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�Sex ohne Humor kann ich nicht ernst nehmen�

Sven Michaelsen (Interview) — 2013-04-24T12:00:00+01:00

Ina Müller hat es zur besten Schnodderschnauze des deutschen Fernsehens gebracht. Ein Gespräch über Alkohol vor der Kamera und die Kunst, mit der Bettdecke nur das Nötigste zu verhüllen.

SZ-Magazin: Frau Müller, können Sie einen Bullen kastrieren?
Ina Müller: Ja. Und ich kann auch einer Kuh beim Kalben helfen. Ich bin ein Bauernhofkind.

Stimmt es, dass Sie als Kind an Hospitalismus litten?
Ja. Bis ich 13 war, gab es keine Nacht, in der ich nicht im Bett so lange hin und her schaukelte, bis ich bewusstlos zur Seite wegkippte. Das muss ein tragisches Bild gewesen sein, aber mir war halt immer so unglaublich langweilig. Meine Eltern haben sich wenig mit uns Kindern beschäftigt. Ihnen war wichtig, dass wir die Hosen nicht voll hatten, dass uns der Rotz nicht lief und dass wir still waren, wenn die Nachrichten kamen. Wir waren keine Kuschelfamilie, in der körperliche Nähe angesagt war.

Sie haben vier Schwestern. Hatten Sie Ihr eigenes Zimmer?
Nein. Wir Kinder schliefen zu fünft in einem Raum, aufgeteilt auf drei Betten. Das waren noch diese alten Oma-Hochzeitsbetten. Wir waren Laufgitterkinder. Morgens wurden wir aus dem Bett gehoben, gewickelt, und dann ab ins Laufgitter. Das war schon sehr öde, denn es passierte ja nichts auf diesen Bauernhöfen. Manchmal hörte man einen Trecker, oder der Hund lief am Laufgitter vorbei. Unser Blockbuster hieß Hausschlachtung. Als ich mit vier Jahren in den Kindergarten kam, brach die schönste Zeit meiner Kindheit an. Endlich passierte was.

Wie waren Sie mit 15?
Viel mehr Kind als die Girls heute. Es war unvorstellbar für mich, eine Nylonstrumpfhose anzuziehen oder Nagellack zu benutzen. Das hätte ich als peinlich und eklig sexy empfunden. Vor der Schule half ich oft beim Melken. Danach musste ich schnell Haare waschen, weil die nach Kuh stanken. Das Wasser war eiskalt, weil die Kälber das warme Wasser bekamen. Im Winter froren meine langen Haare auf dem Weg zur Bushaltestelle zu einem Eisfladen. Passend dazu hörte ich auch noch uncoole Musik von Angelo Branduardi, Hermann van Veen und Barclay James Harvest. Ich trug weiße Netzhandschuhe und in meinem Boris-Becker-Stirnband steckte eine lange Feder. Ich fürchte, ich war die Einzige, die das extrem modern fand.

Nach der Schule arbeiteten Sie zehn Jahre lang in Apotheken.
Ich mochte gern mit diesem weißen Kittel rumlaufen und mag Apotheken bis heute. Die riechen so gut. Nicht dreckig sein, gut riechen und immer warmes Wasser: das Paradies.

Peter Ustinov sagte einmal über sich: »Indem einem fast alles zur Pointe wird, hält man die Welt auf sicherem Abstand. Ich bin ein scheuer und schüchterner Mensch, der sich versteckt, indem er die Flucht nach vorn antritt.« Trifft das auch auf Sie zu?
Fast alle Humoristen behaupten, sie seien als Kind entweder dick oder hässlich gewesen, und beginnen ihre Lebensgeschichten mit dem Satz: »Ich war ja mal Messdiener …« Bei mir dagegen kamen die Komplexe erst nach der Pubertät. Ich war ein verklemmter Spätzünder. Flirten war mir peinlich. Dass ich mit 18 Sex hatte, hat sich zufällig so ergeben. Es hätte auch gut erst mit 25 passieren können.

Woody Allen meint: »Hochkomische Menschen fürchten sich tief in ihrem Inneren vor Sex. Das Lachen ist für sie der Schutzmechanismus gegen Sex.« Richtig?
Wahrscheinlich ist das so. Ich reagiere seit jeher auf flirtige Situationen mit Humor – immer in der Hoffnung, dann keinen Sex haben zu müssen. Klappt aber zum Glück nicht immer. Ich finde, Humor darf beim Sex nicht fehlen. Was sonst passiert, kann man in Pornofilmen beobachten. Das sieht meist tragisch aus und hört sich albern an. Ich könnte Sex ohne Humor nicht ernst nehmen, auch meinen eigenen nicht. Außerdem ist sich totzulachen ja auch eine Form von Orgasmus. Man müsste mal ausprobieren, ob es geht, sich gleichzeitig oben- und untenrum totzulachen.

Ist Witz die Kultivierung einer Aggression, wie Freud behauptete?
Der zynische, bösartige Witz vielleicht. Meine Witze tänzeln fluffig auf der Gürtellinie rum und fallen manchmal runter. Damit könnte Freud nichts anfangen.

Wann verlässt Sie Ihr Humor?
Wenn beim Joggen ein Hund auf mich losgeht und das Herrchen schreit: »Sie dürfen nicht stehenbleiben! Das mag er nicht.« Oder wenn ich beim Schlangestehen den Atem fremder Menschen in meinem Nacken spüre. Da trete ich nach hinten aus.

Erzählen Sie gern Witze?
Ja. Mein momentaner Lieblingswitz geht so: Wohin geht Pinocchio, wenn er erkältet ist? – Zum Holz-Nasen-Ohrenarzt. Darf ich noch einen? Wie heißt das Geschlechtsteil vom Elefanten? – Dicktiergerät.

Gehören Sie zu den Naturen, die dreißig, vierzig Witze am Stück erzählen können?
Überhaupt nicht. Jürgen von der Lippe kann das richtig gut oder, was ich nicht gedacht hätte, Olli Dittrich. Er mag das nicht, aber er kann es. Als Fips Asmussen in meiner Sendung war, habe ich mich zur Vorbereitung durch alte Kassetten von ihm gehört. Nach dreißig Minuten wurde ich aggressiv und dann wurde mir schlecht. Zu viele Witze verursachen Übelkeit. Das ist wie zu viel Alkohol.

Warum gibt niemand zu, dass er keinen Humor hat?
Alle Frauen wollen einen Mann mit Humor. Da sagt doch keiner freiwillig: »Du, Uschi, isch habe Jeeeld, isch sehe jut aus, aber isch bin leider völlich humorlos.« Da kickt der sich doch selber ins Off.

[seitenumbruch title="»Für die nächste Runde habe ich mir vorgenommen, einfach mal nichts zu fragen.«"]

Der Sabbelbüdel
Die vierte von fünf Töchtern einer Bauernfamilie wuchs im niedersächsischen Köhlen auf und arbeitete zehn Jahre lang in Apotheken, bevor sie 1994 mit Edda Schnittgart das Kabarett-Duo Queen Bee gründete. Mit ihren plattdeutschen Lese- und Gesangsprogrammen machte Müller zunächst in Norddeutschland Karriere. Seit 2007 moderiert sie die Late-Night-Show »Inas Nacht«, für die sie mit dem Deutschen Fernsehpreis und dem Grimme-Preis ausgezeichnet wurde. Die 47-Jährige lebt im Hamburger Stadtteil St. Georg und ist mit dem Popsänger Johannes Oerding liiert.

Macht Humor Frauen attraktiv, oder meiden Männer diesen Typ?
Ich habe es sehr gut geschafft, Männer, die mich nicht beachtet haben, durch Humor auf mich aufmerksam zu machen. In wissenschaftlichen Studien wurde aber festgestellt, dass der Mann die Witze lieber selber machen möchte und es sexy findet, wenn die Frau dann lacht. Das ist für mich natürlich eine Katastrophe.

Worüber machen Sie keine Witze?
Da fällt mir grad nichts ein.

Was entgegnen Sie Menschen, die Ihr Verhalten in Inas Nacht ordinär finden?
Sofort umschalten! Und in irgendeinem Forum lauthals die Fernsehgebühren zurückfordern.

Wie viele Promille trinken Sie sich in der Sendung an?
Das variiert von null bis 1,2. Es gibt geheime Zeichen, mit denen ich Frau Müller am Tresen klarmache, ob ich ein normales Bier möchte oder alkoholfreies. Wenn ich null Promille habe, war ich in der Sendung davor so betrunken, dass ich zwei Tage später nicht schon wieder Alkohol trinken kann.

Wie viel vertragen Sie?
Manchmal kann ich zehn Bier trinken, ohne dass ich umfalle. Manchmal reichen drei, und ich bin hin. Je mehr Ausdauersport ich mache, umso mehr vertrage ich. Leider vergesse ich das Wassertrinken zwischendurch. Ich würde mir so wünschen, dass mir Wasser so gut schmeckt wie Bier. Aber es schmeckt mir halt überhaupt nicht.

Sind Sie auch privat ein Fragensteller?
Ja. Allerdings oft aus Not. Wenn ich mit fremden Menschen in einer Runde sitze, versuche ich die gehemmte Stimmung durch Fragen aufzuwärmen. Es fragt aber nie mal einer was zurück. Vielleicht bin ich zu distanzlos oder meine Fragen sind zu privat. Für die nächste Runde habe ich mir vorgenommen, einfach mal nichts zu fragen. Das wird ein Spaß.

Warum kommen nur Frauen auf die Idee, ihren Partnern Fragen zu stellen wie: »Wenn es mich nicht gäbe, mit welcher meiner Freundinnen würdest du schlafen?«
Manchmal denke ich, ich bin vielleicht gar keine richtige Frau, weil ich meinem Freund nie so eine Frage stellen würde. Da kann man ja auch gleich noch fragen, an wen er denn beim Onanieren so denkt. Egal was er antwortet, es kann nur falsch sein. Wahrscheinlich stellen Frauen solche Fragen auch nicht, um die Wahrheit zu erfahren, sondern um den Humor und die Kreativität ihres Partners zu testen.

Haben Männer seit der Mutterfrage »Hast du schon Pipi gemacht?« eine Abneigung gegen Frauen, die Fragen stellen?
Ich glaube, die heute 30-Jährigen reden gerne mit Frauen. Sie sind nicht mehr so verklemmt und konfliktscheu und stellen sogar selber Fragen. Das liegt daran, dass ihre Mütter mit Kolle und den Stones und der Gleichberechtigungsfrage aufgewachsen sind und deshalb mit ihren Jungs mehr als nur die Pipi-Frage besprochen haben.

Wer stellt im Fernsehen die besten Fragen?
Bettina Böttinger.

Ihr Freund, der Popsänger Johannes Oerding, ist 16 Jahre jünger als Sie. Kommen Sie damit klar, dass Ihr Körper 47 Jahre hinter sich hat?
Ja, aber ich habe meine Tricks – zum Beispiel wie man die Bettdecke so drapiert, dass nur das Positive rausguckt.

Warum halten Sie sich für »nicht zusammenwohnkompatibel«?
Das Elend beginnt in dem Moment, wo man zusammenzieht. Wenn du eine gemeinsame Höhle beziehst, entromantisiert sich die Beziehung. Wie soll ich denn mit jemand noch Sex haben wollen, dessen Unterhose ich waschen muss? Es glaubt immer keiner, aber ich möchte nie wieder mit einem Mann, den ich liebe, eine Wohnung teilen. Ich habe ein Lied, das heißt: Ich ziehe aus, weil ich dich liebe. Ich brauche asoziale Tage ohne Reden und Verständnis, aber mit Chips und Horrorfilme-Gucken bis in die Nacht in meinem Frottee-Nachthemd mit dem Bärchen drauf. Ich möchte mir nie wieder wünschen, dass der andere doch bitte einfach mal weggeht.

Einer Illustrierten erzählten Sie einmal von Ihrer Sehnsucht, »einfach weggeheiratet zu werden«.
Bei uns im Dorf waren die Unverheirateten immer die Übriggebliebenen. Das war das schlimmste Schicksal. Das hat sich wohl in meine Hirnwindungen eingefräst.

Was hat den größeren therapeutischen Wert: Lachen oder Weinen?
Ich mag beides. Und wenn nichts mehr geht, kann man immer noch Horrorfilme gucken. Wissenschaftler haben festgestellt, dass Weinen nur dann hilft, wenn man am Ende eine Lösung für das Problem hat. Einfach nur heulen bringt nichts außer dicke Augen und ’ne rote Nase.

Haben Sie eine Lieblingssendung?
Ja, Visite. Das ist wie die verfilmte Apotheken Umschau. Es geht um interessante Krankheitsbilder wie Knochenschmerzen, zu denen Ärzte ein bisschen was erzählen. Manchmal schreibe ich mir deren Namen auf und denke, wenn du mal einen Arzt brauchst, dann den.

Sind Frauen für Frauen genauso rätselhaft wie für Männer?
Nein. Frauen sind doch in Sekunden zu durchschauen. Nach zwei Minuten habe ich sie abgescannt und weiß genau: Typ A, B oder C.

Sie gehen jedes Jahr auf Konzerttournee. Haben Sie Groupies?
Nein. Der Popptourismus von Popstars ist ein Männerphänomen. Es gibt Männer, die mich bei Konzerten anschmachten, aber am Ende liegen wir nicht gemeinsam im Hotelbett. Das fände ich auch äußerst unappetitlich.

Haben Sie Sex zu Ihrer eigenen Musik?
Nein. Ich höre beim Sex gar keine Musik, weil ich es als musikalischer Mensch sehr schwierig finde, einen Sexrhythmus zu finden, während ein bestimmter Beat läuft. Es gibt Menschen, die zu Musik joggen oder Sex machen können. Ich kann beides nicht.

