelsteinhändler, wieder als Kindermädchen. Tatsächlich wurde ich seine Haushälterin und Köchin. Irgendwann kam er nachts auch in mein Zimmer, das ich nicht abschließen konnte. Immer wieder kam er, ich lag ständig wach vor Angst, bis ich mir angewöhnte, in einer Kirche zu schlafen, und als mein Visum verlängert wurde, zog ich ganz aus. Er hat mich nie bezahlt. Inzwischen geht es mir besser, ich arbeite für verschiedene Familien, verdiene noch immer zu wenig, 400 Pfund pro Monat, aber ich bin zufrieden, weil ich wie ein Mensch behandelt werde.«

�Rinder und Schweine verstehe ich sehr gut. Bei H�hnern klappt es nicht so.�

Michaela Haas (Interview) — 2010-10-14T17:00:00+01:00

Temple Grandin ist Autistin. Menschen sind ihr fremd, aber sie fühlt, was Tiere fühlen. Deshalb entwickelt sie neue Methoden, sie zu töten.

Der Bolzenschuss ist das Ende. An dem kann Temple Grandin nichts ändern. Der Schuss kommt. Grandin interessiert sich für das, was davor kommt. Sie entwirft Schlachthöfe, sie legt fest, auf welchem Weg die Rinder ihren Tod finden. Sie sagt, sie verstehe die Gefühle der Tiere, sie kenne ihre Ängste. Grandin ist Autistin. Und sie ist ein sogenannter Savant, sie hat eine Inselbegabung, wie man sagt. Ihre Insel sind die Tiere, in die sie sich hineinfühlen kann wie niemand sonst. Grandin ist Professorin für Tierwissenschaften an der Colorado State University. Vor allem aber berät sie Viehzuchtbetriebe. Inzwischen laufen die Hälfte aller Rinder in den USA durch Zuchtanlagen und Schlachthöfe, die Grandin entworfen hat; manche nennen sie deshalb »Cow Killer«. Grandin hat nichts gegen das Schlachten, aber sie will, dass die Tiere keine Schmerzen leiden. Ihr jüngstes Buch Animals Make Us Human landete auf der Bestsellerliste der New York Times. Das Time Magazine zählte Temple Grandin im April zu den 100 einflussreichsten Menschen weltweit, ein Spielfilm über ihr Leben (mit Claire Danes in der Hauptrolle) gewann im August fünf Emmys.

SZ-Magazin: Was haben Sie mit einer Kuh gemeinsam?
Ich nehme die Welt in Bildern wahr, nicht in Worten. Und ich bin immer auf der Hut. Das stärkste Gefühl bei Tieren ist Angst, und das ist auch das stärkste Gefühl bei Autisten.

Was macht Ihnen Angst?
Plötzliche, heftige Bewegungen oder laute, schrille Geräusche. Meine Nerven sind extrem empfindlich. Autisten erschrecken vor den gleichen Dingen wie Rinder: vor hohen Tönen, reflektierenden Gegenständen, Dunkelheit. Sachen, die in der Wildnis Gefahr bedeuten. Auch wenn ich nicht danach suche, nehme ich zum Beispiel automatisch Löcher in Zäunen wahr, also Fluchtwege, wie ein gefangenes Tier.

Verstehen Sie manche Tiere besser als andere?
Rinder und Schweine. Mit Hühnern klappt es nicht so gut.

Sie sagen, Tiere und Menschen besäßen dieselben Grundemotionen. Da würde Ihnen jeder Haustierbesitzer zustimmen, jedoch nicht jeder Wissenschaftler.
Bis heute glauben sogar einige Tierärzte und Forscher nicht, dass Tiere Gefühle haben. Das Erste, was ich denen sage, ist, dass Antidepressiva, die für Menschen entwickelt wurden, auch bei Tieren funktionieren. Wenn Sie das Hirn eines Schweins sezieren, können Sie in der unteren Hirnhälfte praktisch keinen Unterschied zum menschlichen Gehirn feststellen. Die Grundemotionen sind die gleichen: Wut, Angst und Panik zum Beispiel.

