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Hart an der Grenze

Andreas Bernard — 2013-04-01T12:00:00+01:00

Schiedsrichter im deutschen Amateur-Fußball, das war mal ein entspannter Idealistenjob. Heute ist er oft sehr gefährlich: Immer wieder kommt es zu gewalttätigen Ausschreitungen gegen die Unparteiischen. Wie dramatisch die Lage ist, zeigen die Spielberichtsbögen in unserer Bildergalerie - alles Originaldokumente aus Spielen der laufenden Saison.

Als Ende vergangenen Jahres ein Linienrichter in den Niederlanden nach einem Jugendspiel so schwer verprügelt wurde, dass er kurz darauf starb, wurde die Frage diskutiert, ob ein solcher Gewaltexzess unter jungen Spielern auch in Deutschland denkbar sei. Glücklicherweise hat es im deutschen Fußball noch keine vergleichbare Attacke gegeben; die Verantwortlichen aller 21 Landesverbände sind sich aber einig, dass das körperliche und verbale Gewaltpotenzial auf den Plätzen ein Problem darstellt, das mit aufwendigen Mitteln bekämpft werden muss. Bei einem Berliner Amateurspiel kam es im Herbst 2011 etwa zu einem schweren Übergriff auf den Schiedsrichter; der Mann blieb nur deshalb am Leben, weil seine im Hals steckengebliebene Zunge rechtzeitig herausgezogen wurde.

Die Spielberichtsbögen auf diesen Seiten stammen von aktuellen Jugendspielen in Berlin, Hessen und Bayern. Normalerweise enthält ein solcher Bogen einfach die Namen und Passnummern der Fußballer und das Ergebnis; nur bei außergewöhnlichen Vorfällen wird ein sogenannter Sonderbericht an das zuständige Sportgericht geschickt. Diese Berichte, zum Teil von selbst noch jugendlichen Schiedsrichtern verfasst, sind in ihrer um Seriosität bemühten, manchmal etwas unbeholfenen Sprache anrührende Dokumente. Sie lassen erkennen, dass solche Eskalationen zwar immer noch eine Ausnahmeerscheinung sind, zumindest in manchen Ballungsräumen aber regelmäßig auftreten. In einer gerade veröffentlichten Umfrage unter mehr als tausend bayerischen Schiedsrichtern geben etwa 90 Prozent der Befragten an, sich bei ihren Spielen sicher zu fühlen; 40 Prozent aber äußerten sich auch besorgt über die jüngsten Entwicklungen der Atmosphäre auf dem Fußballplatz.

In den letzten Jahren haben die Verbände deshalb verschiedene Strategien zur Verhinderung von Gewalt entwickelt. So sollen konkrete Steuerungsmaßnahmen die Stimmung auf dem Platz von vornherein beruhigen. Fast überall in Deutschland gilt inzwischen die Regel, dass Eltern bei Kinder- und Jugendspielen nicht mehr direkt an der Seitenauslinie oder hinter dem Tor stehen dürfen; es sind vielmehr »Fan-Zonen« am Rand der Sportanlagen vorgesehen. Wer schon einmal die brüllenden Väter und Trainer von der F-Jugend aufwärts erlebt hat – zumeist frühere Fußballer, minder talentiert, die in ihrem Sprössling den eigenen Traum vom Profi verwirklichen wollen –, versteht die Notwendigkeit dieser Einrichtung. In manchen Bundesländern, wie in Berlin oder Bayern, sind an jedem Spieltag auch rund zwei Dutzend »Konfliktmanager« unterwegs, die als riskant eingestufte Partien beobachten. Und Spiele von Kindermannschaften werden in bezirksweiten Pilotprojekten immer häufiger ganz ohne Schiedsrichter durchgeführt, um die Spieler darin einzuüben, sich untereinander
in aller Fairness über strittige Entscheidungen zu einigen.

Ein zweiter Schwerpunkt neben der Unterbindung von Aggression auf dem Platz betrifft die intensivere Betreuung auffällig gewordener Spieler. In Berlin gibt es seit einiger Zeit etwa die Einrichtung der »Anti-Gewalt-Kurse«. Nach wiederholten oder besonders schwerwiegenden Schlägereien und Beleidigungen eines Spielers spricht das Sportgericht außer einer Sperre auch den verpflichtenden Besuch eines solchen Kurses aus. In bis zu fünf Sitzungen à drei Stunden sprechen die Jugendlichen mit Psychologen über ihr Verhalten. »Der Erfolg dieser Kurse ist erfreulich«, sagt Gerd Liesegang, Vizepräsident des Berliner Fußballverbands. »Wir hatten bislang 350 Teilnehmer, und nur zwei von ihnen sind rückfällig geworden. Es hilft, wenn die Jugendlichen die Vorfälle auch einmal aus ihrer Perspektive erzählen können.«

Funktionäre wie Liesegang arbeiten in ihrem Verbandsgebiet mit Tausenden von ehrenamtlichen Helfern zusammen – Jugendleitern, Trainern, Betreuern –, die Woche für Woche fast ihre ganze Freizeit in den Vereinsfußball investieren. Das Bewusstsein für die pädagogische Verantwortung dieser Tätigkeiten wird offensichtlich immer größer. Nach der Lektüre dieser Spielberichtsbögen ist es allerdings nicht verwunderlich, dass ein bestimmter Posten im Jugend- und Amateurfußball in den letzten Jahren unter akutem Nachwuchsmangel leidet: das Amt des Schiedsrichters.

Fotos: André Mühling

Es l�uft ganz gut

Moritz Tschermak — 2012-10-08T12:00:00+01:00

Der deutsche Manager Volker Wagner holt Sportler aus Afrika und lässt sie gegen kleines Geld bei deutschen Marathonrennen antreten. Manche nennen ihn einen Sklaventreiber. Andere finden, dass er Menschen eine Chance gibt.

In einem Bungalow mitten in der deutschen Provinz warten drei Kenianer auf den Abend. Samson Kosgei, Hesbon Rono und James Barmasai haben sich auf die grünen Ledermöbel im Wohnzimmer gefläzt und den alten Röhrenfernseher angeschaltet. Zeit totschlagen. Ein paar Stunden noch, dann fahren sie nach Borgholzhausen. In dem 8500-Einwohner-Ort findet heute ein Nachtlauf statt, ein Sechs-Meilen-Rennen. Für die drei geht es um Start- und Siegprämien, es geht ums Geldverdienen. Laufen ist ihr Beruf. Bis zur Abfahrt zappen sie im Fernsehprogramm herum. Sie bleiben bei einer deutschen Autosendung hängen. Sie verstehen kein Wort.

Die drei sind Gäste von Volker Wagner, einem pensionierten Hauptschullehrer. Wagner, 62 Jahre alt, holt afrikanische Läufer nach Deutschland. Die meisten kommen aus Kenia, einige auch aus Äthiopien und Tansania. Für ein paar Wochen wohnen sie bei Wagner in Detmold, 30 Kilometer östlich von Bielefeld, am Fuße des Teutoburger Walds. Wagner lässt seine Athleten bei Veranstaltungen in der ganzen Bundesrepublik starten. Zehn-Kilometer-Läufe, Halbmarathons, Marathons. Manchmal fahren sie auch nach Tschechien oder in die Niederlande, überall dorthin, wo es Preisgelder zu gewinnen gibt. Es ist ein Geschäft.

Wagners Geschäft begann vor 25 Jahren. Damals fehlte dem tansanischen Langstreckenläufer Suleiman Nyambui bei einem Wettkampf ein Tempomacher. Volker Wagner sprang ein, lief, so schnell er konnte, und freundete sich mit Nyambui an. Er half ihm bei der Suche nach lukrativen Läufen in Deutschland, Schritt für Schritt wurde er sein offizieller Manager. Suleiman Nyambui verdiente gutes Geld. Volker Wagner machte sich in der Szene einen Namen. Andere Ostafrikaner schickten ihm Anfragen nach Detmold, ob sie nicht auch für ihn starten könnten. So entstand Wagners erste Läufer-Gruppe.

Heute halten seine Athleten bei Wettbewerben in ihrer Heimat Ausschau nach neuen Talenten. Sie sprechen sie an und geben Namen und Telefonnummern an Wagner weiter. Sein kleines Scouting-System. Ab und zu fliegt er auch selbst nach Afrika. Wenn alles passt, nimmt er die empfohlenen Läufer unter Vertrag. Er besorgt ihnen Laufschuhe und Trainingskleidung, verhandelt mit Ausstattern, meldet sie bei Rennen an. Doch Wagner ist mehr als nur ihr Manager. Er ist auch ihr Trainer, er ist ihr Masseur. Vor allem aber ist er die einzige Bezugsperson, die die Afrikaner hier im ostwestfälischen Nirgendwo haben.

An der Hauptstraße, die den Detmolder Stadtteil Diestelbruch zweiteilt, stehen solarbezellte Einfamilienhäuser neben restaurierten Fachwerkhöfen. Ein großes Holzschild weist darauf hin, dass Diestelbruch ein staatlich anerkannter Erholungsort ist. In den Sechzigerjahren entstand hier ein Bungalow-Feriendorf mit siebzig Schlafplätzen. Doch die Urlauber kamen irgendwann nicht mehr.

[seitenumbruch title="That's no problem"]
Heute wohnen Wagners Läufer hier. Zu siebt sind sie derzeit, vier Männer und eine Frau aus Kenia, ein Mann und eine Frau aus Äthiopien. Sie leben in zwei Häusern. Die Männer in dem einen, im anderen die Frauen. Ihre Zimmer erinnern an Jugendherbergen. Etagenbetten, Waschbecken unter einem Spiegel, zu zweit oder zu dritt schlafen sie in einem Raum. »Thats no problem«, sagt Lydia Rutto, »immerhin haben wir hier fließendes Wasser im Haus.« Im Flur steht Gerümpel. Eine ausrangierte Waschmaschine, ein kaputter Kühlschrank. Pfandflaschen liegen herum. Kabel hängen aus der Decke, an den Tapeten breitet sich Schimmel aus. »That’s no problem«, sagen auch die anderen Läufer, »es ist nur ein bisschen kalt.« Die Heizung ist ausgefallen. Wagners Gäste haben sich in Wolldecken und Winterjacken eingepackt und vor den Fernseher gesetzt. Draußen zeigt das Thermometer 18,5 Grad. Drinnen frieren die Läufer.

Wagner hat keinen besonders guten Ruf. In Online-Foren von Laufmagazinen werden Manager wie Wagner »moderne Sklaventreiber« genannt. Sie seien »Menschenhändler, die mit den Träumen anderer Kohle machen«. Aussagen in der Anonymität des Internets. Der Gedanke: Die Weißen holen ein paar Schwarze nach Deutschland, lassen sie für sich laufen und kassieren ordentlich ab. Neue Kolonialherren.

Volker Wagner hat sich mit einem dicken Ordner bewaffnet. Er könne diese Aussagen irgendwie schon verstehen, ja, das wirke auf Außenstehende sicher alles seltsam und bedenklich. Und es gebe auch genug Manager, bei denen Skepsis angebracht sei. »Ich arbeite aber sauber und fair«, sagt Wagner. Mit Verträgen, Abrechnungen und Quittungen will er das beweisen. Jedes Mal, wenn er einen Läufer aus Afrika zu sich nach Detmold hole, schieße er Geld vor. Flüge, Visum, Versicherung, alles im Voraus. Seine Athleten schulden ihm diese Kosten dann erst mal. »Je nach Reisesaison und Aufenthaltsdauer sind das zwischen 800 und 2000 Euro«, sagt Wagner. Mit dem Geld, das die Läufer bei Wettbewerben gewinnen, zahlen sie ihre Schulden zurück. In dieser Zeit wohnen sie kostenlos in den Bungalows in Diestelbruch. Erst wenn sie die Schulden beglichen haben, bekommen die Athleten die erlaufenen Prämien ausgezahlt, abzüglich 15 Prozent Managergehalt für Volker Wagner. Von ihren Gewinnen müssen sie von da an 15 Euro pro Tag fürs Wohnen, die Heizung und den Strom bezahlen. So steht es in den Ein-Jahres-Verträgen.

Wagners Läufer drehen gerade eine Trainingsrunde durch die Gegend um Diestelbruch. Rechts vom Feldweg Roggen und Gers-te bis zum Horizont, links vom Feldweg der Teutoburger Wald. Täglich trainieren sie hier, zwischen 150 bis 200 Kilometer in der Woche. Während einer kurzen Stretching-Pause will Isaac Boit ein bisschen was über Deutschland wissen. Ob wirklich jedes Kind hier zur Schule gehe, fragt er. Und ob man einfach so Flaggen in seinem Garten hissen könne, ohne verhaftet zu werden. »Gibt es in Deutschland auch so viele verschiedene Stammessprachen wie bei uns?«, fragt Lydia Rutto. Einige aus der Gruppe würden später gern mal herziehen.

Sie könnten sogar ein wenig die Sprache, sagen sie: »Guten Morgen«, »Wasser«, »Tschüss«. Damit ist ihr Leben hier auch schon zusammengefasst. Sie kommen, sie laufen, sie gehen wieder. »Running is business«, sagt Samson Kosgei, Laufen sei ein Geschäft. Sie übernehmen Jobs, die die europäischen Spitzenathleten nicht mal in Erwägung ziehen. Für 750 Euro Siegprämie quälen sie sich durch Würzburg, für die Aussicht auf 500 Euro jagen sie durch Oelde. Ab und zu gibt es noch Startgeld obendrauf. Aber auch das übersteigt den dreistelligen Eurobereich so gut wie nie. In den kleinen Städten ist kein großes Geld zu machen. Aber immerhin ein gutes kenianisches Monatsgehalt. Deswegen starten sie in Borgholzhausen, vier Runden durch die Innenstadt eines Provinznests.

In Borgholzhausen ist gerade der Firmenlauf gestartet. Es riecht nach Bratwurst und Bier, eine Blaskapelle dröhnt, Volksfeststimmung. Etwas abseits der Strecke ziehen sich Wagners Läufer ihre Trikots an. Sein klappriger silberfarbener Ford dient als Umkleidekabine. Die, die schon fertig sind, unterhalten sich mit anderen schwarzen Athleten auf Swahili oder Kalenjin. Rund zwanzig Afrikaner starten in Borgholzhausen. Die meisten kommen aus Kenia, aus der Läuferhochburg Eldoret, der viertgrößten Stadt des Landes. Sie kennen einander.

Denn so läuft die Globalisierung des Laufmarktes: Die Kenianer trainieren gemeinsam auf den staubigen Stadionbahnen in Eldoret, werden von europäischen Managern beobachtet, die Besten bekommen Verträge und fliegen nach Düsseldorf, Hamburg, Berlin, München. Überall in Deutschland verteilt trainieren sie für die Wettkämpfe – und bei denen treten sie dann wieder gegeneinander an.

Volker Wagner hat sich am Streckenrand positioniert. Eigentlich ist die Veranstaltung für ihn finanziell uninteressant. »Zu solchen Läufen darf man gar nicht hinfahren«, sagt er, während seine Athleten an ihm vorbeikeuchen. Er vergleicht mit der Stoppuhr Rundenzeiten. Ab und zu ruft er »go, go, go« oder »it’s good«. Seine Kenianer überrunden die einheimischen Hobbyläufer einmal, zweimal. Sie schlängeln sich vorbei an Feierabend-joggern und Teilnehmern mit Bauchansatz unter den verschwitzten T-Shirts. Die Zuschauer stehen in ihren Vorgärten und tröten in schwarz-rot-goldene Vuvuzelas. Ja, guck mal da, die schnellen Afrikaner.

Das Preisgeld sei lächerlich, sagt Wagner. 400 Euro gibt es für einen Sieg, der Neunte bekommt noch 30 Euro. Seine Athleten brauchen diese Läufe aber, um wenigstens ein bisschen Geld mit nach Kenia nehmen zu können. In Borgholzhausen springt ein zweiter Platz für James Barmasai raus, Lydia Rutto und Aynenesh Niguse laufen bei den Frauen auf die Plätze zwei und drei. Insgesamt verdient die Gruppe 850 Euro Preisgeld, dazu kommen 200 Euro Antrittsprämie. Immerhin etwas, um die Schulden bei Volker Wagner abzubezahlen.

[seitenumbruch title="Weltmeister in der Vergangenheit"]
Seit fünf, sechs Jahren geht Wagners Geschäft nicht sehr gut. Nur wenige seiner Athleten erlaufen Gewinne. Von den sieben, die gerade bei ihm in Diestelbruch wohnen, vielleicht zwei oder drei. Die anderen hinterlassen Schulden. Der eine 445 Euro, der andere 1675 Euro. Sie werden ihrem Manager das Geld niemals zurückzahlen können. Sobald sie ins Flugzeug nach Kenia steigen, werden ihre Schulden zu Wagners Schulden. 2011 hat er 24 000 Euro Verlust gemacht.

Aber warum macht Wagner weiter? Die Antwort liegt in der Vergangenheit. In den 25 Jahren, die er inzwischen dabei ist, hat er große Siege gefeiert. Seine Athleten haben 13 Weltrekorde aufgestellt. Sie haben alle großen Marathonrennen gewonnen, in New York, in Tokio, London, Rotterdam. Wagner hat Läuferinnen wie Tegla Loroupe und Joyce Chepchumba zu Weltstars gemacht, zu Multimillionärinnen. »Wenn ich nur die Top-Leute aufzählen würde, die ich hatte, könnte ich zwanzig Namen nennen«, sagt Wagner. Er erzählt gern von früher. Wie er sich einmal einem Japaner vorstellen wollte und der zu ihm sagte: »Ich kenne Sie. Sie sind ein berühmter Trainer.« Wie er den Managerriesen aus Italien und Holland mit ihren vielen Mitarbeitern die ersten Plätze beim Berlin-Marathon wegschnappte. Gespräche mit Volker Wagner enden zwangsläufig bei Geschichten aus der Vergangenheit.

Die Bilder von damals sind in den Bungalows in Diestelbruch überall zu sehen, Fotos von Zieleinläufen und Siegerehrungen hängen an den Wänden. Wagner will diese Momente wiederhaben. Mit jedem Kenianer, den er nach Deutschland holt, sehnt er sich nach dem neuen Coup.

Wagners Hoffnung ist Eliud Kiptanui. Der 23-Jährige sitzt auf seinem Bett und packt zwei Plastiktüten mit Kleidung aus. Aus dem CD-Player knarzt der Song No Limit der Neunzigerjahre-Gruppe 2 Unlimited. Kiptanui und zwei der anderen Kenianer waren beim Trödelmarkt in der Detmolder Innenstadt. Sie haben sich Hüte gekauft, ein paar Klamotten, die CD. Kiptanui kann sich diese Einkaufstouren leisten, er hat gut verdient, seit er für Volker Wagner läuft. 2010 holte der ihn nach Deutschland. Wagner meldete Kiptanui für den Marathon in Prag, ohne ihn jemals in einem Wettbewerb gesehen zu haben. Er kannte nur eine ungefähre Zeit aus Kenia von ihm. Kiptanui lief in Prag 2:05:39 Stunden, gerade mal eine Minute und 40 Sekunden über dem damaligen Weltrekord. Preisgeld, erster Platz, eine kleine Sensation. »Da war es für Volker wie früher«, sagt Natalya Wagner. Ihr Mann war wieder angefixt. 2011 verdiente Eliud Kiptanui durch Prämien und Sponsorenvertrag rund 98 000 Euro. Von dem Geld lieh er Wagner 45 000 Dollar bei acht Prozent Zinsen, damit der seine Schulden zahlen konnte. Eliud Kiptanui ist der Grund, warum es Volker Wagners Kenianer-Gruppe überhaupt noch gibt.

Eine Woche nach dem Lauf in Borgholzhausen. Wagner fährt mit beschlagener Windschutzscheibe durch den Hamburger Stadtverkehr. Seine Läufer haben beim Halbmarathon gerade 1900 Euro gewonnen, Startgeld inklusive. Wagner hat sich ein kleines Sichtfeld freigerubbelt. Sein Blick unter den buschigen Augenbrauen ist leer, er ist mit den Gedanken woanders. Sein bester Mann ist nicht mit nach Hamburg gekommen. Eliud Kiptanui ist wenige Tage vor dem Lauf zurück nach Kenia geflogen. Seiner Freundin ging es nicht gut. Weg war er. Kiptanui weiß, wie wichtig er für Volker Wagner ist, er hat seinen Manager in der Hand. Wagner macht sich Sorgen. »Mir ist klar, dass Eliud schon häufiger von anderen Managern angesprochen wurde.« Immer wieder wurden ihm Top-Läufer abgeworben. Selbst die, denen er 1000 Euro für eine prunkvolle Hochzeit zugeschossen hat, waren irgendwann weg. »Volker ist da zu gutmütig, er kann nicht böse werden«, sagt Natalya Wagner über ihren Mann, »ich weiß aber, dass ihm das große Schmerzen bereitet.«

Für die Kommentatoren in den Online-Foren gehört Volker Wagner weiter zu den modernen Sklaventreibern. Die Lebensbedingungen in den Bungalows in Diestelbruch mögen für deutsche Verhältnisse katastrophal sein. Und trotzdem. Lydia Rutto kann mit dem Preisgeld aus Borgholzhausen und Hamburg ihren fünfjährigen Sohn weiter auf eine Privatschule schicken. James Barmasai wird mit ein wenig Geld nach Kenia zurückkehren und der Aussicht, später ordentlich vom Laufen leben zu können. Isaac Boit wird die 100 Euro, die Wagner ihm mitgeben will, in seinen Mais- und Zwiebelanbau in Eldoret stecken. Aynenesh Niguse werde 250 Euro mit nach Äthiopien bekommen, sagt Wagner. Und auch Samson Kosgei und Hesbon Rono, die ihm zusammen mehrere tausend Euro Verlust einbringen, kriegen von ihrem Manager jeweils hundert Euro und neue Laufschuhe, damit sie überhaupt etwas nach Kenia mitnehmen können.

Volker Wagner selbst macht erneut Verlust. Er sagt, er denke schon seit Monaten darüber nach, wie es weitergehen soll. Er habe eine Idee: ein Massage-Zentrum in Äthiopien. »Da gibt es ein paar Anfragen von Spitzenläufern. Die kennen meine goldenen Hände.« Er erzählt, wen er schon alles kurz vor wichtigen Wettkämpfen noch fit geknetet habe. Erst mal will er aber als Manager weitermachen. Wenn Eliud Kiptanui bei ihm bleibt. »Ein Jahr noch als Zugabe.« Und dann vielleicht noch eins. Und dann noch eins. Es muss doch noch einmal klappen. Einmal noch so wie früher.

Hoch gesprungen, tief gefallen

Gabriela Herpell — 2012-08-06T12:00:00+01:00

Ulrike Meyfarth war der Star der Olympischen Spiele in München 1972. Das Leben nach der Goldmedaille fiel ihr nicht so leicht wie ihre Rekorde. Eine Begegnung, 40 Jahre später.

Sie war 16 und das Wundermädchen, das bei den Olympischen Spielen 1972 in München die Goldmedaille im Hochsprung holte: Ulrike Meyfarth. Damals wollten Tausende sein wie sie – so fröhlich wirkte sie, so unkompliziert und auch süß, mit den stufig geschnittenen braunen Haaren, die ihr Markenzeichen wurden. Sie schien aus dem Nichts zu kommen und hob an einem Sommerabend ab: zur Heldin einer Nation und einer Generation. Das war der Blick von außen.

In ihr drinnen aber sah es anders aus: Ulrike Meyfarth war von ihrem Olympiasieg 1972 überfordert. Und hat heute, 40 Jahre später, ihren Frieden damit noch nicht gemacht. Sie konnte den Sieg nicht genießen, sagt sie, er machte sie sogar unglücklich: weil sie sehr groß und sehr unsicher war und überhaupt nicht gemacht für das Berühmtsein. Und weil sie nur halb stolz sein konnte auf die Medaille, die ihr in den Schoß zu fallen schien. Nur Talent und Glück hätten sie so weit gebracht, da war sie sich sicher. Mit Leistung hatte das wenig zu tun, sie hatte sich ja nicht einmal gequält für den Sieg.

In den vielen Jahren, die folgten, kämpfte sie mit sich und gegen sich und gegen die Erwartungen der anderen, die, wie sie selbst ja auch, Großartiges von ihr erhofften. »Dabei musste ich mich selbst erst mal einholen.« Vier Jahre später, 1976, konnte sie, die Olympiasiegerin, sich nicht einmal qualifizieren für Montreal. Und 1980 boykottierte die BRD die Olympischen Spiele in Moskau, weil die Sowjettruppen in Afghanistan einmarschiert waren.

»Zwölf Sommer Einsamkeit vergingen«, schreibt sie in einem Buch. Und endlich, 1984 in Los Angeles, gewann Ulrike Meyfarth ihre zweite Goldmedaille. Wenn sie nun darüber redet, über Los Angeles und ihren Triumph, hellt sich ihr Gesicht auf. Doch leider sagt sie, spreche man sie immer auf 1972 an, nicht auf 1984.

So wie jetzt, zum 40. Jubiläum der Olympischen Spiele in München. Alle wollen sie wieder alles über den Sieg von 1972 wissen. Man mag kaum glauben, dass Ulrike Nasse, wie sie inzwischen heißt, noch wie traumatisiert ist von dem, was nach dem Sieg in München kam. »Nichts war mehr so, wie es sein sollte«, sagt sie mit Nachdruck. Und gleich noch einmal, doch jetzt haut sie jedes Wort raus wie ein Geschoss: »Nichts! War! Mehr! Normal!« Wenn sie aufgeregt ist, fahren ihre Hände über den Tisch, wischen unsichtbare Krümel weg.

Nur an den Wettkampf selbst erinnert sie sich gern, an das ungeheure Gefühl dabei: »Die Situation war einmalig, das lief ab wie im Film. Ich hab gesehen, wie mein Name auf der Anzeigentafel immer höher kletterte. Und wie das Publikum hinter mir stand. Aber als ich die 1,90 Meter einmal gerissen habe, haben sie gebuht. Die können auch anders, dachte ich da.«

Ein wunderbares Bild war das, wie sie mit dem damals neuen Fosbury-Flop rückwärts über die Latte sprang. Unfassbar spannend, als nur noch drei Springerinnen im Wettbewerb waren, eine davon Ulrike Meyfarth, ein unbekanntes Mädchen aus einem Kaff bei Köln. Und alle drei schafften die 1,88 Meter. Die Favoritin, die Österreicherin Ilona Gusenbauer, scheiterte dreimal an 1,90 Meter, die Bulgarin Jordanka Blagoewa auch. Da war Ulrike Meyfarth Olympiasiegerin – sie übersprang die 1,90 Meter im zweiten Versuch.

Und machte dennoch weiter, ließ 1,92 Meter auflegen, Weltrekord damals. Und rollte wie mühelos auch darüber. Das Publikum tobte, sie hüpfte von der Matte, strahlte, winkte, der dunkle Haarschopf wippte auf und ab, die Leute schlossen sie in ihre Herzen, alle schienen glücklich. Es war der 4. September, 19.05 Uhr, der Abend vor dem Attentat auf die israelische Olympiamannschaft.

Eine Stunde nach ihrem Sieg und der Hymne stand Ulrike Meyfarth im lindgrünen Trainingsanzug im Fernsehstudio und sollte erklären, wie es zu dieser Leistungsexplosion kam. Sie trat von einem Bein aufs andere, kaute an ihrer Lippe, lachte verlegen und hätte sich am liebsten hinter dem Strauß roter Rosen, den man ihr im Namen von Bundeskanzler Willy Brandt überreichte, versteckt.

Wenn ihre beiden Töchter heute das Video auf Youtube sehen, »laufen sie schreiend aus dem Zimmer«, erzählt sie. Es ist ihnen peinlich, wie piepsig ihre Mutter da spricht. Und sie selbst ist sich auch peinlich: »Aber ich gehe mal davon aus, dass sie das sonst nicht so schlecht finden, was ihre Alte da früher vollbracht hat.« Sie lacht. Wenn sie entspannt ist, spricht sie leicht rheinländisch, sagt »datt« und »watt«. Wenn sie entspannt ist, sieht sie jung aus, fast unverändert, sogar die Haare sind bis heute stufig, im Ulrike-Meyfarth-Stil eben, geschnitten. Sie sagt, sie habe ein paar Experimente gemacht mit kurzen Haaren und Dauerwelle, »da hab ich wie ein Pudel ausgesehen. Und ich bin ja eher konventionell«.

Das Leben nach der Sportkarriere ist ihr gut gelungen, das findet sie auch. Sie arbeitet in der Kinder- und Jugendabteilung von Bayer 04 Leverkusen, des Clubs, in dem sie selbst jahrzehntelang trainiert hat. Das Büro teilt sie mit vier anderen Trainern, angenehme Atmosphäre, sagt sie. Seit 1987 ist sie mit dem Rechtsanwalt Roland Nasse verheiratet, sie trägt seinen Namen, die Töchter Alexandra und Antonia sind 24 und 19.