Sie sagten einmal: »Von eigenen Kindern bin ich so weit entfernt wie Afrika von Norderney.« Mögen Kinder Sie?
Nicht alle. Ich kann mit Kindern nicht gut umgehen, weil ich ständig zu ironisch bin. Damit können Kinder nichts anfangen. Mir fehlen wohl auch die Nerven für Kinder. Ich hab es gerne ruhig. Das hängt mit meiner Kindheit zusammen. Es war immer überall laut. Ich verstehe auch nicht, warum Eltern immer so laut mit ihren Kindern reden, als wären die Kleinen schwerhörig. Weil die Kinder so weit unten sind und die Eltern so weit oben? Die Vorstellung, selber ein Kind zu kriegen, hat mir immer Angst gemacht, schon die Geburt an sich und das ganze Drumherum. Und dann wird der arme Mann auch noch in den Kreißsaal geschleppt, muss seine Frau leiden sehen, sich den verklebten Säugling auf der schwitzenden, abgekämpften Mutter ansehen und das alles toll finden. Das kann doch keiner wollen! Meine Mama hat immer gesagt: »Wenn ihr Kinder kriegt, geh ich mit in den Kreißsaal. Der Mann hat da nichts zu suchen. Wenn alles gewaschen ist, kann er reinkommen, und ihr sagt: ›Es hat auch gar nicht weh getan.‹«

Gibt es Bereiche, wo Sie heute sagen, da bin ich nah am Wasser gebaut?
Ja. Mittlerweile empfinde ich Empathie für Sachen, die mich früher nicht berührt haben. Dem völlig zerzausten Punker-Eichhörnchen vor meiner Balkontür kaufe ich Bio-Haselnüsse. Das wäre mir früher nicht passiert. Wenn keine Nüsse da sind, stemmt das Eichhörnchen die Ärmchen in die Seite und guckt mich fies an. Ich denke dann, es gehört vielleicht zu einer Drückerkolonne und kriegt richtig Ärger, wenn es ohne Nüsse in die Zentrale zurückkommt. Dann lege ich schnell neue Nüsse raus. Jedenfalls habe ich keine Angst mehr vor Alterseinsamkeit. Ich habe ja mein Eichhörnchen.

�Ich hafte f�r meine Figuren�

Max Fellmann und Tobias Haberl (Interview) — 2013-04-01T12:00:00+01:00

Große Kunst oder bloße Provokation? Der TV-Macher Christian Ulmen lässt absurde Gestalten auf echte Menschen los, schaut zu, was passiert - und tritt allen auf die Füße. Ein Gespräch.

SZ-Magazin: Herr Ulmen, mal spielen Sie den minderbemittelten Moderator Uwe Wöllner, mal einen herablassenden Aristokratenschnösel, peinlich für alle Beteiligten wird es immer. Scham, Heiterkeit, Wut – welches Gefühl wollen Sie beim Zuschauer eigentlich auslösen?
Christian Ulmen: Darüber denke ich nicht viel nach, die Unberechenbarkeit der Situation macht ja ihren Reiz aus. Ich habe schon in den Neunzigerjahren bei MTV mit peinlichen Situationen gespielt. Einmal bin ich in einem Hühnchenkostüm an einen Imbissstand und habe Königsberger Klopse bestellt. Der Verkäufer war so überfordert, dass er mir eine ins Gesicht gezimmert hat.

Hat’s wehgetan?
Erst im zweiten Moment. Mein erster Gedanke war: Hoffentlich hatten die das im Bild. Ich kann mich an einen Sketch erinnern, über den wir uns damals wahnsinnig viele Gedanken gemacht haben: Ein offensichtlich spastisch gelähmter Mann im Rollstuhl fährt zu einem Passanten und flüstert ihm was ins Ohr. Daraufhin haut der ihm eine runter.

Dürfte Ihnen viele empörte Zuschriften eingebracht haben.
Keine einzige! Der Film ist einfach versandet, vielleicht weil es damals noch kein Youtube und Facebook gab.

Christian Ulmen, Stefan Raab, Joko und Klaas, Simon Gosejohann – das Fernsehen ist voller Typen, die anderen Leuten Fallen stellen. Warum haben wir so ein Bedürfnis, andere doof aussehen zu lassen?
Moment, da muss man dringend differenzieren. Wenn Karsten van Ryssen älteren Damen das Mikro vor die Nase hält und fragt, ob man Schaschlik legalisieren sollte – was sich wie Haschisch anhört –, und die überrumpelten Rentnerinnen sagen »Nein« und stehen da wie Volldeppen, dann ist das was anderes, als wenn Gosejohann mit einem riesigen Plastikpenis in der Radlerhose am Strand entlanggeht und filmen lässt, wie die Leute schauen.

Wo ist der Unterschied?
Bei Gosejohann wird keiner manipuliert oder in eine Situation gepresst. Die Leute können reagieren oder nicht – genau das mache ich auch seit Jahren. Fallenstellen lehne ich ab, also wenn Menschen in Situationen gebracht werden, in denen sie nur verlieren können.

Zum Beispiel?
Es gab mal einen Film mit versteckter Kamera bei Verstehen Sie Spaß?, in dem ein angeblicher Scheich einen Bodyguard suchte. Einem Bewerber wurde im Vorstellungsgespräch suggeriert, er habe beste Aussichten auf den Job. Letzte Hürde: Der Bodyguard müsse ein Eunuch sein. Am Ende hat sich der Mann tatsächlich auf einen Gynäkologenstuhl gesetzt, um sich kastrieren zu lassen, weil er den Job so dringend gebraucht hat. Das war äußerst demütigend, aber so was wird als legitimer Samstagabend-Ulk einer traditionsreichen Familienshow hingenommen. Das ist wenig fein und in seiner Vorhersehbarkeit stinklangweilig. Würde ich nie machen.

Führen Sie privat gern Situationen herbei, die den Rahmen sprengen?
Heute nicht mehr, aber in der Pubertät habe ich viel Blödsinn gemacht. Ich bin in einem sehr bürgerlichen Milieu groß geworden. Meiner Mutter war es wichtig, dass die Nachbarn gut über uns denken. Und immer wenn sie die leeren Flaschen in den Vorgarten getragen hat, habe ich laut gerufen: »Mama, trink nicht so viel, Alkohol löst keine Probleme.«

Wie reagieren Sie, wenn Sie selbst Opfer solcher Sprüche sind?
Ich kann das genießen. Entspricht ja meinem Humorverständnis. Und mir sind Dinge schnell peinlich.

Aber Sie sind doch ein schlagfertiger Mensch. Sie können sich wehren.
Wenn ich merke, jetzt kommt gleich ein Witz auf meine Kosten, kann ich mich wappnen, klar, aber das meine ich nicht. Mir ist es zum Beispiel unfassbar unangenehm, wenn ich nach dem Essen feststelle, dass ich dem Kellner zu wenig Trinkgeld gegeben habe. So was kann mich den ganzen Abend beschäftigen. Da hilft auch Schlagfertigkeit nicht.

Bringen Sie gern Situationen zum Kippen, in denen sich alle einig sind, zum Beispiel bei einem Abendessen unter Fernsehleuten?
Nein, finde ich langweilig. Hätte ich früher gemacht, heute bleibe ich lieber gleich zu Hause. Aber ich gebe zu, dass ich es spannend finde, in diese ewige Gleichheit des deutschen Fernsehens reinzuscheißen.

Das versuchen Sie auch mit Ihrer Show Who Wants To Fuck My Girlfriend?, die seit Februar bei Tele 5 läuft. Wir fassen zusammen: Sie spielen einen verhaltensauffälligen Moderator und haben Paare zu Gast, bei denen jeweils ein junger Mann seine Freundin ins Rennen schickt. Die Frauen konkurrieren dann in Spielen darum, wer von fremden Männern heftiger angegafft und angebaggert wird.
Ja, dieses Format stammt aus dem Hirn des fiktiven Uwe Wöllner, der nur Sendungen wie Big Diet und Sommermädchen kennt. Es geht um einen unmoralischen Wettkampf, aber die Show ist ehrlich, unverblümt, spielt mit offenen Karten und sexistischen Klischees. Der Bachelor oder Germany’s Next Topmodel müssten eigentlich Who Wants To Fuck … heißen, das ist genau das Gleiche, nur anders verpackt. Wir nennen das Ganze halt beim Namen.

Das klingt jetzt aber sehr moralisch.
Wenn Sie meinen. Mich interessiert einfach diese Bilder- und Formatflut, der Typen wie Uwe Wöllner jeden Tag ausgesetzt sind. Der Stern löst eine Sexismusdebatte aus, bringt aber auf jedem zweiten Cover eine nackte Frau zum Thema Depression. Das ist doch seltsam. Oder kennen Sie Das Model und der Freak? Diese Show ist menschenverachtend! Die Freaks sind doch spannende und eigenwillige Menschen. Und dann kommt eine Art Model und sagt denen, wie sie sein müssen, damit sie endlich eine Frau kriegen. Am Ende haben alle die gleiche Frisur und ein buntes T-Shirt. Sie werden uniformiert.

Sie moderieren Who Wants To Fuck …
Falsch! Uwe Wöllner moderiert, ich will damit nichts zu tun haben.

Okay, Sie moderieren die Show als Uwe Wöllner.
Nein. Ich moderiere seit zehn Jahren nicht mehr. Ich erzähle lieber Geschichten über verschrobene Figuren wie Uwe. Das mache ich, indem ich sie spiele. Und Uwe Wöllner moderiert eben diese Show.

Warum nicht Christian Ulmen?
Aus dem gleichen Grund, warum sich Otfried Preußler für seine Geschichten den Räuber Hotzenplotz ausgedacht hat: weil er besser passt.

Sie tun so, als gäbe es ihn wirklich!
Natürlich. Das ist doch die Idee von Fiktion: Fantasie real erscheinen zu lassen. Das geht nur, indem man die Figuren ernst nimmt. Ich setze sie in die Welt, um zu beobachten, wie die Wirklichkeit auf sie reagiert.

Tut es Ihnen gut, ab und zu Uwe Wöllner zu sein?
Wenn ich jetzt Ja sage, hauen Sie mir das um die Ohren.

Nein, sagen Sie ruhig.
Also: Ja. Als Uwe habe ich den Vorteil, dass ich nicht nachdenken muss. Der darf alles sagen. Das ist natürlich befreiend. Trotzdem muss ich ihn steuern. Die Figuren können die Schamgrenze ja nur deshalb überschreiten, weil ich sie genau kenne.

[seitenumbruch title="»Ich finde nichts mehr peinlich, weil Uwe es nicht peinlich findet.«"]

Christian Ulmen mit siner Frau Collien Ulmen-Fernandez (Foto: dapd)
Aber wie halten Sie diese unendlich peinlichen Situationen aus?
Ich halte sie ja nicht aus. Schauen Sie, als Uwe trage ich eine zu große, schwere Jeansjacke, eine falsche Zahnleiste, eine fettige Brille. Kaum habe ich das an, ändert sich meine Körperhaltung, auch meine Sprache. So kann ich in die Logik dieser Figur hineinschlüpfen und finde nichts mehr peinlich, weil Uwe es nicht peinlich findet.

Geht es Ihnen auch darum, mal ohne Konsequenzen ein anderes Leben auszuprobieren?
Nein. Denn ich hafte für meine Figuren. Wenn ich mir im Schneideraum anschaue, was ich gemacht habe, schäme ich mich genauso wie der Zuschauer.

Sie haben mal gesagt, durch Ihre Arbeitsweise, die Konfrontation der Wirklichkeit mit fiktiven Figuren, werde etwas offengelegt. Was denn?
Das weiß man vorher nicht, aber hin und wieder wird eben was offengelegt, eine Verlogenheit, eine Doppelmoral. Wenn der von mir gespielte Fips-Asmussen-Verschnitt Knut Hansen in den Bayerischen Wald fährt und mit dem Bürgermeister was trinken geht, dann ist das die Versuchsanordnung: Der Knut ist so kumpelig, mit dem redet man vertrauter als wenn da ein Journalist von der Süddeutschen Zeitung säße. Und dann kommt eben raus, dass der Bürgermeister eine Kasse hat, mit der er leer stehende Wohnungen bezahlt, damit keine Türken einziehen, oder dass er total froh ist, dass es in Bayern keine Prostitution gibt, aber dann erzählt, dass die Nutten hinter der tschechischen Grenze nur 30 Euro die Stunde kosten. Knut hat das aufgedeckt, das wäre Ihnen nicht gelungen.

Also eine investigative Leistung?
Nein, ich möchte nichts aufdecken in einem journalistischen Sinn. Mein Plan ist viel naiver, ich will rausgehen, was machen und schauen, was rauskommt. Ich will definitiv nicht Menschen bloßstellen, nicht mal die, die sich falsch verhalten.

Viele Frauen empfinden Who Wants To Fuck … als frauenfeindlich.
Ist es aber nicht. Die Frauen behalten ihre Würde, die spielen ein Spiel und haben Spaß daran, Männer an ihrem simplen Trieb zu packen. Wenn überhaupt, sind es die Männer, die ihr Gesicht verlieren, weil sie so primitiv auf die Angebote der Frauen reagieren. Aber natürlich kann man eine lange Diskussion darüber führen, ob Satire mit Sexismus arbeiten darf.

Was ist mit Leuten, die nicht verstehen, dass es sich um Satire handelt?
Die dürfen nicht zum gemeinsamen Nenner einer ganzen Fernsehkultur werden. Der Grund, warum das Fernsehen immer langweiliger wird, ist doch, weil überall Bedenkenträger sitzen und sagen, oh, das könnte man falsch verstehen, und hier könnten wir jemanden erschrecken, und da regt sich die katholische Frauengruppe auf. Am Ende gibt es hundert Sendungen mit Jörg Pilawa.

Wie kann man das verhindern?
Indem man erkennt, dass es gut ist, wenn sich die katholische Frauengruppe aufregt. Wer hätte sonst von ihr gehört? Indem man zugunsten einer Debatte in Kauf nimmt, dass es Leute gibt, die einen falsch verstehen. Man muss das Risiko eingehen, dass sich vielleicht jemand bestätigt fühlt, der nicht mehr alle Tassen im Schrank hat, während man allen anderen etwas per Überhöhung sagen will. Die Alternative ist die Abschaffung der Satire als Ausdrucksform.

Ihre Frau Collien Ulmen-Fernandes hat sich mit erotischen Fotos lange als Fernsehschönheit inszeniert. Sie könnte sich von Ihnen über Bande kritisiert fühlen.
Was wir an uns gegenseitig so kritisieren oder nicht, breite ich nicht öffentlich aus. Sie müssen sich aber um uns keine Sorgen machen. Wie bei allen anderen gesunden Ehen spielen unsere Jobs im Familienalltag kaum eine Rolle. Und Familie ist privat. Ich habe mal versucht, der Bunten ein ironisches Interview über unsere Beziehung zu geben. Hat nicht funktioniert. Wenn man mit dem Boulevard spricht, klingt man immer wie Boris Becker.

Empfinden Sie Männerstolz, wenn Sie neben ihr durch Berlin laufen?
Das würde ja bedeuten, dass ich meine Frau als Statussymbol sehe. Das fände ich frauenverachtend.