Wie unterscheiden sich Ihre Gefühle von denen anderer Menschen?
Ich werde wütend, ich kann plötzlich laut lachen oder weinen. Aber romantische Glückseligkeit kenne ich nicht. Meine Gefühle sind weniger komplex.

Wissenschaftler streiten sich bis heute, was Autismus eigentlich ist.
Stellen Sie sich mein Gehirn wie einen riesigen Bürokomplex vor. Normalerweise sitzen da oben ein Vorstandsvorsitzender und sein Team, darunter Abteilungen für Finanzen, Buchhaltung, Personal, Recht und so weiter. All diese Abteilungen kommunizieren ständig miteinander über E-Mail, Telefon, Fax, Konferenzen. In meinem Kopf sind einige dieser Kabel nicht angeschlossen. Die autistische Hirnrinde ist oft stark überwachsen, das kann man mit einem Kabelsalat vergleichen, in dem es dann zu Kurzschlüssen kommt. Dass es so viele verschiedene Arten von Autismus gibt, liegt daran, dass immer andere Abteilungen angeschlossen sind.

Was bedeutet das bei Ihnen?
Einige Dinge kann ich einfach nicht besonders gut. Die Grafikabteilung in meinem Gehirn ist zum Beispiel überbeschäftigt, die Abteilung für Sozialverhalten aber unterentwickelt. Ich musste erst lernen, mit Menschen umzugehen.

Wie haben Sie das geschafft?
Indem ich beobachte, wie andere Menschen miteinander umgehen, sie wie mit einem Videorekorder im Gehirn aufzeichne und dann bei Bedarf das richtige Verhalten abspiele. Worte sind wie eine Fremdsprache für mich. Ich übersetze alles, was ich höre und lese, in Bilder und in Farbfilme mit Ton. Mit Menschen umzugehen ist für mich wie eine Rolle in einem Drehbuch. Je mehr Filme ich in meiner Gehirnbibliothek gespeichert habe, desto normaler verhalte ich mich.

Sie sagen, Autismus sei eine Art Zwischenstation auf dem Weg vom Tier zum Menschen. Wie meinen Sie das?
Autistische Inselbegabte können sich zum Beispiel optische Details perfekt einprägen, etwa wenn sie mit einem Hubschrauber über ein Gebiet fliegen – wie Zugvögel. Andere haben ein unfehlbares Gedächtnis – wie ein Hund. Manche Savants haben einen IQ wie geistig Behinderte, aber sie können Dinge tun, die normale Menschen nicht können – wie sehr sie es auch versuchen. Ich kann zum Beispiel ganze Zuchtanlagen in meinem Kopf probelaufen lassen, in dreidimensionalen Bildern. Andere brauchen dafür teure Animationen und kriegen es dann doch nicht so gut hin.

Sie haben für Ihre Arbeit am Anfang Spott geerntet und werden nun als Genie gefeiert.
Der Anfang war hart. Damals war Viehzucht ein reines Macho-Geschäft. Was heute als sexuelle Belästigung bezeichnet wird, ist nichts gegen die Sachen, die ich erlebt habe. Als ich einmal eine Futterstation besuchte, kastrierten sie dort gerade Bullen, und als ich wieder loswollte, lagen haufenweise Bullenhoden auf meinem Auto. Ich bin einfach davongefahren, ohne einen großen Aufstand zu machen. Das hätten sie wohl gern gehabt.

[seitenumbruch title="Manchmal weine ich den ganzen Weg vom Schlachthof bis zum Flughafen."]