Sie ist schlank, und man kommt kaum nach, solche Riesenschritte macht sie. Wegen ihrer Größe, 1,86 Meter, haben die anderen sie schon als Kind aufgezogen, »langer Lulatsch« und »Klappergestell« gerufen. Als die anderen Mädchen flirteten, las sie viel, malte und stromerte herum im ländlichen Wesseling bei Köln, wo sie aufwuchs. Nur beim Sport fühlte sie sich wohl in ihrem Körper, sie lief schnell, holte Ehrenurkunden bei den Bundesjugendspielen. Im Leichtathletik-Verein entdeckte sie ihr Talent für den Hochsprung und probierte alle Techniken und Sprünge aus, die es damals so gab: den traditionellen Straddle, bei dem man sich bäuchlings über die Latte wälzt; den Schersprung, bei dem man mit gestrecktem Oberkörper und den Beinen voran springt; und den Flop, mit dem Dick Fosbury 1968 die Olympischen Spiele in Mexiko gewann. Das Neue dabei: Man sprang rückwärts und zog die Beine schnell nach. Der Flop wurde ihr Sprung. Mit 14 schaffte sie es über 1,68 Meter, holte den deutschen Schülerrekord, mit 15 wurde sie Deutsche Vizemeisterin bei den Erwachsenen, da sprang sie schon 1,80 Meter.

Es war diese neue Technik, der leichte, elegante Flop, sagt sie, mit dem sie ihre zehn Jahre älteren Konkurrentinnen übertraf, die den Straddle sprangen. Damals trainierte sie nur dreimal in der Woche nach der Schule, mehr nicht, und eigentlich hatte man sie nur mitgenommen zu den Olympischen Spielen, damit sie Erfahrungen sammelte. Und weil sie im eigenen Land stattfanden.

Die Olympiasiegerin wurde dann groß empfangen in der Schule, dem Gymnasium Rodenkirchen. Die Lehrer sagten, sie wollten der Ulrike helfen, mit dem plötzlichen Ruhm zurechtzukommen. Aber die Ulrike ging nicht raus auf den Schulhof in der Pause. Sie genierte sich, fühlte sich ständig beobachtet, und manchmal standen wildfremde Jungs vor der Tür. »Das ist für ein Mädchen in dem Alter, in dem man ja kein Selbstbewusstsein hat, total schrecklich.« Ihre Stimme wird rau, sie räuspert sich, fühlt sich noch heute unwohl bei diesen Erinnerungen. »Ich war ein Außenseiter. Meine Unbefangenheit war verloren gegangen.« Und dann, wieder: »Nichts! War! Mehr! Normal!«

Ein Lehrer fragte sie, warum sie überhaupt noch weitermachen würde im Sport, sie hätte doch alles erreicht. Ihr Trainer sagte, sie könnte sich jetzt nicht mehr erlauben, nur 1,80 Meter zu springen. Keiner war da, der ihr geholfen hätte, das Erdbeben, das über sie hereinbrach, zu verarbeiten. »Es ist einfach, hochzukommen«, sagt sie, »aber schwierig, oben zu bleiben. Und die Leistung beständig bringen zu müssen. Nur: Darüber redet keiner.«

Sie blieb nicht oben. Das zahlte man ihr heim: »Unsere Ulrike bringt nichts mehr«, schrieben die Zeitungen oder spekulierten: »Ist Ulrike schwanger?« Vier Jahre nach München scheiterte sie mit 1,78 Meter bereits in der Qualifikation für Montreal. Sie war am Tiefpunkt.

Und arbeitete sich langsam wieder hoch, trennte sich von ihrem Trainer, fing an, Sport zu studieren, und traf auf Gerd Osenberg, einen der erfolgreichsten deutschen Leichtathletiktrainer. Mit ihm machte sie einen Plan, Stufe eins: viel Training, Stufe zwei: sehr viel Training. Das war es, was Ulrike Meyfarth brauchte in ihrem Leben: Verlässlichkeit, realistische Pläne, Struktur und Berechenbarkeit. Denn es war das vollkommen Unverhoffte beim Sieg von 1972, das ihr so zugesetzt hatte. Das Unverhoffte, das ihren Aufritt so unvergesslich machte wie Boris Beckers Sieg mit 17 in Wimbledon, 1985. Aber das Unverhoffte wollte sie nie mehr.

Zwischen 1981 und 1984 wurde sie viermal Sportlerin des Jahres, gewann 1982 die EM und sprang zwei Weltrekorde, 2,02 Meter und 2,03 Meter. Bald war sie wieder ganz oben und gewann 1984 in Los Angeles ihre zweite Goldmedaille. Das war endlich eine, die sie in ihren Augen auch verdient hatte. Jetzt konnte sie aufhören. »Wenn man nicht aufhören kann, das finde ich abschreckend.«

Ihren Mann lernte sie auf dem Ballaballa-Karnevalsball beim Kölner Sportverein RotWeiß kennen, mit ihm geht sie bis heute jeden Sonntagvormittag, »wenn andere in die Kirche gehen«, auf den Sportplatz, joggen, ein bisschen Krafttraining. Früher kamen die Töchter mit, tobten über Kästen und Matten. Die eine wird nun Tänzerin, die andere hat gerade Abitur gemacht.

Man muss mit gutem Beispiel vorangehen, sagt Ulrike Nasse, darum hat sie immer für Bewegung gesorgt, für Struktur, gemeinsames Abendessen und Tatort-Gucken. Normalität. »Das ist das höchste Gut für einen Menschen«, sagt sie, »dass er das erlebt. Weil er das weitergeben kann.«

�Bisher verlief Olympia traumatisch f�r mich�

Claudio Catuogno (Interview) — 2012-07-27T12:00:00+01:00

Wie gewinnt man eine Goldmedaille? Und wie verändert sie einen? Ein Gespräch mit Deutschlands bekanntester Olympiateilnehmerin Britta Steffen über die Einsamkeit des Gewinnens und die Grenzen des Ehrgeizes.

SZ-Magazin: Frau Steffen, sprechen wir über den 2. August 2012. London, Olympische Spiele, das Finale über 100 Meter Freistil. Sie treten als Olympiasiegerin an.
Britta Steffen: Da kann man jetzt einen Bogen schlagen. Ich bin zum ersten Mal Weltrekord über 100 Meter Freistil geschwommen am 2. August 2006, in Budapest. Am 2. August 2009 bin ich zum ersten Mal Weltrekord über 50 Meter geschwommen, in Rom. Und nun also wieder der 2. August: 2006, 2009, 2012.

Erstaunlich, dass die Sportfreunde Stiller dazu noch kein Lied rausgebracht haben, oder?
Das sollte man denen mal vorschlagen. Zwei Tage später, am 4. August, ist dann übrigens das Finale über 50 Meter.

… da haben Sie doch auch einen Titel zu verteidigen?
Ja, und das Rennen ist am 4.8.2012. Auch eine schöne Reihung: 4–8–12.

Sind Sie abergläubisch?
Könnte man meinen, oder?

Wird der 2. August ein guter Tag?
Ich hoffe. Man kann das ja selbst nicht bestimmen, und auch schlechte Tage können am Ende doch gute Tage sein.

Wie werden Sie in der Nacht vorher schlafen?
Gut, tief und kurz. Meistens bin ich am Tag der wichtigen Rennen sehr früh am Morgen – bumms – schlagartig wach. Gegen zwanzig nach fünf. Dann schlage ich die Zeit tot bis sechs, dann geht es mit irgendwem zum Frühstück, ein bisschen ablenken. Dann noch ein Treffen mit Frau Janofske, meiner Psychologin, mit Norbert Warnatzsch, meinem Trainer. Noch mal zum Physiotherapeuten. Das sind so die Rituale, die den Tag strukturieren. Du darfst dich nicht verrückt machen.

Werden Sie auf Zeichen achten?
Überhaupt nicht. Weil ich genau weiß, wie viel passieren kann. Wenn kurz vor dem Start meine Schwimmbrille kaputtgeht, dann ist das kein Zeichen, sondern dann habe ich eine zweite im Gepäck.

Werden Sie danach ein glücklicherer Mensch sein?
Davon gehe ich nicht aus. Weil ich der Meinung bin, dass man nicht alles von einem Moment abhängig machen darf. Es wird bestimmt ein besonderer Tag für mich, aber auch nur ein Tag auf der Lebensreise, die ich zum Teil schon hinter mir habe, die größtenteils aber noch vor mir liegt. Ich freue mich einfach, dass ich diese Olympischen Spiele noch mal bewusst mitnehmen darf. Bisher verlief Olympia ja relativ traumatisch für mich.

Aus der Distanz betrachtet vermutet man immer: Der Tag, an dem ein Sportler Olympiasieger wird, ist per se der glücklichste in seinem Leben. Sie haben den Tag Ihres größten sportlichen Erfolgs, 2008 bei den Spielen in Peking, im Nachhinein als »Horrorwettkampf« bezeichnet.
Stimmt. Es ist in Peking auch jeder enttäuscht gewesen, der mich gefragt hat, wie das ist – Olympiasieger werden. Meistens haben das Jungs gefragt, denen habe ich dann gesagt: »Stell dir vor, du findest eine Frau total toll und denkst, wenn du diese Frau hast, dann ist es die Frau deines Lebens, und es wird das glücklichste Leben überhaupt sein. Dann hast du sie und merkst: Die ist ja gar nicht, wie ich sie mir vorgestellt habe, so fehlerlos und so traumhaft. Und so ist es auch, Olympiasieger zu werden.« Es hat auf der einen Seite etwas absolut Magisches.

Eine Magie, die einen angetrieben hat über all die Jahre?
Klar. Und dann ist man es tatsächlich, Olympiasieger. Der Hype ist riesig, man steht völlig neben sich.

Man fällt am Beckenrand Franziska van Almsick um den Hals und schluchzt: »Ich bin dir so dankbar!«
Es passieren erstaunliche Dinge. Ich sehe mich einerseits auf die Anzeigetafel blicken. Ich sehe mich aber auch von außen, weil ich mir das Rennen ja ein paar Mal im Fernsehen angeschaut habe. Diese Gesichtsentgleisung! Krass, was da so passiert! Dieser Moment für sich ist unwiederbringlich.

Aber?
Aber dann ging eben dieser Marathon los: Ich hatte keine Zeit, meine Familie anzurufen, meinen Trainer zu drücken, überhaupt irgendwen zu drücken, der mir lieb und teuer ist. Ich wurde in die Medienzone gestoßen und musste zwanzig Mal das Gleiche sagen – bis ich es irgendwann nicht mehr fühlen konnte, sondern nur noch gesprochen habe wie eine Schallplatte. Irgendwann war ich dann fertig und musste, weil der Olympiasieg vormittags stattfand, abends wieder schwimmen. Ich bin also
allein ins Olympische Dorf gefahren, habe allein zu Mittag gegessen. Tja, Britta, dachte ich, geteilte Freude ist doppelte Freude, und wenn man sich alleine freut, ist es nur halb so schön. Als ich drei Stunden später wieder zur Mannschaft gestoßen bin, war es natürlich klasse, weil alle mich gefeiert haben und stolz waren. Und weil auch der Druck abgefallen ist, den die Schwimmer anderer Nationen aufgebaut hatten, die vorher zu mir kamen und sagten: Britta, du bist die Einzige, die die Ehre der deutschen Schwimmer hier in Peking noch retten kann.

Klingt nach psychologischer Kriegsführung.
Ja, schön fies. Aber Olympische Spiele, das ist eben ein ziemliches Kauderwelsch für die Psyche. Da sind so viele Sportler am Start, die top vorbereitet sind. Aber nur eine Minderheit schafft es, genau in diesem Moment zu zeigen, was sie wirklich kann.

Eine Weile nach diesem Olympiasieg sagten Sie, dass Sie sich »unangreifbar« gefühlt hätten, »wie auf Wolken«. Das klang wiederum nicht nach Horror und Trauma. Wann haben Sie begriffen, dass Ihnen der Sieg gelungen ist?
Es war zum Beispiel schön, als mein Trainer zu mir gesagt hat: »Britta, du könntest jetzt sofort aufhören. Du hast nun alles erreicht.« Das hat in mir so eine Freiheit ausgelöst, weil ich erkannt habe: Ich muss in meinem Sport gar nichts mehr! Und komischerweise: Wenn man Sachen nicht muss, dann macht man sie plötzlich gerne. Ich habe gerade ein wunderbares Leben: Ich habe in diesem Jahr mein Wirtschaftsstudium zu Ende bekommen. Und ich habe Olympische Spiele vor mir, die mir noch mal einen intensiven Rückblick geben werden auf 2008.

Was ist mit den vier Jahren, die dazwischenliegen?
Die sind mit einem Schnipp vorbeigegangen. Damals war ich 24, jetzt bin ich 28. Ich habe so viele spannende Sachen erlebt, so coole Menschen getroffen. Ich bin in der Zeit unglaublich gereift. Wenn man Bilder nebeneinander legt, Britta 2004, Britta 2008 und Britta 2012 – ich glaube, dass man dann die Entwicklung sieht: Mädchen, junge Frau, Frau.

[seitenumbruch title="Albträume vom Wettrennen"]

Worin liegt der Reiz, jetzt noch mal eine Olympiamedaille gewinnen zu wollen – wo Sie schon zwei goldene zu Hause haben?
Viele haben mich das schon vor vier Jahren gefragt: Warum hörst du nicht auf, wenn’s am schönsten ist? Meine Gegenfrage war dann immer: Wann ist es denn am schönsten? Das kann man ja vorher nie wissen. Und 2008 war es definitiv nicht am schönsten. Alleine die Albträume, die ich mit diesem Rennen verbunden habe: Dass ich gerade irgendwo bin, plötzlich geht der Lauf los, ich höre noch, wie mein Name aufgerufen wird – und verpasse meinen Start. Das ist so grässlich! Heute habe ich mehr Gelassenheit. Ich versuche immer das Ganze zu sehen: Manchmal geht es gut, manchmal geht es nicht gut. Das ist mein Leben.

Wie erleben Sie das im Alltag: Olympiasieger sein?
Manche Leute sagen: Wow, du bist Olympiasiegerin, Wahnsinn! Oder wenn die kleinen Kinder morgens in der Schwimmhalle kreischen: Hallo, Britta Steffen! Das ist natürlich schön. Es gibt aber auch Leute, die nicht mal meinen Namen kennen. Und das erdet dann schon, wenn jemand zu dir sagt: Aha, du kannst schwimmen, und was kannst du noch? Ich kann dann sagen: Ich habe auch studiert. Sportler-Sein impliziert ja bei manchen: Du kannst deinen Sport – und ansonsten biste nicht besonders helle.

Bei den letzten Olympischen Spielen in Peking hat das Thema Menschenrechte vieles überstrahlt.
Ja, das war schwierig.

Was war schwierig? Sich dazu eine Haltung anzueignen?
Natürlich habe ich eine Haltung zum Thema Menschenrechte. Aber viele Leute wollten am liebsten von uns Sportlern hören, dass wir diese Spiele ganz boykottieren, weil China so ein schlimmes Land ist. Andere wiederum sagten: Vielleicht schaffen wir es, dass sich das Land dadurch ein bisschen öffnet, weil wir da hingehen. So richtig gelungen, finde ich, ist das nicht. Aber vielleicht verlangt man da vom Sport auch zu viel.

Nun also London, Olympia in einem vertrauten Kulturkreis. Liegt der Fokus dadurch stärker auf dem Sport?
Bestimmt. Keine Zeitumstellung, keine lange Anreise. Und ganz arg helfen wird mir auch, dass zum ersten Mal meine Eltern dabei sein werden. Meine Mutter hat die tolle Fähigkeit, mich wieder in meine Mitte zu bringen, wenn ich mal überdrehe. »Ganz ruhig, Britta! Schritt für Schritt!« – so ist meine Mutter.

Warum sind Ihre Eltern zu großen Wettkämpfen nie mitgereist?
Wenn meine Eltern in der Halle waren, hatte ich früher oft das Gefühl: Ich müsste jetzt noch mal kurz zu ihnen hochgehen, Guten Tag sagen, sie noch mal drücken. Oft war da aber gleichzeitig das Gefühl: Eigentlich sollte ich besser hier unten bleiben, mich auf meinen Wettkampf konzentrieren. Ich habe mich innerlich immer zerrissen gefühlt. Diesmal sind sie von einem großen Markenartikelhersteller im Rahmen der Kampagne »Danke Mama« eingeladen, deren Botschafterin ich bin. Sie sind rundum versorgt, können sich nicht in der großen Stadt verlaufen, es kann kein Problem mit den Tickets geben. Und ich weiß: Ich kann immer zu ihnen, muss aber nicht.

Spielte für Sie früher auch eine Rolle, es alleine schaffen zu wollen?
Nein. Nie. Ich bin ein Mensch, der gerne Hilfe annimmt. Und auf dem Startblock stehe ich eh allein.

Welchen Anteil hatte Ihre Mutter daran, dass Sie Schwimmerin geworden sind?
Die Grundeinstellung meiner Mutter war immer, den Satz höre ich noch: Ihr braucht am Nachmittag was zu tun. Ich will euch nicht den ganzen Tag in der Bude haben. Wir waren drei Kinder, unsere Wohnung hatte 57 Quadratmeter. Meine Mutter sag-te also: Morgens ist Schule, nachmittags wird Sport gemacht. Meine beiden Brüder machen Judo. Bei mir ging es mit sechs Jahren mit dem Schwimmen los.

Sie haben in letzter Zeit oft gesagt: »Sollte es in London schieflaufen, dann fängt mich eben meine Familie auf.«
Das habe ich auch schon das ein oder andere Mal getestet. Letztes Jahr, nach der vermasselten WM in Shanghai, zum Beispiel: Test, Test, Test – hat funktioniert! Das sollte Familie auch leisten in schwierigen Zeiten.In Shanghai gab es eine Menge Aufregung um Ihre fluchtartige Abreise. Tun Niederlagen wirklich so weh?Eine verpasste Medaille ist natürlich nicht das Lebensende. Aber für mich haben Niederlagen schon eine gewisse Dramatik. Weil der Sport mein absoluter Fokus ist, mein Leben. Und da komme ich wieder an den Punkt: Zum Glück habe ich schon diese beiden Goldmedaillen aus Peking. Es gibt so viele, die das Zeug haben für einen Olympiasieg, aber dann klappt es wegen einer Kleinigkeit nicht – und darunter leiden manche ein Leben lang. Das wird bei mir nicht so sein. Den Titel Doppel-Olympiasiegerin werde ich behalten.

Wie sieht es mit dieser romantischen Idee von Olympia aus: Alle vier Jahre trifft sich die Jugend der Welt zum fairen Wettkampf. Konnten Sie sich diesen Teil des Olympiabildes erhalten?
Das erarbeite ich mir gerade zurück. 2000 in Sydney, bei meinen ersten Spielen, war ich 16 und total verloren in dem ganzen Trubel. Die Stimmung war schrecklich, viel böses Blut. Ich habe mir das angeschaut und dachte: Das soll Olympia sein? 2004 in Athen habe ich mir auf der Tribüne den Fuß verknackst, das war auch nicht toll. Danach habe ich nicht ohne Grund gesagt: Ich höre auf mit dem Schwimmen.

Stimmt es, dass die einjährige Pause, die darauf folgte, wohl die Voraussetzung für alles Weitere war?
Die Pause hat mir letztlich den Weg geebnet. Ich habe viel an mir gearbeitet. Nach und nach entstand dann der Wunsch: Ich will das noch mal. Aber anders. Das fing mit dem Verhältnis zu meinem Trainer an. Ich habe da quasi einen Vertrag ausgearbeitet, der die Kooperationsweise mit Norbert festgelegt hat: Ich sage ihm, was ich denke, er sagt mir, ob das funktionieren kann.

Das haben Sie auf ein Blatt Papier geschrieben?
Es waren fünf Blättchen, mit ausformulierten Paragrafen. Er musste jedes Blatt unterschreiben. Hat er auch gemacht. Seither arbeiten wir wirklich auf einer sehr engen Vertrauensbasis zusammen. Die Zettel habe ich noch, nach Olympia kriegt er sie in einem Bilderrahmen.

Wichtig war auch die Arbeit mit der Psychologin. Als Sie 2006 bei der Europameisterschaft in Budapest fast aus dem Nichts Ihren ersten Weltrekord schwammen und alle wissen wollten, wie das sein kann, war eine Ihrer Antworten: Sie hätten mit Frau Janofske »am Mensch-Sein gearbeitet«. Was heißt denn bitte: »am Mensch-Sein arbeiten«?
Mein Freund Paul Biedermann meinte mal: »Britta, du hast damals so komische Sachen gesagt. Ich hab dich voll in die Esoterik-Ecke gesteckt – dabei bist du ja gar nicht so!« Natürlich bin ich nicht so. Aber ich mache mir halt Gedanken.

Es ging, wenn man das richtig verstanden hat, um den Umgang mit Druck: Druck ausblenden, Druck standhalten, die richtigen Prioritäten setzen – das Thema zieht sich durch Ihre Karriere.
Wenn du etwas ernst meinst, hast du ja automatisch einen speziellen Antrieb in dir. Das kennt jeder aus Prüfungen – Fahrschulprüfung, Abitur. Du willst es ungern vermasseln.

[seitenumbruch title="Hunde-Typen und Katzen-Typen"]

Soll heißen: Nicht nur Logik, Nachdenken, ein klarer Kopf führen zum Ziel?
Es geht um Balance. Du musst deinen Körper fühlen, aber nicht nur. Du musst auch die Konzentration, die Strategie im Kopf haben. Du musst gesteuert schwimmen – nicht übersteuern. Du musst dich einpendeln wie bei der Gaußschen Glockenkurve: Anspannung, Optimum, Entspannung.

Leistungssportler sagen immer: Der Druck der Öffentlichkeit ist mir egal, den größten Druck mache ich mir selbst.
Das kann ich unterstreichen.

Man kann doch die öffentlichen Erwartungen nicht ausblenden, die Angst, sich vor großem Publikum zu blamieren. Ist das nicht einer der größten Athleten-Irrtümer?
Aber es ist nur die andere Seite der gleichen Medaille: Wir Menschen streben nach Anerkennung, weil wir soziale Wesen sind, und wenn wir etwas richtig gut machen wollen, für uns und für die anderen – dann spielt plötzlich alles verrückt. Damit umzugehen, das ist die Kunst. Da muss man als Leistungssportler über eine gewisse Grenze hinausgehen. Je näher der Wettkampf kommt, desto mehr Konzentration baut sich auf, und wenn der Ernstfall dann da ist, schüttet der Körper eine Menge Hormone aus. Du kommst quasi in den Zustand, als stünde hinter dir der Säbelzahntiger, und wenn du bei drei nicht auf dem Baum bist, ist die Sache erledigt. Wobei Tiger vielleicht sogar klettern können. Aber Sie wissen, was ich meine: Urinstinkte, die man als Athlet kanalisieren muss. Wir Menschen haben auch im Kern noch das Reptiliengehirn, es gibt drei Reflexe: Totstellen, Fliehen und … was war der dritte?

Kampf?
Kampf! Diese Instinkte werden im Ernstfall angeregt. Vor dem Weihnachtsmann ein Gedicht aufzusagen ist übrigens auch so eine Drucksituation, die vielleicht jeder kennt.

Das konnten Sie als Kind vermutlich gut – es gibt eine Menge Geschichten, die Ihren Ehrgeiz beschreiben. Sie haben in der Schule geheult, wenn’s mal nur eine Zwei war.
Ich habe auch geheult, wenn ich beim »Mensch ärgere Dich nicht« verloren habe. Und wenn ich mit einem Rennen nicht zufrieden war, habe ich gesagt: Mama, ich hör auf mit Schwimmen!

Ist das jene Art Ehrgeiz, die man braucht, um weit zu kommen?
Mein Eindruck ist, dass es den meisten Leistungssportlern so geht. Dass viele so einen speziellen Ehrgeiz haben. Die fangen, wenn etwas nicht funktioniert, nicht gleich alle an zu heulen. Aber sie werden bockig und wütend, weil sie nicht verlieren können. Es gibt eine Theorie, bei der man Menschen in Hunde-Typen und Katzen-Typen unterteilen kann.

Wie geht die?
Hunde hecheln anderen hinterher, machen alles mit, die freuen sich über jeden, der ein Leckerli dabei hat. Katzen sind anders: Katzen suchen sich ihre Freunde aus. Katzen sitzen da, gucken, lassen sich schon auch vieles gefallen – aber wenn der entscheidende Moment gekommen ist, nehmen sie keine Rücksicht. Dann packen sie zu. Leistungssportler sind eher Katzen-Typen. Das ist so eine Definition von einem Schwimmtrainer aus den USA. Ich glaube, da ist was dran.

Um mal im Bild zu bleiben: Wenn man weiß, dass nicht alle Athleten ihren Sport sauber und ehrlich bestreiten: Welches Tier charakterisiert dann diejenigen, die – weil sie nicht verlieren können oder wollen – auch diese Grenze überschreiten?
Sie meinen Sportler, die dopen? Das sind dann vielleicht die Schlangen-Typen. Die gibt es auch. Aber da wehre ich mich gegen Pauschalisierungen, weil ich genügend Sportler kenne, die eine hohe Moral haben – und die dieses Bild gerne bereinigen würden. Aber alleine schaffst du es nicht. Du kannst nicht beweisen, dass du sauber bist.

Sie haben vor einigen Jahren mal bei der Nationalen Anti-Doping-Agentur angerufen und darum gebeten, öfter den Kontrolleur zu schicken. Warum?
Ich fand, dass ich zu wenig getestet werde. Aber letztlich kannst du jede Woche eine negative Kontrolle vorlegen, trotzdem fragen manche: Und was war in den sechs Tagen dazwischen?

Man weiß inzwischen eine Menge über die Qualität dieser Tests: Die amerikanische Sprinterin Marion Jones hatte fast 200 negative Kontrollen vorzuweisen – und war quasi durchgehend gedopt.
Eben. Du bekommst als sauberer Sportler einfach keine Gewalt über dieses Thema. Und deshalb muss man vielleicht mal anfangen, andere Fragen zu stellen: Wie kommen die Leute zu diesen Drogen? Welche Systeme stecken dahinter? Diese Systeme müssten zielgerichteter aufgedeckt werden. Ich könnte mit so einem erlogenen Sieg jedenfalls nicht umgehen. Ich könnte mich auch nicht darüber freuen, meine Doktorarbeit von jemand anders schreiben zu lassen und mich dann Doktor zu nennen. Wäre nicht mein Ding.

Als Sie zwölf waren, sind Sie von Schwedt an der Oder nach Berlin gegangen, ins Internat und an die Sportschule. Das war vor mehr als 15 Jahren. Ist das Schwimmen seither auch eine Art Schutzraum geworden? Auf diesem Gebiet sind Sie die Beste – im normalen Leben sind Sie bald wieder eine Lernende?
Auch deshalb habe ich ja nach den Olympiasiegen nicht einfach Schluss gemacht. Weil das Schwimmen eine besondere Fähigkeit von mir ist – die sehr bald enden wird. Aber ich habe auch keine Angst vor dem nächsten Schritt. Respekt schon, weil es neu sein wird. Alle, die vor mir aufgehört haben, sagen: »Britta, es ist eigentlich toll ohne Sport! Man hat ganz anders Zeit!« Aber was das konkret bedeutet, werde ich erst nach den Spielen entscheiden. Getreu dem Motto: Die Planer planen, und das Schicksal lacht über sie.

Im Sommer 2014 sind die Europameisterschaften in Ihrer Heimat Berlin. Wie klingt das?
Total realistisch!

Sagen wir: verlockend.
Ja, warum nicht? Da habe ich ja Glück mit meinen kurzen Strecken: Für 50 Meter Kraul würde sogar einmal am Tag Training reichen. Ich könnte halbtags arbeiten, irgendwo Berufsluft schnuppern, und halbtags schwimmen. Das wäre die eine Traumvariante.

Es sieht also danach aus, dass man Britta Steffen auch nach London noch …
…erleben kann! Ja!

So sehen Sieger aus

Gabriela Herpell — 2012-05-10T17:00:00+01:00

Keiner wollte sie haben - jetzt gewinnt Danedream jedes Rennen. Die märchenhafte Geschichte der grauen Maus, die zum besten Rennpferd der Welt wurde.

Wenn ein kleines, deutsches Pferd das wichtigste Galopprennen der Welt gewinnt, ist das eine ziemliche Sensation. Und wenn keiner vorher an dieses Pferd geglaubt hat, dann klingt die Geschichte der kleinen Stute Danedream wie die des Galoppers Seabiscuit: fast zu schön, um wahr zu sein.