Gibt es Grenzen, die Sie in Ihren Filmen nie überschreiten würden?
Ja. Als Knut Hansen sollte ich mal vor einer Gruppe von Rentnern auftreten. »Lauter rüstige Menschen, die ein bisschen Spaß haben wollen«, hat man mir vorher gesagt. Am Ende saßen da Menschen am Tropf, die den Speichel nicht mehr halten konnten. Als ich das gesehen habe, war mir sofort klar: Nein, Knut kann heute keine Witze über alte Menschen reißen.

Sie haben den Auftritt abgesagt?
Nein, ich habe mit den Leuten ihre Lieblingslieder gesungen. Von den Blauen Bergen kommen wir und solche Sachen.

Welche Grenzen setzen Sie anderen im Umgang mit Christian Ulmen?
Ich habe schon Schwierigkeiten bei Umarmungen. In der Filmbranche wird man ja oft von Menschen mit einem Gestus der innigen Freundschaft umarmt, obwohl man sie erst sechs Stunden kennt. Ich mache dann aber trotzdem mit, weil ich konfliktscheu bin.

Kann man bei Ihnen zu Hause spontan klingeln?
Geht so. Wenn ein Freund spontan vor der Tür steht, würde ich denken: »Scheiße, ist jetzt echt schlecht« – und ihn dann reinlassen. Alles andere wäre mir furchtbar peinlich. Wir hatten mal eine Putzfrau, die definitiv geklaut hat. Ich habe mich nie getraut, sie zur Rede zu stellen.

Sie sind nicht nur Unterhalter, sondern auch ein erfolgreicher Geschäftsmann und Arbeitgeber.
Ich ahne es: Sie trauen mir nicht zu, dass ich Mitarbeitern sage, wenn sie was falsch machen. Aber das geht seltsamerweise. Wenn unser Chefautor zum zehnten Mal nachmittags um fünf statt morgens um zehn Uhr kommt, kann ich ganz gefasst sagen: Komm doch mal um zehn. Kriege ich hin. Chef sein, das ist halt die Rolle, die ich hier im Büro spielen muss.

Als Christian Ulmen sieht man Sie kaum noch im Fernsehen. Wäre es Ihnen am liebsten, ganz aus der Öffentlichkeit zu verschwinden?
Am liebsten wäre es mir, wenn die Sachen, die ich mache, für sich stünden. Ohne dass ich, der Darsteller und Produzent, was dazu sagen muss. Es gibt nichts Blöderes, als einen Witz zu erklären.

Vielleicht haben Sie das falsche Medium gewählt. In der Kunst …
Ja! Sauerei! Warum geht das in der Kunst?

Das fragen wir Sie. Jonathan Meese darf überall Hakenkreuze hinmalen.
Eben! Und ist Who Wants To Fuck … nicht genau das? Ich male ein Hakenkreuz und schaue, was passiert? Mir als Fernsehmensch wird sofort Quotengeilheit unterstellt. So was würde man einem Künstler nie vorwerfen.

Warum nicht?
Ich glaube, das hat viel mit dem Klischee vom armen Künstler zu tun. Der muss vier Wochen von einem Stück Brot leben, dem glaubt man, dass er die Kunst nur der Kunst wegen macht, nicht um sich zu bereichern. Mir wird unterstellt, ich wolle ins Gespräch kommen, Aufsehen erregen, reich werden. Ich mache trotzdem gern Fernsehen. Aber man muss diesem Medium auch mal erlauben, mit einem Bein in der Kunst zu stehen. Ich mache eine Fernsehsendung, die soll provozieren. Und das soll Kunst oft auch. Insofern kann man das vergleichen.

Also ist das, was Sie machen, Kunst?
Nein, würde ich nie so sagen. Weil dann jeder sofort denkt: Ach, schau mal an, der Ulmen, der hält sich für einen Künstler.

DER AUSPORBIERER
Christian Ulmen, 37, gilt als einer der schlauesten unter Deutschlands TV-Provokateuren. In den Neunzigerjahren moderierte er bei MTV, ab 2002 arbeitete er vor allem als Schauspieler (»Herr Lehmann«, »Elementarteilchen«, »Maria, ihm schmeckts nicht!«). Heute führt er seine eigene Fernsehfirma und produziert Benjamin von Stuckrad-Barres Late Night Show. Vor allem aber experimentiert er mit verschiedenen Fernsehformaten (»Mein neuer Freund«, »Uwe Wöllner trifft …«, »Who Wants To Fuck My Girlfriend?«), bei denen er in verschiedenen Masken und Rollen Menschen aufs Glatteis führt - zum Teil mit erstaunlichen Ergebnissen.

Foto: Andy Kania c/o brigitta-horvath.com

�Der Patriarch sitzt immer noch hier�

Malte Herwig (Interview) — 2013-03-20T12:00:00+01:00

Sascha Hehn ist zurück. Ein Gespräch über Traumschiff, Schwarzwaldklinik und seine Zeit im Gefängnis. Und über die Frage, warum er manchmal einfach jemanden verprügeln will.

Zweite Heimat: Sascha Hehn in seinem VW-Bus. »Mit dem Bus bin ich unabhängig. Damit fahre ich nach Rumänien und Spanien zum Jagen und kann auch mal drin schlafen.«

SZ-Magazin: Herr Hehn, als Traumschiff-Steward Victor wurden Sie vor dreißig Jahren zum Sexsymbol. Jetzt gehen Sie als Kapitän wieder an Bord. Darf man nach dem Costa-Concordia-Unglück ausgerechnet einen Schwerenöter wie Sie noch als Kapitän auf die Kommandobrücke eines Kreuzfahrtschiffs lassen?
Sascha Hehn: (lacht) Das ist bestimmt der Grund, warum sie mich engagiert haben: dass wir dieses Ding endlich gegen irgendeinen Felsen steuern.

1991 verließen Sie die Traumschiff-Mannschaft mit einem Kopfsprung vom Achterdeck.
Jugendlicher Leichtsinn, ich bin bestimmt aus zwölf Metern gesprungen. Ich musste zu Iris Berben schwimmen, die in einem Boot wartete. Das war noch viel gefährlicher. Wir drehten die Szene in der Acapulco Bay, und ich hatte eine weiße Hose an. Wenn du vor Acapulco mit einer weißen Hose schwimmen gehst, ist das ungefähr so, als ob du einen Blinker durch ein Hechtwasser ziehst.

Sie wurden ausnahmsweise von Haien verfolgt und nicht von Frauen?
Viel schlimmer war die Strömung. Ich musste 200 Meter zu dem Boot schwimmen, in dem Iris saß, als mich plötzlich die Kanalströmung wegzog. Ich habe mich mit letzter Kraft ins Boot gerettet.

Als Dr. Udo Brinkmann in der Schwarzwaldklinik wurden Sie dann zum Lieblingsschwiegersohn deutscher Muttis.
Und als Frauenarzt Merthin gab es sogar noch mal eine Steigerung.

Kann man sagen, dass die ewige Wiederkehr des Gleichen das Grundmuster Ihrer Fernsehkarriere ist?
Nein, bei mir ist immer Premiere. In meiner Arbeit hat sich nichts wiederholt.

Moment: Sie kehrten 2005 als Chefarzt wieder in die Schwarzwaldklinik zurück und jetzt als Kapitän aufs Traumschiff.
Aber dieser Kapitän ist um 28 Lebensjahre gereift! Dass mich die Macher immer wieder aus der Schublade ziehen und in die gleiche zurücklegen, gefällt mir ganz gut. Ab und zu darf ich dann ja wieder ins kalte Wasser springen.

Sie haben mal Goethes Egmont in Hamburg und den Orlando in Shakespeares Wie es euch gefällt bei den Salzburger Festspielen gegeben. Trotzdem sind Sie auf der Bühne nie heimisch geworden. Warum nicht?
Der Intendant Ernst Haeusserman wollte mich damals an das Theater in der Josefstadt nach Wien holen, aber ich habe gesagt: Nein, Herr Professor, das ist nicht mein Weg. Ich will in den Kommerz, Geld verdienen. Das ist die einzige Ausrede, die ich gelten lasse, hat er da gesagt.

Es war Ihnen nie wichtig, als ernster Schauspieler zu gelten?
Vielleicht war ich nicht eitel genug. Jedenfalls war mir immer wichtig, einen guten, professionellen Job abzuliefern. Es ist so einfach, ernst oder theatralisch zu sein, irgendeinen Verletzten an einem Kriegsschauplatz im Arm zu halten und zu heulen. Und dann kriegt man einen Staubfänger-Preis und wird als großer Schauspieler gefeiert.

Sie haben das deutsche Fernsehen mal als »Hartz-IV-Programm« bezeichnet.
So habe ich eine Musiksendung genannt, in der ich selbst mitgespielt habe. Viele Formate heute sind bloß Fastfood. Aber wenn das Dschungelcamp für den Grimme-Preis nominiert ist, darf man sich nicht wundern, dass Preisverleihungen von niemandem mehr ernstgenommen werden. Ich gehe zu so was nur hin, wenn sie mir meine Tagesgage bezahlen.

Billy Wilder hat mal gesagt, Preise seien wie Hämorrhoiden: Irgendwann kriegt sie jeder Arsch.
Oder immer dieselben Ärsche. Gutes Handwerk ist selten. Nehmen Sie Lerchenberg. Die Redaktion »Kleines Fernsehspiel« hat kaum Geld, also mussten wir eine Folge in nur fünf Tagen abdrehen. Leider haben wir auch diesmal wieder bewiesen, dass es geht.

Sie spielen in Lerchenberg einen gealterten Star, dessen Ruhm lang verblasst ist und der sein Gnadenbrot beim Haussender ZDF bekommt. Ähnlichkeiten mit lebenden Personen sind natürlich rein zufällig.
Natürlich. Alles fiktiv. Einige Zuschauer werden sicher sagen: Ja, genau so habe ich mir den Hehn immer vorgestellt. Aber das ist mir egal. Ich spiele bloß jemanden mit meinem Namen, von dem jeder glaubt, dass ich es bin, nur ich selbst nicht.

Jetzt wird es philosophisch. Worin unterscheidet sich der fiktionale Sascha Hehn in Lerchenberg denn von Ihnen?
Zum Beispiel hat er ein Verhältnis mit seiner Chefredakteurin. So ehrgeizig wäre ich nie.

Sie haben immerhin einen Ruf zu verlieren. In den Achtzigerjahren galten Sie als Sexsymbol, Playboy der Nation und Skalpell-Casanova. Ihre Traumschiff-Kollegin Heide Keller sagte damals über Sie: »Es stimmt nicht, dass Sascha hinter jedem Rock herläuft; jeder Rock läuft hinter ihm her.«
Ja, das waren harte Zeiten …

Sie haben sich selber mal als männliches Luder bezeichnet.
Falls ich das mal gesagt habe: Was für eine dumme Aussage.

Das war noch harmlos im Vergleich zu dem, was Sie sich von mancher Kollegin nachsagen lassen mussten. Sie wurden als Lackaffe und Kotzbrocken beschimpft.
Von zwei älteren Kolleginnen, denen ich nicht genügend Aufmerksamkeit habe zukommen lassen.

Damals drehten Sie Filme mit Titeln wie Mädchen beim Frauenarzt und Nackt und heiß auf Mykonos.
Immerhin hat das Privatfernsehen damit in seinen Anfängen die besten Quoten erzielt. Leider konnten die sich inhaltlich bis heute noch nicht verbessern.

Frauen, die sich für den Playboy ausziehen, sagen gern: Ich will meinen Enkeln mal zeigen, wie gut ihre Großmutter früher aussah.
Warum sagen die nicht einfach, ich habe es getan, damit ich ein paar Nullen mehr auf meinem Konto habe? Früher war der Playboy cool, aber seitdem sich da 50-Jährige ausziehen … Ich weiß nicht. Für mich ist eine Frau nur dann erotisch, wenn alles echt ist und sie nicht langweilig wirkt.

Sie leben seit zwölf Jahren mit einer Mathematikerin zusammen.
Ja, ist nicht ganz einfach.

Der Schöne und das Intelligenzbiest – ein schöner Rollentausch.
Moment, der Patriarch sitzt immer noch hier. Das muss man sich erarbeiten.

Ihr Vater Albert Hehn war studierter Theologe und arbeitete als Missionar in Südamerika, bevor er Schauspieler wurde. Wie kam es dazu?
Er hat mir die Geschichte erzählt, als ich 14 war. Jemand hatte bei uns in Grünwald eine Frau ermordet, die wir kannten, und ich sagte meinem Vater: Wenn ich so einen erwische, dann bringe ich ihn um. Da sagte er: Mit dem Umbringen musst du vorsichtig sein, Junge.

[seitenumbruch title="»In dem Moment hat er rot gesehen, die Deichsel herausgerissen und zugeschlagen.«"]

Sascha Hehn heißt eigentlich Alexander Josef Alberto Hehn und stand schon als Fünfjähriger vor der Kamera. Anfang der Achtzigerjahre spielte er den »Traumschiff«- Steward Victor, später Dr. Udo Brinkmann in der »Schwarzwald-klinik« und den Frauenarzt Dr. Markus Merthin. In der neuen ZDF-Satire »Lerchenberg« (ab 30.3. auf ZDFneo, ab 5.4. auf ZDF) spielt der 58-Jährige sich selbst als gealterten Schauspielstar, der eine Fernsehredaktion mit seinen Allüren zur Verzweiflung bringt.

Ihr Vater hat jemanden getötet?
Er läutete gerade die Glocke in der Missionsstation, als ihm eine Frau mit einem Kind auf dem Arm schreiend entgegenlief, hinter ihr ein Mann mit Machete. Mein Vater wusste nicht, dass dieser Amokläufer vorher schon drei Menschen erschlagen hatte. Er wollte der Frau helfen und den Mann aufhalten. Dabei sprang er von der Missionsmauer auf eine Fahrdeichsel, und die schlug ihm ins Gesicht. In dem Moment hat er rot gesehen, die Deichsel herausgerissen und zugeschlagen.

Er hat den Mann mit einer Deichsel erschlagen?
Ja. Er hätte sich eigentlich opfern sollen, das war jedenfalls die Meinung seiner Glaubensbrüder. Er verließ dann die Mission, ging zu den Gauchos in den Busch und landete schließlich im Hafen von San Salvador, von wo aus er als Heizer die Fahrt zurück nach Hamburg antrat. Dort fing er als Schauspieler an.