Sie können denken und fühlen wie ein Tier. Und trotzdem verbringen Sie Ihr Leben damit, Schlachthäuser zu entwerfen oder die Hühnerfabriken von McDonalds zu kontrollieren.
Manchmal weine ich den ganzen Weg vom Schlachthof bis zum Flughafen. Als ich das erste Mal eine Hühnerfarm besucht habe, war es Aaaaaaaahhhh! Viele Hühner hatten gebrochene Flügel, die Arbeiter haben sie einfach an einem Flügel gepackt und herumgeworfen. Die alten Legehennen, die schon kaum mehr Eier legen konnten, waren ganz kahl, manche wurden einfach in den Müll geworfen. "Was glauben Sie, was Ihre Kunden sagen würden, wenn sie das hier sähen?" habe ich den Direktor gefragt. Heute haben weniger als fünf Prozent der Hühner gebrochene Flügel.

Sind Sie Vegetarierin?
Nein.

Haben Sie einmal daran gedacht, Tierärztin zu werden statt Schlachthof-Designerin?
Sie können ein System ablehnen, damit gewinnen Sie aber nichts. Oder sie arbeiten an dem System und machen es besser. Wir müssen diesen Tieren ein anständiges Leben bieten. Viele Leute vergessen, dass die Wildnis auch ziemlich hart ist. Ein Hirsch, dem ein Löwe die Eingeweide herausreißt, stirbt sehr brutal. Ein moderner Schlachthof bedeutet in vieler Hinsicht einen einfacheren Tod. Meine Schlachthäuser sind so konstruiert, dass die Tiere nicht wissen, was mit ihnen passiert. Da gibt es keine Angst, keine Panik.

Wie haben Sie Ihre besondere Liebe zu Rindern entdeckt?
Als Teenager hat mich meine Mutter auf die Ranch meiner Tante Ann nach Arizona geschickt. Ich habe zugesehen, wie die Rinder zum Impfen in eine Haltevorrichtung geführt wurden. Die Außenwände drückten auf den Körper der Rinder. Da haben sie sich sofort entspannt. Das wollte ich auch. Ich habe mich immer danach gesehnt, umarmt zu werden, aber ich konnte es einfach nicht aushalten. Ich habe meine Tante überredet, mich in diese Vorrichtung zu lassen, und es hat tatsächlich funktioniert: Ich wurde viel ruhiger. Ich habe mir dann meine eigene Umarmungsmaschine gebaut.

Wie sieht die aus?
Die erste habe ich aus Sperrholzplatten zusammengeschraubt, meine jetzige ist ein Luxusmodell mit Schaumkissen. Ich krieche auf allen vieren in die Maschine, mit den Zehen kann ich den Druck steuern. Da bleibe ich eine halbe Stunde drin, danach bin ich den ganzen Tag entspannter. Meine Lehrer und meine Mutter wollten sie mir wegnehmen, weil sie dachten, ich spinne. Aber ich war so süchtig nach diesem Gefühl – ich wollte sie um nichts in der Welt wieder hergeben.

Heute gehört eine solche Stimulierung bei autistischen Kindern zur Therapie, auch bei hyper-nervösen Tieren wie Pferden.
Als ich jünger war, wollte ich ganz starken Druck, fast so sehr, dass es wehtat. Dann ging es immer sanfter und sanfter. Die Maschine macht mich zu einem netteren Menschen – ohne sie wäre ich ein harter, kalter Fels.

Sie meinen, sie hilft Ihnen, menschlich wärmer zu sein?
Ich brauchte diese körperliche Erfahrung, um Zuneigung empfinden zu können.

War Ihnen als jungem Menschen schon klar, dass Sie anders sind als andere?
Ich war wie eine wilde Katze; wenn ich angefasst wurde, hat das einen Fluchtimpuls in mir ausgelöst. Ich habe nicht gesprochen, bis ich dreieinhalb Jahre alt war. Ich hatte stundenlange Wutanfälle, habe ewig ins Leere gestarrt oder meinen eigenen Kot an die Tapeten geschmiert.