An den amerikanischen Hengst Seabiscuit, das wohl berühmteste Pferd der Geschichte, erinnern ein lebensgroßes Denkmal, ein Buch sowie zwei Filme. Der zweite heißt Seabiscuit - Mit dem Willen zum Erfolg. Er wurde 2003 für sieben Oscars nominiert. Natürlich handelt der Film auch davon, wie sehr das Genie des Hengstes verkannt wurde. Vor allem aber geht es darum, dass Menschen von seinen Siegen profitiert haben, die nicht im Geld schwammen, sondern für die das alles ein Riesenglück war.

Wie bei Danedream. Nur dass es von ihr noch kein Denkmal gibt. Keine Bücher, keine Filme. Aber das kann ja noch kommen.

Danedream ist eine kleine Vollblutstute mit allerweltsbraunem Fell, die schwarze Mähne und der Schweif sind beinahe spärlich. Auf Stirn und Nase hat sie je ein weißes Abzeichen, man nennt sie Stern und Schnippe. Wenn sie nicht gerade ein Rennen läuft, steht sie seelenruhig da, lässt den Kopf hängen, wirkt eher träge als dynamisch.

Auch Seabiscuit war klein und braun und nicht ideal gebaut. Er hatte zwar eine gute Abstammung, war aber faul und gefräßig und lief auf seinen ersten Rennen den anderen Pferden hinterher. Für 8000 Dollar kaufte ein Autohändler den Hengst, der dann zum erfolgreichsten Rennpferd der Welt und vor dem Hintergrund der Wirtschaftskrise in den Dreißigerjahren zum Symbol der Hoffnung für die Amerikaner wurde. Sein Schicksal verhieß: Jeder kann es schaffen.

Danedreams Vater ist Lomitas, einer der besten deutschen Hengste im Rennsport und Galopper des Jahres 1991. Trotz dieser Abstammung erreichte die kleine braune Stute nicht einmal das Mindestgebot von 9000 Euro, als sie vor zwei Jahren auf der Frühjahrsauktion in Baden-Baden angeboten wurde. Unverkauft wurde sie wieder aus dem Ring geführt.

Am Abend rief ihr Trainer, der Kölner Peter Schiergen, seinen Freund Heiko Volz an. Volz ist Möbelhändler im badischen Ort Achern. »Heiko«, sagte er, »das ist ein Spaßpferd, damit gewinnst du ein paar kleine Rennen, verkaufst es wieder und verdienst vielleicht ein paar Tausend Euro.« Im Internet machte Heiko Volz sich ein Bild von der Stute. Er war nicht sonderlich interessiert. Aber Peter Schiergen ließ nicht locker, und später am Abend kaufte Heiko Volz zusammen mit seinem Vater Helmut Volz Danedream. Für 9000 Euro, das Mindestgebot. Mehr, sagt Heiko Volz, hätten sie auch nicht bezahlt. Weil sie nach wie vor nicht begeistert waren. Und weil sie auch für beeindruckendere Pferde nicht viel mehr bezahlen. Das ist so ihre Preisklasse.

[seitenumbruch title="Prix de l’Arc de Triomphe"]

Helmut und Heiko Volz, Vater und Sohn, besitzen zusammen ein knappes Dutzend Pferde. Eine Mischung aus Hobby und Geschäft sei das, sie seien es ja vom gemeinsamen Möbelladen her gewöhnt, aufs Geld zu gucken. Und wenn man in der Nähe von Baden-Baden groß wird - Achern ist keine 20 Kilometer entfernt – und mit zehn Jahren sein erstes Rennen sieht, ist man einfach infiziert, sagt Helmut, der Vater. Aber große Sprünge haben sie nicht gemacht, sagt Heiko, der Sohn. Bisher.

Über drei Millionen Euro hat Danedream im letzten Jahr gewonnen, allein 2,2 Millionen durch den Sieg in Paris, beim Prix de l’Arc de Triomphe, eben jenem wichtigsten internationalen Rennen. Danedream ist jetzt die bes-te Stute der Welt und konkurriert mit Frankel, dem besten Hengst der Welt, um Platz eins. Frankel gehört dem Saudi-Prinzen Khalid Abdullah, sein Wert wird von britischen Experten auf 116 Millionen Euro geschätzt.

Heiko und Helmut Volz aus Achern schütteln den Kopf und sagen nichts, wenn man sie fragt, was Danedream jetzt wert sein könnte. Dabei müssten sie es ziemlich genau wissen: Ende letzten Jahres haben sie Anteile von 50 Prozent an der Stute verkauft. »Der Schuh wurde zu groß für uns«, sagt Heiko Volz. Denn Vater und Sohn Volz spielen natürlich sonst nicht in der Liga arabischer Scheichs und japanischer Milliardäre. Die Familie Yoshida, der Danedream jetzt zur Hälfte gehört, zählt zu den bedeutendsten Züchtern von Galopprennpferden in Japan. Heiko und Helmut Volz besitzen ein Möbelhaus im Gewerbegebiet von Achern und verkaufen Küchen von Musterring.

»Ich muss immer wieder mit den Tränen kämpfen, wenn ich das sehe«, sagt Heiko Volz, blasses Jungsgesicht und braune, blanke Knopfaugen. Er sitzt neben seinem Vater im Büro von Möbel Rivo, auf dem Flachbildschirm sieht man die Aufzeichnung des Rennens in Paris: wie Danedream die anderen Pferde stehen lässt und davonfliegt, in der schnellsten Zeit, die je ein Pferd auf dieser Bahn gelaufen ist. Wie sie mit fünf Pferdelängen Vorsprung gewinnt. Wie der Jockey jubelt und um Fassung ringt, weil ihm so etwas in all den Jahren auch noch nicht passiert ist.

»Sehen Sie? Wie sie sich im Boden festkrallt und dann zum Sprung abhebt!«, Heiko Volz glüht vor Besitzerstolz. Auf dem grauen Konferenztisch steht ein Teller mit Hefezopf, der Blick aus dem Fenster geht auf den Kundenparkplatz. Draußen nieselt es. Helmut Volz, der Vater, graues Stoppelhaar, braun gebrannt, kaut zufrieden an einem Stück Kuchen, während er sich zum wohl hundertsten Mal die Siegerehrung in Paris anschaut.

Natürlich war die Familie Volz komplett, mit Frauen und Kindern und Kindeskindern, in Paris beim Prix de l’Arc de Triomphe, erster Sonntag im Oktober 2011, 16. Arrondissement, Bois de Boulogne. Am Morgen vor dem Rennen war Heiko Volz in eine Kapelle gegangen, hatte eine Kerze für Danedream angezündet. Aber den Sieg hatte er nicht erwartet.

Obwohl die ganze Saison 2011 gut gelaufen war. Im Mai wurde Danedream Dritte beim Derby Italiano in Rom. Am Morgen des Rennens war Heiko Volz im Petersdom gewesen. Kerzen gab es dort nicht, also schickte er ein kleines Gebet zum Himmel. Danedream gewann 88 000 Euro. Ende Mai erzielte sie ihren ersten Sieg, in Mailand, das Preisgeld: 200 000 Euro. Im Juli wurde sie in Berlin-Hoppegarten Erste und im September in Baden-Baden, beim Großen Preis. »Sie ist«, sagt Heiko Volz, »eine späte Angreiferin, dreht erst dann richtig auf, wenn die anderen nachlassen.«

[seitenumbruch title="Der Große Preis"]

Helmut Volz strahlt. »Zu Hause beim Großen Preis von Baden-Baden mal zu gewinnen, das war für mich ja der ganz große Traum«, sagt er. Aber vorstellen konnte er es sich nicht. Den Arc, wie sie in Rennkreisen sagen, den natürlich schon gar nicht. »Wissen Sie«, sagt Heiko Volz und zuckt auf eine bescheidene Art die Achseln, »wir haben uns das ja nicht ausgesucht. Wir sind ausgesucht worden.«

Wenn man ihn fragt, wie es sich anfühlt, Danedream hergegeben zu haben, schlägt Jörg Thane, Gestütsleiter vom Brümmerhof, einen betont fröhlichen Ton an. Auf dem Brümmerhof in der Lüneburger Heide wurde Danedream geboren, und dort lebte sie die ersten beiden Jahre. »Das Auffällige an Danedream war das Unauffällige«, sagt Jörg Thane. »Sie war nicht zickig und auch nicht krank, immer unkompliziert.« Aber sie war, sagt er, eine dieser »kleinen grauen Mäuse«, die im Training nichts zeigen und erst im Rennen losstürmen. Im Gegensatz zu den »Trainingsweltmeistern«, wie er die Pferde nennt, die im Training alles geben und im Rennen versagen.

Jörg Thane und sein Chef Gregor Baum, der Inhaber des Gestüts Brümmerhof, sind gute Verlierer. Sie haben den Arc zusammen im Internet verfolgt, erzählen sie. Als Dane-dream sich durch die anderen Pferde nach vorn schob, sind sie aufgestanden und haben gebrüllt und eine Flasche Sekt geköpft. »Wenn ein Pferd, das man selbst gezogen hat, das wichtigste Rennen der Welt gewinnt – das ist Wahnsinn«, sagt Thane.

Immer wieder haben sie es sich angeschaut, sagt er, auf Youtube, und geschwärmt: »Wie mutig sie sich da durchkämpft! Was für ein Herz sie hat!« Der Wermutstropfen mischte sich erst später unter die Freude - als ihnen klar wurde, dass sie nicht einmal mehr Geschwister von Danedream würden züchten können. Denn ein Jahr zuvor hatten sie deren Mutter, Danedrop, verkauft. Aus keinem ihrer vier Fohlen war je etwas geworden, und Danedream, das fünfte, schien ja auch nicht gerade viel zu versprechen. 17 000 Euro hatte Gregor Baum für Dane-drop, die zum Zeitpunkt des Verkaufs ihr sechstes Fohlen erwartete, bekommen. Nach Danedreams Sieg in Paris stieg der Preis ihrer Mutter natürlich auch: Danedrop wurde für über eine Million Euro weiterverkauft. Doppeltes Pech für Gregor Baum.

Er hatte zu Baum gesagt, gib sie nicht weg, die kann was, sagt der Kölner Trainer Peter Schiergen. Aber Großes hatte auch er nicht erwartet. Bei ihm war Danedream schon als Zweijährige im Training, und bei ihm ist sie auch geblieben. Es ist kurz vor zehn an einem sonnigen Mittwoch auf der Rennbahn in Köln-Weidenpesch. Vor der Morgenarbeit wird Danedream warm geritten. Mit hängendem Kopf trottet sie daher. Und wirklich, selbst live ist sie unscheinbar, fast unansehnlich. Auch weil die meisten der Pferde, mit denen sie trainiert wird, aufgeregt herumtänzeln, die Nüstern blähen und dabei einfach besser aussehen.

Peter Schiergen, ein ehemaliger Jockey, klein, drahtig, lässt seine blitzeblauen, lang bewimperten Augen konzentriert und in Sekundenschnelle über alle 20 Tiere in Danedreams Lot - so wird eine Arbeitsgruppe von Rennpferden genannt – wandern. Schiergen ist 47 Jahre alt und seit 1981 im Geschäft. »Danedream«, sagt er schlicht, »ist das beste Pferd, das ich je hatte.«

In dieser Saison soll die Stute, die jetzt vier Jahre alt ist und die große Favoritin, wieder zeigen, was in ihr steckt. Als Erstes natürlich in Baden-Baden, im Mai. Sie ist gut drauf, meint Peter Schiergen, mehr kann man nicht sagen. »Man darf keine zu hohen Erwartungen haben«, warnt der Jockey, Andrasch Starke. »Dass sie den Arc gewonnen hat, ist ungefähr so ungewöhnlich wie die Europameisterschaft der Griechen im Fußball.« Normalerweise, sagt er, machen die Engländer und Franzosen solche Rennen unter sich aus. Die Länder, in denen der Galopprennsport von Bedeutung ist.

Diese Saison wird Danedreams letzte als aktives Rennpferd sein. Wenn alles gut läuft, wird sie das Jahr mit dem Japan Cup beenden. Das ist zwar nicht das wichtigste, aber das höchstdotierte Rennen der Welt. Ob sie gewinnt oder nicht – Danedream hat die Welt längst verändert: die Welt der Möbelhändler Heiko und Helmut Volz, die Welt des Trainers Peter Schiergen und des Jockeys Andrasch Starke, und irgendwie auch die Welt des Pferdesports.

Nach dem Japan Cup wird Danedream in Japan bleiben, auf die Weide gehen und Fohlen bekommen. Heiko und Helmut Volz sind erleichtert, dass die Familie Yoshida, die 1500 Zuchtstuten und herrliche Anlagen besitzt, die Gestaltung der Zukunft ihrer Wunderstute übernimmt. Aber ein bisschen mitspielen möchten sie doch auch noch. Neulich war Heiko Volz in Irland. Dort hat er auf einer Auktion ein Pferd gekauft. Mary Martins heißt die neue Stute.

Mary Martins ist Danedreams Tante.

Foto: imago

[seitenumbruch title="Die Menschen hinter dem Pferd"]

Heiko Volz (oben), Helmut Volz
Die neuen Besitzer
Sie sind Vater und Sohn. Beiden gehört Danedream. Und ein Möbelhaus in Achern, ein Ort in der Nähe von Baden-Baden, wo der Pferderennsport eine große Rolle spielt. Vater und Sohn haben Danedream für einen Spottpreis gekauft und sagen: »Das macht Mut. Denn es zeigt: Jeder kann es schaffen.« Auch in einem Sport, der sonst von arabischen Scheichs und Multis dominiert wird.

Gregor Baum
Der alte Besitzer
Der Inhaber des Gestüts Brümmerhof in Niedersachsen verkaufte Danedream an Vater und Sohn Volz. Er sagt: »Ich bin stolz darauf, dass wir sie gezüchtet haben. Und niemand weiß, ob sie so erfolgreich geworden wäre, wenn sie bei uns geblieben wäre.«

Peter Schiergen
Der Trainer
Er ist seit 1981 im Geschäft, früher als Jockey, heute als Trainer. 120 Pferde stehen in seinem Trainingsstall Asterblüte in Köln. Peter Schiergen hat gesehen, dass Danedream etwas Besonderes besaß. Aber mit einem Wunderpferd hat auch er nicht gerechnet. Jetzt sagt er: »Sie ist das beste Pferd, das ich je hatte.« Im März wurde Danedream zur Galopperin des Jahres 2011 gewählt.

Andrasch Starke
Der Jockey
Er reitet seit 1989 Rennen und ist mit 1800 Siegen einer besten Jockeys Deutschlands. Aber ein Pferd wie Danedream hatte er noch nie. Er sagt: »Sie ist eine Ausnahme.« Danedream ist das zweite Pferd aus Deutschland, das je in Paris gewonnen hat. Das
letzte hieß Star Appeal und gewann 1975.

Fotos: Marc Ruehl

Der Mann hinter dem Kapit�n

Lars Reichardt — 2012-05-07T12:00:00+01:00

Roman Grill ist wahrscheinlich der einzige Mensch, der weiß, was Philipp Lahm wirklich über seine Mitspieler und Trainer denkt. Aus dem Leben eines Spielerberaters.

Wenige Berufe haben einen so miserablen Ruf wie der des Spielerberaters: tut nichts, kassiert aber irrsinnige Provisionen. Roman Grill hat gewiss Millionen verdient, beschimpft wurde er auch. Am lautesten von Uli Hoeneß, dem Präsidenten des FC Bayern, der nannte ihn: Selbstdarsteller, Profilneurotiker, Manipulator.

Für einen Selbstdarsteller spricht Roman Grill eher leise und langsam. Er denkt nach, bevor er in gebremstem Bairisch antwortet. Für einen Profilneurotiker meldet er sich zu selten zu Wort. Er hat sich ja kaum verteidigt gegen die Vorwürfe. Manipulator könnte stimmen. Schließlich ist er der einflussreiche Berater von Philipp Lahm, Deutschlands einflussreichstem Fußballer. Und er hat alle seine Spieler zum Yoga bekehrt.

Drei Menschen haben bis jetzt schlecht geredet über Grill, den Spielerberater:
Der erste: Uli Hoeneß. 18 Jahre lang Grills Chef beim FC Bayern. Grill kam mit 20 Jahren als Spieler, wurde 1997 Assistenztrainer in der U19; 2001 gewann er als Cheftrainer die erste Deutsche Jugend-Meisterschaft des FC Bayern, half nebenbei in der Pressestelle aus. Irgendwann fragte ihn einer seiner Spieler, ob er ihn nicht beraten könne. Natürlich war das eine explosive Situation für Grill und den Verein: Der angestellte Jugendtrainer sollte die Interessen seiner Spieler gegen den gemeinsamen Arbeitgeber durchsetzen. »Ich habe damals Herrn Hoeneß gefragt, was er davon halte. Er sagte mir: ›Besser du machst es als irgendein anderer.‹« Grill galt als loyal dem Verein gegenüber, aber er hatte Neider, die gegen ihn arbeiteten. 2007 trennte man sich im Frieden, erst 2010 krachte es: Hoeneß meinte, Grill habe den Bayern-Kapitän Philipp Lahm schlecht beraten, als der ein unabgesprochenes Interview gab und einen Trainer verteidigte, den der Präsident feuern wollte. Über »den Roman« will sich Hoeneß in Zukunft öffentlich nicht mehr äußern. Grill sagt: »Ich glaube, Herr Hoeneß findet mich eigentlich ganz in Ordnung. Er kämpft halt mit harten Bandagen, wenn er seinen Verein bedroht sieht.«

Der zweite: Timo Hildebrand, früher Torhüter der Nationalmannschaft, heute Ersatzspieler bei Schalke 04, behauptet, Grill habe ihm vor einem Jahr einen Vereinswechsel vermasselt. Der sagt: »Wir passten nicht zusammen. Der Mann konnte sich nicht entscheiden. Er hätte zum FC St. Pauli gehen können, fragen Sie die Leute bei St. Pauli.«

Der dritte: Michael Rensing, 2010 Torhüter beim FC Bayern. Rensing suchte einen anderen Verein und einen Berater. Grill ließ sich überreden, ihn zu vertreten und ihm einen Verein zu suchen – »mein Gefühl war nicht gut und prompt musste ich die Entscheidung bereuen«. Grill bereitete Rensings Wechsel zum FC Köln vor, ein anderer Spielerberater schaltete sich dazwischen, und Rensing kündigte Grill nach Vertragsabschluss. Grills Provision steckte allein der andere Berater ein.

Grill zögerte, Rensing zu verklagen. Ein Prozess schadet beiden Seiten. Aber er muss sich wehren, damit ihm nicht andere Spieler von konkurrierenden Beratern ausgespannt werden. Der Fall Rensing könnte Schule machen. Seit Februar wird das Verfahren Grill gegen Rensing vor dem Düsseldorfer Landgericht verhandelt. Seit einem Jahr lässt Grill seine Klienten sicherheitshalber auch einen schriftlichen Vertrag unterschreiben.

Mehr als zehn Jahre arbeitet der 46-jährige Grill als Spielerberater, sind drei unzufriedene Geschäftspartner da nun viel oder wenig?

Bei der FIFA sind derzeit weltweit 7395 Spielervermittler gemeldet; 390 besitzen nach einer schriftlichen Prüfung eine Lizenz vom DFB. Spielerberater brauchen keine; wechselt ihr Spieler den Verein, lassen sie das Geschäft einfach über jemanden mit Lizenz laufen. Allein in Deutschland versuchen sich Tausende als Spielerberater. Glücksritter und Abzocker, Verwandte und Jugendfreunde der Spieler drängen in den Markt. Fünf bis acht Prozent Provision bei Vertragsabschluss sieht die Gebührenordnung des DFB für Spielervermittler vor, der Verein zahlt. Ein einziger Vereinswechsel oder ein neuer Vertrag kann leicht mehrere Millionen Provision für den Berater bedeuten.

[seitenumbruch title="Spielerberater als »Mädchen für alles«"]

Der Spielerberater Roman Grill arbeitet auch als Spielervermittler, die Lizenz hat sein angestellter Geschäftsführer in der Agentur Acta 7. Grill fädelte im Jahr 2007 den Wechsel von Owen Hargreaves zu Manchester United ein, durch diesen Verkauf nahm der FC Bayern so viel Geld ein wie für keinen Transfer zuvor oder später: 28 Millionen Euro. Grill steckte ein Gutteil seiner ersten großen Provision in seine Agentur.

Dostojewski steht in Grills Büroregal, und irgendwer hat die Ausgabe der Brüder Karamasow tatsächlich gelesen, das sieht man. Die fünf Büroräume seiner Agentur Acta 7 hat Grill im Münchner Glockenbachviertel angemietet. Lahm wohnt auch in der Nähe. Grill und Lahm werden häufig mittags bei einem Italiener im Viertel gesehen.

Man braucht also keine Ausbildung, um sich Spielerberater zu nennen. Man braucht nur einen Spieler, der sich beraten lässt. Viele Berater haben genau diesen einen Spieler. Grill hat 16 unter Vertrag, Jugendspieler ebenso wie die Profis Philipp Lahm, Andreas Ottl, Georg Niedermeier und Piotr Trochowski. Fünf Angestellte betreuen neben den Fußballern noch zwei Beachvolleyball-Spielerinnen und die Skifahrerin Viktoria Rebensburg; für die Frauen beschränkt sich ihre Arbeit darauf, Werbeverträge abzuschließen. Eine Mitarbeiterin ist für die Lahm-Stiftung zuständig – benachteiligte Kinder sollen sich bilden und bewegen, in Deutschland und Südafrika. Grill organisiert jedes Jahr drei Sommercamps.

Unter Spielerberatern gibt es reine Vermögensberater, andere sind Mädchen für alles, die sich auch um eine neue Wohnung und die Putzfrau kümmern. Es gibt reine Marketingexperten, die sich auf das Beschaffen von Werbepartnern spezialisiert haben. Es gibt Anwälte, die nur Verträge für ihre Klienten abschließen, nichts weiter. Michael Becker, der Anwalt, Freund und Berater von Michael Ballack, Spieler bei Leverkusen, vertritt auch noch Miroslav Klose. Uli Ferber berät Mario Gomez und organisiert im Nebenerwerb Volksmusikabende in seinem Stuttgarter Hotel, die Sängerin Andrea Berg ist seine Ehefrau.

Grills Agentur ist also vergleichsweise groß und verfolgt das Prinzip »Mädchen für alles«. Ein Anwalt kümmert sich um die Verträge. Wolfgang Sommerfeld, ein Mentaltrainer, kommt einmal im Monat in die Agentur. Jeden Mittwoch unterrichtet ein pensionierter Ingenieur in den Agenturräumen die jugendlichen Fußballer, denn für eine reguläre Schule haben die 16-Jährigen keine Zeit bei sechsmal Training die Woche. Torsten Hartmann, der Ingenieur, hat ein abhörsicheres Handy erfunden. Zwei Stunden Deutsch, Mathe und Physik pro Woche bei ihm plus vier Stunden Lernen am Tag reichen drei Jugendspielern Grills zur Vorbereitung auf eine externe Abiturprüfung im Sommer, zwei holen die Mittlere Reife nach. Hans-Wilhelm Müller-Wohlfahrt, der Bayern-Arzt, untersucht im Zweifel auch die noch namenlosen Fußballer der Agentur.

Grill sagt: »Die Spieler müssen mit jedem Problem zu mir kommen können.« Einige von Grills Jungs stecken noch in der Pubertät, oft sind die Eltern weit weg. Oliver Markoutz ist 17, hat schon einen Profi-Vertrag bei Bayern, die Eltern leben in Kärnten. Ewald Markoutz, Vater von Oliver, hat früher selbst in der österreichischen Bundesliga gespielt und besucht jedes Heimspiel seines Sohnes in München. Er hatte Angebote von zehn Beratern. »Bei Grill stimmt das Gesamtpaket.«

Es gibt viele unseriöse Leute in dem Beruf. Einige Spielerberater kaufen sich beim Vater ein, um die Rechte des talentierten Sohns zu vertreten und später Provisionen zu verdienen; andere versprechen das Blaue vom Himmel; es gibt auch Berater, die nichts von Fußball verstehen, aber diese Kollegen nimmt Roman Grill in Schutz: »Jeder Fußballer braucht einen anderen Typ, der zu ihm und seinen Bedürfnissen passt. Ich bin anstrengend für meine Spieler, das verträgt nicht jeder. Und ich nehme auch nicht jeden.«

Grills Fußballer müssen Yoga machen. Eine halbe Stunde täglich, das macht er selbst so. Alle 16 Spieler, die er betreut, ohne Ausnahme. Der Yogalehrer fliegt alle zwei Monate aus Cambridge ein, um die Spieler zu kontrollieren. Welcher 15-Jährige hat schon Lust auf Yoga nach dem Training, nach den Hausaufgaben für die Schule?

Philipp Lahm absolviert bis heute das tägliche Programm, das der niederländische Yogalehrer aus Cambridge eigens für Grills Fußballer zusammengestellt hat. 16 Dehnungsübungen, die am besten ein, zwei Stunden nach dem Spiel durchgeführt werden. Sie fördern die Regeneration. Er macht sie seit Beginn seiner Karriere, und er glaubt, dass er deswegen nie verletzungsanfällig war. Dabei ist Lahm der Nationalspieler mit den meisten Einsätzen pro Saison. Seine Übungen lässt er nie ausfallen. Selbst nicht, wenn er nach Champions-League-Spielen erst nachts um zwei Uhr nach Hause oder ins Hotelzimmer kommt.

Jozef Wiewel, der Yogalehrer, hat früher Frank Rijkaard, Paolo Conti und Soren Lerby bei den großen Vereinen Europas Yoga beigebracht. Auf einen Vollzeitjob hat er mit 55 Jahren keine Lust mehr. Für Grill arbeitet er gern, weil »Roman sich intelligente Spieler aussucht«.

Die Agentur nimmt nur noch junge Spieler auf. »Profis haben wir genug«, sagt Grill. Junge Spieler kosten jahrelang Geld. Provision wird erst bei höher dotierten Profi-Verträgen fällig, fünf bis acht Prozent, bei Werbe- und Marketingverträgen sind es zwanzig Prozent. Grill glaubt, dass sein Geld gut investiert ist. Allen seinen jungen Spielern traut er den Durchbruch bei einem Spitzenverein zu. »Alle besitzen genügend Qualität. Sonst würde ich nicht mit ihnen arbeiten.« Mit Qualität meint Grill: »Ein Spieler muss die Spielsituation erkennen können, in der er steckt, und im Bruchteil einer Sekunde die richtige Entscheidung treffen, um die Situation zu lösen.« Schnelligkeit oder Beidfüßigkeit allein sind gar nicht so wichtig – »Messi hat auch nur ein linkes Bein«.

Acta 7 ist sicherlich eine gute Adresse für junge Spieler, für alle Belange hat Grill einen Spezialisten an der Hand. Aber wofür braucht die Agentur heute noch ihren Chef? Roman Grill fährt so langsam Auto, wie er spricht. Besonders langsam wird es, wenn er beides zugleich tut. Langsam ist er aus unterschiedlichen Gründen: Beim Reden konzentriert er sich, holt weit aus, um Fragen zu beantworten, wenn er das für nötig hält. Das Autofahren langweilt ihn, 60 000 Kilometer fährt er im Jahr, und oft so langsam, damit er sich nicht aufs Fahren konzentrieren muss. Eine halbe Stunde braucht er mit seinem silberfarbenen Audi von der Agentur zur Allianz Arena. Geduldig lässt er im Stau vor dem Parkhaus andere Autos die Spur wechseln.

Bei jedem Heimspiel des FC Bayern sitzt er auf der Haupttribüne, Business Club, Block 202, Reihe 2, Platz 4. Hoeneß sitzt weit weg in der Ehrenloge. In der Pause und nach Spielende steht Grill stets am gleichen Stehpult vor dem Buffet, wo er jeweils ein alkoholfreies Bier zum Essen trinkt. Er isst viel und ist trotzdem schlank geblieben. Ferber, der Berater von Gomez, wartet direkt vor der Durchgangstür zur Ehrenloge, dort wo Uli Hoeneß rein- und rausgeht. Bei ihm steht Roman Rummenigge, Sohn von Karl-Heinz und inzwischen selbst Berater.

»Beziehungen sind wichtig in der Branche«, erklärt Grill, der aus seiner Zeit als Spieler natürlich auch gute Beziehungen zu vielen Bundesliga-Clubs hat. Man trifft immer auf die gleichen Leute, es ist ein kleiner Kreis. Man muss aufpassen, was man sagt, wenn man es sich nicht mit den wichtigen Leuten verscherzen will. Uli Hoeneß ist für alle Spielerberater wichtig.