Wären Sie fähig, jemanden umzubringen?
So wütend kann ich nicht werden, dass ich einem Menschen nach dem Leben trachte. Aber zur Selbstverteidigung? Kann sein. Ich bin Jäger, und wenn man mal auf Wildschweine geschossen hat, dann hat man auch kein Problem mit einem Zweibeiner. Ich hoffe, dass ich nie in eine solche Situation gerate.

Ihr Vater war Schauspieler, Ihre Mutter Regieassistentin. War Ihr Berufsweg damit vorgegeben?
Es war eher Zufall. Ich habe mit meinem Vater Minigolf gespielt, dabei trafen wir einen befreundeten Produzenten. Der sagte: Der Junge ist genau der Richtige für meinen Film. Nein, hat mein Vater gesagt, das ist mein Sohn, den lässt du gefälligst in Ruhe. Aber wie das so ist: Schwuppdiwupp war ich dabei.

Als Sie 1959 im Heimatfilm Hubertusjagd debütierten, waren Sie gerade mal fünf Jahre alt. Als Zehnjähriger drehten Sie bereits fünf Filme im Jahr. Da blieb nicht viel Zeit für Kinderspiele.
Es war aufregend. Ich bin in den Studios aufgewachsen. In der Kantine habe ich Tickets für die Beleuchterbrücke verkauft, wenn Sabine Sinjen eine Badeszene hatte. Irgendwann bin ich die Feuerleiter hochgekrabbelt aufs Dach der Halle 7 und habe gesagt: Ich will jetzt heiße Himbeeren, sonst komme ich nicht mehr runter. Der Boss der Bavaria hat mir dann Hausverbot erteilt. Wäre mir was passiert, hätten die dichtmachen können. Aber ich bin durch den Hintereingang immer wieder reingekommen.

Sind Sie antiautoritär erzogen worden?
Nein, sehr autoritär. Und ich bin dankbar für jede Watschen. Es waren nicht viele, aber ich hatte jede verdient.

Austeilen konnten Sie auch. Es heißt, Sie hätten sogar mal Ihren Lehrer verprügelt.
Wir hatten einen cholerischen Chemielehrer, der wollte einen lieben Freund von mir aus dem Fenster schmeißen. Da habe ich den gepackt, hinter die Wandtafel gestellt und ordentlich draufgedrückt.

Später haben Sie dann Fotografen verprügelt.
Ich habe eine einfache Regel: Solche Leute können bei mir an der Tür läuten und höflich fragen, dann bekommen sie eine Antwort. Aber wenn einer heimlich um meine Hütte schleicht, gibt es einen Klaps auf den Arsch.

Was bringt Sie richtig in Rage?
Wenn ich lese, dass in der S-Bahn Leute totgeschlagen werden, dann möchte ich am liebsten am nächsten Tag S-Bahn fahren, bis mir hoffentlich drei, vier von diesen Idioten begegnen, die dann mal eine richtige Tracht Prügel kriegen. Man müsste mal einen Film machen, der sich mit diesem Thema auseinandersetzt. Der müsste so brutal sein, dass diesen Leuten jede Lust vergeht, sich an Wehrlosen zu vergreifen.

Sie würden einen S-Bahn-Rächer spielen, der Selbstjustiz übt?
Genau, ein Mann sieht rot.

1982 saßen Sie drei Wochen im Gefängnis, weil Sie sich vorsätzlich der Wehrpflicht entzogen hatten. Wie war das, als TV-Star in Handschellen vor Gericht geführt zu werden?
Ich habe dem Polizisten gesagt: Halt dich fest, dass du nicht verloren gehst. Das war Showtime mit über 80 Fotografen und Hunderten von Zuschauern. Sehr zum Leidwesen meiner Mutter.

Stimmt es, dass sich damals Franz Josef Strauß persönlich für Sie eingesetzt hat?
Erst später. Die Bayerische Staatskanzlei schickte mir die Einladung zu irgendeinem Ball. Da habe ich das Abzeichen der Gebirgsjägerdivision draufgeklebt und geschrieben, leckt mich am Arsch. Strauß war wütend. Wir haben uns dann im »Bratwurst Glöckl« ausgesprochen und die Sache war erledigt. Strauß hat immer versucht, die Dinge zu regeln.

Bei der Bundeswehr wurden Sie dann wie ein Star behandelt und bekamen Sonderurlaub, um zum Festival nach Cannes zu fahren. Waren die Kameraden neidisch?
Die Bauernsöhne durften zur Heuernte, ich nach Cannes. Nur der General war sauer. Als ich zurückkam, musste ich antreten, weil ich barfuß im Smoking über den roten Teppich gelaufen war. Mir wurde vorgeworfen, ich hätte die Ehre der deutschen Armee beschmutzt. Dabei ging ich nur deshalb barfuß, weil ich mir beim Marschieren mit den Knobelbechern eine Art Fußpilz eingefangen hatte.

Mit 25 haben Sie mal versucht, Ihre Angst vor Schlangen zu therapieren, indem Sie sich einen Tigerpython gekauft haben. Hat es funktioniert?
Als Kind wurde ich in der Isar von einer Wassernatter gebissen. Und in Australien hat mich mal ein Python angepisst, den man mir um den Hals gehängt hatte. Seitdem hatte ich eine kleine Phobie. Als wir den Shakespeare in Salzburg probten, monierte der Regisseur, dass man mich nur bis Reihe 7 verstehen könne. Also kaufte ich mir eine Woche vor der Premiere einen Python. Dann habe ich mich vor das Terrarium gesetzt und nach zwei Stunden den Mut gehabt, da reinzugreifen.

Sie haben Ihr Lampenfieber mit einer Schlangentherapie kuriert?
Die Probe am nächsten Tag lief wunderbar, und der Python wurde mein Haustier. Später habe ich ihn an einen Tierpark verschenkt.

Ihre Eltern haben sich getrennt, als Sie noch sehr jung waren. Haben Sie deswegen nie Kinder gewollt?
Sind wir nicht sowieso schon zu viele Menschen auf der Welt? Für mich ist das Lebensziel meine Zufriedenheit. Ich könnte auf alles verzichten, nur nicht auf meine Frau, mein Dach über dem Kopf und meinen VW-Bus.

Ein VW-Bus? Früher fuhren Sie Ferrari, Porsche, Jaguar. Mit 35 hatten Sie bereits drei Dutzend Autos besessen und zweimal den Führerschein wegen Raserei verloren.
Es war Leidenschaft und hat die Wirtschaft gefördert. Außerdem hatte ich Spaß an illegalen Autorennen. Ich habe mal 4 Stunden 16 Minuten von München bis Hamburg gebraucht. Aber nach zwei bestandenen Idiotentests war mir klar, dass ich vom Tempo runtermuss.

Sie sind auch die deutsche Synchronstimme von Shrek. Gibt es da Gemeinsamkeiten?
Der hat auch eine Hütte im Sumpf wie ich und freut sich des Lebens.

Sie sollen Ihre gesamte Fanpost verbrannt haben, als Sie vor 23 Jahren von München aufs Land zogen.
Stimmt nicht. Ein Fanclub, der alle Zeitungsausschnitte über mich gesammelt hatte, schickte mir acht Aktenordner davon. Nach dem dritten Ordner wollte ich den Unsinn nicht mehr lesen und habe den Kamin angemacht. Das hat lange gebrannt, und kräftig geraucht hat’s.

Wie möchten Sie sterben?
Lautlos und schnell.

Und dann?
Begrabt mein Herz an der Biegung des Flusses. Auf meinem Grundstück.

Ist das erlaubt?
(lacht) Einem Schwarzfischer und Wilderer wird das egal sein.

Foto Hehn, jung: Agentur Bischoff

�Ich habe davon profitiert, dass ich eine Frau bin�

Rebecca Casati (Interview) — 2013-03-08T12:00:00+01:00

Die TV-Moderatorin Anne Will hat sich in einer Männerwelt durchgesetzt. Ein Gespräch über weibliche Strategien und grapschende Vollidioten.

SZ-Magazin: Frau Will, Sie sind in einer exponierten, herzlosen Branche an allen vorbeigezischt. Und doch sagt Ihnen kaum jemand Schlechtes nach.
Anne Will: Echt? Das höre ich natürlich gern.

Man könnte auch sagen: Sie sind eine geschickte Strategin.
Wenn Sie das mal nicht überschätzen.

Fangen wir von außen an. Möchten Sie im Fernsehen wie Sie selbst rüberkommen? Oder haben Sie sich ein Alter Ego zugelegt?
Das ist ein Dauerthema, seit ich beim Fernsehen bin. In Wahrheit hat man es nicht unbedingt selber in der Hand. Die häufigsten Kommentare, die ich auf der Straße höre, sind jedenfalls: »Ui, Sie lachen ja auch manchmal!« Und: »Mein Gott, ich hätte ja gar nicht gedacht, dass Sie so dünn sind!«

Man sollte vielleicht erwähnen, dass Sie sehr zierlich sind …
… aber zäh.

Und richtig ernst waren Sie eigentlich zuletzt in den Tagesthemen. Ob Peter Scholl-Latour dauermonologisiert oder Jürgen Trittin nur Parteipolitik macht: Sie schweben leicht amüsiert drüber.
Es ist tatsächlich eine meiner Strategien: Auch wenn etwas nicht so läuft wie geplant, will ich entspannt bleiben. Und weniger kontrolliert sprechen, als ich das in einem konfrontativen Interview machen würde. Wie die meisten Talkmoderatoren habe ich meinen Redaktionsleiter per Knopf im Ohr. Ich habe mit ihm abgemacht, dass er mir Bescheid sagt, wenn ich mal zu streng gucke. Was wiederum im auf Perfektion getrimmten Tagesthemen-Format erforderlich war. Meine viel beschriebene hochgezogene Augenbraue war ja damals die einzige Möglichkeit zur Abweichung.

Bei den Tagesthemen zündete Ihre Karriere. Bedeutet Ihnen dieses Wort eigentlich viel? Sie benutzen es nämlich häufig.
Ich habe mir schon vor einer Weile vorgenommen, selbstbewusst über meinen Weg zu reden, weil ich allzu oft gelesen habe, dass erfolgreiche Frauen ihre Karriere als Abfolge von Zufällen und Glück darstellen. Damit macht man sich unnötig klein.

Wie erklären Sie sich dieses Verhalten?
Frauen haben die tief sitzende Sorge, sich unnötig unbeliebt zu machen. Ich beobachte das auch im Redaktionsalltag. Wir versuchen sehr gezielt, möglichst viele Frauen in die Sendung einzuladen; oft erfolglos. Davon abgesehen, dass es nun mal weniger Frauen in Führungs- und Verantwortungspositionen gibt, sehen Frauen sich seltener aufgefordert, der Welt die Welt zu erklären. Viele sagen auch: Das möchte ich mir gar nicht antun, die Anfeindungen in der Sendung oder den Shitstorm hinterher im Internet. Und so ziehen sie bei einer Anfrage mit den Worten zurück: »Da werden Sie bestimmt jemand anderen finden.« Das finde ich sympathisch, es hilft aber nicht. Es wäre schön, wenn sich mehr Frauen aus der Deckung wagen würden.

Wollten Sie selber schon immer so bekannt werden?
Ich wollte immer Journalistin werden, aber ich hatte keine Vorstellung davon, in welche Richtung es gehen würde. Als Schülerin wusste ich nur: Ich kann mich gut ausdrücken, und nach den ersten Wochen bei der Kölnischen Rundschau merkte ich: Das liegt mir.

Gibt es ein Thema, das auch Sie trotz Erfahrung und immerhin 75 Minuten Sendezeit nicht besprochen kriegen?
Man kann alles thematisieren, aber muss dabei schon einen Schritt weiterkommen. Unsere Sendung zur Sexismus-Debatte war in der Hinsicht schwierig. Warum? Das ist mir erst im Nachhinein klar geworden. Wir haben ein Gefühl angesprochen, das fast alle Frauen kennen, das sich aber an einzelnen Geschichten besser illustrieren lässt als an grundsätzlichen Fragen. Gefühlig taugt nicht für eine klare Debatte. Trotzdem war es richtig, das Thema zu machen, man muss das Problem immer wieder neu beschreiben, damit es als solches wahrgenommen wird.

Darauf wurde sich in allen Sexismus-Runden verständigt: Gut, dass wir mal wieder drüber gesprochen haben. Aber was folgt daraus? Gibt es in Ihren Augen einen Gewinner?
Nee. Das muss ich auch mit Blick auf mein eigenes Medium zugeben. Wir reiten Debatten manchmal tot. Zwar hält bei Twitter nach wie vor der »Aufschrei« an, aber es ist schwer nachzuprüfen, ob er was verändert hat. Und wer in die soundsovielte Karnevalssitzung mit Sexismus-Kalauer geschaut hat, denkt einfach nur noch: Herr, lass Abend werden. Meine Hoffnung ist, dass wir ein Wort zur Verfügung haben, wenn wir uns beleidigt sehen.

Nämlich?
Sexistisch.

So richtig neu ist das ja nicht.
Aber es war verstaubt. Um nicht zu sagen, tot. Mir war es als junge Frau jedenfalls nicht geläufig.

In welcher Situation hätten Sie es denn gebraucht?
Zum Beispiel im Volontariat beim SFB. Da gab es einen Kollegen, der junge Kolleginnen anfasste. Auch mich. Es war eindeutig total daneben, aber als junge Frau – ich war 25 – hat man nicht unbedingt das Instrumentarium, so einen in die Schranken zu weisen. Ich unterstelle sogar, dass ein gewisser Typus Mann sich gezielt junge Frauen aussucht. Erstens findet er die wahrscheinlich attraktiver. Zweitens sind sie nicht zwingend in der Lage zu kontern. Damals kam die Frauenbeauftragte zu mir und sagte: Hier gibt es einige Frauen, die den Kollegen X anzeigen wollen, allerdings anonym. Da hab ich gesagt: Ich mache mit, allerdings nicht anonym. Woraufhin sie sagte: Bist du verrückt? Du bist doch in der Ausbildung. Aber ich wollte das. Und es hat ihm dann auch geschadet.

Ist er rausgeflogen?
Das nicht, aber er hatte sich für eine leitende Funktion beworben, die er dann nicht bekam. Gut so.

Hat er sich entschuldigt?
Nein. Mir ist ja auch nicht furchtbares Unrecht geschehen damals. Aber es war gut, um zu üben. Jahre später dachte ich allerdings: Okay, doch nicht alles richtig gemacht. Da hat er sich, als ich meine Firma gründete, bei mir beworben.