Erinnern Sie sich daran, oder haben Ihnen das Ihre Eltern erzählt?
Ich erinnere mich, dass ich als Kind mit zwei oder drei Jahren furchtbar frustriert war, weil ich mich nicht mitteilen konnte. Ich verstand, was andere zu mir sagten, brachte aber selbst kein Wort heraus. Meine Mutter hat mir zum Beispiel mal einen Hut aufgesetzt, und ich konnte ihr nicht sagen, dass ich den nicht mochte. Also habe ich einen Tobsuchtsanfall bekommen und den Hut aus dem Fenster geworfen. Ich weiß auch noch, dass ich einmal eine Lehrerin so fest ins Bein biss, dass sie blutete. Solche Wutanfälle kamen ganz plötzlich, ich war machtlos dagegen. Erst als ich das Blut an ihrem Bein sah, wurde mir klar, dass ich sie gebissen hatte.

[seitenumbruch title="Mein Vater hätte mich am liebsten weggegeben."]
Wussten Ihre Eltern, dass Sie autistisch sind?
Die Diagnose Autismus kannten damals die wenigsten Ärzte. Sie hielten mich für hirngeschädigt und empfahlen meinen Eltern, mich in ein Heim zu geben.

Was hat Sie vor dem Heim bewahrt?
Meine Mutter wollte mich nicht weggeben. Sie hatte bemerkt, dass ich sehr musikalisch war und mitsummte, wenn sie Bach auf dem Klavier spielte. Sie hat ein Kindermädchen und Sprechtherapeuten engagiert, die mit mir genau das gemacht haben, was man heute mit autistischen Kindern macht: stundenlang mit mir gespielt, mich rausgeholt, mir so lange das Wort »Ball« vorgesagt, bis ich »Ball« nachsagen konnte.

Und Ihr Vater?
Er hätte mich am liebsten weggegeben. Ich glaube inzwischen, dass er selbst autistische Züge hatte. Er war ein wortkarger, in sich gekehrter Mensch und hat meine Mutter verlassen, als ich 14 war.

Trotz allem haben Sie es auf eine normale Schule geschafft.
Aber je älter ich wurde, desto schlimmer wurde es, sozial ausgestoßen zu sein. Ich wusste nicht, warum ich im Umgang mit Menschen so ein Knallkopf war. Die anderen Kinder haben mich gehänselt, mich »Kassettenrekorder« gerufen, weil ich immer alles wiederholte, »Idiot« oder »Knochen«, weil ich so dürr war. Ich habe mich dann geprügelt und bin sogar von der Schule geflogen, weil ich jemandem ein Buch an den Kopf geworfen habe.

Wie sehr beeinflusst Autismus immer noch Ihr Leben?
Das fängt bei der Kleidung an. Ich halte es nicht aus, kratzige Sachen auf meiner Haut zu spüren. Alles, was neu ist, muss mindestens zehnmal gewaschen werden, ehe ich es trage. Raue Hosen fühlen sich für mich an wie Sandpapier auf blankliegenden Nerven. Röcke sind ein Unding – ich finde es unerträglich, wenn sich die nackten Beine aneinander reiben.

Dennoch reisen Sie heute ständig, halten weltweit Vorträge. Wie halten Sie das aus?
Ich spiele im Geist vorher alle Szenarien durch, auch einen Notfallplan, wenn zum Beispiel das Flugzeug Verspätung hat. Aber ich gerate immer noch in Panik, wenn ich mit unvorhergesehenen gesellschaftlichen Situationen konfrontiert werde und schnell darauf reagieren soll oder wenn ich in fremde Länder reise.

Wie bekämpfen Sie die Angst?
Ich nehme Antidepressiva, ohne die ginge es nicht.

Sie leben allein auf einer Ranch in Colorado. Haben Sie sich nie verliebt?
Nein. Ich kann mir das nicht vorstellen.

Warum nicht?
Bis heute verstehe ich nicht wirklich, was persönliche Beziehungen bedeuten. Ich bin Single geblieben, weil es mir hilft, diese vielen komplizierten sozialen Situationen zu vermeiden, mit denen ich überfordert bin. Mir fehlt einfach der Zugang. Ein Sonnenuntergang berührt mich nicht in der Weise, wie er andere berührt, ich kann nur intellektuell erschließen, dass er schön ist.