Auswärtsspiele des FC Bayern verfolgt Grill meist im Fernsehen, zu Hause in Hausham am Schliersee, 40 Minuten vor München. Grill dreht den Ton ab, Kommentatoren stören ihn. »Rhetorisch gefällt mir Marcel Reif noch am besten.« Manchmal setzt sich seine Frau Natalia zu ihm aufs Sofa. Den Ton dreht er nur auf, wenn seine Mutter aus dem Erdgeschoss zu großen Champions-League-Abenden kommt. Roman und Natalia Grill wohnen mit ihren beiden Kindern im ersten Stock seines Elternhauses, sie haben nur einen Fernseher, er steht in ihrer Wohnküche. Wenn kein Fußball läuft, ist Natalia Herrin über die Fernbedienung. Aber es läuft selten kein Fußball im Fernsehen. Grill verfolgt ja auch die Partien seines Spielers Georg Niedermeier mit dem VfB Stuttgart, von Andreas Ottl mit Hertha und von Piotr Trochowski mit Sevilla. Sie alle live im Stadion zu sehen, schafft er selten. Grill sagt, insgesamt schaue er sich vier, fünf Spiele jede Woche an, live oder im Fernsehen. Es dürften eher zwölf sein. FC Barcelona und Real Madrid, Manchester United und gelegentlich Chelsea will er auch sehen. Die Spiele von Grills Jugendspielern in der U17 und U19 des FC Bayern werden nicht im Fernsehen übertragen. Auch nicht die der Jugendmannschaften von Salzburg und Basel, die Spieler dort muss er auch regelmäßig beobachten. Denn darin sieht der Spielerberater Grill seine Hauptaufgabe, vor allem bei den jungen Spielern: zuschauen und darüber reden, was er gesehen hat.

Wenn Roman Grill sich ein Spiel anschaut, dann jubelt er nicht, wenn ein Tor fällt. Er schimpft auch nicht. Er sagt »schön«, wenn sein Spieler eine gelungene Aktion zeigt. Grill ist Bayern-Fan. Aber er ist vor allem Geschäftspartner des FC Bayern, der den Erfolg des Vereins braucht, um talentierte Jugendspieler nach München zu locken, zu seiner Agentur und am besten auch gleichzeitig als Spieler zum FC Bayern. Sechs Grill-Spieler spielen derzeit für die Jugendmannschaften des FC Bayern.

[seitenumbruch title="Der Coach ohne Mannschaft"]

Spielerberater sind Mädchen für alles und auch Chauffeur. Oliver Markoutz (links) ist erst 17 Jahre alt, besitzt aber schon einen Profi-Vertrag und durfte auch bereits bei den Profis des FC Bayern mitspielen. Roman Grill ist auch davon überzeugt, dass Julian Green (in weißer Hose) sich durchsetzen wird.

In Gesellschaft erläutert Grill gern Fehler, die er entdeckt, riskante Querpässe vor der gegnerischen Abwehr. Lahm lobt er als »idealen Wettkämpfer«, »kompletten Athleten, perfektesten Spieler der Bundesliga«. Einen Pass Lahms ins Abseits verteidigt Grill als das geringste Übel in der Situation – »Haben Sie seinen Kopfball gesehen? Lehrbuchmäßig, und das, obwohl er recht klein ist«. Grill begreift den modernen Fußball als permanentes Wechselspiel zwischen »Druck auf den Ball und Raumdeckung«. Er nennt seine Bayern-Traumelf, die er im Kopf hat – »aber die dürfen wir nicht schreiben«. Roman Grill hat keine Lust auf neuen Krach mit Uli Hoeneß. Aber er wäre gewiss immer noch ein guter Trainer. Für den Job des Spielerberaters hat er sich nur entschieden, weil der FC Bayern ihn nicht mehr als Jugendtrainer weiterbeschäftigen wollte. Grill hat das schon lange akzeptiert. »Außerdem bin ich doch Coach. Nur ohne Mannschaft. Ich coache einzelne Spieler.«

Grill redet gern über Fußball, aber nicht im Stadion. Da konzentriert er sich aufs Spiel, denn nach Abpfiff wird er seinen Spieler coachen und mit ihm übers Spiel reden. Über gute Aktionen, über schlechte, über die Nebenleute. Zehn, fünfzehn Minuten dauert so ein Gespräch. Er macht das mit jedem seiner Spieler. Mit den jungen redet er erst am Montag nach einem Spieltag, mit denen in Basel und Salzburg direkt nach dem Spiel. Mit Ottl, Niedermeier, Trochowski telefoniert er ein paar Tage nach der Fernsehübertragung. Lahm ruft manchmal an, sobald er nach Hause kommt, selbst nach Mitternacht. Lahm will heute noch wissen, wie sein Vertrauter das Spiel gesehen hat, ob sie einer Meinung sind. Roman Grill ist wahrscheinlich der einzige Mensch, der weiß, was der Nationalspieler wirklich von seinen Mitspielern und Trainern denkt. Als Grill sich einmal drei Tage lang nicht gemeldet hatte, rief Lahm an und fragte: »Ist gar nichts los, Roman? Gibt’s nichts zu besprechen?«

Natürlich haben sie besprochen, ob Lahm vergangenes Jahr das schlagzeilenträchtige Interview in der SZ geben und sich gegen die Entlassung des Trainers van Gaal aussprechen sollte. Grill hat Lahm nicht abgeraten. Er hat ihm zugeredet, seine umstrittene Biografie zu schreiben. »Es gab Ärger, aber Philipp hat das richtig gemacht. Die haben sich alle nur über den arg gekürzten Vorabdruck aufgeregt. Die Version im Buch hat niemand beanstandet.« 200 000 Stück sind bis heute verkauft. Er hat Lahm auch darin bestärkt, von der Position des rechten Verteidigers zurück auf die des linken zu wechseln – »Das war riskant für ihn, aber er machte es zum Wohle des Vereins. Natürlich ist Philipp auf der rechten Seite in der Defensive etwas stärker, da gibt es einfach Bewegungsabläufe beim Reingrätschen, die er sich auf der anderen Seite nie mehr so gut antrainieren kann. Aber links sieht Philipp in der Offensive besser aus, da bekommt er halt die besseren Kritiken«.

Einmal waren Lahm und er unterschiedlicher Meinung: 2006, als der FC Barcelona Lahm ein hoch dotiertes Vertragsangebot machte. »Ich habe Philipp geraten, es anzunehmen. Barça brauchte dringend jemanden auf der Position. So ein Angebot kommt nur einmal im Leben. Philipp wäre mit Barça inzwischen zweimal Champions-League-Sieger geworden.«

Lahm verzichtete, und Grill versuchte erst gar nicht, ihn zu überreden. »Kein Spieler darf gegen seine Überzeugungen handeln. Der Spieler muss immer vorangehen, bei allem, was er macht. Ich unterstütze ihn dabei. Und Philipp hat recht gehabt, bei Bayern zu bleiben. Er ist glücklich in München.«

Den Samstagmorgen verbringt Grill auf dem Trainingsgelände des FC Bayern, abwechselnd bei den Heimspielen der U17 und U19. Dieses Mal spielt die U17, Bayern gegen Stuttgart. Grill nennt seine bevorzugte Aufstellung – »aber die dürfen wir nicht schreiben«, wegen Hoeneß. Das Spiel wird »zu breit gemacht« für Grills Geschmack. Ein Trainer schreit wild auf den Spieler ein, der gerade am Ball ist – laut Grill ein Unding. Und dann wird auch noch Julian Green, einer von Grills jüngsten Spielern, »Stürmer, Rechtsfuß, sehr talentiert, sehr sensibel«, ausgewechselt. Es ist ein schlechtes Spiel und das Wetter scheußlich, man sollte lieber Dostojewski lesen.

Aber Grill schwänzt selten ein Spiel. Disziplin will er ja auch den Jungen beibringen. Beim Essen, beim Schlafen, beim Training, im Alltag. Grill versteht den Aufstieg zum perfekten Fußballer in fünf Stufen, wie beim Yoga. Erstens: Disziplin. Zweitens: soziale Intelligenz, seinen Platz in der Mannschaft finden und behaupten, jede Woche spricht Grill mit den Spielern darüber. Drittens: das Talent auf dem Platz zeigen. Viertens: Die Fähigkeit zu absoluter Konzentration im richtigen Augenblick. Fünftens: Trance, alles gelingt jederzeit. So wie bei Philipp Lahm.

Lukas Grill ist der Sohn von Roman und auch ein Spieler der Agentur. Er spielt in der U19 des FC Bayern. Nach dieser Saison wird sich zeigen, ob er den Sprung zu den Profis schafft. Bei seinen Heimspielen steht die halbe Familie Grill am Spielfeldrand: zwei Groß-väter, manchmal auch Natalia, die Mutter, der Vater, immer schweigsam. »Niemand würde vermuten, dass wir zusammengehören. Wenn Lukas spielt, bin ich viel zu nervös, um mich zu unterhalten.« Der Sohn sagt über den Vater: »Ich war sein erster Spieler, mich hat er von Kind an betreut. Seinen eigenen Trainer im Haus zu haben ist praktisch.«

Grill grüßt Kollegen am Spielfeldrand, konkurrierende Spielerberater auf der Suche nach Talenten. »Viele wissen nicht, was sie sehen«, sagt Grill. »Die quatschen dann schlecht bezahlte Assistenztrainer an, um Tipps zu bekommen, wer gut genug für die Bundesliga werden könnte.«

Spitzenspieler schaffen den Durchbruch in der Regel mit 18, 19, 20 Jahren. In dem Alter sind die besten Jugendspieler längst unter Vertrag, bei dem Spielerberater, der weiß, was er sieht.

Hart, aber fair

Marc Felix Serrao — 2012-03-19T12:00:00+01:00

Fußball? Wer redet von Fußball? Die Hooligans von heute treffen sich kaum noch im Stadion, sondern im Wald. Einblicke in eine Welt voller Gewalt – die dennoch klare Regeln kennt.

Es gibt Männer, die kotzen beim ersten Mal vor Aufregung. Andere laufen im letzten Augenblick weg, irgendwo in den Wald hinein, und lassen sich danach nie wieder blicken. Und es gibt welche, die trotz weicher Knie weiterkämpfen. Die dürfen, wenn sie später noch können und wollen, zum nächsten Kampf wiederkommen. So einfach ist das. So einfach und so fremd.

Hooligans sind längst nicht mehr nur radikale Fußballfans, die am Spielfeldrand auf gegnerische Fans einprügeln. Das Geschehen hat sich von den Stadien wegbewegt. Weil die Hooligans vorbestraft sind, weil sie im Stadion zu genau beobachtet werden oder weil sie sowieso Stadionverbot haben. Und da sie auf die Gewalt nicht verzichten wollen, treffen sie sich eben woanders, um zu kämpfen. In der Natur. Auf einem Feld, im Wald.

Wer schon einmal so einen Kampf im Freien gesehen hat, der weiß, warum da selbst erfahrene Schläger nervös werden. Ganz langsam und schweigend bewegen sich die beiden Gruppen aufeinander zu, mal sind es nur 15, mal 50 Mann pro Seite. Ganz vorn laufen die schwersten Kerle. »Die stoppen den Aufprall«, erklärt Mirko. Er selbst läuft immer in der zweiten Reihe, »bei den Technikern«. Das Ganze ist klar strukturiert, »wie bei den römischen Legionen«. Erst auf den letzten Metern kommt das Kommando des Anführers: »Doppeldeckung hoch« – Fäuste vors Gesicht, Ellbogen zusammen. Dann folgt der Aufprall. Im wörtlichen Sinne.

Ein typischer Kampf ist schnell vorbei, nach 30, manchmal 60 Sekunden. Aber was man in dieser Zeit erlebt, ist eine Dimension von Brutalität, die »einfach anders« ist, sagt Mirko. »Ein höheres Level.«

Das Treffen mit Mirko und Adrian findet in einer Bar statt. »Schreib: in einer großen deutschen Stadt«, sagen die beiden gleich zu Anfang, bitte keinen Ortsnamen nennen. Und natürlich heißen sie auch nicht Mirko und Adrian. Sie sind Hooligans. Keine ehemaligen, die ihre Memoiren verkaufen wollen, sondern aktive »Krieger«, wie sie sich selbst nennen. Kein einfaches Gespräch. Die beiden Männer sind misstrauisch. Erst nach unzähligen Kontaktversuchen und fast zwei Monaten Warterei sind sie bereit, etwas von sich zu erzählen. Es soll um Gewalt gehen, um Schmerzen und Adrenalin. Und um die Frage, warum sich manche Männer ein Leben ohne all das nicht vorstellen können – und dafür sogar bereit sind, ihren Beruf, ihre Familie und ihre Freiheit zu riskieren. Mirko und Adrian bestellen Wein und Tee und nennen noch eine Bedingung: »Keinen Scheiß schreiben!« Man kenne sich ja jetzt.

Was die Männer dann über sich und ihr Leben erzählen, erst in Andeutungen, dann immer offener, hat mit dem Bild, das die meisten Menschen von Hooligans haben, nichts zu tun. Stadionschlägereien, Vollsuff und Randale vor Publikum – vorbei. Nicht, weil’s nicht schön wäre, noch mal wie früher auf den Putz zu hauen. Sondern weil es inzwischen ganz andere Nervenkitzel gibt. Auf dem »Acker«, also in der freien Natur, weit weg von Polizei und Passanten.

Das Erste, was auffällt, ist, dass die beiden Männer eigentlich überhaupt nicht auffallen. Mirko ist ein großer, schlanker Mann mit einem freundlichen Jungsgesicht. Wie ein gewalttätiger Mensch sieht er nicht aus, eher wie jemand, der einfach viel Sport treibt. Er ist schon Ende dreißig, ein Veteran der Szene. Adrian ist Mitte zwanzig und erst seit zwei Jahren dabei. Er ist so klein und drahtig, dass man sich kaum vorstellen kann, wie er lange auf dem »Acker« überleben soll. Den Eindruck hätten viele, sagt er und lächelt. »Das ist ja das Schöne.« Wie oft er sich im Leben schon geprügelt hat, weiß er nicht mehr. Ein paar Hundert Mal vielleicht, sagt er.
[seitenumbruch title="Den schönsten Nervenkitzel beschert der Marsch ins Gefecht"]
Das harmlose Erscheinungsbild ist nicht das Einzige, was irritiert. Da ist die Sache mit dem Fußball. Der Sport, sagt Mirko, spielt kaum noch eine Rolle. Sicher, es gibt noch immer Hooligans, die für einen Club brennen, aber das sind längst nicht mehr alle. Wenn ihre 50 Mann starke Gruppe im Alter von 17 bis Ende 30 gegen eine andere Gruppe aus Deutschland antritt, dann nicht für den heimischen Verein, sondern für die Heimat selbst: »Wir sind Stadtpatrioten.«

Adrian nickt. Er sagt, ihn interessiert auch nur »die Hauerei«.

Die nächste Irritation: Der jüngere der beiden Hooligans ist dunkelhäutig. Ob er deshalb keine Probleme hat? Zwischen all den prügelnden Neonazis, von denen in jedem zweiten Artikel über Hooligans die Rede ist? Ach was, sagt Mirko, dessen Eltern ebenfalls nicht aus Deutschland stammen. Wenn, dann gibt es auf dem »Acker« höchstens mal einen Spruch, »Ölauge oder Kanacke oder so« – und das auch nur von Gegnern, die Adrian nicht kennen. Wer einmal gegen »unseren kleinen Allrounder« gekämpft hat, hält beim nächsten Mal den Mund.

Muay Thai, klassisches Boxen, Grappling: Adrian trainiert seit Jahren fast täglich Kampfsport, auch für Wettkämpfe. Deshalb ist er vor zweieinhalb Jahren auch gefragt worden, ob er nicht mal vorbeischauen wolle. »Bei der Gruppe.« Seine Premiere war eine Pleite, sagt er. Er und die anderen haben zwei Stunden lang auf einem windigen Hügel irgendwo in Nordrhein-Westfalen gestanden und gewartet. Die Gegenseite sei einfach weggeblieben, vermutlich, weil sie nicht genügend Kämpfer zusammenbekam. Peinliche Sache, sagt er. So etwas spricht sich rum. Ein halbes Jahr später hatte er dann Glück. Der Gegner trat an, sogar mit vier Mann mehr. Adrian nippt am Tee und grinst übers ganze Gesicht: »Wir haben sie trotzdem weggehauen.« Ja, sagt Mirko. Ein Sieg in Unterzahl, das ist etwas Besonderes.

Dass die Sprache der Hooligans so sportlich klingt, ist kein Zufall. Ein »Ackermatch«, also eine organisierte Schlägerei im Wald oder auf einem Feld, ist so straff organisiert wie ein deutsches Vereinsturnier. Vor dem Kampf, erklärt Mirko, gehen die Chefs der beiden teilnehmenden Gruppen das Gelände ab. Dabei werden auch herumliegende Steine oder dicke Äste weggeräumt – »damit die, die umgehauen werden, sich nicht den Schädel brechen«. Als Nächstes wärmen sich beide Seiten etwa eine halbe Stunde lang getrennt voneinander auf. »Wie im Boxclub«, mit Liegestützen und Schattenboxen. Und schließlich beginnt das, was jedem Neuling »die schlimmste Angst« und Mirko selbst »den schönsten Nervenkitzel« beschert: der Marsch ins Gefecht.

Damit die Schlägerei nicht völlig außer Kontrolle gerät, gelten auch auf dem Acker ein paar Regeln, sagt Mirko. Mundschutz, Bandagen und Lederhandschuhe sind erlaubt, Waffen tabu. Wer beim Match am Boden liegt, wird in Ruhe gelassen. Nur wer dann noch mal aufsteht, »klar, der kriegt’s halt wieder«. Verlierer ist die Gruppe, die für alle Beteiligten erkennbar im Nachteil ist. Das ist dann der Fall, wenn in einem Lager irgendwann deutlich mehr Kämpfer auf den Beinen stehen als im anderen.

Welche Gruppe verliert, ist allerdings weniger wichtig als die Frage, wie sie verliert, sagt Mirko. »Wer sich nach der ersten Runde noch mal neu aufstellt, obwohl er in Unterzahl ist und vielleicht ’ne gebrochene Nase hat, der hat meinen Respekt.« Es geht nicht um Hass, ergänzt Adrian: »Es geht darum: Bist du ein Krieger, oder bist du keiner?«
[seitenumbruch title="Echte Hooligans suchen Gleichgesinnte – Gegner, keine Opfer"]
Krieger. Ehre. Treue. Tapferkeit. Solche aus der Zeit gefallenen Wörter nehmen beide immer wieder in den Mund. Wer weiß, vielleicht ist das am Ende auch ein Faktor, der mit darüber entscheidet, ob ein Mann für diese Form von Gewalt anfällig ist oder nicht: der Wunsch, ernsthaft an einem Bild von Maskulinität festzuhalten, das in der sogenannten Mehrheitsgesellschaft längst verpönt ist.

Auch das, was Mirko und Adrian über ihre Gruppe und die Gruppen aus anderen Städten sagen, klingt archaisch. »Wie Armeen« seien die aufgebaut, sagt der Ältere, mit einer klaren Hierarchie. An der Spitze steht der Anführer, in der Regel »der erfahrenste und härteste Hauer«. Darunter gibt es, zumindest bei ihnen, noch einen fünfköpfigen »Rat«, der von allen Mitgliedern gewählt wird und aus Männern besteht, die lange dabei sind oder sich »einfach bewiesen« haben. Und alle trainieren einmal pro Woche zusammen in einer angemieteten Turnhalle: »Aufpralltraining, Taktik, Liniehalten, Nachrücken, Kraftausdauer, Schlagtechniken, Bodenkampf«. Eine fast ganz normale Sportstunde.

Wer nachvollziehen will, warum diese Männer tun, was sie tun, muss wissen, dass es zwei Sorten von Geschichten über Hooligans gibt. Die erste Sorte erzählt von Gewalt und reaktionären Männlichkeitsriten. Sie wird in der Regel von Behörden publiziert oder von Journalisten geschrieben, die Angst um den Fußball haben. Die zweite Sorte ist freundlicher. Hier sind Hooligans einfach Kerle von der Straße, die einen Ehrenkodex aufrechterhalten. Solche Geschichten sind vor allem in Großbritannien beliebt, dem klassischen Zentrum des hooliganism. Beispiele sind Bücher wie Terrace Legends – Legenden der Stehränge oder Filme wie Rise of the Footsoldier, die Titel sprechen für sich.

Es gibt auch deutsche Ableger. Zum Beispiel das Werk des früheren Polizisten Stefan Schubert, der beinahe ein Jahrzehnt lang bei der »Blue Army Bielefeld« mitmischte, schließlich ertappt wurde und aus dem Staatsdienst ausschied. Er hat ein Buch über sein Doppelleben geschrieben, es trägt den durchaus ernst gemeinten Titel Gewalt ist eine Lösung.

Bei Schuberts einstigen Kollegen klingt das erwartungsgemäß anders. Polizeioberrätin Katja Kruse sagt: »Wir beobachten in der Hauptsache, was sich im Stadion, im Stadionumfeld und bei der An- und Abreise abspielt. Und da bewegt sich die Gewalt auf einem stabil hohen Niveau.« Die 46-Jährige ist stellvertretende Leiterin der Zentralen Informationsstelle Sporteinsätze (ZIS) in Duisburg. Die Behörde sammelt seit zwei Jahrzehnten Informationen über Ausschreitungen im deutschen Fußball. Bekannt ist sie vor allem für ihre Datei »Gewalttäter Sport«, die in der Saison 2010/2011 fast zehntausend Namen umfasste. 7240 davon fielen in die sogenannte Kategorie B, 2445 in die Kategorie C. Der Buchstabe B steht für »gewaltgeneigt«; gemeint sind Sportfans, die zwar nicht mit dem Vorsatz, sich zu prügeln, zu einem Spiel gehen, im Ernstfall aber zulangen. »Kategorie C« steht für »gewaltsuchend«. Das Polizeikürzel wird oft einfach als Synonym für Hooligans verwendet.

»Zu Unrecht«, schimpft Mirko, der Veteran vom Acker. Wenn es in deutschen Medien um Gewalt beim Fußball gehe, dann sei stets nur von »Hooligans hier, Hooligans da« die Rede. Dabei seien es immer öfter die angeblich so harmlosen und fantasievollen Ultras, die für Ärger sorgten und Unbeteiligte in Gefahr brächten: »Wir gehen nicht besoffen ins Stadion, wir spielen nicht mit Pyrotechnik rum, wir hauen uns nicht da, wo Kinder und Frauen stehen.« Echte Hooligans suchen Gleichgesinnte, sagt Mirko: »Gegner, keine Opfer.«

Die Polizistin Katja Kruse gibt zu, dass die Milieus keineswegs so scharf zu trennen sind, wie es viele gern hätten. »Wir unterscheiden in der Statistik nicht zwischen Ultras und Hooligans, sondern nur zwischen Fans der Kategorien B und C«, sagt sie. »Eine Minderheit der Ultras ist fasziniert von der Gewalt der Hooliganszene und sucht den Anschluss.« Und da, wo die Polizei gegen Ultras vorgeht, zum Beispiel weil Pyrotechnik im Stadion eingesetzt wird, »erleben wir ebenfalls oftmals eine sehr hohe Aggressivität«.

Über die Zahl der Schlägereien deutscher Hooligans, die heute fern der Fußballstadien auf dem Acker organisiert werden, gibt es keine Statistik. Die Beamtin will sie nicht einmal schätzen. »Wir versuchen natürlich, Erkenntnisse über solche Treffen zu sammeln, aber die Gruppen agieren sehr, sehr konspirativ.« Vielleicht ist die Polizei auch immer noch zu sehr auf die Ereignisse in den Stadien konzentriert. Auch wenn sich die Zeiten längst geändert haben.

Die »Matches«, die inzwischen jedes Wochenende irgendwo stattfinden, werden von langer Hand geplant. Auf welcher Lichtung oder auf welchem Waldweg die Gruppen aufeinandertreffen, vereinbaren die Anführer, dann erfahren es nur die Teilnehmer selbst. Wenn überhaupt, ist nicht mehr als eine Handvoll Zuschauer dabei, erklärt Mirko, in der Regel kampfunfähige Mitglieder oder befreundete Sanitäter, die Bandagen und Eisspray bereithalten.
[seitenumbruch title="Das, was wir tun, tun wir, weil es ein Teil unserer Natur ist"]
Wie viele Knochen er und Adrian bei ihren Matches schon zerhauen haben, wissen sie nicht mehr. Er selbst hat sich in den Jahren auf dem Acker einmal die Nase und einmal die Mittelhand gebrochen, sagt Mirko. Ein andermal war der Kiefer ausgehängt. Er verzieht kurz das Gesicht: »wirklich nicht angenehm«. Wer verletzt ist, wird nach dem Kampf ins Krankenhaus gebracht. Die Ausreden können die Männer so überzeugend wie routiniert aufsagen. Sportverletzung, zum Beispiel. Oder, auch beliebt: blöd gefallen. Schwierig wird’s nur, wenn bei der Einlieferung ein Dutzend verdreckter und blutender Männer im gleichen T-Shirt vor der Krankenschwester stehen.

Das Versteckspiel der Hooligans von heute ist nicht nur eine Folge der Polizeipräsenz und Kameras in den Stadien. Ein »ambitionierter Kämpfer«, sagt Mirko, hat irgendwann einfach zu viel auf dem Kerbholz, um sich noch mal erwischen zu lassen. Der passionierte Boxer weiß, wovon er spricht. Er war selbst bis vor Kurzem »unfreiwillig inaktiv«, wie er es nennt. Ein Gefängnisaufenthalt. Und nicht nur ein paar Monate. »Ernste Sache«, sagt er. Sehr ernst sogar. Mirko erzählt zwar, was damals passiert ist, aber er will darüber nichts in der Zeitung lesen. Die Sache habe mit dem Acker und der Gruppe »absolut nichts« zu tun.

Auch für Adrian sind Diskretion und Disziplin der Gruppe kein Selbstzweck. Er saß zwar noch nicht im Gefängnis, aber ein paar Verurteilungen hat er auch schon auf dem Buckel. Der Mittzwanziger macht gerade sein Abitur nach, danach will er Sportmanagement studieren. Ein weiteres »Im Namen des Volkes« wegen Landfriedensbruchs oder Körperverletzung – die typischen Straftatbestände von Hooligans – kann er »wirklich nicht gebrauchen«. Bei Mirko, der zurzeit eine Ausbildung »im Sportbereich« macht und abends als Türsteher arbeitet, ist die Sache einfacher: Er will nur nicht wieder in den Knast.

Beide Männer sind außerdem Väter, beide haben feste Freundinnen. Aber über ihre Familien wollen sie nicht sprechen. Gar nicht. Der Versuch, nachzuhaken, wird von Mirko mit einem sehr deutlichen Blick beendet.

Das Gespräch stockt kurz. Die Männer wissen, welche Frage jetzt kommt. Mirko stellt sie selbst: »Warum wir nicht einfach damit aufhören?« Er schaut auf seine Hände. »Das«, sagt er langsam, »würde ich ja.« Pause. »Wenn ich könnte.« Adrian nickt. »Das, was wir tun, tun wir, weil es ein Teil unserer Natur ist«, sagt Mirko. Als er mit 16 Jahren zum ersten Mal mit der Gruppe losmarschierte, »da war ich das Küken, natürlich hatte ich Angst«. Heute ist das anders. Heute hat er jedes Mal, wenn es knallt, einen freien, von allen Sorgen entleerten Kopf. Das liebt er. Deshalb fährt er immer noch auf den Acker: »Damit ich diese Seite von mir nicht anderswo ausleben muss.«

Katja Kruse, die für die Polizei gewalttätige Fußballfans beobachtet, sagt, sie könne die Selbstdarstellung von Hooligans zwar überhaupt nicht nachvollziehen: »Aus polizeilicher Sicht begehen die Männer einfach Straftaten, in der Regel gemeinschaftliche Körperverletzung. Aus psychologischer Sicht ist mir das auch fremd, diese Suche nach dem Adrenalinkick.« Aber sie glaubt, dass das »in manchen Menschen einfach drinsteckt – also in manchen Männern«. Dann wählt sie einen Vergleich, der auch Mirko und Adrian gefallen würde: »Denken Sie an die Gladiatorenkämpfe.«

In der Bar neigt sich das Gespräch dem Ende zu. Auch am Nachbartisch ist es still geworden. Vier Mädchen um die zwanzig sitzen dort, mit dezent lackierten Fingernägeln und gebügelten Blusen. Immer wieder haben sie in den vergangenen Stunden zu Mirko und Adrian herübergeschaut, halb neugierig, halb irritiert.