Weil er fand, dass Sie ihm noch was schulden?
Nö. Das war Unverfrorenheit, beinhartes Selbstbewusstsein. Hopfen und Malz verloren. Ein seltenes Exemplar, zum Glück.

Denn eigentlich sind Sie in Ihrer Karriere speziell von Männern gefördert worden, oder?
Ja, das stimmt. Weil die auch damals in den entsprechenden Positionen waren.

Was Sie mit »Kohls Mädchen« Angela Merkel verbindet. Merkel hat sich niemals darauf berufen, eine Frau zu sein, oder?
Nein. Und damit hat sie eine kluge Strategie gefunden.

Was ist daran so klug?
Sagen wir, die Strategie ist aufgegangen. Merkel ist die erste deutsche Bundeskanzlerin geworden.

Und das eine hat etwas mit dem anderen zu tun?
Meiner Wahrnehmung nach erklärt sich die Karriere von Angela Merkel aus vielen Punkten. Unter anderem hat sie vermutlich sehr genau durchanalysiert, warum sie lange Zeit so dermaßen unterschätzt wurde, und dabei erkannt: Es gereicht ihr zum Vorteil. Daraufhin hat sie eine nüchterne Kosten-Nutzen-Rechnung aufgestellt. Ist mit beispiellosem Geschick vorgegangen, hat ein Machtkalkül an den Tag gelegt, auch eine Härte und Durchsetzungsstärke, mit der sie anderen weiß Gott überlegen war. Nur an einer einzigen Stelle hat sie, glaube ich, justiert. In der Frage: Was wird von der Repräsentantin eines Landes verlangt? Und sich entsprechend umgestellt.

In welchem Punkt?
In ihrem Auftreten. Das ist die einzig wahrnehmbare Stelle, an der sie sich mit ihrem Frausein und den Anforderungen, die man an Frauen in öffentlichen Positionen stellt, arrangiert hat.

Sie meinen Ihre Kleidung? Die Jacken in allen Pantone-Farben?
Richtig, sie hat sich eine Garderobe zugelegt, die immer funktioniert, egal wo sie auftritt. Sie hat sich eine Frisur schneiden lassen, über die man keine Witze mehr machen kann. Und sie lässt sich jeden Morgen schminken. Sie ist die meistfotografierte Frau des Landes und hat all das als notwendiges Übel akzeptiert. Ansonsten war da nix. Na ja, außer dem tiefen Ausschnitt vielleicht, in Oslo, aber das war ein einmaliger Ausreißer. Das ist alles verdammt klug. Sie will nicht vom Wesentlichen ablenken.

Verstehen Sie das so gut, weil Sie es ähnlich gemacht haben?
Bei mir lief’s eher andersrum. Ich habe davon profitiert, dass ich eine Frau bin. Es ging damit los, dass mein damaliger Chef mich zur ersten Sportschau-Moderatorin aufgebaut hat. Das ZDF hatte längst Frauen in dieser Funktion präsentiert, die ARD musste aufholen, das war mein Vorteil. Genauso, als es um die Besetzung der Tagesthemen ging. Da wurde eine Frau gesucht. So fiel die Wahl auf mich.

[seitenumbruch title="»Es ist längst erwiesen, dass Freiwilligkeit nichts bringt.«"]

Heute setzen Sie sich für das Projekt Pro Quote ein, mit der Forderung: 30 Prozent Frauen in deutschen Chefredaktionen.
Ja, und ich weiß noch genau, dass ich als junge Frau anders darüber gedacht habe. Nämlich so: Bitte, das geht doch alles lässig, die Generation Alice Schwarzer hat bewundernswerte Dinge für uns erkämpft, die wir jetzt nutzen können. Der Rest wird sich fügen, über Freiwilligkeit und die Einsicht, dass ein Heer an tip-top ausgebildeten jungen Frauen seine Chancen ergreift und selbstverständlich und gleichsam natürlich in die Führungspositionen kommen wird.

Seit wann denken Sie anders?
Seit ich Mitte 30 bin. Da hatte ich das Gefühl, von meinen Kollegen anders wahrgenommen zu werden: zunehmend als Konkurrenz. Ich sprach mit einer Freundin darüber, die sagte: Lustig, das war bei mir genauso. Wir folgerten: Aha, ab diesem Alter ist offenbar klar, dass du es ernst meinst mit der Karriere. Du wirst nicht zurückzucken. Du wirst nicht absehbar für mehrere Monate den Platz freimachen. Gerade in meinem Gewerbe gibt es nicht viele Plätze. Wer ausfällt, muss schleunigst zurückkommen, sonst ist der Job weg.

Wie kommt man eigentlich auf die Zahl von 30 Prozent?
Ich unterstütze die Initiative, habe sie mir aber nicht ausgedacht. Man hätte auch nach den Sternen greifen können. Es ging aber darum, ein erreichbares Ziel zu formulieren, einen Anfang zu machen.

Kennen Sie Frauen, die gegen die Frauenquote sind?
Ja. Ich kenne Frauen, die sagen: Ich möchte nicht auf mein Geschlecht reduziert werden, ich möchte Karriere machen, weil ich die Beste bin. Da komme ich schon mit, aber es hilft der Sache nicht. Ich kann nicht verstehen, wie sich jemand so gegen die Quote sträubt. Genauso wenig verstehe ich die Zerstrittenheit in der Bundesregierung: Da ist eine Frau an der Spitze, und sie leistet sich in ihrem Kabinett widerstreitende Meinungen darüber, wie man mehr Frauen in Führungspositionen bekommt. Dabei ist längst erwiesen, dass Freiwilligkeit nichts bringt!

Enttäuscht Sie das persönlich an Ihrer Kanzlerin?
Ich finde es ziemlich irre.

Sehen Sie einen Zusammenhang zwischen Quote und Sexismus?
Es gibt einen. Wenn man qualifizierte, faire, nicht stutenbissige, kurz gesagt: klasse Frauen in Führungspositionen hat, ist in gewisser Weise garantiert, dass keine sexistische Stimmung im Unternehmen herrscht. Ansonsten sollte man die beiden Themen nicht vermischen.

Was aber in den vergangenen Wochen ständig passiert ist, oder?
Natürlich, auch aus der Not heraus: Wir Frauen haben ein Problem, gibt’s denn hier noch irgendein Instrument, mit dem man das angehen könnte?

Und da war Brüderle die willkommene Flachzange?
Ha, lustige Formulierung, die merke ich mir.

Zurück zu Ihren Strategien. Bambi, Goldene Kamera, Echo und was es sonst alles zu feiern gibt: Sie gehen nirgendwo hin.
Das würde ich aber nicht zur Strategie aufbauschen, ich würde es eher Verhalten im Einklang mit mir selbst nennen. Ich mag die Situation auf dem roten Teppich nicht. Ich bin keine Schauspielerin und kein Model und ich will über mein Tun wahrgenommen werden.

Das würde jede Schauspielerin und jedes Model genauso sagen und über Aufmerksamkeitsökonomie reden: dass ein Tun erst wahrgenommen wird, wenn man es auf allen Kanälen bewirbt.
Das mag sein. Trotzdem weiß ich nicht, ob das in die Kategorie der Profilschärfung einer Moderatorin gehört. Sie merken wahrscheinlich, dass ich da keine richtige Strategie habe, sondern mal so, mal so entscheide. Was Twitter angeht, weiß ich beispielsweise gar nicht, wie ich mich verhalten soll. Ich lese mit, würde auch gern mitmischen, weiß aber nicht, ob ich die Konsequenz tragen möchte, wenn ich da mit Foto erscheine und direkt angezwitschert werde.

Haben Sie eigentlich irgendwelche Brüche?
In meinem Leben? Wenige.

Und in Ihrer Karriere?
Es gibt schon Rückschläge.

Aber sie sind nicht sehr sichtbar.
Na ja, auch wenn ich meine freien Wochenenden sehr genieße: Der Umzug vom Sonntag auf den Mittwoch war recht sichtbar. Obwohl – auch wieder nicht für alle. Ich werde immer wieder angesprochen: Frau Will, so schade, dass Sie gar nicht mehr im Fernsehen arbeiten!

Spräche dafür, sich mehr auf dem roten Teppich blicken zu lassen.
Vor einem Sendeplatzwechsel? Das wäre vielleicht clever. Aber es widerstrebt mir trotzdem.

Einmal sind Sie strategisch ausgegangen. Mit Ihrer Lebensgefährtin Miriam Meckel und dem Satz: Ja, wir sind ein Paar.
Unser sogenanntes Outing im November 2007. Strategisch – nein, das war es nicht. Wir haben irgendwann entschieden, dass wir ein gemeinsames Foto machen müssen, versehen mit diesem Satz und der Bemerkung: Das ist unser Privatleben, wir bitten darum, es privat zu halten. Wir hätten das damals, um größtmögliche Aufmerksamkeit auf mich zu ziehen, zwei Monate vorher machen können, zum Start meiner neuen Sendung, aber das wäre billig gewesen.

Warum macht man es überhaupt?
In unserem Fall: Um danach freier auf Veranstaltungen gehen zu können. Niemand hat uns gedrängt oder erpresst, wie es gemutmaßt wurde. Kein Boulevard-Medium hat uns unter Druck gesetzt. Wir hatten einfach keine Lust mehr auf den Krampf: Ich gehe vor, Miriam kommt nach. Es war nicht berechnend, aber es war auch nicht tumb. Wir haben uns schon anwaltlich beraten lassen, um keine Fehler zu machen.

Hat es funktioniert?
Total. Wir wurden rauf- und runterfotografiert und haben seitdem viel mehr Freiheit.

Hätte das zu einem früheren Zeitpunkt einen anderen Effekt gehabt?
Glaube ich nicht. Wir haben auch vorher nicht geheim gelebt, man hat uns oft zusammen gesehen, wir sind immer wieder darauf angesprochen worden. Aber wir haben es nicht öffentlich kommentiert. Und ich habe mit Miriam, die unter anderem mal Regierungssprecherin war, eine sehr geübte Partnerin an meiner Seite. Die astrein formulieren und abwehren kann und weiß, wie man eine ungebührliche Frage einfach aussitzt.

Der Rundfunkrat der größten ARD-Anstalt, der WDR, findet, dass fünf Talkshows zu viel sind. Da stehen zur Disposition: Plasberg, Maischberger, Beckmann, Jauch und Sie. Nach welchen Kriterien soll entschieden werden?
Das wüsste ich auch gern. Aber es ist ja auch noch gar nicht entschieden, ob überhaupt ein Talk gestrichen werden soll.

Ein Argument ist, dass immer dieselben Gäste aufschlagen. Gibt es eigentlich so was wie eine Hans-Olaf-Henkel-Quote?
Hehe. Erfüllen tun wir sie jedenfalls nicht.

Bei Plasberg wird in letzter Zeit viel Bürgernahes wie zum Beispiel die Citymaut verhandelt, während Maischberger schon mal einen obskuren Rohkostguru einlädt. Eigentlich sind Sie mittlerweile die Einzige in der ARD, die fast ausschließlich über Politik redet. Ihre Überlebensstrategie?
Jedenfalls ist es eine bewusste Entscheidung. Weil uns aktuell-politische Sendungen am meisten liegen.

Die Bild hat unlängst darüber abstimmen lassen, wer rausfliegen soll. Erreicht Sie das?
»Rausfliegen« – wer so eine Begrifflichkeit wählt, will draufdreschen. Mich trifft es weniger als mein Team, ich hab mich daran gewöhnt, dass man in der Öffentlichkeit auf den Deckel kriegt. Aber ich finds würdelos.

Man kann auf die Art eine Debatte provozieren, mit dem Titel: Werden unsere Gebühren verschleudert?
Wir alle werden von Millionen Menschen gesehen. Das darf man doch schon mal als Hinweis nehmen, dass Talkshows nicht am Informationsbedürfnis vorbei gesendet werden. Außerdem finde ich es klug, dass die ARD sich solche journalistischen Gefäße hält. Wenn mittwochs ein Bundesminister entlassen wird, wie seinerzeit Norbert Röttgen, kann eine Talkshowredaktion, die darauf trainiert ist, innerhalb von vier Stunden eine 75-minütige Sendung stemmen. Die Gebührenzahler haben das honoriert – sie haben besonders zahlreich eingeschaltet.

Haben Sie ein Sicherheitsnetz, falls es Sie treffen sollte?
Damit beschäftige ich mich nicht. Ich setze auf das, was mein Intendant Lutz Marmor, derzeit auch ARD-Vorsitzender, mehrfach öffentlich gesagt hat – nämlich, dass er alle fünf Talkshows behalten will.

�Jedes Schicksal ist besonders�

Tobias Haberl (Interview) — 2013-02-04T12:00:00+01:00

Zwei Dokumentarfilmer aus Berlin haben 30 Menschen in ihrer Nachbarschaft mehr als ein Vierteljahrhundert lang mit der Kamera begleitet. Ihre Filme zeigen: Nichts ist spannender, anrührender und abgründiger als das ganz normale Leben.

SZ-Magazin: Sie haben 30 Menschen aus Berlin-Wilmersdorf 26 Jahre lang mit der Kamera begleitet. Warum so lange?
Hans-Georg Ullrich: Weil es der Traum jedes Dokumentarfilmers ist. Wir hatten damals gerade den Grimme-Preis bekommen, als der WDR uns das Angebot machte: »Jungs, dreht, was euch interessiert. Wir senden es.«
Detlef Gumm: Heute wäre so was undenkbar. Viel zu teuer. Viel zu aufwändig. Wir haben unser halbes Leben mit diesem Projekt verbracht.

Das Langzeitfilmprojekt Berlin – Ecke Bundesplatz startete 1986, aber nicht jeder will jahrelang ein Kamerateam um sich haben. Wie haben Sie Ihre Protagonisten gefunden?
Gumm: Es gab kein Casting, wenn Sie das meinen. Wir haben ein paar Zeilen aufgesetzt, unsere Telefonnummer drunter geschrieben, die Zettel kopiert und in die Briefkästen der Nachbarschaft geworfen. Die Leute, die sich gemeldet haben, sind unsere Protagonisten geworden.
Ullrich: Da hat sich ganz automatisch ein gesellschaftlicher Querschnitt ergeben: der Kleinbürger, das schwule Pärchen, die türkische Familie, der reiche Jurist, die alleinerziehende Sozialhilfeempfängerin, es war alles dabei.