Was geht in Ihnen vor, wenn Sie ein glücklich verliebtes Paar sehen?
Ich nenne es ISP, ein interessantes soziales Phänomen. Ich erinnere mich, dass die gleichaltrigen Mädchen in der Schule immer ausflippten, wenn die Beatles auf dem Bildschirm auftauchten. Ich dachte mir: Klar, Ringo ist ganz hübsch, aber ich werfe mich deshalb doch nicht schreiend auf den Teppich! Diesen Teenager-quatsch habe ich einfach übersprungen.

Sind Sie traurig, weil das in Ihrem Leben fehlt?
Ich habe andere Dinge, die sonst niemand hat. Zum Beispiel kann ich Probleme lösen. Die Menschheit braucht auch Menschen, die Probleme lösen.

Wenn ein Arzt morgen ein Medikament erfände, womit Autismus geheilt werden könnte – würden Sie es nehmen?
Nein. Autismus ist das, was mich ausmacht. Ich würde meine Fähigkeit, in Bildern zu denken, nicht aufgeben wollen, und es macht mir enorm viel Spaß, Probleme zu lösen. Ich habe meinen Platz gefunden.

Das niedliche M�dchen

Susanne Fr�mel — 2010-10-14T17:00:00+01:00

Schon wieder eine neue Praktikantin, die bezaubernd ist. Einfach entzückend. Dabei auch so aufgeweckt, so nett, so arbeitsam. Mit anderen Worten: ganz und gar unerträglich.

Sie kicherte, die ganze Zeit kicherte sie, und offenbar brauchte sie für das Kichern nicht mal einen Grund. Sie war frisch von der Schule, hatte einen leicht federnden Gang, jeder Schritt ein Hüpfer, mit ihrem schwingenden Röckchen sah sie aus wie Alice im Wunderland. Sie sagte »Danke« und »Bitte« häufiger, als es nötig gewesen wäre. »Aber das übernehme ich doch gern für Sie« gehörte zu ihrem Standardrepertoire. Morgens um 8.30 Uhr, wenn wir anderen kamen, saß sie schon längst da, das Haar gescheitelt und mit zwei Spangen zurückgenommen, eine praktische, hübsche Frisur. Sie war niedlich, einfach nur niedlich. Je länger sie da war, desto stärker wurde mein Bedürfnis, sie übers Knie zu legen und ihr dieses glockenhelle, gekünstelte Stimmchen und die unerschöpfliche Nettigkeit aus ihrem blöden blassrosa Blüschen zu prügeln.

Damit wir uns nicht falsch verstehen: Niedlichkeit ist nicht prinzipiell schlecht. Kleine Mädchen mit Zöpfen auf dem Weg zum ersten Schultag, Hundewelpen, Blümchenmuster: niedlich. Junge Frauen auf dem Sprung in die Berufswelt sollten es nicht sein. Und doch scheint gerade eine Welle von Absolventinnen der »Hello Kitty»-Akademie in die Büros zu schwappen, die sich anschicken, das Land mit ihrer Süßlichkeit zu überzuckern. Sie gefallen sich in ihrer Gefälligkeit, und sie verweigern jede Art von Kampf, speziell den mit Männern. Sie haben eine Nische gefunden, in der sie sich sicher fühlen können: die Putzigkeit.

In Japan gibt es das schon länger. Dort gilt »Kawaii«, die Niedlichkeit, als Lebensideal der unverheirateten Frau. Die Stimme schraubt sich in unangenehme Höhen, die Schritte sind klein und trippelnd, die Zehenspitzen zeigen zueinander. Wer niedlich ist, signalisiert Harmlosigkeit. »Eine neue Testphase des weiblichen Resonanzraums«, nennt Professor Heinz Bude das Phänomen. »Diese Mädchen probieren aus, was die Weiblichkeit noch so für Möglichkeiten bietet. Das bedeutet nicht, dass die alten Modelle gescheitert sind. Aber hier werden frische Wege gegangen: Was kann ich mit dieser Taktik erreichen?« Bude ist Soziologe, Spezialist für Makrosoziologie an der Universität Kassel.