Vielleicht haben die jungen Frauen Wörter aufgeschnappt, die in ihren Ohren exotisch klangen. Pratzentraining. Oder Jochbeinbruch. Vielleicht gefällt ihnen die Aura der beiden: die Ausstrahlung von Männern, die so etwas wie die Feuilletondebatten über richtige und falsche Männlichkeit einfach ignorieren.

Mirko sagt, dass ihm eine Therapeutin mal erklärt hat, seine Liebe zur Gewalt sei eine »seelische Abartigkeit«. Er selbst hält sich trotz der Diagnose für einen verantwortungsvollen und sensiblen Menschen. »Ich weiß ganz genau, was richtig und was falsch ist. Und das, was wir tun, ist auf keinen Fall falsch. Nicht für uns.«

Er überlegt kurz, dann lächelt er: »Ihr müsst ja nicht zuschauen.«

Spiel, Satz, Krieg

Am�lie-Marie Besirsky und Bastian Obermayer (Interview) — 2011-12-19T12:00:00+01:00

Ein Leben voller Tiefschläge, ein unerbittlicher Stiefvater, ein schwieriges Verhältnis zu Steffi Graf: Die Tennisspielerin Claudia Kohde-Kilsch blickt zurück.

Kohde-Kilsch 2011 zu Hause in Saarbrücken. Heute ist nicht mehr viel von ihren Erfolgen als Tennisspielerin geblieben.

SZ-Magazin: Frau Kohde-Kilsch, Sie waren eine erfolgreiche Tennisspielerin, Sie haben bei Olympia Bronze gewonnen, in Wimbledon im Doppel gesiegt und mehr als vier Millionen D-Mark verdient. Wie viel ist davon heute noch übrig?
Claudia Kohde-Kilsch: Nichts. Ich habe vor einigen Wochen Insolvenz angemeldet.

Haben Sie zu viel ausgegeben nach Ihrem Karriereende?
Nein, die Millionen waren schon weg, als ich 1999 meine Karriere beendete. Ich musste damals feststellen, dass mein Stiefvater, der immer auch mein Manager war, fast nichts übrig gelassen hat.

Ihr Stiefvater und Manager war Jürgen Kilsch, er hat Sie auch adoptiert. War das seine Idee?
Nein. Jürgen kam mit meiner Mutter zusammen, als ich fünf war, und später wollte ich den gleichen Namen haben wie der Rest meiner Familie, also wie mein Stiefvater, meine Mutter und meine Schwester. Aber mein leiblicher Vater stimmte der Adoption nicht zu. Deswegen musste ich warten, bis ich 18 war, bis 1982. Seitdem heiße ich Kohde-Kilsch.

Und Ihr Stiefvater hat sich von Anfang an um Ihre Finanzen gekümmert?
Er war Anwalt, er kannte sich aus, ich habe ihm vertraut

Aber Sie haben schon gewusst, dass Sie sehr, sehr viel Geld verdienen als Profispielerin?
Klar. Aber das war für mich irgendwie nicht so wichtig damals. Mit 16, 18, zwanzig Jahren spielst du nicht um Geld, sondern weil du die Beste sein willst. 1981 habe ich Martina Navratilova geschlagen, dafür spielst du. Dass du irgendwann ausgesorgt haben solltest – an so was denkst du nicht. Ich hatte kein Verhältnis zu Geld.

Wann hat sich das verändert?
Erst als ich gemerkt habe: Da geht echt was schief. Aber die Erkenntnis kam nicht plötzlich, sondern zog sich hin. Es gab immer wieder Andeutungen, die ich lange verdrängt habe. Als ich zum Beispiel Anfang der Neunziger mit Tennis aufhören wollte, sagte mein Stiefvater immer: »Wenn du jetzt aufhörst, hast du mit vierzig kein Geld mehr!« Damals habe ich mich schon gewundert, aber ich hab mir gesagt, dass er mich eben dazu bringen will weiterzumachen. Ein anderes Mal hab ich mir einen Hosenanzug gekauft, von Dolce & Gabbana, für 900 Mark, das weiß ich noch wie heute. Ich hab selten so viel auf einmal ausgegeben. Eine Woche später bekam ich einen Anruf: Die Lastschrift sei nicht eingelöst worden.

Haben Sie da nicht sofort Ihren Vater gefragt?
Doch, hab ich. Aber er hat sich rausgeredet, das Konto sei durch ein Versehen überzogen, er werde das regeln. Dann hat er das irgendwie ausgeglichen, über meine Konten hatte er ja die Vollmacht. Später habe ich erfahren, dass wir 200 000 Mark im Minus waren und dass er eine Menge Konten hatte, in Luxemburg, da hatte er auch irgendeine Holding, oder in Monaco.

So einfach haben Sie ihn davonkommen lassen?
Man darf nicht unterschätzen, wie stark ich unter seinem Einfluss stand. Er war der Patriarch, ich das Mädchen. Als ich Profispielerin wurde, 1979, war ich gerade mal 15. Erst zwanzig Jahre später, als ich heiraten wollte, war ich stark genug für eine Auseinandersetzung.

Da waren Sie schon ein paar Jahre nicht mehr auf der internationalen Tennistour, Sie waren erwachsen, hatten mehr Zeit und weniger Stress. Warum haben Sie damals Ihr Geld nicht längst selbst verwaltet?
Weil mein Stiefvater das nicht wollte. Irgendwann um 1995, als klar war, dass ich nicht wieder auf die Profitour gehe, hab ich gesagt: Ich will das jetzt trennen, ich will mein eigenes Leben führen. Er ist auf mich los, hat geschrien: »Spinnst du? Was soll das?« Er war sehr cholerisch, und ich hatte Angst vor ihm. Also habe ich es weiterlaufen lassen. Ich wusste ja noch nicht, wie schlimm es stand. Das erfuhr ich erst, als mein späterer Mann mich 1999 dazu brachte, einen Wirtschaftsanwalt zu engagieren. Da habe ich sofort alle Vollmachten löschen lassen.

Wie hat Ihr Stiefvater reagiert?
Erst konnte er es nicht glauben, dann ist er ausgeflippt. »Du bist gleich die erste Frau, der ich in die Fresse haue!«, hat er gebrüllt. Das vergesse ich nie. Ich war damals schwanger, und er ist dermaßen auf mich los, dass ich fast eine Fehlgeburt erlitten hätte. Meine Frauenärztin hat ihm dann ein Fax geschickt: Er soll mich in Ruhe lassen, bis das Kind da ist.

2000 begann der Prozess Kohde-Kilsch gegen Kilsch. Aber darüber stand kein Wort in den Zeitungen.
Ich wollte keine Schlammschlacht. Mein Stiefvater hat mir mal mit der Bild-Zeitung gedroht, dass er für einen Skandal sorgt von wegen: Die undankbare Kohde-Kilsch lässt ihrem Stiefvater keinen Pfennig mehr. Ich habe nur gesagt: Mach doch. Davor hatte ich keine Angst, ich war ja im Recht. Vielleicht hat ihn das abgehalten, dass er das auch wusste.

Wie hat Ihr Stiefvater vor Gericht denn argumentiert?
Er sagte, weil er meinetwegen seinen Beruf aufgegeben habe, mit mir durch die Welt gereist sei und 100 000 oder 200 000 Mark – das hat immer variiert bei ihm – in meine Ausbildung zur Profisportlerin gesteckt habe, müsse er auf Lebenszeit die Hälfte meines Geldes bekommen. Das war sein Ziel vor Gericht. Er hat behauptet, das sei so abgesprochen gewesen. Zum Glück fand der Richter die Logik abstrus.

Sie erzählen das jetzt fast schon amüsiert.
Das machen die Jahre, die seitdem vergangen sind. Damals war das wie Krieg. Vor jeder Zeugenbefragung habe ich morgens fast gekotzt. Bei einer dieser Befragungen saßen wir drei Stunden bei 35 Grad im Landgericht, ich wäre fast vom Stuhl gekippt. Aber ich wollte da durch. Gerade weil ich wusste: Mein Stiefvater will mich fertigmachen. Auf den Stress habe ich körperlich reagiert, ich habe fünf Kilo abgenommen und an der Stirn eine brutal schmerzhafte Nervenentzündung bekommen – ich habe gedacht, mir fliegt der Kopf weg.

Haben Sie mal überlegt, seinen Namen abzulegen – also das »Kilsch« in Ihrem Namen?
Ich habe oft überlegt, ob ich mich entadoptieren lasse. Ich weiß aber gar nicht, ob das geht. Ich habe es dann sein lassen, es hätte ja nichts geändert.
[seitenumbruch title="»Ich habe ihn geliebt wie meinen Vater. Dann habe ich ihn gehasst.«"]

Vorteil Kohde-Kilsch Ihre Aufschläge waren bei den Gegnerinnen gefürchtet. Mit einer Größe von1,86 Metern überragte Claudia Kohde-Kilsch die anderen Tennisspielerinnen.

Wie ging der Prozess aus?
Ich habe immer wieder recht bekommen, vor dem Amtsgericht, dem Landgericht und dem Oberlandesgericht. Mein Stiefvater ging jedes Mal in Berufung. Viereinhalb Jahre lang. Am Ende wollte er sogar noch an den Bundesgerichtshof, er hat gerade um die Zulassung gekämpft, als er 2004 gestorben ist. Ich habe den Prozess also gewonnen, hatte aber kein Geld mehr. Sogar die Anwaltskosten musste ich wegen seines Todes selbst bezahlen.

Sie haben von ihm nichts wiederbekommen?
Nein. Ich hatte zwar die Pfändung seiner Rente schon durchgesetzt, eine sehr gute Rente, er war ja Anwalt. Aber er starb, eine Woche bevor er seine erste Rente bekommen hätte.

Waren Sie auf der Beerdigung?
Ich bin hin, und mich hat es beinahe zerrissen. Ich wusste gar nicht mehr, was ich denken sollte. Ich war zwanzig Jahre mit ihm unterwegs im Tenniszirkus, ich habe ihn geliebt wie meinen Vater. Dann habe ich ihn gehasst. Jetzt war er tot. Immerhin wusste ich in diesem Moment: Es ist zu Ende. Definitiv.

Haben Sie noch miteinander gesprochen während des Prozesses?
Er hat mich zum vierzigsten Geburtstag mal angerufen, 2003. Aber richtig gesprochen haben wir nicht. Er war auch nicht auf meiner Hochzeit, und meinen Sohn hat er nur einmal aus der Ferne gesehen.

Konnten Sie nach seinem Tod nachvollziehen, was mit Ihrem Geld geschehen ist?
Was ich schon wusste, war, dass ich unsere ganze Familie finanziert habe. Ob das jetzt Schmuck für die Mutter, ein Haus in Marbella, der gemeinsame Skiurlaub oder die Ausgaben meiner kleinen Schwester waren: ihr Studium, ihr Auto, ihr Leben in Amerika und so weiter. Das war okay. Nur ein Danke hätte ich gern mal gehört. Aber meine Schwester, mit der ich mich immer noch gut verstehe, will davon heute immer noch nichts wissen. Trotz alledem hätte noch eine Menge Geld übrig sein müssen.

Es ließ sich aber nichts finden?
Ich habe nicht einmal mehr das Auto gefunden, das ich meinem Stiefvater gekauft hatte. Ich hätte wohl in Monaco nach meinem Vermögen forschen müssen, aber dafür hat mir schlicht das Geld gefehlt. Alles, was noch übrig gewesen war, hatte ich schon in eine gemeinsame Musikproduktionsfirma mit meinem Mann gesteckt, in unser Tonstudio, in unser Haus.

Haben Sie den Prozess inzwischen verarbeitet?
Nicht so richtig. Ich konnte mich ja nicht aussprechen mit meinem Stiefvater. Letztes Jahr habe ich die ganze Kiste mit den Akten noch einmal aus dem Keller hochgeholt, also sechs Jahre nach seinem Tod, dann saß ich in meinem Wohnzimmer, mitten in dem Zeug, und habe geheult. Irgendwie hat das gutgetan.

Sind Sie Ihrem Stiefvater trotz allem heute dafür dankbar, dass er Sie zur Profispielerin gemacht hat?
Ich bin ihm für gewisse Zeiten dankbar, ja.

Bei Steffi Graf war die Konstellation ja ähnlich: Auch sie hatte einen dominanten Vater, der ihr Geld verwaltete. Nur dass Peter Graf nicht seine Tochter, sondern das Finanzamt betrog, und deshalb Mitte der Neunziger ins Gefängnis musste. Hatten Sie damals Mitleid?
Nein, Steffi tat mir nicht leid. Natürlich war das schlimm für sie, dass ihr Vater eingesperrt wurde, aber ich glaube, die Steffi braucht einem nicht leid zu tun. Die ist selber knallhart. Ich habe sie kennengelernt, da war sie zwölf. Damals schon sehr ehrgeizig. Sehr fokussiert. Ein bisschen menschenscheu. Ein erwachsenes Mädchen. Nur anfangs hatten wir lustige Zeiten, meine Mutter und ich haben sie damals unter unsere Fittiche genommen, weil ihre Eltern noch nicht mit auf der Tour waren. Aber das gute Verhältnis wurde schnell von ihrem Vater kaputtgemacht.

Peter Graf hatte nicht den besten Ruf im Tennislager.
Zu Recht. Der hat nur Streit gesät. Mein Vater hätte sich einmal sogar beinahe mit ihm geprügelt.

Bitte?
Das war 1986, beim Masters im Madison Square Garden in New York. Da haben Helena Sukova und ich es gewagt, im Doppel gegen Steffi und Gabriela Sabatini zu gewinnen. Danach hat der alte Graf meinen Vater im Gang aufgehalten und ihn angeblafft, wir hätten doch nur Glück gehabt und so weiter. Da hat mein Stiefvater ihn am Kragen gepackt, an die Wand gedrückt und ihm gesagt, er soll die Fresse halten. Und Chris Evert und Pam Shriver, beide Top-Ten-Spielerinnen damals, standen daneben und haben geklatscht! Den Graf konnte keiner leiden.

Aber Steffi und Sie haben doch auch viel Doppel gespielt, zusammen sogar den Federation Cup und Olympia-Bronze gewonnen. Wie passt das zusammen?
Zwischendurch haben wir uns schon einigermaßen verstanden, aber gerade Olympia war eine Sache für sich: Steffi hatte schon Gold im Einzel, dann haben wir das Halbfinale im Doppel gespielt. Und ich habe mich die ganze Zeit gewundert, dass sie ihren Rückhand-Return immer voll durchgezogen hat. Sie hat sonst ja immer den Slice gespielt, den konnte sie traumwandlerisch sicher. Nachdem wir verloren hatten, fragte mein Vater den Graf, warum die Steffi immer durchgezogen hat. Der Graf sagte nur: Meinst du etwa, die Claudia soll auch eine Goldmedaille kriegen?

Sie glauben, Peter Graf hat Steffi angehalten, extra schlecht zu spielen?
Beweisen kann ich es natürlich nicht. Aber es war schon sehr komisch. Und es wäre nicht untypisch für eine Familie, die niemandem etwas gönnt. Der Graf hat später wohl auch Adidas, über Jahre mein Ausrüster, vor die Wahl gestellt: Wenn ihr die Claudia weiterhin sponsert, kriegt ihr die Steffi nicht mehr. Auch das kann ich nicht beweisen, aber einer von Adidas hat es meinem Stiefvater gegenüber ziemlich unumwunden zugegeben. Adidas hat mich dann ja auch wirklich fallen lassen, nach vielen Jahren Partnerschaft. So war ich die letzten zwei, drei Jahre vertragslos. Da habe ich mir selbst Klamotten gekauft und CKK draufsticken lassen. Die Socken hat mir Martina Navratilova geschenkt.

Sie hatten auch ohne die Grafs Probleme mit Sponsoren. Einmal hat ein Vertreter eines Sponsors sich bei Ihnen beschwert, Sie seien zu wenig locker auf dem Platz, deswegen stehe das Publikum so selten auf Ihrer Seite.
Ich weiß, ich habe immer ein bisschen leidend gewirkt, weinerlich. Ich bin ja so groß, 1,86 Meter, und schlaksig, und wenn es nicht so lief, wie ich wollte, habe ich ein Gesicht gezogen. Ich war eben nicht die Shownudel. Ich konnte nicht lachen, wenn ich im dritten Satz im Tie-Break war. Sorry!

Als Steffi einstieg ins Profitennis, waren Sie die deutsche Nummer eins, wurden 1985 zur »Deutschen Tennisspielerin des Jahres« gewählt und auf Platz zwei bei der Wahl zur »Sportlerin des Jahres«. Dann kam Steffi Graf. Von da an standen Sie im Schatten von Steffi und Boris. Wie sehr nervt so etwas?
Es ist hart, wenn die eigenen Erfolge untergehen, das geht einem schon auf den Wecker. Aber die beiden waren die Superstars, und ihre Leistung muss man neidlos anerkennen.

Haben Sie Steffi nach der aktiven Zeit wiedergetroffen?
Einmal. Wir haben beide Ende der Neunziger noch ein bisschen Tennis-Bundesliga gespielt, sie für Ludwigshafen, ich für Saarlouis. Als ich in Ludwigshafen ins Clubhaus kam, saß Steffi irgendwo am Tisch, und ich dachte, wir reden ein bisschen. Ich habe »Hallo, Steffi!« gesagt, und sie hat nur ihre Haare seitlich vors Gesicht geschoben und irgendwas gemurmelt. Da habe ich mir schon gedacht: Was soll das? Aber so ist die Steffi, Menschen sind nicht ihr Ding.

Gab es im Profitennis überhaupt so etwas wie Freundschaften?
So richtig nicht. Mit manchen hat man sich besser verstanden, mit anderen schlechter. Aber jede war für sich.

Hatten Sie außerhalb der Tenniswelt Freundinnen?
Auch nicht. Ich wurde ja mit 15 schon Profi und war dauernd unterwegs, Training, Turniere, zehn Wochen am Stück durch Amerika. Für Freundschaften war da kein Platz. Ich hatte nur meinen Stiefvater.
[seitenumbruch title="»Ich war für die Familie die eierlegende Wollmilchsau.«"]
Er war die einzige Bezugsperson?
Jedenfalls die wichtigste. Vater. Betreuer. Organisator. Ich war fast zwanzig Jahre in einer psychischen Abhängigkeit zu ihm, das hat er gut hingebracht. Wie gesagt: Du bist sehr jung, wenn du in den Leistungssport gehst. So war er auch über viele Jahre der einzige Mann in meinem Leben.

Es gab keine anderen Männer?
Männer hat er von mir ferngehalten. Wenn da irgendwas aufgeflammt wäre, hätte ich nicht mehr in seinem Sinne funktioniert. Ich war für die Familie ja die eierlegende Wollmilchsau.

Liebeleien stören die Konzentration?
So hat er es wohl gesehen. Ich war auch, das kann ich offen sagen, sehr, sehr spät mit dem ersten Sex. Nicht ungewöhnlich für Spitzensportler, die jung erfolgreich werden.

Hat Ihr Stiefvater Sie gedrillt?
Klar. Ich war ihm generell nie fit genug. Und wenn ich verloren habe, bekam er Wutanfälle. Ich erinnere mich an eine Autofahrt, während der er zwei Stunden ohne Unterbrechung auf mich eingebrüllt hat. Aber wir hatten auch gute Zeiten.

Ihr Stiefvater hat Sie damals sogar in der Presse niedergemacht, Sie eine körperliche »Ruine« genannt und von »nervlichen Schwächen« gesprochen.
Ja, so war er. Die Nervensache hing mir immer an, aber das ist übertrieben. Eine Spielerin, die ihre Nerven nicht im Griff hat, wird nicht Weltranglistenvierte.

Aber Sie haben nie rebelliert?
Sehr spät. Ich weiß noch, dass ich in Filderstadt, nachdem ich im Turnier ausgeschieden war, von ihm wieder übel beschimpft wurde. Da habe ich mich in mein Zimmer eingeschlossen und die Minibar komplett ausgetrunken. Als er dann an die Tür geklopft hat, hab ich ihm aufgemacht – und bin sofort umgefallen. Ich muss drei Promille gehabt haben.

Hat er verstanden, warum Sie das getan haben?
Wahrscheinlich nicht. Vor allem hat er nicht kapiert, dass ich den Dauerdruck nicht ausgehalten habe, den er aufgebaut hat. Er war der absolute Anti-Psychologe.

Blieb die leer getrunkene Minibar die einzige Form des Protests?
Nein, 1989 habe ich gegen seinen Willen mal drei Monate mit dem Tennis aufgehört. Da habe ich in San Antonio in Texas den Matchball absichtlich in die Pampa gehauen, damit ich nicht gewinne. Danach habe ich zu meinem Stiefvater gesagt: »Ich mag nicht mehr, ich fahre jetzt nach Hause.« Er wäre fast Amok gelaufen. Aber ich habe alles abgesagt für diese drei Monate. Wahrscheinlich hatte ich eine Art Burn-out.

Später haben Sie mal gesagt, Sie konnten »die immer gleich blöden Gesichter dieses Tenniszirkus nicht mehr sehen«.
Ja. Die Tenniswelt war oft sehr eintönig.

Haben Sie in Ihrer Auszeit, da waren Sie ja erst 25, ein Stück Jungsein nachgeholt? Ausgehen, tanzen, feiern?
Wie denn? Ich hatte ja niemanden, mit dem ich das alles hätte machen können. Da waren ja keine Freunde oder so. Ich habe irgendwie halbherzig weitertrainiert und überlegt, wann ich wieder ins Profitennis einsteige.

War das letztlich der Anfang Ihres Ausstiegs aus dem Tenniszirkus?
Ein bisschen, ja. Danach war das Feuer nicht mehr so da, dazu kamen Verletzungen. Ich hab noch ein bisschen Bundesliga gespielt und mich ohne großen Abschied aus der Tenniswelt geschlichen.

Mit Mitte dreißig haben Sie dann den Schlagersänger Chris Bennett kennengelernt und wenig später geheiratet. Das war Ihre erste echte Beziehung?
Ja. Doch.

Wie hat Ihr Vater reagiert?
Er hat getobt. Er hatte seinen Besitzanspruch, und was die Finanzen anging, war ihm wohl klar: Wenn ich heirate, bricht sein System zusammen. Er hat alles versucht, um uns auseinanderzubringen.

Chris Bennett wurde aber nicht nur Ihr Mann, sondern auch Vater Ihres Sohnes.
Richtig. Mein Stiefvater hat sich also nicht durchgesetzt. Dieses eine Mal.

Da waren Sie aber schon keine Tennisspielerin mehr. Sondern?
Ich hab ein paar Dinge ausprobiert, zum Beispiel eine Ausbildung als Diplom-Fachjournalistin gemacht. Vor allem habe ich mit meinem Mann Musik produziert, sogar Texte geschrieben.

Was für Musik denn?
Zum Beispiel den offiziellen Song für das deutsche Olympia-Team 2004 in Athen. Da haben vierzig Sportler mitgesungen. Aber die Branche ist schwierig, wir hatten nicht den erhofften Erfolg. Ich habe mich 2009 aus dem Studio ausgeklinkt, im Jahr darauf haben wir uns scheiden lassen. Ich habe wieder bei null angefangen. Besser gesagt: unter null.

Sie hatten Schulden?
Ja, vom Musikverlag, aus der Ehe, dann kam noch eine Steuernachzahlung. Irgendwann war klar, dass ich da nicht mehr rauskomme. Aus dem Briefkasten quoll mir jeden Tag eine Flut von Mahnungen entgegen. Vor ein paar Monaten saß ich dann drei Stunden mit meiner Anwältin zusammen, und sie hat gesagt: »Du meldest jetzt Insolvenz an. Das hättest du längst tun sollen.« Innerhalb einer Woche war das geklärt, und seitdem geht es mir unglaublich viel besser.

Wovon leben Sie heute?
Ich bekomme Kindergeld und Unterhalt und arbeite seit einigen Monaten für eine Immobilienfirma. Vermieten, verkaufen. In den ersten sechs Wochen hatte ich 120 Termine. Für die Miete reicht es, und ich hoffe, dass ich so wieder auf die Beine komme, langsam.

Haben Sie heute noch Kontakt zu der Welt von früher, zu Ihren Gegnerinnen?
Wieder, über Facebook. Da ist die halbe Tenniswelt drin. Wir haben uns quasi alle wiedergefunden. Da sieht man, was die heute so machen, wer Kinder hat, wer wo lebt. Die Helena Sukova, meine alte Doppelpartnerin, schreibt immer auf Tschechisch, und ich schreibe dann immer drunter: »Hä?!« Aber auch Martina Navratilova oder Pam Shriver sind da. Das ist schon schön.

Schauen Sie sich manchmal alte Videos von sich an?
Ja, doch, auf YouTube ist eine Menge. Da habe ich meinem Sohn letztens was gezeigt, und als ich mich da habe rumschlaksen sehen, dachte ich schon: Mensch, das war was!

Spielt Ihr Sohn auch Tennis?
Er hat mal. Jetzt will er Schlagzeuger werden.

"Das war wie Krieg"

2011-12-15T15:23:00+01:00

Ein Leben voller Tiefschläge, ein unerbittlicher Stiefvater, ein schwieriges Verhältnis zu Steffi Graf: Die Tennisspielerin Claudia Kohde-Kilsch blickt zurück. Auszüge aus unserem großen Interview.

Claudia Kohde-Kilsch ist pleite. „Ich habe vor einigen Wochen Insolvenz angemeldet“, sagt die ehemalige Tennisspielerin und Weltranglistenvierte im neuen SZ-Magazin. Schuld daran sei ihr 2004 verstorbener Stiefvater und Manager Jürgen Kilsch, der von den Millionen, die sie im Lauf ihrer Karriere verdiente, „fast nichts übrig gelassen hat.“ Ausführlich erzählt Kohde-Kilsch vom schwierigen Verhältnis zum Stiefvater, das nach Jahren voller Drill und Brüllattacken in mehreren Prozessen endete: „Damals war das wie Krieg. Aber ich wollte da durch. Gerade weil ich wusste: Mein Stiefvater will mich fertigmachen.“

Außerdem erzählt Kohde-Kilsch von ihrer Rivalität mit Steffi Graf, die sie kennenlernte, als sie zwölf war. „Nur anfangs hatten wir lustige Zeiten. Aber das gute Verhältnis wurde schnell von ihrem Vater kaputt gemacht.“ Kilsch berichtet, wie Peter Graf bei Adidas gegen sie intrigierte und erwähnt außerdem seltsame Vorkommnisse beim olympischen Tennisturnier in Seoul 1988, wo sie mit Steffi Graf im Doppel nicht das erwartete Gold holte, sondern nur Bronze. Hat Graf dort absichtlich nur mit halber Kraft gespielt? „Es wäre nicht untypisch für eine Familie, die niemandem etwas gönnt.“

Mit Tennis hat Kohde-Kilsch heute nichts mehr zu tun; inzwischen arbeitet sie für eine Immobilienfirma. „Für die Miete reicht es, und ich hoffe, dass ich so wieder auf die Beine komme, langsam.“

Das komplette Interview mit Claudia Kohde-Kilsch finden Sie morgen im neuen SZ-Magazin.

�Uns haben die Frauen noch angehimmelt�

Gabriela Herpell (Interview) — 2011-11-18T12:00:00+01:00

Man nannte ihn den Charles Bronson der Berge: Seit 50 Jahren bringt Willi Mathies Menschen das Skifahren bei. Was hat sich in dieser Zeit auf der Piste verändert? Ein Expertengespräch zum Saisonbeginn.

Willi Mathies war zwanzig Jahre lang Skischulleiter, trug bis vor drei Jahren den markanten schwarzen Schnauzbart und ist bis heute als Skilehrer tätig. Sein Vater, seine beiden Brüder, seine Schwester und sein Sohn waren beziehungsweise sind: Skilehrer.

SZ-Magazin: Herr Mathies, Sie sind seit fünfzig Jahren Skilehrer. Sind Sie immer noch aktiv?
Willi Mathies: Skilehrer ist man mit Leib und Seele. Da hört man nicht einfach auf.

Sie springen auch noch Saltos?
Ab und an, für den Enkel.

Aus Sicht des Skilehrers: Hat sich die Stimmung beim Wintersport verändert?
Früher war der Skilehrer ein Animateur. Aber der Gast will keinen Lehrer mehr, der schöne Augen macht und witzig ist. Er möchte unterrichtet werden. Es spricht sich schnell herum, wenn ein Lehrer zu lasch ist. Der Beruf ist beinhart geworden. Alle schwärmen vom Gipfel, von der Gaudi redet keiner mehr.