Gibt es einen Menschen, der Sie besonders fasziniert hat?
Ullrich: Am Anfang denkt man, der ist spannend, der eher nicht, aber mit der Zeit merkt man, dass jedes Menschenleben gleich faszinierend ist, wenn man sich mit ihm auseinandersetzt. Natürlich finde ich die fleißige und liebe Bäckersfrau erst mal sympathisch und den Notar, der wegen irgendwelcher Finanzgeschichten in den Knast kommt, eher zwielichtig, aber beide sind gleich spannend.
Gumm: Und keiner ist nur gut und keiner nur böse, deswegen ja dieser enorme Zeitraum. Man versteht die Menschen besser, ihre Motive, Ängste, Wünsche und Defizite. Die Diskrepanz zwischen den Träumen der Menschen, wenn sie jung sind, und der Realität, das langsame Abschiednehmen von Plänen, das ist bewegend. Natürlich kann so ein Alltag auch gnadenlos langweilig sein, aber auf lange Sicht gibt es kein Schicksal, das einen nicht berührt.

Nennen Sie ein Beispiel.
Ullrich: Drüben im Park hauste sechs Jahre lang ein Penner namens Karl. Das war ein wahnsinnig liebenswerter Kerl, klug, sensibel, saß den ganzen Tag im Regenhäuschen und hat gelesen. Mit der Zeit haben wir uns angefreundet und ihm geholfen, wieder auf die Beine zu kommen. Kalle bekam eine kleine Wohnung vom Sozialamt, eine Nickelbrille, neue Zähne…
Gumm: … bis uns auffiel, dass wir ihn schon ein paar Tage nicht mehr gesehen hatten, was ungewöhnlich war, weil er jeden Tag bei uns im Büro vorbeikam.
Ullrich: Ich bin dann rüber, habe geklopft und gerufen, am Ende brachen zwei Feuerwehrmänner die Wohnungstür auf. Das Bild werde ich nie vergessen: wie der Kalle da tot im Sessel liegt, wo er doch gerade erst Fuß gefasst hatte.
Gumm: Bei solchen Szenen haben wir die Kamera abgestellt. Es gibt Regisseure, die würden so was nachstellen, aber das kam für uns nicht in Frage. Wir wussten, dass durch die vielen Jahre auf der Straße sein Herz kaputt war. »Wer gibt einem wie mir schon ein Ersatzherz?«, hat er immer gesagt.

Hat sich während der 26 Jahre Ihre Sicht auf Deutschland verändert?
Ullrich: Mir ist klar geworden, wie ungerecht es in unserem Land zugeht. Die Bäckersfrau Dahms zum Beispiel, deren Mann 2010 an Kehlkopfkrebs gestorben ist, hat den ganzen Kiez zwanzig Jahre lang mit wirklich guten Brötchen versorgt. Heute rennt sie zweimal pro Woche zur Gemeindetafel, um sich ihre Schrippen zu holen.
Gumm: Sie kriegt vielleicht 340 Euro Rente, während der Hausmeister von der Schule drüben, der sich nicht gerade krummgearbeitet hat, 1200 Euro bekommt.
Ullrich: Vor ein paar Tagen hat sie uns mal wieder besucht, weil sie irgendeine Telefonnummer gebraucht hat: »Oh«, hat sie gesagt, »das ist ja eine Handynummer, da kann ich leider nicht anrufen, dafür hab ich kein Geld.«
Gumm: Als ihr Mann noch lebte, haben die zwei mal eine Butterfahrt nach Dänemark mitgemacht und sich selbst eine Postkarte nach Hause geschrieben, weil sie auch mal Post aus dem Ausland bekommen wollten. Das ist so naiv und rührend, das kann einen gar nicht kaltlassen.
Ullrich: An diesem Bäcker Dahms erkennt man gut, wie ein einzelner Mensch fehlen kann. Der war nicht wichtig, kein Held, aber was hat dieser Mann für eine Rolle
gespielt mit seiner liebenswerten Art, wenn er abends in der Kneipe sein Bier getrunken hat. Er hat seine Frau und seine zwei Kinder durchgebracht und jedem zugehört, der war kein Gutmensch, sondern ein guter Mensch, und er fehlt, ganz eindeutig. Ich weiß noch, wie er eines Tages zu uns kam und sagte: »Wisst ihr was, ich fahre morgen nach Auschwitz. Ich war da noch nie und finde, da muss man mal gewesen sein.«
Gumm: Wir waren total baff. So was hatten wir von ihm nicht erwartet.
Ullrich: Aber wir mussten natürlich mit, wir haben im Laufe der Jahre etliche Urlaube spontan über den Haufen geworfen, aber es hat sich gelohnt. Ich werde nie vergessen, wie dieser einfache, redliche Mann gemeinsam mit einer dänischen Schulklasse durch das Lager läuft, stumm und betroffen, ohne ein Wort zu sagen. Ich saß mit meiner Kamera in einer Zelle und filmte durchs Fenster nach draußen, als mein Assistent zu mir sagt: »Du, Georg, jetzt reden wir mal ein paar Minuten nicht, ich schäme mich.« Wir haben Herrn Dahms an diesem Tag keine Frage gestellt, der Film zeigt nur seine Sprachlosigkeit.

Warum haben Sie sich den Bundesplatz in Berlin-Wilmersdorf für Ihre Filme ausgesucht?
Ullrich: Weil es ein ganz normaler Platz ist, an dem ganz normale Leute wohnen. Und er ist nur 200 Meter von unserem Büro entfernt, das war logistisch wichtig. Diese Leute sind unsere Nachbarn, die kamen jeden Tag vorbei und haben uns aus ihrem Leben erzählt.
Gumm: Trotzdem hätten wir auch in Hannover oder Braunschweig drehen können.
Ullrich: Aber nicht in Schwabing oder Kreuzberg, das sind Viertel mit einem zu starken Image. Der Bundesplatz ist bürgerlich, an vielen Ecken kleinbürgerlich, ganz normale Bundesrepublik. In den schickeren Wohnungen leben Ärzte und Rechtsanwälte, in den anderen der Taxifahrer, der Schweißer, die Bedienung. 100-Quadratmeter-Wohnungen kriegt man hier noch für 750 Euro warm.

Wie oft haben Sie Ihre Protagonisten getroffen?
Gumm: Pro Jahr haben wir sechs Monate ausschließlich an Berlin – Ecke Bundesplatz gearbeitet. Mit manchen haben wir ein paar Tage ganz intensiv gedreht, dann war wieder zwei Monate Funkstille und wir haben mit anderen weitergemacht, je nach Anlass und Lebenslage. Insgesamt haben wir sechzig Stunden Echtzeitfilm und Tausende Stunden Rohmaterial.
Ullrich: Lange Zeit waren wir die Einzigen, die in der Gegend ein Faxgerät hatten. Und viele sind regelmäßig zu uns ins Büro gekommen, um was zu verschicken. Und dann sind sie geblieben und haben uns erzählt, was in der nächsten Zeit so ansteht: eine
Geburt, eine Prüfung, eine Reise.

[seitenumbruch title="»Wir haben diesen Menschen sehr sorgfältig beim Leben zugesehen.«"]

Michael Creutz, der Schornsteinfeger.

Sie haben auch Reisen mitgemacht?
Ullrich: Aber ja, wir waren in Los Angeles, weil unser Schornsteinfeger Michael Creutz unbedingt in einem Hollywood-Film mitspielen wollte, wir waren in Tallin, in der Türkei, San Francisco, Auschwitz, Stockholm, Amsterdam. Wir haben diesen Menschen sehr sorgfältig beim Leben zugesehen.
Gumm: Und beim Sterben. Als unsere Wilmersdorfer Witwe Berta Tomaschefski mit 95 Jahren starb, wollten wir ihre Beerdigung drehen, das gehörte einfach dazu, aber ihre Enkelin meinte: »Wenn ihr die Beerdigung drehen wollt, müsst ihr sie auch bezahlen.«
Ullrich: Haben wir dann gemacht, 3000 Mark. Wir wollten, dass Frau Tomaschefski einen anständigen Sarg bekommt. Das waren wir ihr schuldig, immerhin hatte sie uns mit 88 Jahren das erste Interview ihres Lebens gegeben. Trotzdem konnten wir nicht jedem Wunsch nachkommen. Reimar Lenz stand fünf Jahre lang jeden Morgen mit einem neuen Vorschlag bei uns. Einmal hatte er sich für den Christopher Street Day als Papst verkleidet, da haben wir gesagt: »Ach, Reimar, das muss doch nicht sein.«

Ändern sich Menschen?
Ullrich: Nein – bis zu dem Tag, an dem sich ein Schicksalsschlag ereignet, ein Todesfall, eine Trennung, eine Kündigung. Dann verändert sich plötzlich alles.
Gumm: Man kann auch ziemlich sicher sein, dass die Kinder genauso werden, wie ihnen das von den Eltern vorgelebt wird.
Ullrich: Mit allen Vor- und Nachteilen. Denn wenn man sieht, wie talentierte Kinder nicht aus ihrem Milieu rauskommen, weil den ganzen Tag RTL 2 läuft und ihre Eltern kein Gefühl dafür haben, was in ihren Kindern steckt, da wird man schon traurig. Chancengleichheit gibt es nicht.
Gumm: Der Notar wurde 2001 zu fünf Jahren und drei Monaten Haft verurteilt, kam aber wegen Krankheit nach 14 Monaten U-Haft frei. Danach haben wir schon gemerkt, dass er sein Leben in Ordnung bringen will. Er war sogar beim Gefängnisseelsorger. Er ist der Einzige, mit dem wir uns bis heute siezen. Er lebt immer noch hier im Viertel, 300 Meter Luftlinie von unserem Büro. Der hatte damals das Bundesmandat für den Häftlingsfreikauf zwischen Ost und West, von dieser Rente lebt er heute.
Ullrich: Früher parkte der mit seinem Rolls-Royce immer in der zweiten Reihe, das hat die Leute hier schon aggressiv gemacht.
Gumm: Nach außen ist er vornehm und bewahrt immer Haltung. Aber als wir mit ihm in Amerika waren, um seine früheren Gasteltern zu besuchen, kamen wir auf seinen Vater zu sprechen. Ich werde nie vergessen, wie auf einmal sein Mund anfing zu vibrieren, und uns dieser reiche, akkurate Mann zum ersten Mal seine verletzliche Seite gezeigt hat.
Ullrich: Der ist eben nicht nur arrogant oder böse, der ist auch liebevoll und sensibel, man muss nur genauer hinsehen.
Gumm: Heute ist er geschieden und ziemlich einsam. Wir gehen davon aus, dass er nicht mit allzu vielen Menschen spricht. Wenn man viel über einen Menschen weiß, kann man ihm nur noch schwer böse sein.
Ullrich: Man kann davon ausgehen, dass in schwierigen Situationen, egal ob im Beruf oder in der Partnerschaft, die Einsamkeit bei vielen Menschen extrem ist. Viele kamen wesentlich öfter zu uns als notwendig, weil ihnen sonst keiner zugehört hat.
Gumm: Wir waren alles auf einmal: Tröster, Ratgeber, Psychotherapeuten, manchmal haben wir auch mit Geld geholfen.
Ullrich: Zum Beispiel Reimar Lenz, der seit mehr als dreißig Jahren mit seinem Freund Hans zusammen ist. Der Reimar hat früher eine Literaturzeitschrift herausgegeben und für die Satirezeitschrift Pardon geschrieben, das war ein richtiger Intellektueller. Den kannte in Berlin jeder, der war auf jedem Empfang und jeder Feier und bekam jeden Morgen einen Stapel Briefe von irgendwelchen älteren Damen. Und in dem Moment, wo er eine schwere Krankheit bekommt …
Gumm: … sind alle weg und er hat nur noch den Hans. Man kann schon sagen, diese beiden sind einsam. Das ist eine anonyme Einsamkeit, wie es sie nur in der Stadt gibt.

1989 hatten Sie Ihre Protagonisten schon drei Jahre lang begleitet. Wie hat der Mauerfall ihre Biografien beeinflusst?
Ullrich: Man konnte erkennen, wie das Weltgeschehen sich bis in die unwichtigsten Leben hinein auswirkt. Unser Notar fing sofort an, Geschäfte mit dem Osten zu machen und eröffnete ein Büro in Berlin-Mitte.
Gumm: Der Schornsteinfeger bekam einen Kehrbezirk im Osten und genoss es unglaublich, dass die Menschen ihn dort viel ehrfürchtiger behandelten. Er war zu einem Halbgott in Schwarz aufgestiegen, das hat ihm gefallen.

Berlin – Ecke Bundesplatz war anfangs auf fünf Jahre angelegt. Warum sind 26 daraus geworden?
Ullrich: Als Fritz Pleitgen WDR-Intendant wurde, ging es immer weiter. Der war ein Riesenfan von uns und hat kapiert, dass das Material immer spannender wird, je länger man an diesen Menschen dranbleibt.

Sie haben so viele Jahre in diese Menschenleben hineingeschaut und -gedacht. Was ist das Geheimnis von Zufriedenheit?
Ullrich: Ganz bestimmt nicht Geld.

Was dann?
Ullrich: Wenn man einen Inhalt, eine Leidenschaft hat. Wenn jemand Cello spielt oder was sammelt. Der Bäckermeister Dahms hat Uhren gesammelt, die falsch herum gehen, der hatte eine Riesenfreude an diesen Dingern. Mir kamen die Leute, die was auf die Beine gestellt haben, immer glücklicher oder zumindest ausgeglichener vor. Das können ganz banale Sachen sein: ein Straßenfest organisieren, ein paar Nachbarn zum Geburtstag einladen, eine Radtour an die Elbe machen.
Gumm: Skeptisch waren wir bei denen, die nach Kathmandu oder Südafrika geflogen sind, die wirkten immer getrieben.
Ullrich: Ich bin überzeugt davon, dass es die kleinen Dinge sind, die uns glücklich machen. Frau Dahms kauft sich heute noch jede Woche für 1,40 Euro einen Viererpack Eis bei Aldi. Den legt sie sich in die Tiefkühltruhe und hat an vier von sieben Abenden ihr Eis. »Das macht mich für ein paar Minuten glücklich«, sagt sie immer. Oder die Rehbeins, das ist eine ganz normale Familie. Er Zugabfertiger, sie Hausfrau, der Sohn ziemlich verhätschelt. Die sind nicht reich, die Frau hatte Brustkrebs und der Sohn kriegt keinen Job. Trotzdem sagt Vater Rehbein immer: »Ich weiß gar nicht, warum alle ständig jammern. Es geht uns doch gut.« Und die haben eine Rente von vielleicht 1200 Euro.
Gumm: Ganz anders der Schornsteinfeger. Der ist klassischer Mittelstand, eine Frau, zwei Kinder und ständig Angst, dass das Geld nicht reicht, obwohl er als Bezirksschornsteinfeger ordentlich verdient. Der hat sein Leben lang immer Grün gewählt, bei der letzten Wahl ist er auf CDU umgeschwenkt. Die Prioritäten ändern sich, wenn die Menschen älter werden. Das Sicherheits-bedürfnis wächst, man macht sich mehr Sorgen.