Für diese jungen Frauen, so Bude, seien ihre Vorgängerinnen, die Karrieristinnen der 80er- und 90er-Jahre, ein Schreckgespenst: »Eine Karriere, wie sie lange als Ideal dargestellt wurde, ist für sie mit zu hohen Kosten verbunden: Sie bedeutet den Verzicht auf Kinder und möglicherweise auch auf Partnerschaften.«

Ein Sommerfest vor wenigen Wochen. Die eine Hälfte des Rasens war mit hauptsächlich männlichen Mitgliedern der Firma bevölkert, die in geschäftliche Gespräche vertieft waren. Auf der anderen Seite standen im Wesentlichen Frauen. Und zwischen beiden Gruppen huschte die niedliche Praktikantin mal hierhin, mal dorthin, sie kicherte an den richtigen Stellen und brachte Canapés, wenn die Kellner nicht schnell genug waren. Sie hatte ein untrügliches Gespür dafür, zu wem sie nett sein musste und zu wem besonders nett. Sie schien keinerlei Hemmungen zu haben, mit ihrer Putzigkeit die nächste Sprosse auf der Karriereleiter zu polieren.

[seitenumbruch title="Je mehr gehobene Mittelschicht, desto niedlicher."]

Sind die neuen Niedlichen vielleicht einfach nur schlauer als wir? Ist es am Ende der richtige Weg: den Männern die Kehle zu zeigen, den Konkurrenzkampf offiziell zu verweigern – um dann die Jobs zugespielt zu bekommen, für die wir uns jahrelang in Anzüge gezwängt haben, um ja nicht in den Verdacht zu geraten, unsere Weiblichkeit auszunutzen? Denn zumindest was den Ehrgeiz angeht, sprechen Studien für einen weiterhin starken Emanzipationswillen der Mädchen von heute. Nach der Untersuchung Frauen auf dem Sprung der Berliner Sozialforscherin Jutta Allmendinger haben für die meisten der Befragten Beziehung, Job und Kinder einen gleich hohen Stellenwert. Es ist also nicht so, als wollten sie weniger. Im Gegenteil: Sie wollen alles.

Wer schon einmal mit Niedlichen gearbeitet hat, wird sich allerdings fragen, ob der Zweck wirklich jedes Mittel heiligt. Allein diese Stimmlage raubt einem den letzten Nerv, dazu diese aufgesetzte Gefügigkeit, mit der sie die Dinge zu regeln pflegen, aufgeweckt, folgsam, immer freundlich und zu den richtigen Leuten noch ein bisschen freundlicher. Wenn sie zusammenstehen, sind sie wie ein Schwarm Singvögel. Sie zwitschern, bis einem die Sinne schwinden. Und wirken dabei auf seltsame Weise gefährlich. Warum musste ich bei ihrem Anblick jedes Mal an Die Vögel von Alfred Hitchcock denken?

Das Ganze ist ein Klassenphänomen, sagt Bude. Je mehr gehobene Mittelschicht, desto niedlicher: »Niedlichkeit ist nicht proletarisch.« Sie ist die Strategie der höheren Töchter. »Diese Mädchen bewegen sich auf einer taktischen Spielwiese.« Und vielleicht ist es ja das, was mich am meisten an ihnen erbost: Statt sich zu geben, wie sie sind, suchen Frauen immer noch nach Rollen, die sie spielen können. Laut, leise, hässlich, süß – und am Ende sieht man, welche Taktik am besten funktioniert.

Später am Abend war das Büro nahezu leer. Nur die Niedliche war noch da. Sie hastete mit kleinen Schritten durch die Räume. Ihr ganzes Wesen strahlte Emsigkeit aus und Verfügbarkeit. Sie sah hübsch aus. Das Haar glänzte gesund, ihr Teint war zart, und ihre Kleidung war von der Art, dass man sie jederzeit auf eine Gartenparty mitnehmen könnte, ohne dass sie sich umziehen müsste. Für einen Mann muss sie ausgesehen haben wie die perfekte Frau.