Aber mittags auf der Hütte sitzt man noch schön beisammen.
Als ich jung war, hat man sich, wenn das Wetter nicht so überragend war, mal zusammen in die Mittelstation gesetzt und ein Glas Wein getrunken. Ich habe die Ziehharmonika gespielt, da hat man ein bisschen Holladriho gesungen, das war ein Fest. Wenn ich heute die Ziehharmonika auspacke, kann es passieren, dass einer von den jungen Leuten mir zehn Euro gibt und sagt: Du, sei so gut, hör auf!

Wie gemein!
Damit muss man leben. Der Ton ist anders geworden. Die Leute, die an den Arlberg kommen, sind in erster Linie Sportler. Sie sparen das ganze Jahr auf diesen Urlaub. Im Gasthaus hocken können sie auch daheim.

Wollen sie bei Wind und Wetter auf den Berg?
Absolut. Da kann es regnen. Wie sagt man: Es gibt kein schlechtes Wetter, es gibt nur ein schlechtes Gewand. Was ist denn die schönste Zeit im Winter? An Weihnachten kommen hauptsächlich Familien, die sind jedes Jahr in denselben Häusern und feiern mit den Wirtsleuten. Das ist gemütlich. Sonst kommen die Leute heutzutage oft nur für drei, vier Tage. Früher sind sie mindestens eine Woche geblieben, manche bis zu drei Wochen, haben beim Wegfahren gesagt: Du, nächstes Jahr um die gleiche Zeit bin ich wieder da.

Haben die Leute keine Zeit mehr, oder ist das Skifahren so teuer geworden?
Auch wenn die Unterkunft bei uns in Stuben gegenüber den anderen Orten – Lech, Zürs, St. Anton – billiger ist, der Skipass ist teuer. Er gilt für den ganzen Arlberg, aber hier kann man wenigstens Ski fahren. Letztes Jahr war ich in Ischgl, wollte eine Woche bleiben, am zweiten Tag bin ich heimgefahren. Auf keiner Hütte hast du Platz bekommen, bei jedem Schwung hast du dich umschauen müssen, dass dir keiner in den Hintern fährt.

Was ist anders am Arlberg?
Wir haben viele schwarze Pisten, das Gebiet ist extremer, da traut sich nicht jeder einfach so reinzufahren. Man nimmt einen Skilehrer, und wenn der ein Fuchs ist und ein bisschen ein Feeling hat, findet er immer super Abfahrten. Der schaut sich die Hänge von unten an, wo ist da noch Platz? Wir fahren Spur in Spur, der Skilehrer voraus, also hat man nach zehn Leuten vielleicht einen Streifen von fünfzehn Metern zusammengefahren. So nützen wir das Gelände aus. Wenn jeder einfach kreuz und quer reinfährt, geht alles kaputt. Das ist das Problem mit den Freeridern.

Die lästigen Snowboarder?
Nein, die Skifahrer mit den breiten Ski. Snowboarder sind bei uns weniger geworden. Wir haben in der Skischule auch Heliskiing und Freeriding ins Programm genommen, die Leute wollen extreme Dinge erleben, die kommen daher wie die Nordpolforscher, Mordsrucksack, Helm, und dann muss es runtergehen, am liebsten im Gelände.

Was ist das größere Erlebnis: Pulverschnee oder Firn?
Ich bin jahrelang mit der 1a gefahren, das ist die Renngruppe. Die sind am Anfang total scharf auf Tiefschnee, aber zum Frühjahr hin sehnen sie sich nach Firn. Da musst du genau wissen: Wann kommt die Sonne in den Hang rein? Aber wenn du fünfzig Jahre Skilehrer bist, hast du das im kleinen Finger.

Der Hang soll leicht angetaut sein?
Ja. Über Nacht muss es gefroren haben, dann muss die Oberfläche weich werden, aber wenn du zu spät kommst, auch nur eine Viertelstunde, brichst du ein. Weil die Schicht, die durchgefroren ist, ziemlich dünn ist. Wenn einer mit ein paar Kilo mehr dabei ist, hast du das Theater beieinander. Aber momentan ist das Tiefschneefahren der Kick. Das wird ja eine Sucht.

Was ist der Kick daran?
Es macht einfach Spaß. Es geht weniger auf die Gelenke als Piste, es ist vom Rhythmus her schön, und wenn du Tiefschnee fahren kannst, kannst du alles. Man sucht sich Hänge, die relativ steil sind, und da muss man einfach runter. In der Falllinie.

Heißt, man kann nicht quer in den Hang reinfahren?
Genau. Weil man dann nie mehr herumkommt, die Kurve nicht kriegt. Und für viele ist es eine Überwindung, so steil herunterzufahren.

Über welche Skischüler freut man sich am meisten als Skilehrer?
So eine Renngruppe macht Spaß, da sind viele schon vierzig Jahre dabei.
[seitenumbruch title=»Zu meiner Zeit war der Skilehrer der King.«]

Willi Mathies steht in der Mitte der oberen Reihe (mit Schanuzbart).

Gibt es welche, die man fürchtet?
Es gibt schon Schüler, die sind sehr anspruchsvoll. Die schreiben dir vor, wo sie fahren wollen. Ich sag dann: Freund, wo wir Mittag essen, kannst du mir sagen, aber wo wir Ski fahren, das bestimme ich. Und dann gibts die, die ständig fragen: Wie war ich? Du sagst: super. Das nächste Mal sagst du: Das war nicht so gut. Dann kommt: Eben hast du gesagt, es war super, ich bin genau gleich gefahren.

Sind Frauen oder Männer leichter zu unterrichten?
Männer nehmen es oft ernst, tierisch ernst, Frauen sind da unverkrampfter.

Aber alle möchten sie das Abschlussrennen gewinnen.
Nur die Kinder fahren Rennen, bei Erwachsenen geht es um den Stil. Die Kinder kriegen bei uns alle einen Pokal. Ich hab immer gesagt: Kinder, wenn ihr heimkommt, stellt ihr den Pokal auf den Fernseher. Und wenn der Vater euch fragt: Wohin gehen wir in den Skiurlaub?, zeigt ihr auf den Pokal: Na, dahin, wo wir den gekriegt haben. Mein Sohn, der die Skischule jetzt leitet, ist verzweifelt: Die Leute haben alle Flachbildschirme.

Ist die Konkurrenz groß zwischen den Schülern einer Gruppe?
Es gibt immer die, die vorn fahren wollen. Bei mir kriegt jeder eine Nummer – eins, zwei, drei, vier –, dann fährt erst der Einser hinter mir, und wenn ich stehen bleibe, der Zweier und so weiter. So vermeide ich, dass immer dieselben hinter mir sind.

Ist es eigentlich ein Automatismus, dass Skilehrer mit den Frauen flirten? Oder flirten die Frauen mit dem Skilehrer?
Das ist gar nicht mehr so. Zu meiner Zeit war der Skilehrer der King, das muss ich schon sagen. Gott sei Dank, wir haben die schönen Zeiten gehabt: Uns haben die Frauen noch angehimmelt. Aber das gibt es immer seltener, dass ein Skilehrer mit einem Gast herumflirtet.

Der Skilehrer gilt doch immer noch als der Verführer auf dem Berg. Weil er auch so elegant Ski fahren kann.
Es sind selten einzelne Damen bei uns, eher Verliebte, hauptsächlich Ehepaare und Familien. Damals, als noch die Stewardessen zum Arlberg kamen, haben wir Skilehrer uns immer gestritten, wer die Anfänger nehmen darf, weil in dem Kurs die meisten von ihnen waren. Heute wünschen sich nur noch die Teenager-Mädchen einen jungen Burschen als Skilehrer zum Anhimmeln.

Da funktioniert das System also noch.
Auch die Skilehrer haben sich verändert. Die meisten interessiert das nicht mehr, die haben eine Freundin und wollen keine Herzen mehr brechen. Ich war ja damals in vielen Zeitungen: Der Herzensbrecher vom Arlberg. Für eine Zeitung sollten einmal ein paar von uns mit den Ski ins Schwimmbad hupfen, an der Bar mit einem Mädchen sitzen. Dann kam der Artikel: Moral unter null. Wir sind alle mit Namen genannt worden. Da habe ich beschlossen: Nie mehr werde ich für so was
da sein.

Waren Sie da schon verheiratet?
Ich habe mit 24 Jahren geheiratet, vorgestern waren es 46 Jahre.

Duzt oder siezt man die Gäste?
Früher ist man mit jedem per Du gewesen. Jetzt sagt man öfter Sie. Ich stell mich natürlich vor: Ich bin der Willi. Wenn dann einer sagt: Ich bin der Dr. Herrmann, ist die Sache klar – dann musst du »Doktor« sagen. Aber das klingt jetzt so traurig. Es ist immer noch ein schöner Beruf, ein irrsinnig schöner Beruf.

Wie teuer ist ein Tag mit einem Privatskilehrer?
220 Euro. Ich habe immer meine Kamera dabei und fotografiere die Leute, dann nehmen sie etwas mit.

Gehen Paare eher zusammen in den Skikurs oder in den Privatunterricht?
Im Skikurs werden alle eingeteilt. Sie müssen einen kleinen Hang runterfahren, unten steht der Chef und sagt: Gruppe 3a. Wenn der Unterschied bei einem Paar sehr gering ist, drücken wir ein Auge zu.

Ist es für den Skilehrer lustiger mit einer Gruppe oder mit Privatgästen?
Wenn eine Gruppe zusammenpasst, ist das schöner. Abwechslungsreicher. Wenn jemand für einen Tag kommt, ist das unheimlich anstrengend. An dem Tag will er alles lernen. Oder einer, der zwanzig Jahre allein gefahren ist und die Fehler rauskriegen will, die er sich angeeignet hat.

Aber man lernt mehr privat, oder?
Ist ja klar. Den Einzelnen kann man viel mehr hernehmen. Man kann an einem Tag privat so viel lernen wie an drei Tagen in der Gruppe. Bei einem Anfänger traue ich mich zu wetten, dass ich den an einem Tag so weit bringe, dass er bald parallel fährt. Mit dem heutigen Skimaterial ist das viel leichter, früher ist man wochenlang Pflugbogen gefahren.

Das Carven ist so viel leichter?
Das hat nichts mit Carven zu tun, auch wenn man auf Carving-Ski steht. Wir fahren in einer sogenannten Mittellage: die Ski eine Handbreit auseinander, die Knie so weit vorn, dass Knie, Bindung und Oberkörper eine Linie bilden. Früher hat man den Oberkörper zum Hang gedreht, ist bei jedem Schwung auf dem Innenski gestanden, jetzt stehst du auf beiden Ski mit dem Oberkörper Richtung Skispitzen.

Tut einem nicht das Herz weh? Das, was früher als unelegant galt, muss man jetzt lernen.
Natürlich. Früher hieß es immer: Ski zusammen. Wenn einer breit gefahren ist, hat man alles darangesetzt, dass er schmaler fuhr.

Ist die heutige Technik ein Fortschritt oder eine Mode?
Ist schon ein Fortschritt. Es ist nicht nur zum Anfangen einfacher, auch im Gelände. Wie lang habe ich mich gesträubt gegen die kurzen Ski! Ich hatte zwei Meter zwanzig lange Ski, mit denen bin ich Saltos gesprungen, das fand man cool.

Wie haben Sie sich dann doch entschlossen umzusteigen?
Wir Skilehrer müssen alle vier Jahre einen Wiederholungskurs absolvieren. Es hat geheißen: kurze Ski mitbringen. Ich habe die langen mitgebracht. Da hat der Chef gesagt: Mathies, du kannst gehen. Ich habe gesagt: Du kannst mir doch gestohlen bleiben mit deinen kurzen Ski. Dann habe ich es doch probiert. Und gesehen, was das für ein Unterschied ist.

Wie lang sind Ihre Ski jetzt?
Einen Meter achtzig. Wenn man das Carven raushat – was Schöneres gibt’s nicht.

Und was ist das Carven nun?
Man fährt auf den Kanten, dreht mit den Knien. Im Schnee sieht man nur zwei feine Linien, wie Straßenbahnschienen.

Es gibt also kein Zurück auf die zwei Meter zwanzig?
Nein. Obwohl die Ski im Rennlauf wieder etwas länger werden sollen und weniger tailliert, weil es so viele Kreuzbandrisse gegeben hat. Das hat mir gerade Mathias Berthold, der Trainer der Nationalmannschaft, erzählt. Wenn du einen starken Carver hast und der reißt aus – den bringst du nicht mehr her. Dann macht’s klack, das Kreuzband, das geht ruck, zuck.

Ist der moderne Ski sensibler?
Der Ski ist so tailliert, dass er leichter dreht, aber er nimmt auch kleine Fehler übel. Wenn man ein gewisses Tempo hat, wird es gefährlich – der läuft weiter wie auf einer Schiene.

So passieren auch mehr Unfälle auf den normalen Pisten.
Die Leute haben mit den taillierten Ski schneller den Eindruck, sie könnten gut fahren. Die Pisten sind glatt, die Brettl laufen, aber sie werden zu schnell. Und wenn ein Hindernis in den Weg kommt, ist es aus.
[seitenumbruch title="»Zu mir haben sie immer Bronson gesagt. Der Charles Bronson der Berge.«"]

1935 waren die Ski noch aus Holz und die Pullis aus Wolle. Den Stockeinsatz allerdings durfte man damals schon nicht unterschätzen.

Kann man mit den Carvern Buckelpisten fahren?
Tadellos. Man kann Kurzschwünge machen, alles.

Herr Mathies, auf allen Bildern haben Sie einen schwarzen Schnauzbart – ein Markenzeichen. Nun ist er weg. Warum?
Zu mir haben sie immer Bronson gesagt. Der Charles Bronson der Berge. Aber vor drei Jahren hatte ich eine Verletzung, da musste er ab. Ursprünglich hatte ich ihn auch wegen eines Skiunfalls wachsen lassen – er hat die Narben verdeckt.

Wie viele Skiunfälle hatten Sie in all den Jahren?
Das linke Bein habe ich mir siebenmal demoliert. Knie, Knöchel, Kreuzband, Innenbandriss, offener Unterschenkelbruch. Jetzt ist es wieder kaputt, das achte Mal, ein Motorradunfall diesmal, mein liebstes Hobby, aber das gebe ich jetzt wohl auf.

Kann man sagen, dass die meisten Skilehrer lieber Profisportler geworden wären?
Es gibt nicht so viele, die im Rennlauf tätig sind. Ich bin damals mit Karl Schranz, Egon Zimmermann, Gerhard Nenning, Heini Messner Rennen gefahren. Die Leute sagen, dass ich einer der besten Skifahrer am Arlberg war. Aber der Vater hat gesagt, wir haben das Geld nicht zum Rennsport. Und die sieben Haxnbrüche – da war die Karriere aus.

Bedauern Sie das?
Ja, das reut mich schon. Ich war österreichischer Meister, Landesmeister, dreimal Ski-Club-Arlberg-Meister, ich habe mit sechzig Jahren noch den Tagessieg im Ski-Club-Arlberg-Rennen eingefahren. Der Schranz hat gesagt: Das hat es noch nie gegeben, und das wird es nicht mehr geben, dass ein Sechzigjähriger Ski-Club-Arlberg-Meister wird. Da war ich schon stolz drauf, da sind ein Haufen Europacup-Läufer dabei.

Fängt die Skisaison am Arlberg jetzt, Ende November, an?
Eigentlich ja, mit den Wedelwochen. Die letzten Jahre war es aber problematisch, weil der Schnee gefehlt hat. Wenn ich bedenke, was wir früher für Winter gehabt haben. 1984, am 9. Februar, habe ich die Lawine im Haus gehabt, in der Nacht um halb elf, sie ist aufs Dorf geschossen und mir direkt aufs Dach gesprungen.

Ist etwas passiert?
Gott sei Dank nicht. Der Schnee ist überall rein, in die Bar unten im Haus, hat die Fensterstöcke rausgerissen, von den Betten, den Kindern und meiner Frau war nichts zu sehen. Man hat so Angst, sie ersticken. Die Gäste aus dem Lokal haben geholfen, sie auszugraben, da sind ja überall Scherben im Schnee.

Hört man etwas von so einer Lawine, wenn sie sich nähert?
Man hört nichts. Das macht nur plötzlich: whuu. Das hat so eine Stärke, das geht in Sekunden. Jetzt haben wir einen Lawinendamm gebaut, da kann nichts mehr passieren. Außerdem schneit es ja nicht mehr so viel.

In den letzten Wintern hat es oft spät noch sehr geschneit.
Stimmt. Wenn man ihn nicht mehr braucht, kommt jetzt oft der Schnee. Und das ist gefährlich, denn die Hänge sind schon von der Sonne aufgefirnt, also hart gefroren, und wenn darauf neuer, trockener Schnee fällt, verbindet der sich nicht mit dem alten. So brechen die Hänge auf. Besser ist es, wenn Regen langsam in Schnee übergeht.

Haben Sie auch als Skilehrer Situationen erlebt, in denen es um Leben und Tod ging?
Ich habe vier Leute aus Lawinen gerettet. Einmal bin ich vom Lift runtergehupft, acht Meter in die Tiefe, weil ich gesehen habe, wie eine Lawine abgegangen ist, drei Leute erwischt hat, von denen sie zwei wieder rausgeschmissen hat. Der Dritte hat mir gefehlt, ein Bein hatte kurz rausgeschaut. Ich habe ihn mit den Händen ausgegraben. Den Letzten habe ich 1993 beim Sondieren gefunden, das war der Paul Schwarzacher, der hat jetzt schon mehrmals das Skirennen »Der weiße Rausch« gewonnen. Er ist damals durch einen Hang gefahren, der Hang ist gebrochen, drunter war eine Dame auf der Piste, die haben wir nicht retten können. Sein Vater hat mir jedes Jahr an dem Tag ein Geschenk gemacht, es war sein einziger Sohn.

Hatten Sie oft verletzte Skischüler in Ihrer Gruppe?
Natürlich. Jetzt ist das ja kein Problem mehr, man hat ein Telefon, ruft den Hubschrauber an. Früher hast du die Leute auf der Schulter heruntergenommen. Bis da die Rettung gekommen wäre, wäre einer erfroren.

Und wenn einer schwer war?
Dann haben wir das auch gemacht. Ich kann mich erinnern, einer hat mir bald das Kreuz abgedrückt. Aber ich hab ihn runtergebracht bis in die Talstation. Wir müssen auch imstande sein, uns im Gelände einen Ackia zu bauen, mit dem wir Verletzte transportieren können.

Wie macht man das?
Wir haben immer Schnüre dabei, dann binden wir die Ski und die Stöcke des Verletzten zusammen zum Ackia, das ist in null Komma nix gemacht.

Hatten Sie prominente Schüler?
Ich bin mit dem Roman Polanski gefahren, ein Superskifahrer. Er hat im »Zürserhof« oben gewohnt, die haben mich oft angerufen, wenn Wedelwochen waren, und mich für ihre Gäste gebucht: die Gaby Grundig, Leute von Siemens, österreichische Politiker.

Gibt es unter den Skilehrern große Niveauunterschiede?
Schon. Wenn man mit einem alles fahren will, muss er staatlich geprüfter Skilehrer, Skiführer und Bergführer sein. Wer nur staatlich geprüfter Skilehrer ist, darf nicht ins Gelände.

Sind Helme sinnvoll?
Absolut. Ich fahre mit Helm. Wenn ich letztes Jahr beim Skirennen nicht einen Helm aufgehabt hätte, wäre ich nun tot. Bin mit dem Hinterkopf in eine Stange rein, die war eingeeist, mein Schädel wäre zertrümmert worden. Früher war ich ein Gegner, muss ich sagen, aber das hat sich geändert.

Auch wenn man nur die Hälfte dessen hört, was um einen geschieht?
Man hört alles, die Helme sind super. Nur wenn man Kopfhörer aufhat und Musik hört, wird es kompliziert.

Gibt es etwas, wovor man in den Bergen wirklich Angst haben sollte?
Wenn Gefahrenstufe drei, vier ist und der Gast Tiefschnee fahren will und du musst raus – da hat man immer ein zweideutiges Gefühl. Ich bin auch ein paarmal in der Lawine gewesen. Ein bisschen Angst im Gelände tut immer gut.

Rock am Ring

Roland Schulz — 2011-10-17T12:00:00+01:00

Die Catcherinnen von Bolivien begeistern das Volk in den Armenvierteln. Aber bei ihren Kämpfen geht es nicht nur um die Show, sondern auch um ihre Freiheit als moderne Frauen.

Das Böse hat Vortritt, das gehört sich so. Sie sitzen im Schatten der Umkleide, sie haben sich gedehnt, dann wird es Zeit. Draußen, im Licht der Scheinwerfer, liegt leer der Ring. Der Vorhang teilt sich, und hinaus tritt, wer an diesem Abend das Böse gibt.

Sie sind wie immer zu zweit: eine ruda (»die Rüde«), eine técnica (»die Expertin«). Der Stil einer ruda schreibt vor, die Furie in sich freizulassen: Sie spuckt auf Schönheiten im Publikum, verhöhnt Männer als impotent und Frauen als Flittchen. Eine Kämpferin dieses Stils kennt keinen Respekt, Regeln gibt es für sie nicht.

Sobald sie im Ring steht, regnet es Abfall von den Rängen, ein Aufruhr, den die besten Bösen durch gezielte Beleidigungen anfachen, bis die Halle vor Wut brennt. Dann tritt die técnica in den Ring – eine ritterliche Figur, die den Rock züchtig rafft, bevor sie ihrer Gegnerin voller Grazie entgegenschreitet. Ihr Ringen muss stets regelgerecht sein.

Sie tragen Kampfnamen wie Yolanda, die Liebevolle, oder Ana, die Rächerin, und sie sind eine Sensation in den Armenvierteln von El Alto, Bolivien: Sie sind Frauen, und sie kämpfen als Catcherinnen – und sie alle sind »Cholas«. Das Wort bezeichnete in Bolivien einst eine Mestizin, eine Frau, die indianische wie auch europäische Wurzeln hat. Über die Zeiten verschob sich der Sinn: »Chola« wurde zum Schimpfwort für die Frauen aus den Anden, die eine Tracht aus Rock und Bowler trugen und als Inbegriff der Rückständigkeit galten.

Erst als Evo Morales 2006 erster indigener Präsident Boliviens wurde, wandelte sich das Wort zum Kampfbegriff: Frauen aus den Anden nannten sich nun selbst voll Stolz Cholas. Sinnbild dieses Wandels wurde eine Gruppe, die Sonntag für Sonntag in den Armenvierteln oberhalb von La Paz auftrat – die Catcherinnen von El Alto.

Sie traten ein schweres Erbe an. Lucha Libre, die lateinamerikanische Art des Wrestlings, war ein Spiegelbild des Machismo dieser Länder, die Kämpfer Legenden. Sie waren immer Männer. Frauen? Eher ließen sie Riesen und Zwerge ringen. Erst als sich deren Reiz abnutzte, dachten sich die »Titanes del Ring«, Boliviens berühmteste Wrestling-Truppe, etwas Neues aus, jagten am Ende der Kämpfe zwei Frauen durch den Ring, die sie mit zehn Dollar Gage abspeisten. Sie lockten mit der Aussicht, man könne den Cholas unter die Röcke blicken. »Die alten Kämpfer glaubten nicht, dass eine Frau kämpfen wollte oder überhaupt konnte«, erinnert sich die Catcherin Veraluz Cortéz. »Also habe ich es ihnen bewiesen.« Cortéz kämpft als Yolanda, die Liebevolle, andere Frauen nennen sich die edle Carmen Rosa oder eben Ana, die Rächerin, eine ruda, die in aufreizenden Fetzen zum Ring stolziert.

Bald bemerkten die Titanes, dass Frauen besser ankamen als sie selbst. Die Kämpferinnen dienen als Projektionsflächen, sie verkörpern die Träume, die jeder Mensch kennt: Einmal schöner, stärker, selbstsicherer sein als alle anderen – und wenn trotzdem jemand blöd kommt, dann antwortet man mit einer gesprungenen Beinschere vom obersten Ringseil.

Es ist eine Sensation. El Alto ist eine harte Stadt, die Menschen sind arm, Raub und Diebstahl häufig, an der Spitze der Polizei-Statistiken stehen Delikte, die mit Alkohol zu tun haben, und Gewalt in der Familie. Täter unter Alkoholeinfluss sind vor allem Männer. Opfer der Familiengewalt sind vor allem Frauen. Schnell zählte Ana, die Rächerin, zu den Zugpferden im Team der Titanes. Besonders gut gingen gemischte Doppel: Teamkämpfe, in denen zwei Catcherinnen gegen Typen wie Krakenmann oder Schwarzbart antraten – stolzgeblähte Gecken, denen die Cholas unter dem Jubel der Frauen im Publikum das Grinsen aus der Fresse schlugen.

»Immer wenn ich zum Ring gehe, sage ich mir: Ich werde zeigen, dass wir Frauen uns nicht mehr demütigen lassen«, sagt Polonia Ana Choque, die als Carmen Rosa kämpft. »Ohne uns sind die Männer nichts.« Das merkten auch die Titanes, die inzwischen Schwierigkeiten haben, Catcherinnen zu finden. Es gab Streit – um Geld, um Auftritte, aber vor allem um Respekt. Daraufhin gründeten die Catcherinnen eine eigene Gruppe, nur Cholas. Sie nennen sich »Diosas del Ring« – Göttinnen des Rings.

Lothar, c'est moi

Bastian Obermayer — 2011-09-19T12:00:00+01:00

Früher Weltfußballer, heute - ja, was eigentlich? Lothar Matthäus will keine Klatschfigur sein, sondern ernst genommen werden, als Trainer, als Mensch. Er tut, was er kann. Wir haben ihn ein halbes Jahr lang dabei begleitet.

Wieder einmal läuft alles gegen Lothar Matthäus. Während er im fast menschenleeren Baseler Stadion seine bulgarische Nationalmannschaft Konter üben lässt, das schnelle Umschalten von Verteidigung auf Angriff, wird im bulgarischen Verband gegen ihn intrigiert, von Funktionären, Spielern, Journalisten. Matthäus weiß das, aber was soll er tun? Drei Tage zuvor, am 2. September, hat Bulgarien 0:3 gegen England verloren, damit ist seine Mission, die Qualifikation zur Europameisterschaft 2012, gescheitert. Am nächsten Tag spielt Bulgarien hier in Basel gegen die Schweiz, eigentlich geht es um nichts mehr. Außer um seinen Job.

Auf der Tribüne sitzt sein Manager Wim Vogel und hat kein gutes Gefühl. Vielleicht wird er sich bald wieder auf die Suche machen müssen nach einem neuen Arbeitsplatz für den Fußballtrainer Lothar Matthäus, der in Deutschland schon länger unter »nicht vermittelbar« geführt wird.

»Was ist euer verdammtes Problem?«, fragt ein halbes Jahr zuvor, Mitte März, ein italienischer Sportjournalist auf einem Fußballplatz in Pravets, einem bulgarischen Bergdorf fünfzig Kilometer nordöstlich von Sofia. Der Journalist, sein Name ist Francesco Ceniti, ist eigens für die Gazzetta dello Sport mit einem Kollegen hierhergereist, er aus Mailand, der Kollege aus Rom, um »Il grande Lothar« zu interviewen: den zweimaligen Weltfußballer des Jahres, der mit Inter Mailand Italienischer Meister wurde und in Rom die Weltmeisterschaft errang. Den großen Lothar. Die beiden sitzen auf ramponierten Plastiksitzen, während vor ihnen der deutsche Fußballtrainer Lothar Herbert Matthäus, geboren am 21. März 1961 in Erlangen, seiner Arbeit nachgeht: Er trainiert die bulgarische Nationalmannschaft für ein Länderspiel drei Tage später. »Warum bekommt er in Deutschland keine Chance?«, fragt der Journalist, »ist es wirklich wegen den Frauen?« Sein Kollege lacht. »Das ist doch ein Witz! In Italien hat der Ministerpräsident Ärger mit den Frauen! Matthäus ist Fußballtrainer, was ist euer verdammtes Problem?«

Die Hochachtung, die Matthäus außerhalb Deutschlands erfährt, macht es ihm doppelt schwer, mit der Häme hierzulande zurechtzukommen. Niemand kann im Ernst behaupten, die deutschen Medien würden sonderlich fair mit Lothar Matthäus umgehen, die Berichterstattung zu seinem 50. Geburtstag zwei Tage zuvor bestand zu gleichen Teilen aus Hohn und Spott, online garniert mit Klickstrecken seiner dümmsten Versprecher und seiner gescheiterten Beziehungen. Das alles, wird Matthäus später im Hotel sagen, mache ihm nichts mehr aus. Klar. Was soll er auch sagen? Dass er jeden Tag kotzt?