[seitenumbruch title="Gibt es echte Liebe?"]

Gerhard und Gerda Dahms vor ihrer Bäckerei.

Gibt es echte Liebe?
Gumm: Haben Sie den Film Liebe von Michael Haneke gesehen? So was gibt es schon, das gemeinsame Altwerden, das Zusammenhalten, aber die leidenschaftliche Liebe, die hört auf, bei allen.
Ullrich: Na ja, denk mal an die Köpckes. »Wir haben nur ein Ziel«, hat Frau Köpcke am Anfang zu mir gesagt, »dass mein Mann und ich uns ein bisschen Zweisamkeit erhalten.« Ich fand das damals ziemlich naiv. Und dann hat sie auch noch ihre Tanzkarriere für ihn aufgegeben.
Gumm: Und heute haben sie drei Kinder und haben es tatsächlich geschafft, immer noch verliebt zu wirken.
Ullrich: Das ist schon ein Arrangement, aber ein gutes, die werden sich nicht mehr trennen. Neulich kam Herr Köpcke ins Büro und meinte: »Natürlich ist es im Bett nicht mehr wie früher, aber wenn wir morgens aufwachen und uns in den Armen halten, gefällt mir das manchmal fast besser.«
Gumm: Wenn ein sechzigjähriger Mann so was sagt, kriegt man eine Gänsehaut. Denn eines haben wir gelernt: Alle Menschen sehnen sich nach Liebe, und zwar extrem.
Ullrich: Aber treu sein können die wenigsten. Mir fallen nicht viele ein, die es geschafft haben. Die haben uns ja alles erzählt, und wir mussten dichthalten, das konnte ganz schön belastend sein.

Was hat sich am Bundesplatz sonst noch verändert zwischen 1986 und 2012?
Gumm: Die Strecken sind weiter geworden. Die Wege der Menschen.
Ullrich: Als wir angefangen haben, war das hier ein richtiger Kiez, mit dem Metzger, dem Bäcker, dem Optiker, dem Apotheker. Diese Struktur ist zerbröckelt, viele Läden haben dichtgemacht, und die Menschen müssen in Einkaufszentren fahren.

Haben es die Schwulen und Türken, die Sie gefilmt haben, denn heute leichter als in den Achtzigern?
Gumm: Unser schwules Pärchen sicher, in Berlin allemal, da regt sich keiner mehr auf.
Ullrich: Schwieriger haben es Menschen aus dem Ausland. Wenn ein Schwarzer oder ein Türke erfolgreich ist und durch seine Kleidung einen gewissen Lebensstandard repräsentieren kann, hat er kein Problem. Aber wehe, du siehst ärmlich aus, sprichst schlecht Deutsch oder hast keinen guten Job, dann werden alle Ressentiments hervorgeholt.

Auf der Berlinale haben Ihre vier neuesten und auch letzten Filme Weltpremiere. Nach 26 Jahren haben Sie das Projekt nun abgeschlossen. Warum?
Ullrich: Ich bin siebzig.
Gumm: Und die meisten Geschichten sind auserzählt. Wenn jemand 75 oder 80 ist, passiert nicht mehr so viel. Jetzt könnte man nur noch von Krankheit und Tod erzählen.
Ullrich: Die ARD würde auch nicht weiter Geld für so was ausgeben. Es ist doch sowieso schon ein Wunder, dass wir das 26 Jahre lang machen konnten. Interessant wäre es jetzt, die Kinder und Enkel unserer Protagonisten zu begleiten. Der Sohn der türkischen Familie beginnt gerade eine Ausbildung als Kriminalbeamter, die Tochter war in New York, um Schauspielerin werden. Das muss man sich mal vorstellen. Ihre Großmutter wurde noch verheiratet und lernte erst spät lesen und schreiben.

Vermissen Sie die Leute?
Gumm: Noch nicht.
Ullrich: Sie bleiben uns ja erhalten. Das sind unsere Nachbarn. Und die, die schon tot sind, leben in ihren Sprüchen weiter. Wenn man bei der alten Frau Tomaschefski zum Essen eingeladen war, hat sie immer gesagt: »Kommt, sagt mir mal, dass es gut schmeckt!« Ich sage das heute noch zu meiner Frau. Ich denke auch noch oft an den Kalle. Es genügt, dass ich an einer Straßenecke vorbeikomme, wo ich ihn mal getroffen habe, schon ist er da.
Gumm: Reimar Lenz meinte: »Wenn ihr nicht mehr kommt, das halte ich nicht aus.« Das hat den Leuten schon gut getan, diese Aufmerksamkeit, das Interesse. Sieht man schon daran, dass alle gern von sich erzählt haben, aber von uns nie was wissen wollten.

Haben Sie ein schlechtes Gewissen, weil Sie diese Menschen nach so langer Zeit allein lassen?
Gumm: Nein, ich spüre eher eine leichte Traurigkeit.
Ullrich: Ein Gefühl des Abschieds, als ob man am Bahnhof steht und zusieht, wie der Zug rausfährt.

Glauben Sie, dass in dreißig Jahren noch jemand diese Filme anschauen wird?
Gumm: Ich bin sicher, dass diese Arbeit eine nachhaltige Wirkung haben wird. Das ist ein Sittenbild des ausgehenden 20. und beginnenden 21. Jahrhunderts.
Ullrich: Ein extrem sorgfältiger Fingerabdruck einer bestimmten Epoche. Wenn jemand in zehn Jahren wissen will, wie eine Bäckerei 1986 aussah, oder worüber man in einer Kleinfamilie 2001 gesprochen hat, dann kann er das alles hier nachschauen. Diese unglaubliche Stadt Berlin kurz vor, während und nach der Wende, die Biografien, die Träume, die geplatzt sind, in diesen Filmen wird das ganze Leben ausgebreitet.

Detlef Gumm
studierte Publizistik, Theaterwissenschaft und Kunstgeschichte. Mit dem Kameramann Hans-Georg Ullrich (links) gründete er 1975 die Filmfirma Känguruh. Die beiden haben an die 100 Dokumentarfilme gedreht und unter anderem den Grimme-Preis bekommen. Er ist 65 Jahre alt.

Hans-Georg Ullrich
besuchte die Fachschule für Fotografie und arbeitete als Kameramann und Regisseur beim Industriefilm. Seit mehr als 35 Jahren dreht er gemeinsam mit Detlef Gumm Dokumentarfilme, unter anderem das Langzeitprojekt »Berlin - Ecke Bundesplatz«. Er ist 70 Jahre alt.

Der Film
»Berlin - Ecke Bundesplatz« ist ein in der deutschen Fernsehgeschichte einmaliges Projekt. Von 1986 bis 2012 begleiteten Ullrich und Gumm 30 Menschen aus Berlin-Wilmersdorf durch ihren Alltag. Am Samstag, dem 9. Februar, haben die vier letzten Filme Weltpremiere auf der Berlinale, ab dem 19. Februar sind sie bei 3sat, ab dem 23. Februar im WDR und ab dem 26. Februar im RBB zu sehen. Außerdem erscheint eine DVD-Gesamtausgabe.

Fotos: Felix Brüggemann c/o brigitta-horvat.com; Ingeborg Ullrich

Zweite Heimat

Peter Praschl — 2013-02-01T12:00:00+01:00

Sie war ein Filmstar – jetzt spielt Claire Danes in der Serie Homeland die Rolle ihres Lebens. Ihr Fall zeigt: Fernsehen ist heute oft das bessere Kino.

Eine Frau kommt nach Hause, schmeißt ihre Handtasche hin, schabt sich die Hochhackigen von den Füßen, zieht sich die Strumpfhose aus und das Top über den Kopf, rennt ins Bad, fährt sich mit einem Waschlappen zwischen die Beine, schrubbt sich den Nachtbelag von den Zähnen, aus der Aspirindose schüttelt sie eine Kapsel mit etwas Stärkerem als Aspirin, dann sitzt sie schon wieder im Auto. Ihr Ziel: die CIA. Bloß 40 Sekunden dauert das alles, eine Frau, die sich auf dem Weg von einem One-Night-Stand ins Büro frisch macht, doch dabei erfährt man alles Nötige über sie: dass es ihr nicht gut geht, dass sie eine Manikerin ist, nervös, aufgeputscht und gleichzeitig elend müde, von etwas anderem als einer Nacht mit zu wenig Schlaf.

Da ist es wieder, das Claire-Danes-Gesicht. Kein Gesicht, wie andere Menschen eines haben, sondern eine Bühne, auf der Muskeln, Nerven, Stirnfalten, Mundwinkel und Augenbrauen auftreten. Alle reden sie gleichzeitig, rasend schnell und ziemlich oft nicht miteinander – um das alles dechiffrieren zu können, müsste man es in Zeitlupe sehen.

So ist es jedes Mal, wenn sie spielt, es ist etwas, was nur sie kann. Als sie in Romeo + Julia, dem Film, der sie mit 16 zum Weltstar machte, neben dem toten Romeo aufwachte, brauchte sie von Verwirrung zu bodenloser Trauer bloß drei Sekunden, in Shopgirl brachte sie in drei Blicken so viele Gefühle unter wie viele Schauspieler nicht in ihrem Lebenswerk. Am virtuosesten ist ihr Gesicht aber, wenn sie weint. Die Lider flattern, das Kinn zittert, die Unterlippe vibriert, die Augen zucken – es ist eine Symphonie von Mikrobewegungen, auf die sie sich so gut versteht, dass sie als die größte lebende Weinerin gilt. Im Internet gibt es Weblogs, die nicht mehr tun als Fotos der weinenden Claire Danes zu sammeln, und auf Youtube eine Montage, in der von ihren Auftritten alles weggeschnitten wurde bis auf ihre Heulattacken; es ist ein großartiger Film.

Diesmal gehört Danes Gesicht Carrie Mathison, Zentrum der Fernsehserie Homeland, die seit Herbst 2011 in den USA läuft und ab 3. Februar von Sat.1 ausgestrahlt wird. Mathison ist eine bipolare CIA-Agentin – bis vor wenigen Jahren hätte man ihren Zustand »manisch-depressiv« genannt, und er ist das Beste, was sich je ein Regisseur für Claire Danes ausgedacht hat. Bipolar zu sein bedeutet: fürchterlichen Stimmungsschwankungen unterworfen zu sein, von elend verzweifelt bis unerträglich aufgekratzt. In der einen Stunde ist alles bleiern schwer, in der nächsten rennen die Gedanken, stürzen Sätze aus dem Mund, und das Einzige, was das Hin und Her der Emotionen halbwegs zähmen kann, sind Medikamente. Es muss grauenhaft sein, wenn man so drauf ist. Es ist grandios, dass Claire Danes so drauf sein darf, von jeher eine Schauspielerin, durch die mehr Gefühle rasen, als ein einzelner Mensch üblicherweise erträgt.

Das Kluge an Homeland: Der Zustand seiner Heldin ist nicht bloß eine dieser Marotten, mit denen seit einiger Zeit Fernsehserienhelden ausgestattet werden, sondern eine Sicht auf die Welt. Weil Carrie Mathison alles nur durch den Filter ihrer verschobenen Gefühle wahrnimmt, wittert sie Gefahren, an die ihre Geheimdienstkollegen nicht einmal hypothetisch dächten. Sie ist keine Analytikerin, obwohl das ihr Beruf ist, sie wägt nicht ab, sondern hat stattdessen manische Hellsichtigkeiten. Und deshalb weiß sie ganz einfach, und lässt sich davon nicht abbringen: Der Marine, der in Afghanistan nach acht Jahren Gefangenschaft befreit wurde, ist kein Kriegsheld, sondern ein Terrorist. Gebrochen, gehirngewaschen, zum Feind übergelaufen. Und seine Befreiung ist nicht der Aufklärungsarbeit der Geheimdienste zu verdanken, sondern ein Manöver eines Al-Qaida-Anführers namens Abu Nazir. Die amerikanische Öffentlichkeit soll sich im Glauben wiegen, dass sie einen Helden bekommt. In Wahrheit bekommt sie einen, der sich eines Tages in ihrer Mitte in die Luft sprengen wird. Natürlich glaubt niemand in der CIA Carrie. Was nicht bedeutet, dass sie nicht recht hat.

Das ist die Ausgangskonstellation von Homeland, einer Serie, die es mit ihren ersten beiden Staffeln geschafft hat, sowohl die Kritiker zu begeistern als auch für hohe Einschaltquoten zu sorgen, etwas, was kaum je gelingt, die Werbersaga Mad Men zum Beispiel wurde trotz aller Hymnen, die über sie geschrieben wurden, nie zum Massenerfolg. Homeland ist so etwas wie 24 für Erwachsene: genauso spannend, genauso unzuverlässig, wenn es um die Frage geht, ob die Guten wirklich gut sind, genauso beunruhigt von der Weltlage, aber moralisch und politisch mehrdimensionaler, deutlich besser geschrieben und bis in alle Nebenrollen grandios gespielt. Einer der glühendsten Fans ist übrigens Barack Obama. Wenn Michelle und die beiden Mädchen am Samstagnachmittag zum Tennis gehen, hat er einmal erzählt, schütze er unaufschiebbare Staatsgeschäfte vor, doch in Wahrheit setze er sich im Oval Office vor einen Fernseher und ziehe sich Homeland rein.