Kurz vor diesem Treffen sagt Liliana Matthäus, die vierte Ehefrau, geboren am 11. Dezember 1987 als Kristina Tchoudinova in Tscherkassy in der Ukraine, Beruf: Model, in einem Interview, dass sie – man solle jetzt bitte nicht lachen – eigentlich auf intelligente Männer stehe.

Vom Weltfußballer zur Lachnummer der Nation, das ist die Geschichte des Lothar Matthäus. Eine Frage ist, wie es sich damit lebt. Eine andere, ob er da wieder herauskommt.

Das nämlich ist das Ziel: 2011 soll das Jahr werden, in dem Lothar Matthäus seinen Namen repariert, damit er endlich dorthin darf, wo er seiner Meinung nach hingehört: in die deutsche Bundesliga. »Lothar will in den Sportteil und raus aus den bunten Blättern«, gab Manager Vogel mit auf den Weg nach Bulgarien. 2010 war für Matthäus ein katastrophales Jahr, er war arbeitslos und seine vierte Ehe scheiterte – ein Fest für den Boulevard. Lothar und Liliana torkelten quälend lange durch Bild, Bunte, Sat1 & Co, sie stritten, trennten und versöhnten sich öffentlich, dann wurde Liliana von Paparazzi mit ihrem Liebhaber erwischt. Ein verwundeter Matthäus zog vor laufenden Kameras den Ehering ab und kündigte später via Bild an, Lilianas Busenverkleinerung nicht mehr zu bezahlen, nachdem er bereits die Vergrößerung bezahlt habe, und Liliana bereute auf Sat1, ihm ihre Jungfräulichkeit geschenkt zu haben. Es folgten die erneute Versöhnung, die erneute Trennung und schließlich die Scheidung.

So ein Trainer, über dessen Privatleben die Spieler in der Kabine witzeln, kann keine Autorität sein, da ist sich Fußballdeutschland einig. Im Herbst 2010 wird er aber Nationaltrainer von Bulgarien, Weltranglistenplatz 51.

Am Abend sitzt Matthäus im Trainingsanzug an der Bar des Hotels in Pravets, vor sich eine Flasche Heineken. Warum, Herr Matthäus, lacht ganz Deutschland über Sie? Seine Mundwinkel zucken, er verschränkt die Arme. »Die, die lachen, haben ein falsches Bild von mir. Das Bild, das sie aus den Medien kennen. Daran bin ich nicht ganz unschuldig, weil ich in den letzten Jahren öfter auf roten Teppichen war, als es einem Fußballtrainer ansteht, und zu viel zu Privatangelegenheiten gesagt habe.«

Eine Kellnerin bringt Schokolade. Matthäus reißt die Verpackung auf, bricht die Tafel in Stücke und isst sie in einem Rutsch auf. Er ist genervt. Immer dasselbe Thema. »Ich weiß, dass wir uns vor aller Augen blamiert haben. Aber anderen lässt man viel schlimmere Dinge durchgehen«, sagt er. »Ich will dem Franz nix Böses, aber der zeugt ein außereheliches Kind und bleibt der Größte.«

Allerdings hat der Franz, Franz Beckenbauer, auch andere Zeiten erlebt: Ende der Siebzigerjahre galt er als Karikatur seiner selbst, als eitler Pfau, der sich nur mehr in der Münchner High Society herumtrieb. »Vom Idol zum Reklamekasperl« titelte die Süddeutsche Zeitung damals über den »Kaiser«, und der Spiegel schrieb, dass keine Majestät mehr so tief gefallen sei, seit Wilhelm II. in Holland im Exil Bäume zersägt habe. Die Parallelen sind unübersehbar, Beckenbauer hat den Weg zurück geschafft.

Ein Offizieller des bulgarischen Verbands kommt an den Tisch, um mit Matthäus und dessen Assistenten Termine zu besprechen. Wenn er seine Nationalspieler beobachten will, muss Matthäus oft reisen, viele verdienen ihr Geld im Ausland, in Holland, England, Russland oder der Türkei. Matthäus weiß besser als der Laptop des Offiziellen, an welchem Tag Eindhoven in Enschede spielt oder Aston Villa gegen Stoke City. Er hat, so scheint es, den gesamten Spielkalender des europäischen Fußballs im Kopf. Er korrigiert den Mann freundlich grinsend. Lothar Matthäus weiß gern Sachen besser.

Die Bedingungen, mit denen er in Bulgarien konfrontiert wird, sind schwieriger als die in den meisten europäischen Ligen; um seine dort aktiven Spieler zu sehen, tingelt er wochenends über schlaglochübersäte Landstraßen, weicht streunenden Hunden aus und überholt Eselskarren. Der Verband gilt als korrupt und hat kaum Geld, Matthäus strich seinen Profis als Erstes die Businessflüge, damit spart er dem Verband, er rechnet es vor, etwa 100 000 Euro im Jahr. Aber er arbeitet in einem von Armut und Arbeitslosigkeit geplagten Land, und mit dieser Realität, erklärt Matthäus, muss er seine Ansprüche abgleichen, »und da sagt man eben: Okay, es gibt hier Wichtigeres«.

Kurz nach Mitternacht löst die Runde sich auf, und Matthäus bezahlt für alle, ohne große Geste. Am nächsten Tag steht er wieder als Nationaltrainer auf dem Platz, beobachtet, dirigiert und macht Ansagen, manchmal auf Deutsch, dann übersetzt sein Assistent, meistens spricht er aber Englisch. Über sein Englisch amüsiert Deutschland sich seit Jahren – Matthäus arbeitet damit seit Jahren, als Trainer und als Co-Kommentator. Im Ausland scheint man ihn besser zu verstehen, in jeder Hinsicht.

Lothar Matthäus fühlt sich seit Jahren ungerecht behandelt, im Grunde von ganz Deutschland, deswegen ist er zu einem Daueragitator in eigener Sache geworden: Noch während er eine Tür aufhält, erklärt er, er sei ein höflicher Mensch, es sei für ihn selbstverständlich, anderen Türen aufzuhalten. Er ist Lothar Matthäus, der ewig Unverstandene.

Mit einem Pfiff unterbricht er in Pravets das Training, eine Übung klappt nicht, er macht vor, wie sie geht. Drei Flanken, jede kommt exakt dort an, wo sie hinsoll. Er kann es noch. Matthäus lächelt. »Das hier ist seine Welt«, sagt Manager Vogel am Spielfeldrand, »nicht die roten Teppiche. Das müssen wir jetzt allen klarmachen.« Das Rezept dafür ist einfach: erstens raus aus der Welt des Klatschs, zweitens sportlicher Erfolg. Das ist ziemlich genau das, was auch Uli Hoeneß, Franz Beckenbauer und andere, die ihn für einen guten Trainer halten, seit Jahren raten. 2011 soll es so sein, nur müsste Bulgarien dafür auch mal gewinnen. Aber die nächsten beiden Spiele enden nur unentschieden. Das reicht nicht.
[seitenumbruch title="»Lothar, dich haben wir für das zweite Spiel eingeteilt«"]
Mitte April in Düsseldorf. »Hallo, ich bin die Ulla«, flötet eine blonde Frau Lothar Matthäus im Foyer des Hotels entgegen, in dem Sat1 die prominenten Mitspieler seiner Spielshow Länderkampf: Deutschland gegen Italien untergebracht hat. Matthäus lächelt irritiert. Ein Sat1-Mitarbeiter zieht ihn weiter, Vorbesprechung. »Wer war denn die?«, fragt Matthäus. Der Sat1-Mann grinst. »Ulla Kock am Brink, eine Moderatorin. Die ist in deinem Team.« Matthäus zuckt die Achseln und lässt sich weiterschieben.

»Bratwurst gegen Pizza«, so wirbt Sat1 für die Sendung, Johannes B. Kerner moderiert, und außer Matthäus und Kock am Brink werden aufseiten der Bratwurst auch Boris Becker und Schauspieler Hannes Jaenicke antreten, im italienischen Team unter anderem Schlagersänger Nino de Angelo, der schon im Besprechungsraum wartet und Matthäus fröhlich begrüßt.

»Also, Lothar«, sagt der Sat1-Mann dort, »dich haben wir für das zweite Spiel eingeteilt. Du sitzt auf einem Rad, das über Seilzug mit einem Kran verbunden ist. Sobald du trittst, geht das Rad nach oben, bis auf 30 Meter.«

Matthäus schüttelt den Kopf. »Mach ich nicht. Ich hab Höhenangst und übrigens auch Platzangst.«

»Aber das war doch abgesprochen«, sagt der Sat1-Mann. Matthäus-Manager Vogel schaltet sich ein: »Mein Fehler, hab ich nicht mit Lothar besprochen. Kann das nicht jemand anderes machen?«
»Der Jaenicke?«, schlägt Nino de Angelo vor.
»Genau, der Jaenicke soll«, sagt Matthäus, seine Gesichtszüge entspannen sich. Alle im Raum nicken. Der Jaenicke soll mal.

»Normalerweise gehe ich nicht in solche Sendungen, obwohl ich oft angefragt werde«, erklärt Matthäus später in einer Lounge im Hotel, vor sich einen Salat, und schaltet auf Expertenmodus – das ist der Matthäus, den man aus dem Fernsehen kennt: immer eine Spur zu wichtig. »Aber das heute, Deutschland gegen Italien, das ist was anderes. Ich hab lange in Italien gelebt, da bin ich Weltmeister geworden, und mit Johannes B. verstehe ich mich gut, uns verbindet was Besonderes.« Er sieht auf, prüfend. Weiß der Mann vom SZ-Magazin, dass er Kerner und dessen Frau miteinander bekannt gemacht hat? Er weiß es. »Richtig«, sagt Matthäus zufrieden und widmet sich wieder dem Salat, »so war es.« Dann muss der Promi Lothar, der nur noch der Trainer Matthäus sein soll, zur Sendung.

»Und jetzt alle Deutschland-Fans: Ausrasten!!!«, brüllt ein Aufheizer im Deutschland-T-Shirt in einer Düsseldorfer Halle ins Publikum. Neben ihm taumelt eine Bratwurst über die Bühne. Die Menschen auf den Rängen klatschen und wedeln freundlich mit Deutschland-Fähnchen. Dann beginnt der Spieleabend mit dem ehemaligen Weltfußballer Lothar Matthäus.

In jeder Werbepause wollen Menschen sich mit ihm fotografieren, »Lothar, hierher!«, brüllen sie, meist Männer um die dreißig oder vierzig Jahre. Sie alle hat er 1990 zu Weltmeistern gemacht, das haben sie ihm nicht vergessen. Er stellt sich geduldig neben jeden Bierbauch, lässt verschwitzte Arme um sich legen und lächelt in jede Handykamera. Lothar gehört allen. Wenn er einmal »Nein« sagt, schreien sie ihm »du Arschloch« hinterher.

Am Ende des Abends ist Deutschland Sat1-Länderkampfsieger, es regnet Konfetti, Boris Becker macht die Beckerfaust und Lothar Matthäus stemmt einen Pokal in die Höhe. Dann klatscht er die Bratwurst ab.

Vor zwanzig Jahren hätte es etwas Magisches gehabt, Boris Becker und Lothar Matthäus im gleichen Team zu sehen. Heute gehören sie als »Bobbele« und »Loddar« zum festen Spott-Inventar des Landes, Kategorie: alternde, für Onlinepoker werbende Ex-Sportler mit jungen Frauen. Matthäus sieht das ein wenig anders: »Ich suche sportlichen Erfolg, und der Boris, wir kennen uns, verdient sein Geld mit der Verwertung seines Privatlebens.«

In den Wochen vor und nach dieser Sendung stellt sich heraus, dass Matthäus es mit seinem Abschied vom roten Teppich und der Welt der Boulevardmedien nicht sonderlich ernst meint: Ob Gala im »Bayerischen Hof«, Party im Berliner »Soho House« oder die Eröffnung der neuen Terrasse der Münchner Disco »P1« – Lothar Matthäus ist dabei, gern mit seiner neuen Freundin Ariadne Ioannou, geboren am 10. April 1987 in Limassol auf Zypern, Beruf: Studentin der Psychologie. Außerdem wird im Lauf der Recherchen klar, dass auch Matthäus, ähnlich wie Becker, seinen Prominentenstatus in eine Art Geschäftsmodell gegossen hat: Für sein Mitwirken an Veranstaltungen wie dem Sat1-Länderkampf in Düsseldorf nimmt er Geld. Als er mit Freundin Ariadne einem Fernsehsender ein erstes exklusives Interview aus dem angeblichen Liebesurlaub in Paris gab, hatte der Sender die beiden erst nach Paris eingeladen. Und dann war Matthäus Anfang März noch in Tschetschenien, wo er auf Einladung des dortigen Machthabers Ramsan Kadyrow – international wegen Missachtung der Menschenrechte, wegen Folter und Auftragsmorden geächtet – ein Fußballspiel mit anderen ehemaligen Fußballstars, vor allem Brasilianern, bestritt. Zwar ließ Kadyrow verbreiten, die Spieler seien »aus Respekt vor dem tschetschenischen Volk« gekommen, sprich: ohne Gage, und Matthäus, der in Kadyrows Team kickte, beteuert bis heute, kein Geld bekommen zu haben. Dann wäre er aber die Ausnahme: Einer der brasilianischen Ex-Nationalspieler entschuldigte sich öffentlich dafür, Geld genommen zu haben, eine brasilianische Zeitung berichtete sogar, jeder Spieler habe etwa 215 000 Euro bekommen.

Hat Matthäus das nötig? Hinter ihm liegen vier Scheidungen, er hat drei Kinder, ist viel unterwegs und führt ein teures Leben: die besten Hotels, in denen er auch mal monatelang wohnt, ausgesuchte Restaurants, Designerkleidung. Ex-Frau Liliana beziffert die gemeinsamen monatlichen Ausgaben in einem Anwaltsschreiben nach der Scheidung auf etwa 30 000 Euro. Andererseits hat er hohe Einnahmen, allein der Vertrag mit einem Wettanbieter bringt ihm eine halbe Million Euro, sein Gehalt als Nationaltrainer dürfte nicht weit darunter liegen. Und trotzdem lässt er sich von der Bunten seine Geburtstagsparty in einem Münchner Restaurant bezahlen – eine Sache, die an Verworrenheit kaum zu übertreffen ist: Erst sagt Matthäus, er wolle weniger in der Bunten vorkommen, dann bietet er ausgerechnet dort die exklusiven Fotorechte zum Kauf an. Prompt gibt es Irritationen, angeblich weil auf Matthäus Gästeliste mehr Ex-Frauen standen, als tatsächlich erschienen. Dann druckt das Blatt im Heft eine große Fotostrecke samt Interview und der Überschrift »So feiern Sieger«, aber das Cover genau dieser Ausgabe ist eine Ohrfeige für ihn: »Lothar Matthäus: Scheidungs-Betrug?« steht groß neben seinem Foto.

Ein paar Tage zuvor war bekannt geworden, dass Liliana Matthäus die Rechtmäßigkeit der Scheidung juristisch anzweifelt. Die Staatsanwaltschaft entschied aber schnell, dass die Scheidung rechtskräftig sei. Doch da hatten die Bunte-Leute schon hektisch den Scheidungsbetrug aufs Cover geschrieben. »Eine solche Bombe«, entschuldigen sie sich später bei Matthäus Manager, hätten sie einfach machen müssen. Das Heft erscheint, als Matthäus sich in Pravets auf das Länderspiel gegen die Schweiz vorbereitet. »Das ist ein No-Go, kein Fairplay, nichts!«, beschwert er sich an der Hotelbar, »die Journaille darf in Deutschland alles! Das ist doch Verleumdung!«

Aber wie viel Mitleid muss man mit jemandem haben, der sich dieser People-Maschinerie selbst aussetzt – ja: der sie in Gang setzt, aus finanziellem Interesse?
[seitenumbruch title="Matthäus lebt, wie er Fußball gespielt hat: nie grübeln, nie zurückschauen."]
Ende Juni in Köln. In der Lanxess Arena setzt ein Pfeifkonzert ein, als Moderator Johannes B. Kerner »unseren Rekordnationalspieler Lothar Matthäus« live auf Sat1 und in der Halle begrüßt. Hier verteidigt an diesem Abend Boxweltmeister Felix Sturm seinen Titel. Lothar Matthäus reagiert auf die Pfiffe mit spitzem Schmunzeln, er möchte souverän wirken: Sollen sie doch pfeifen. An seiner Seite ist wieder eine neue Freundin, Joanna Tuczynska, geboren 1984 in Posen, Beruf: Dessousmodel. Ein Pulk aus Bodyguards und Kamerateams bahnt ihnen den Weg, und sie nehmen in der ersten Reihe Platz, direkt am Ring, die Plätze, die Prominenten vorbehalten sind. Weder die Karten noch die Übernachtung im Hotel müssen sie bezahlen.

Es ist der erste große gemeinsame Auftritt von Matthäus und seinem »neuen Pokal«, wie die Bild-Zeitung das Model nennt, der erste gemeinsame Ausflug ins Scheinwerferlicht. Schon am Nachmittag vor dem Boxkampf lässt er sich mit Joanna Tuczynska im Hotel für die Bunte fotografieren – obwohl er die Zeitschrift wegen des »Scheidungsbetrug«-Covers am liebsten verklagt hätte. Ein paar Wochen später wird Joanna in der Bild am Sonntag groß als »Lothars Sommermädchen« vorgestellt, samt Fotoshooting in Rio de Janeiro – obwohl Bild wenig vorher noch seine jetzige Ex-Freundin Ariadne Ioannou behaupten ließ, er habe ihr zu einer Nasenoperation geraten und sortiere außerdem seine Joghurts nach Ablaufdatum im Kühlschrank.

Matthäus selbst erklärt vor dem Boxkampf, den Kontakt mit den Boulevardmedien könne er nur »langsam herunterdimmen – ausknipsen geht nicht«. Tatsächlich will Lothar Matthäus diese Welt ganz einfach nicht verlassen, weil diese Welt längst seine Welt geworden ist und ihm vieles einbringt: Freunde, Anerkennung, Aufmerksamkeit, Geld, junge hübsche Frauen. Über die unangenehmen Seiten regt er sich auf, danach steckt er den Ärger weg und macht weiter wie bisher: Er verabredet »schöne Geschichten« mit denselben Medien, die ihn gerade noch öffentlich vorgeführt haben – im Glauben, die Sache im Griff zu haben.

Lothar Matthäus lebt, wie er Fußball gespielt hat: nie grübeln, nicht zurückschauen, einfach weiter. Auf dem Fußballplatz ist es eine Stärke, alle Zweifel an sich zu ignorieren. Im Leben eher nicht.

Direkt nach dem Boxkampf verlassen Matthäus und Joanna Tuczynska die Lanxess Arena. Ein bisschen später sitzen die beiden bei Wodka Red Bull und Erdnussflips in einem Kölner Club. Sie haben sich bei seinem 50. Geburtstag kennengelernt, und sie hat, sagt sie, von ihm damals nur gewusst, dass er einmal ein sehr guter Fußballspieler war. Ihn beeindruckte ihre Erscheinung. »Alle Männer haben ihr dort nachgeschaut – what a lady!«, sagt er, sie lacht, und er legt seine Hand auf ihr Knie. Aber nur er hat sie bekommen.

Ein Münchner Schönheitschirurg hat Matthäus und Joanna Tuczynska einander vorgestellt, ausgerechnet. Denn dieser Schönheitschirurg, so erzählt er es der Abendzeitung, hatte ihn auch schon mit Liliana und Ariadne bekannt gemacht. Liliana sagt, sie stehe eigentlich auf intelligente Männer. Ariadne sagt, alle lachen hinter seinem Rücken über Lothar. Hat Matthäus nicht das Gefühl, in einer Endlosschleife gefangen zu sein, hat er nicht die Angst, dass auch Joanna wieder öffentlich über ihn herzieht, falls das Zusammensein nicht funktioniert? Und nervt ihn das nicht? Lothar Matthäus zündet sich eine Zigarette an, es ist früh am Morgen inzwischen, er schließt die Augen und schüttelt den Kopf. »Kein Mensch denkt doch in dem Moment, in dem er sich verliebt, daran, wie es sein könnte, wenn man sich trennt. Oder?«

Nach der Trennung von Liliana spottete die Bild-Zeitung auf der Titelseite: »Der gehörnte Matthäus«. Als Matthäus, fast ein Jahr nach dieser Überschrift, in Düsseldorf vor dem Sat1-Länderkampf auf den Aufzug wartet, entdeckt er eine Ballerina-Statue – ein Bein und ein Arm der Figur sind steil nach oben gestreckt. Matthäus kniet sich grinsend davor. Die Umstehenden verstehen nicht. »Hier«, ruft er, »zwei Hörner – der gehörnte Matthäus!«

Er lacht selbst am lautesten über sein damaliges Unglück. Öffentliche Demütigungen scheinen abzuhärten. Was kann ihn schon noch treffen? Lothar Matthäus sagt über sich, er sei im Grunde glücklich. Er habe ein tolles Leben und sei in der ganzen Welt zu Hause. Vielleicht muss man ihm das alles glauben. Tatsächlich ist er, der eine Wohnung in Budapest hat und kaum drei Tage am Stück am selben Ort anzutreffen ist, mehr Weltbürger als all die, die sich über ihn lustig machen. Möglicherweise täuscht auch der Eindruck, dass er sein privates Glück an der falschen Stelle sucht.

Aber sein öffentliches Leben, seine dauerhafte Präsenz in den Boulevardblättern, wird eine ernsthafte Trainerlaufbahn in Deutschland auch weiterhin verhindern.

Immer wieder, in Pravets, in Düsseldorf und in Köln, hat Lothar Matthäus gesagt, dass er mit Bulgarien endlich einmal die Früchte seiner Arbeit als Trainer ernten wolle. Beim letzten Treffen Anfang September in Basel scheint das nicht besonders wahrscheinlich. Sowohl im bulgarischen Verband als auch in Teilen der Mannschaft wird nach der verpassten Europameisterschaft Stimmung gegen ihn gemacht. Matthäus beharrt darauf, dass es weitergeht: »Der Vertrag mit mir wurde per Handschlag verlängert«, sagt er in einem Hotel in der Baseler Altstadt und zeigt, wie zum Beweis, eine Liste: die Namen der Spieler, mit denen er die Qualifikationsspiele zur Weltmeisterschaft 2014 in Brasilien bestreiten möchte. Wenn man ihn denn lässt.

Am Tag darauf verliert Bulgarien auch gegen die Schweiz – damit hat Matthäus’ Team unter ihm nur ein einziges Pflichtspiel gewonnen. Trotzdem verlässt Lothar Matthäus Basel als bulgarischer Nationaltrainer. Im Moment ist das fast mehr, als er erwarten kann.

Durch den Kampf zum Spiel

Gabriela Herpell — 2011-06-23T17:00:00+01:00

Eine nervige Stimme? Vor allem eine wichtige: Niemand fördert Frauen in der Männerwelt des Fußballs so sehr wie die Sportreporterin Sabine Töpperwien.

Jetzt ist Frauenfußballweltmeisterschaft in Deutschland – und ausgerechnet die bekannteste deutsche Fußballreporterin wird zu Hause auf dem Sofa sitzen und kein Spiel kommentieren. Immerhin, Sabine Töpperwien hat es selbst so entschieden. Klar, es sei schade, sagt sie, aber es bringe sie nicht um. Was sie hingegen umbringen würde: Wenn sie am Samstagnachmittag nicht im Radio bei der Bundesliga-Konferenz dabei wäre. »Da bleibt keine Zeit für die Frauen-WM. Aber ich werde mitfiebern, bin ja Fan.«

Die Bundesligakonferenz ist also die Königsklasse, mehr noch als eine Fußball-WM. Der Samstag im Stadion und auf Sendung, wenn acht Millionen zuhören, das ist das Leben und das Glück von Sabine Töpperwien. Wie sie strahlt und vibriert, wenn sie im Einsatz ist! Wie sie im Reinen ist mit sich und der Welt! Da vergisst man fast, wie kritisch viele – vor allem Männer – über sie denken, ihre Stimme und ihre Art, im Radio zu moderieren, gar nicht mögen: Sie klinge gepresst, so künstlich, man nehme ihr die Begeisterung nicht ab.

Andererseits ist ihre Stimme unverkennbar, nicht schlecht für eine, die im Radio moderiert, und sie ist die einzige Reporterin, die regelmäßig aus den Stadien berichtet. Sie hat natürlich eine Menge Fans, darunter viele Frauen. Die mögen, dass sie es geschafft hat, dass sie wirklich was geworden ist in der Männerwelt des Fußballs. Wenn Schalke im Halbfinale der Champions League gegen Manchester United spielt, kommentiert: Sabine Töpperwien. Und wenn Dortmund am 30. April, am drittletzten Spieltag der Bundesliga 2011, Deutscher Meister wird, berichtet: Sabine Töpperwien.

Eineinhalb Stunden vor dem alles entscheidenden Spiel trifft sie im Presseraum der Dortmunder Arena ein, um sich vorzubereiten. Und Leute zu begrüßen – im Westfalenstadion kennt sie fast jeden Journalisten, und es sind viele gekommen an diesem 30. April. Küsschen rechts, Küsschen links, Take Five, die Stimmung ist aufgeheizt. An der Theke schnappt sie sich eine Gulaschsuppe, kein Bier dazu, »im Dienst niemals«, und bespricht den Ablauf des Spieltags mit den beiden Kollegen vom WDR. Eine Pranke landet auf ihrer Schulter, sie dreht sich um, große Begrüßung: »Was für ein Tag«, seufzt der Reporter, der für den Bayerischen Rundfunk gekommen ist, »da geht meine schwarz-gelbe Seele auf.« »Ein Bayer mit schwarz-gelber Seele«, lacht Sabine Töpperwien, sie ist gerührt. Es geht auf halb vier zu, von draußen, aus dem ausverkauften Stadion schwappen die Lieder herein, You’ll Never Walk Alone – 85 000 Menschen singen.

Ist sie aufgeregt, vor so einem Spiel? »Aufgeregt ist das falsche Wort, aber heute, das elektrisiert«, sagt sie. »Ich halte es wie Klopp: nicht entspannt sein, aber auch nicht aufgeregt, sondern hochkonzentriert.«

Von Jürgen Klopp, dem Dortmunder Meistertrainer, weiß man, dass er als junger Mann beim damaligen Zweitligisten Mainz mit großer Leidenschaft, aber ohne überragendes Talent Fußball gespielt hat. Seine Begeisterung, sein Fleiß, sein methodisches Vorgehen haben ihn zu dem gemacht, was er nun ist: Deutscher Meistertrainer. Vielleicht liegt es deshalb nahe, dass Sabine Töpperwien sich mit ihm vergleicht – ihren Erfolg verdankt auch sie vor allem ihrem Biss, ihrem Kampfgeist. Und ein bisschen der Familie.

Ihre Kindheit im Harz war stark von Fußball geprägt, die Eltern gingen mit den Kindern zu jedem Spiel des VfR Osterode. Sabine Töpperwien ist 1960 geboren, zehn Jahre und zehn Tage nach ihrem Bruder Rolf, der Sportreporter wurde, da ging sie noch in die Grundschule. Als sie 16 war, arbeitete er fürs ZDF und nahm die kleine Schwester mit ins Stadion nach Braunschweig, die Eintracht spielte Bundesliga. »Da dachte ich: Mensch, wenn du eine Karte für so ein Spiel nicht kaufen musst, weil es dein Beruf wäre, hinzugehen - das wär’s.«

Sie studierte Sozialwissenschaften, Publizistik und Sport in Göttingen und schrieb als erste Frau in Deutschland ihre Diplomarbeit über Fußball: Tendenzen der Professionalisierung des Fußballsports in Deutschland in seinen historischen und sozialen Dimensionen. Dabei kam sie gar nicht auf Idee, dass irgendetwas an ihrer Leidenschaft komisch sein könnte.

Nach dem Diplom 1985 fing sie in der Sportredaktion des NDR an. Was ihre Lieblingssportart sei, wurde sie in ihrer ersten Konferenz gefragt. »Ja, Fußball«, sagte sie. Stille. Entsetzen. »Und was noch? Sie sind doch eine Frau!« Die Männer im Sender schlugen ihr vor, sich auf Rhythmische Sportgymnastik zu verlegen. Ja, wenn sie sich reinhängen würde, meinten die, dann könnte sie es mit Rhythmischer Sportgymnastik in zwei Jahren zu einer EM oder WM schaffen.

Damit hatte Sabine Töpperwien nicht gerechnet. Sie war ganz neu dort, und sie wollte was erreichen. »Ich bin Waage und kein Heißsporn. Ich habe ernsthaft abgewogen, wie ich vorgehe«, erinnert sie sich. »Ich habe gesagt, Entschuldigung, dann bin ich die Falsche hier, ich interessiere mich nicht für Gymnastik, habe keine Ahnung davon und keine Lust, mich in die Frauenecke drängen zu lassen.«

So eine Beharrlichkeit imponierte den Männern im Sender dann doch. Sie boten ihr einen Kompromiss an: Hockey. Das spielen Männer und Frauen. Es machte ihr Spaß, aber sie ließ nicht locker mit dem Fußball. Nach drei Jahren durfte sie zu einem Spiel nach Meppen fahren, zweite Liga, weit weg, das nahm keiner ernst, da wollte keiner hin.

1989 suchte der WDR eine Frau für die Sportredaktion und machte Töpperwien ein Angebot. Sie sagte, aber nur, wenn ich die Chance im Fußball bekomme. Nun ist sie Sportchefin bei WDR 2, der federführend bei der Bundesligaübertragung ist, und managt das gesamte Sportprogramm für den Hörfunk. Die Samstage im Stadion sind ihr vielgeliebter Ausgleich zum Büroalltag. Allein unter Männern sitzt sie auf der Pressetribüne, vor sich ein Monitor und drei Uhren: eine digitale, die auf die Sekunde gehen muss, für die Tageszeit; eine Stoppuhr für die Spielzeit; eine für die Länge des Wortbeitrags. Dortmund führt 2:0, das Stadion tost, sie muss ins Mikrofon brüllen und dabei überschlägt sich ihre Stimme. Man fängt an zu begreifen, was für eine Herausforderung die Lautstärke für eine weibliche Stimme ist. »Man wird nie von allen geliebt«, sagt sie, wenn man sie fragt, wie sie mit der Kritik umgeht. »Mein Ziel sind 51 Prozent, die absolute Mehrheit, das reicht.« Ihr Lachen ist breit und entwaffnend, die braunen Knopfaugen blitzen. Sie hat sich ein dickes Fell zugelegt.

Es gab ja auch schon härtere Zeiten: Als sie beim WDR anfing, sagte Christoph Daum ihr bei einem Interview ins Gesicht: »Mit Ihnen unterhalte ich mich doch nicht über Fußball.« Otto Rehhagel warf ihr vor, noch nie den Schweiß einer Kabine gerochen zu haben. Hörer riefen an und empörten sich: »Die soll uns nicht Fußball erklären, die soll lieber Strümpfe stopfen.« In diesen Jahren hat sie begriffen, dass eine Frau es im Fußball doppelt schwer hat. »Als Frau hat man wenig Spielraum. Da darf man keinen Bock schießen.« So wie Carmen Thomas’ historischer Ausrutscher »Schalke 05«, der bis heute an der damaligen Sportmoderatorin klebt.

Steckt hinter Sabine Töpperwiens Entscheidung gegen die Frauen-WM vielleicht Strategie? Weil Frauenfußball immer noch nicht so cool ist? »Das ist es nicht«, sagt sie. Sie hat 1989 das erste Frauenfußball-Länderspiel, das live im deutschen Fernsehen übertragen wurde, kommentiert, zehn Pokalfinalspiele der Frauen in Berlin, Deutsche Meisterschaften, vorletztes Jahr die Laudatio auf die »Mannschaft des Jahres« gehalten und Bundestrainerin Silvia Neid den Preis überreicht. »Da ist große Verbundenheit. Aber die Samstage in der Bundesliga, das ist meine Welt. Und ab und zu brauche ich auch mal eine Pause.«

Als Sportchefin bei WDR 2 versucht sie, Frauen im Sender zu fördern: von dreißig Mitarbeitern sind inzwischen elf Frauen, aber die meisten möchten Interviews machen, keine Live-Reportagen, wegen der Arbeitszeiten, fast jedes Wochenende geht drauf und viele Abende auch. Und sie? Lebt in Köln, mit Katze, ist Single. »Und ja, ich glaube, das hat mit dem Job zu tun. Aber ich habe meinen Traum zum Beruf gemacht, mehr kann man nicht verlangen.«

Das Spiel ist längst abgepfiffen. Zwei junge Fans in gelb-schwarzen Trikots verirren sich auf die Pressetribüne. »Man hat mir geflüstert, dass die Spieler in den Katakomben wild feiern«, spricht Sabine Töpperwien ins Mikrofon. »Die Sonne scheint immer noch ins Stadion an diesem 30. April – meisterlich, könnte man sagen.« Das Stadion ist fast leer, sie ist jetzt sehr gut zu verstehen. »Sind Sie die Stimme vom WDR?«, fragt einer der beiden Jungs begeistert. Da lacht sie und freut sich. Dann spricht sie weiter ins Mikrofon, der Sender möchte noch etwas Atmosphäre, wie schön, sie will ja auch gar nicht aufhören, beschwört die Ausnahmestimmung des Nachmittags ein ums andere Mal, erzählt von tanzenden Fans, von Bierduschen und vom »Wundertrainer Klopp«. Sie hätte es gar nicht sagen müssen, man sieht ihr ja an, dass sie ihren Traum zum Beruf gemacht.

Der Sonnenk�nig

Thomas Kistner — 2011-05-26T17:00:00+01:00

Mohamed Bin Hammam hob einst Sepp Blatter auf den Fifa-Thron. Nun ist er sein härtester Rivale. Am 1. Juni kommt es zum Duell um die Fifa-Präsidentschaft – und zur Entscheidung über die Frage, wie es mit dem Fußball weitergeht.

(Anmerkung: Sonntagfrüh wurde bekannt, dass Bin Hammam seine Kandidatur unerwartet zurückgezogen hat.)

Der Mann, der die Fußball-Weltmeisterschaft 2022 in die Wüste geholt hat, gewährt einen Einblick in sein Reich. Mohamed Bin Hammam lebt in Doha, der Hauptstadt Katars, einer geteilten Stadt: auf der einen Seite die schmalen Hotels, kleinen Läden und Kaffeehäuser, umrahmt von kariösem Altstadtgemäuer, auf der anderen Seite die Glas- und Metalltürme des Büroviertels Al- Dafna, die sich im türkisfarbenen Meer spiegeln und zur Hälfte leer stehen. Dazwischen eine beachtlich frequentierte Kamelweide und ein riesiger Parkplatz.

Im pyramidenförmigen »Sheraton«-Hotel, direkt am Persischen Golf, hat Bin Hammam einen Raum gemietet sowie einen Kameramann, der seinen Auftritt für seine persönliche Website dokumentiert. Ein Stativ hätte es auch getan, Katars oberster Fußballfunktionär kommt in neunzig Gesprächsminuten mit einem Dauerlächeln aus und bewegt sich sparsam; hin und wieder streicht er die schneeweiße Kufiya, sein Kopftuch, zurecht. Emotionen zeigt Bin Hammam, der am 1. Juni als Kandidat für die Wahl des Fifa-Präsidenten antritt, eigentlich nur bei einer Frage: Worauf spielte sein Rivale Sepp Blatter an, der amtierende Fifa-Präsident, als er im März im Schweizer Fernsehen bezweifelte, dass Bin Hammam am Ende überhaupt gegen ihn kandidieren werde? »Fragen Sie Herrn Blatter, was er da gemeint hat«, zischt Bin Hammam. Später, ohne Kamera, entlädt sich sein ganzer Zorn: Blatter habe bei Hamad Bin Chalifa Al-Thani gegen ihn intrigiert. Der Emir von Katar sollte Bin Hammam seine Bewerbung ausreden.

Blatter weiß nur zu gut: Fußball und Katar ist ein sensibles Thema. Mit dem WM-Zuschlag geriet das Land weltweit in die Kritik: Was zur Hölle will dieser schwarzwaldgroße Wüstensprengel ohne echten Fußballbetrieb mit unserem globalen WM-Fest? Wie haben die superreichen Ölscheichs wohl die korrupten Funktionäre der Fifa überzeugt?

Doch der Emir hat Bin Hammam nicht zurückgepfiffen. Der Vorstoß seines Untertans ist nämlich ganz nach seinem Geschmack. Seit 1995, als er seinen eigenen Vater vom Thron putschte, reitet das Emirat auf Messers Schneide durch die instabile Golfregion. Das Land pflegt mit dem Iran an der Küste gegenüber enge Freundschaft und gewährt zugleich den Amerikanern die größte Militärbasis außerhalb der USA. Im regionalen Dauerkonflikt der Alliierten um Ägypten und Saudi-Arabien sowie Iran und Syrien schaukelte sich Katar in eine neutrale Position, mit Israel gab es zeitweise gar diplomatische Bande. Und war Doha noch im Februar Teil jener saudischen Allianz, die pro-demokratische Proteste in Bahrain niederschlug, erkannte es im März als erste arabische Regierung Libyens Rebellen an und steuerte Kampfjets zur westlichen Koalition gegen Gaddafi bei. Katar hilft den Aufständlern wirtschaftlich und beim Aufbau einer TV-Station. Der in Doha beheimatete Sender Al-Dschasira gilt ohnehin als treibende Kraft hinter dem arabischen Frühling. Dafür wird er gefeiert. Und verdammt.

Grundlage dieser politischen Machtspiele ist ein enormer Reichtum: Katar besitzt das drittgrößte Erdgasfeld des Planeten, die Produktion von Flüssiggas macht es zu einem der vermögendsten Länder der Welt. Große Teile dieses Vermögens legt die Qatar Investment Authority (QIA) an, sie gilt als aggressivster arabischer Staatsfonds und soll mindestens 75 Milliarden Dollar in Auslandsbeteiligungen investiert haben. In Deutschland hält Katar Anteile an Volkswagen und Porsche, der Wüstenstaat ist größter Einzelaktionär der Schweizer Bank Credit Suisse und der britischen Barclays Bank sowie Eigner des Londoner Shoppingtempels Harrods. Frankreich sichert die Energieversorgung über Doha, und im Welt- und Europameisterland Spanien brach das Emirat ein Tabu: Nach über hundert Jahren der Abstinenz lässt der weltbeste Klub, der FC Barcelona, erstmals Geld für Trikotwerbung zahlen und trägt in Zukunft den Schriftzug der Qatar Foundation in die Stadien. 250 Millionen Dollar kassiert Barca von Sommer 2011 bis 2016, es ist der teuerste Sponsorvertrag der Fußballgeschichte.

Vor dem WM-Zuschlag standen im Emirat allerdings monatelang die Räder still, berichten ansässige Manager beeindruckt. Das zeugt von der enormen Bedeutung des Fußballspektakels für das Land. Doch nun ist am Persischen Golf endgültig der Goldrausch ausgebrochen: 90 000 Zimmer sollen gebaut werden, allein 8000 im ersten Halbjahr 2011. Katar will zur mittelöstlichen Schweiz werden, Drehscheibe für Sport- und Luxustourismus, weg von der Rohstoffabhängigkeit. Einen »Riesenaufschwung« prophezeit ein ansässiger Schweizer Geschäftsmann. Aus dem kriselnden Dubai ziehe nun alles nach Doha, »Firmen, die hier vorher kein Interesse hatten«. Bau- und Consultingexperten bilden die Vorhut. Die Stadt vibriert, die Mieten steigen. »Auch aus Deutschland«, sagt »Sheraton«-Managerin Franziska Hoppe, »bekommen wir sehr viele Wirtschaftsdelegationen.«

Vor wenigen Jahrzehnten tauchten noch die Perlenfischer vor der Küste. Und bis heute hat es die autochthone Stammesgesellschaft mehr mit Falkenjagd und Kamelrennen als mit Fußball. Die religiösen Fundamentalisten beobachten die rasende Entwicklung ihrer Heimat mit Argwohn. Ihre Macht ist noch immer beträchtlich: Homosexualität bleibt verboten, unbedeckte Knie oder Schultern im Shoppingcenter können in Katar immer noch mit Geldstrafe geahndet werden. Sogar die Weihnachtsdekoration, die im Dezember das neue Großprojekt The Pearl schmückte, eine künstliche Insel mit mediterranen Luxusimmobilien – sie musste nach Protesten abgehängt werden. Katar bleibt bei allem Sturm und Drang eine absolute Monarchie, inmitten eines Pulverfasses. Ansässige Ausländer berichten von einem Knacken im Hörer, wenn beim Telefongespräch Schlüsselworte wie »Emir« fallen.

Doch sosehr das Land zwischen Fundamentalismus und Moderne schwankt, an der wegweisenden Bedeutung der Fußball-WM für sein Land zweifelt der Emir nicht im Geringsten: »Über den Sport erreicht man jeden auf dem Globus«, sagt er. Sein Stab sieht im Fußball den Schlüssel zur Welt, nichts eignet sich besser zur Selbstdarstellung. Zwar war Dohas Olympiabewerbung für 2016 früh gescheitert, die Sommerhitze von 45 Grad schreckte das Internationale Olympische Komitee ab. Die Fifa aber ignorierte zunächst das enorme Gesundheitsrisiko für ihre Sportler. Erst nach der Vergabe fiel Blatter auf, dass der Sommer in der Wüste viel zu heiß für ein Fußballturnier sein könnte. Er schlug einen Terminwechsel auf den Winter vor, nun bangen Europas Topligen um ihre seit Jahrzehnten festgefügten Spielkalender.

Bleibt die Frage, wie der Zwergstaat den Vorstand der Fifa von seiner Bewerbung für die WM 2022 überzeugte. Gab es korrupte Angebote?

Hassan Al-Thawadi, Katars gefeierten Bewerbungschef, bringen die anhaltenden Spekulationen, Katar habe die WM gekauft, in Rage. Mit blitzenden Augen zählt er die Verstöße der Mitbewerber auf und beklagt das Grundübel des Vergabeprozesses: das intransparente Bewerbungssystem der Fifa. Letztlich habe doch jeder Kandidat fast alles treiben können. Dieses System, sagt sein Landsmann Bin Hammam, wolle er nach Blatters Thronsturz reformieren: »Ich bin für eine WM-Vergabe per offenem Handzeichen – dann gibt es keinen Grund mehr für Deals.« Gab es denn Deals bei dieser Bewerbung? Bin Hammam weicht aus. Er sagt, Katar habe »auf der Basis der geltenden Regeln gewonnen«. Fifa-Bestimmungen habe man nicht verletzt.

Die Mannschaft von Bayern München beim Wintertrainigslager in der königlichen Sportakademie Doha.

Genau darin liegt das Übel: In den Statuten der Fifa ist kaum mehr eindeutig geregelt, als dass Funktionäre nicht teuer beschenkt werden dürfen. Dabei funktioniert Bestechung über diskrete Umwege: über Strohleute, Tarnfirmen, TV- oder Sportrechteverträge, über Jobs und Gaben für Familienangehörige oder Großinvestitionen in Heimatländer der Fifa-Funktionäre, die über die WM-Vergabe entscheiden. Schon im Jahr 2000, wenige Tage vor der Vergabe der WM 2006, hatten auch deutsche Konzerne Milliarden in die Heimatländer asiatischer Fifa-Wahlmänner investiert oder avisiert. Der Bundessicherheitsrat bewilligte eine Waffenlieferung an Saudi-Arabien, was sofort damit in Verbindung gebracht wurde, dass ein entferntes Mitglied der Herrscherfamilie in der Fifa-Jury saß. Überdies verwöhnten deutsche Rechtehändler Wahlmänner von Tunesien über Malta bis Thailand mit TV-Verträgen für Freundschaftsspiele gegen die DFB-Auswahl oder den FC Bayern; Franz Beckenbauer war seinerzeit ja Klubpräsident und WM-Bewerberchef. In mindestens einem Fall landete die Überweisung einer Agentur direkt beim Funktionär.

Dass nun auch autokratisch geführte Rohstoffländer den Fußball erobern, ist eine logische Entwicklung in einem Unterhaltungsgewerbe, das allein dem Geld folgt. Aber auch demokratische Regierungen unterwerfen sich willig dem Fußballimperium von Sepp Blatter: Wer die WM will, muss zum Beispiel die Fifa-Familie von Steuer-, Zoll- und Arbeitsgesetzen befreien. Längst warnen internationale Ermittlungsbehörden, der Sport sei von der organisierten Kriminalität unterwandert. Von den Briten, die sich um die WM 2018 bewarben, habe die Fifa sogar die Freistellung vom britischen Geldwäsche-Gesetz gefordert.

Das Volumen des Gesamtplans für die WM in Katar – von der Bewerbung bis zum Abpfiff des Endspiels – wird auf bis zu hundert Milliarden Dollar beziffert. Bewerbungschef Al-Thawadi kam von der schwerreichen Qatar Investment Authority, ihm assistierte ein Manager aus der nationalen Petro-Industrie. Die Industrieleute gingen professionell vor, ließen Persönlichkeitsprofile der zwei Dutzend Fifa-Wahlmänner erstellen, die über die WM-Vergabe entscheiden. Etwas unprofessionell war nur, dass einige Bewerbungsdokumente publik wurden. Das Wall Street Journal berichtete, allein der argentinische Verband AFA habe 78 Millionen Dollar aus Katar erhalten – was prompt alle Beteiligten bestritten. Al-Thawadi erklärt, das sei nur der Vorschlag eines Mitarbeiters gewesen.

Unbestritten ist, dass sich viele Länder Afrikas schon jetzt auf neue Stadien freuen; einige der in Katar geplanten Arenen werden nach der WM ab- und andernorts wieder aufgebaut. Katar sponsert in Afrika alles, was mit Fußball zu tun hat, Anfang 2010 sogar den Kongress des Afrika-Verbandes CAF in Angola. Dafür erhielt das Emirat als einziger Bewerber für die WM 2022 Zugang zu den vier afrikanischen Vertretern im Fifa-Exekutivkomitee. Erst vor Kurzem bestätigte der Verband CAF diesen Deal – bestritt aber zugleich, dass einzelne Funktionäre in den Genuss von Zahlungen aus Katar gelangt seien: In England waren nämlich neue Vorwürfe gegen das Emirat aufgekommen. Bei einer Anhörung im britischen Unterhaus sagte ein Parlamentarier, es gebe Belege für Bestechungszahlungen von je 1,5 Millionen Dollar an zwei afrikanische Mitglieder des Fifa-Vorstands. Auch das Emirat bestritt das energisch.
[seitenumbruch title="Die Zeit ist reif für einen Wechsel."]

Dieser Mann soll die Welt des Fußballs verändern: Mohamed Bin Hammam.

Der Versuch Katars, auch den Kongress des Europa-Verbandes Uefa zu sponsern, schlug allerdings fehl, ebenso das Vorhaben, Erzbischof Tutu aus Südafrika als Botschafter der Bewerbung zu gewinnen. Katar hatte bereits 50 000 Dollar an eine von Tutus Hilfseinrichtungen gespendet, das Tygerberg Childrens Hospital in Kapstadt, als bekannt wurde, dass der Erzbischof bereits den WM-Bewerber Australien unterstützt. Der Rivale soll dem Tygerberg 130 000 Dollar gespendet haben. Solche Dinge meint Al-Thawadi, wenn er Katar nur als Spielball eines anrüchigen Fifa-Verfahrens sieht.

Auch die königliche Sportakademie Aspire in Doha ist Teil der globalen Offensive. Eine Milliarde Dollar kostete die Luxusanlage, 2005 war Eröffnung. Aspire hat ein Indoor-Fußballstadion mit 8000 Plätzen, ein Aquatic Center mit drei 50-Meter-Becken, Hotels und Motels und Shoppingcenter und einen 320 Meter hohen Wohnturm samt Outdoor-Swimmingpool im 19. Stock, dazu eine Sportklinik mit Luftdruck-Zellen. Das Volk hat freien Zugang zu all den grandiosen Stätten und Programmen, abends walken verschleierte Frauen in Sportschuhen übers Gelände.

Aspire agiert international, in 15 Ländern läuft ein Förderprojekt namens Dream Academy. Im Senegal, sagt der deutsche Aspire-Chef Andreas Bleicher, entsteht eine Akademie mit Stadion, Schulen, Frauen-Ausbildungszentrum und Moschee. Thailand wird folgen. Es geht um globale Talentsichtung; die besten Nachwuchsfußballer dieser Länder sollen nach Doha kommen und die Stars von morgen werden, finanziert wird dieses Scouting vom Emirat Katar. Auffällig dabei ist, dass unter den 15 Teilnehmern des begehrten Aspire-Programms gleich sechs sind, die bei der WM-Vergabe eine Stimme in der Fifa-Exekutive hatten: Thailand, Elfenbeinküste, Kamerun, Nigeria, Paraguay und Guatemala.

Wie passt nun die Kandidatur von Mohamed Bin Hammam für das oberste Fifa-Amt in die WM-Strategie des Wüstenstaats? Gar nicht, dahinter steckt allein die Kühnheit des Kandidaten. Er hat erkannt, dass die Zeit reif ist für einen Wechsel an der Fifa-Spitze. Doch bisher traute sich dieses Amt keiner zu im Vorstand, dem Bin Hammam seit 15 Jahren angehört. Bin Hammam weiß um die Stimmungslage, längst sei die Mehrheit des Gremiums gegen den Sonnenkönig Sepp Blatter, der »nicht eine wichtige Entscheidung der letzten Jahre mit der Exekutive diskutiert« habe. Tatsächlich vermittelt der 75-jährige Blatter nach 36 Jahren in den verschiedensten Positionen bei der Fifa den Eindruck, als halte er sich für ein höheres Fußballwesen. Unter Bin Hammam werde sich der Sport in einem schwarzen Loch auflösen, raunt er und doziert über die »Mission«, die er selbst noch zu erfüllen habe. Doch um welche Mission handelt es sich? Elfmeterschießen vor dem Anpfiff, breitere Fußballtore, eine Vierteilung des Spiels mit drei Halbzeiten, einen Sexverzicht für Homosexuelle während der WM im Emirat sowie knappere Höschen im Frauenfußball – all das hat er bereits propagiert. »Da kommt nichts mehr«, urteilt Bin Hammam, »Blatter ist erschöpft.«

Der Entwurf des Architekturbüros Albert Speer & Partner für das WM-Stadion in Al-Khor im Norden von Katar.

Jedenfalls bestand die letzte große Vision Blatters darin, die WM-Vergaben 2018 und 2022 zusammenzulegen. Diesen Geistesblitz trug er zum Abschluss des Fifa-Kongresses 2008 in Sydney vor, zum Entsetzen der Fußballwelt und seiner Exekutivkollegen, die sich wieder einmal überrumpelt sahen. Als dann kurz vor der Doppelkür erwartungsgemäß die Korruption in diesem Riesen-Bewerb mit elf konkurrierenden Ländern sowie die weltweite Kritik an dem Verfahren eskalierten, schimpfte der Visionär mit, wer diese Schnapsidee wohl gehabt hatte.

Im Wahlprogramm zur Verteidigung seines Fifa-Throns hat Blatter nun angekündigt, er wolle die Korruption abschaffen. Dabei wurde seiner Fifa erst letztes Jahr in der Schweiz juristisch testiert, dass sie bodenlos korrupte Spitzenleute hat. Die Gescholtenen zahlten gemäß dem Schweizer Strafgesetzbuch Bußgelder von 5,5 Millionen Franken an die Fifa zurück, um einem gerichtlichen Verfahren zu entgehen – mit dem Segen Sepp Blatters.

Mit seinen Alleingängen hat Blatter Leute wie Franz Beckenbauer vergrault, der nach nur vier Jahren keinen Spaß mehr am Vorstandsposten in der Fifa hat. Auch deshalb wagt sich Bin Hammam nun aus der Deckung, ein ansonsten stiller Macher, 61 Jahre alt, Elektro-Unternehmer in Doha, zwei Frauen, elf Kinder, 13 Enkel. Schon mit 21 Jahren führte er einen Verein, heute lenkt er Asiens Kontinentalverband AFC. Er liest Gedichte, abends wird zu Hause der Tisch für Freunde eingedeckt, auch wenn er unterwegs ist, was häufig vorkommt. Dass ihn nicht Eitelkeit ins Spitzenamt treibt, belegt der Umstand, dass er bei der Wahl des Fifa-Präsidenten im Jahr 2009 den Franzosen Michel Platini drängte, gegen Blatter anzutreten.

Doch Bin Hammam steht nicht nur als Saubermann da. Er hatte Blatter 1998 mit Geld und Tricks, globalen Beziehungen und der Logistik des Emirs erst auf den Thron der Fifa gehievt. Seither nennen sie einander »Bruder«, und Bruder Sepp gestand Mohamed in einem flammenden Dankesbrief, er wäre ohne ihn nie Präsident geworden. Erzürnt über Blatters Intrigen überlegt Bin Hammam nun, ob er den Brief publik machen soll. Dabei, sagt er, habe ihn schon vor Jahren Issa Hayatou, der Chef des Afrika-Verbandes CAF, gewarnt: »Blatter sticht auch dir eines Tages den Dolch in den Rücken.«

Bei der Fifa-Wahl am 1. Juni geht es nicht nur um die Zukunft des Sonnenkönigs Blatter. Ein Sieg Bin Hammams wäre eine Bedrohung für das bisher europäisch dominierte Establishment der Fifa: Der leise Mann aus Doha will dann nämlich die Saläre der Fifa-Spitze offenlegen und die Amtszeit für Topfunktionäre auf acht Jahre begrenzen; er will mit Hightech-Hilfe absurde Debatten wie jene um die Torlinien-Überwachung beenden und, was die Macht künftiger Fifa-Bosse deutlich schmälern würde, die Förder-Milliarden des Weltfußballs dezentral vergeben, über die sechs Kontinentalverbände. Nicht mehr alles würde von Zürich aus geschehen.

Nach dem Zuschlag für die WM schlägt Katar also die nächste große Schlacht. Und Blatter kämpft um das politische Überleben. Gut vorstellbar, dass in den nächsten Tagen noch die ein oder andere Schmutzgeschichte über den Herausforderer erscheint. Allerlei Skripts und Papiere sind bereits im Umlauf. Verliert Blatter die Wahl am 1. Juni, ergibt sich für den Weltfußballverband wenigstens die Chance auf eine gewisse Erneuerung und die Beendigung alter Seilschaften. Gewinnt Blatter, bleibt alles beim Alten, nur Katar muss mit drastischen Konsequenzen rechnen. Bin Hammam, Dohas starker Mann im Fußball, ist dann erledigt. Und was Katars WM 2022 angeht, ließe Blatters Rache sicher nicht lange auf sich warten. Eine Verlegung der WM in den Winter ist denkbar oder auch die Auslagerung einiger Spiele in benachbarte Emirate. Blatters Kronprinz Platini hat darüber bereits laut nachgedacht.

Die bayerische Renaissance

Marc Baumann — 2011-04-02T10:14:00+01:00

Luca Toni hat Bayern München nicht nur fußballerisch nach vorn gebracht. Diese Bilder beweisen: Der italienische Stürmerstar versucht - bisher unbemerkt - in seinem Verein die Hochkultur einzuführen.

Herr, du hast mich auserwählt
Links: »Der Hl. Johannes der Täufer« (Guido Reni, entstanden um 1635).
Rechts: Luca Toni nach dem Spiel (gegen Bremen, 10.2.2008).

Passionsspiele
Links: Luca Toni am Ende seiner Kräfte (gegen Duisburg, 8. 10. 2007).
Rechts: »Passion Christi« (Giuseppe Cesari, um 1598).

Die Bekehrung
Links: »Der Sturz des Hl. Paulus« (Niccolò dell’ Abbate, um 1552).
Rechts: Luca Toni scheitert an Torwart Tim Wiese (gegen Bremen, 10. 2. 2008).

Von besonderem Geschlecht
Links: »Porträt des Giuliano de’ Medici« (Sandro Botticelli, um 1478).
Rechts: Luca Toni wird ausgewechselt (gegen Dortmund, 28. 10. 2007).

Herr, erbarme dich
Links: Zwiegespräch mit dem Schiedsrichter (gegen Bochum, 20. 10. 2007).
Rechts: »Taufe Christi« (Tizian, um 1512).

Vai via!
Links: »Das Jüngste Gericht« (Detail: Jesus mit Maria; Michelangelo, 1536–1541).
Rechts: Verärgert im Spiel gegen Dortmund (28. 10. 2007).

Der Doppelgänger
Links: Luca Toni mit Teamkollege Hamit Altintop
Rechts: "Portrait of a Young Man with Parrot and Pomegranate" (Nicolo dell'Abate, um 1540)

Leidend
Links: Luca Toni
Rechts: Detail aus der "Auferstehung Christi": "Der Hl. Sebastian" (Tizian, um 1520)

Abweisend
Links: "Noli me tangere" (Tizian, um 1512)
Rechts: Luca Toni mit Miroslav Klose (nicht im Bild)

Betend
Links: Luca Toni
Rechts: "Die Firmung (Die Sieben Sakramente)" (Giuseppe Maria Crespi, um 1712)

Betend, Teil 2
Links: Luca Toni
Rechts: "Heilige Lorenzo" (Francisco de Zurbarán, um 1638)

Fotos: dpa und sampics