[seitenumbruch title="Danes ist nicht die Einzige, die vom Fernsehen errettet wurde"]

Wie es nach zwei Staffeln weitergeht, weiß noch niemand, doch wenigstens weiß man mittlerweile, dass es mit Claire Danes weitergeht. Sie hat eine Woche vor Weihnachten ein Kind bekommen, und in den Monaten davor hatten die Homeland-Süchtigen sich vor einer Babypause gefürchtet. Doch in der ersten Januarwoche gab es Entwarnung: In einem Interview sagte sie, sie könne sich nicht vorstellen, auf ihre Arbeit zu verzichten. Die Erleichterung war umso größer, als in Danes Karriere Auszeiten nichts Ungewöhnliches sind. 1998 hatte sie den ganzen Krempel hingeschmissen, um zwei Jahre lang Psychologie zu studieren (und ein Leben mit Partys, Verantwortungslosigkeit und Freundschaften mit Gleichaltrigen nachzuholen, zu dem sie nie gekommen war, weil sie schon mit 16 Heldin einer Fernsehserie gewesen war). Und nachdem sie 2009, mit 31, den britischen Schauspieler Hugh Dancy geheiratet hatte, dauerten ihre Flitterwochen anderthalb Jahre. Einer der Gründe dafür: Die Rollen, die man ihr anbot, sagten ihr nichts. Schließlich hatte sie sich vorgenommen, nur noch Frauen zu spielen, die eine Geschichte selbst vorantrieben, statt die Geschichten von Männern auszubaden, Frauen, die smart sind und nicht ihre Brüste herzeigen müssen. Offensichtlich schaffte Hollywood es nicht mehr, sich für eine seiner talentiertesten Schauspielerinnen das Richtige auszudenken.

Gerettet wurde sie vom Fernsehen. 2010 spielte sie im Fernsehfilm Temple Grandin so virtuos eine autistische Tierforscherin, dass sie mit einem Emmy und einem Golden Globe ausgezeichnet wurde, eine deutliche Aufforderung, Danes bitte nicht mehr zu unterfordern.

Auch Homeland könnte im Kino nicht stattfinden: zu wenig Platz für einen Charakter, der so ausufernd und vieldimensional ist wie der von Carrie Mathison. Das Kino, sagt Danes, verlangt von Schauspielern, dass sie in 93 Minuten ein Riesenproblem lösen. Im Fernsehen dagegen bekommen sie die Zeit, jede Nuance eines Charakters zu erforschen, und dürfen noch Geschichten erzählen, die so undurchschaubar sind wie die Welt, in der sie spielen.

Danes ist nicht die Einzige, deren Talent vom lange abgesnobbten Fernsehen errettet wurde. Immer weniger Hollywoodstars finden es karriereabträglich, wenn sie sich für Fernsehserien verpflichten. Auf dem kleinen Schirm dürfen sie noch zeigen, was sie draufhaben, für ein Publikum spielen, das nicht vor allem aus Teenagern besteht. Zooey Deschanel zum Beispiel kann sich in der wunderbar sarkastischen Comedyserie New Girl viel besser ausleben als im Kino, Steve Buscemi in Boardwalk Empire vorführen, wie viel sein Knittergesicht erzählen kann, Laura Linney ist erst durch The Big C – eine Serie, die es schafft, Krebs witzig zu behandeln – wirklich zum Star geworden. Wie rasend komisch Alec Baldwin ist, weiß man erst durch seine Auftritte in der Sitcom 30 Rock, und Glenn Close durfte in Damages die Brillanz einer Frau zeigen, die dem Kino zu alt geworden worden war. Im Fernsehen haben sie noch Platz: die anstrengenden und intelligenten Frauen über 40, die Charakterköpfe, die schrägen Figuren, die epischen Geschichten. Die bessere Show bekommt man jetzt Zuhause, dort, sagt Claire Danes, wo man sich den Hintern nicht taub sitzen muss.

Für sieben Jahre hat sie sich verpflichtet, fünf Staffeln Homeland noch vor sich, wenn alles gut geht und die Quoten nicht wieder sinken. »Eine wahnsinnig lange Zeit, ich weiß. Als ich darüber nachdachte, ob ich das tun sollte«, erzählt sie, »habe ich mir gesagt: Ich habe die Wahl, darin eine Gefängnisstrafe zu sehen oder eine Lebensversicherung. Jedes Jahr kann ich etwas richtig Aufregendes tun. Das Angebot für die Serie kam am selben Wochenende, an dem ich für die Rolle der Sekretärin von J. Edgar Hoover vorgesprochen hatte. Und ich fragte mich: Will ich die Sekretärin einer unwiderstehlichen Person spielen? Oder will ich selbst eine verdammt unwiderstehliche Person spielen?« Die verdammt unwiderstehliche Claire Danes hat sich richtig entschieden.

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Claire Danes ist nicht die Einzige, die vom Fernsehen errettet wurde.
Eine Übersicht:

Glenn Close Tolle Schauspielerin mit einem Problem: leider zu alt für Hollywood. Also brilliert die mittlerweile 65-Jährige in der TV-Serie »Damages«.

Steve Buscemi Hat Charakter, sieht auch so aus: Das macht ihn sehr geeignet für die Hauptrolle in der grandiosen Fernsehsaga »Boardwalk Empire«.

Laura Linney Tolle Performances in anspruchsvollen Filmen wie »Die Truman Show«. Zum Star wurde sie erst mit der Krebs-Comedy »The Big C«.

Alec Baldwin Hollywood-Veteran, hat viel überlebt (seltsame Rollen, Kim Basinger, Überdruss) und erlebte einen zweiten Frühling in der Sitcom »30 Rock«.

Fotos: Reuters, Getty, afp

Gute Besserung!

2013-01-30T12:00:00+01:00

Arzt ist ein ziemlich komplizierter Beruf, Fernseharzt dagegen nicht. Man muss nur einige Phrasen beherrschen.

Auch der junge George Clooney hat in der Serie »Emergency Room« einst so manche Plattitüde von sich gegeben.

»Er braucht jetzt sehr viel Ruhe. Und Sie sollten auch etwas schlafen«

»Ich lass Sie gehen, auf Ihre eigene Verantwortung«

»Er mag Ihr Gefangener sein, aber er ist auch mein Patient«

»Es spricht nichts dagegen, dass alles gut ausgeht«

»Das kann ich im Moment nicht sagen, er wird gerade operiert«

»Wissen Sie, wo Sie sind?«

»Wir werden Sie wohl über Nacht hierbehalten müssen«

»Wir haben ihn wieder! Der Puls ist zwar schwach, aber regelmäßig«

»Schnell einen Notarzt! Er lebt noch«

»Gehen Sie bitte. Sie können jetzt nichts für ihn tun«

»Sein Zustand scheint sich stabilisiert zu haben. Zumindest vorübergehend«

»Es sieht nicht gut aus, er hat sehr viel Blut verloren«

»Lassen Sie mich bitte durch, ich bin Arzt«

»Wir haben alles getan, was menschenmöglich ist«

Erinnern Sie sich?

Gabriela Herpell, Malte Herwig und Marc Baumann (Interview) — 2012-12-24T11:00:00+01:00

TV-Weihnachtsserien wie Timm Thaler, Patrik Pacard oder Anna gehörten von 1979 bis 1995 zu den deutschen Feiertagsritualen - wie Plätzchen und Tannenbaum. Die jungen Darsteller wurden über Nacht zu Berühmtheiten. Aber … was wurde später aus den Kinderstars? Wir haben die Helden von damals an einen Tisch gebeten.

Die Weihnachtsserien-Stars haben sich mit drei Redakteuren des SZ Magazins in einer Privatwohnung in Berlin-Mitte getroffen.

Patrick Bach (zu Katja Studt): Wir haben uns, glaube ich, schon mal gesehen, oder?
Katja Studt: Ich glaube nicht.
Bach: Oh. Das ist ja ein Phänomen in unserer Branche, dass man denkt, man hat mal zusammengearbeitet. Man ist sich über den Bildschirm so vertraut.
Studt: Ich habe dir als Kind mal einen Liebesbrief geschrieben. Ich muss das jetzt zugeben.
Bach: Ehrlich?

SZ-Magazin: Was haben Sie genau geschrieben?
Studt: Es fing schon damit an, dass jeder i-Punkt ein Herzchen war, natürlich. Patrick war ja als Hauptdarsteller der Weihnachtsserien Silas, Jack Holborn und später in Anna der Mädchenschwarm der Achtzigerjahre, du hast meinen Jungengeschmack schon sehr geprägt. Ich weiß noch, dass ich geschrieben habe: »Patrick, ich liebe Dich so, dass ich jede Nacht von Dir träumen muss.« Ich habe ihn abgeschickt, aber nie was gehört. Und als ich nach der Ausstrahlung meiner Weihnachtsserie Clara auch solche Briefe bekam, habe ich mir gesagt: Ich antworte jedem! Denn ich habe damals wirklich gehofft und gebangt. Aber das soll jetzt kein Vorwurf sein.
Bach: Jedem zu antworten war bei uns gar nicht möglich. Kurz nach Silas habe ich 2000 Briefe täglich bekommen, über Wochen. Der Postbote kam jeden Tag an mit einem Riesensack. Nach zwei Wochen hat er gesagt, wir sollen die Post selber abholen, er schleppt den Sack nicht mehr.
Alexandra Henkel: Bei mir gab es nach Ron und Tanja pausenlos Anrufe zu Hause und auch Fanpost. Teenies waren ja okay, aber es waren auch Erwachsene dabei, das war ein bisschen unheimlich.
Hendrik Martz: Um 18.50 Uhr war damals der erste Teil von Patrik Pacard im ZDF zu Ende, ab 19.10 Uhr klingelte das Telefon, 24 Stunden. Die Leute haben in der Schule angerufen und gesagt, meine Eltern seien tödlich verunglückt. Sie haben mir aufgelauert, und nicht nur Mädchen, sondern auch Jungs, die nicht so toll fanden, dass ihre Freundin mein Bild an der Wand hatte. Ich habe ernsthaft Morddrohungen erhalten, Briefe, wo ich am Galgen hing und »Wir kriegen dich« draufstand. Wir haben Polizeischutz mit Streifenwagen vor dem Haus gehabt. Das ging drei, vier Monate so. Und ich war gerade mal 16.

Sind Sie überhaupt noch vor die Tür gegangen?
Bach: Ich hab versucht, meinen Tagesablauf ganz normal zu gestalten wie sonst auch. Sich einzusperren ist ja keine Lösung. Meine Schule hat das ganz toll gemacht, ich bin weder gemobbt worden, noch haben die anderen mich für doof erklärt. Die waren stolz, dass sie den »Silas« auf der Schule hatten.
Martz: Bevor ich Patrik Pacard gedreht habe, bin ich sitzen geblieben. Nach den Dreharbeiten habe ich meinen Notendurchschnitt um 2,8 verbessert – die Erfahrung am Set unter all den Erwachsenen hat mich reifen lassen. Nach der Ausstrahlung ging der Schnitt wieder um 2,2 runter. Der Erfolg und der Druck – ich konnte mich auf gar nichts mehr konzentrieren. Ich war froh, dass ich die Realschule gerade noch geschafft habe. Dann habe ich Die Wicherts von nebenan gedreht, eine Familienserie, das war eine andere Art von Bekanntheit. Ruhiger. Diese krasse Teenie-Begeisterung, die über einen einfach so hereinbricht, war es nicht mehr. Zwischen zehn und 17 sind die ja am härtesten drauf.
Kathrin Toboll: Also, ich bin in der Schule fertiggemacht worden, nachdem meine Serie, das Nesthäkchen, an Weihnachten ausgestrahlt wurde. Das war die Zeit, in der ich gerade von der Grundschule aufs Gymnasium gekommen war. Da hatte jeder Mitschüler die vorgefertigte Meinung, dass man als Schauspieler wahnsinnig arrogant und scheiße sein muss.
Studt: Weil einem die Unsicherheit schnell als Arroganz ausgelegt wird.
Toboll: Es gab auch tätliche Angriffe, unheimlich viel Neid. Da wurde ich dann schnell mal »Nestflittchen« genannt.

Haben Sie damals eigentlich gedacht, dass Sie jetzt ganz schnell reich werden?
Henkel und Bach: Ja.

Was haben Sie denn am Tag verdient?
Martz: Tagesgagen gab es nicht. Ich glaube, ich habe 20 000 Mark bekommen für die erste Serie.
Studt: Für den Dreiteiler habe ich auch so um die 20 000 Mark bekommen.
Henkel: Ich auch.
Bach: Meine zweite Gage, für Jack Holborn, habe ich mit 13 Jahren selbst mit dem Produzenten Bernd Burgemeister am Hoteltresen verhandelt. Er fragte mich, was ich mir finanziell vorstellen würde, da habe ich gesagt: Bernd, ich will das Doppelte wie bei Silas. Und ich habe es bekommen.

Die Serie Anna wurde auf DVD mehr als 100 000 Mal verkauft. Bekommen Sie noch Geld, wenn die Serien heute wiederholt werden oder auf Video erscheinen?
Bach: Wenn Silas wiederholt wird, kriege ich geschätzte 150, 30 Euro. Ich weiß von einem Vertriebsleiter von Saturn, dass die DVD-Boxen der alten Weihnachtsserien sehr gut laufen. Aber davon sehen wir keinen Cent.
Studt: Im Vergleich dazu, was meine Freundinnen damals als Babysitter verdient haben, war es aber viel Geld.
Henkel: Dafür, dass man Spaß hatte, war das doch super.
Studt: Ja, ich hätt’s auch ohne Geld gemacht.

Wenn Sie zurückblicken: Finden Sie es in Ordnung, die eigenen Kinder in einer Fernsehserie mitspielen zu lassen? Es war ja nach dem Riesenerfolg von Timm Thaler 1979, dem ersten Weihnachts-Sechsteiler, klar, welche Ausmaße der Ruhm annehmen könnte. Und man kennt das traurige Schicksal der berühmtesten Kinderstars, von Macaulay Culkin oder von Daniel Radcliffe, dem Harry-Potter-Darsteller, der zum Alkoholiker wurde.
Studt: Wenn die Eltern ihre Kinder drängen, tut mir das immer unglaublich leid. Das merke ich beim Drehen mit Kindern heute sofort. Aber ich kann da nichts machen und versuche, mit dem Kind eine schöne Zeit zu haben, sodass es zumindest fröhlich aus dem Dreh rausgeht. Du kannst den Eltern ja nicht reinreden.
Bach: Ich bin oft gefragt worden: Hat dir das geschadet? Was wurde aus deiner Kindheit? Ich sage dann: Leute, Silas und Jack Holborn waren zwei Serien à drei Monate, das waren Abenteuer und natürlich auch Strapazen. Aber wir reden doch nicht über sieben Jahre Straflager. Mich hat das Drehen als Person eher gestärkt und charakterlich weiter gebracht, als wenn ich drei Monate weiter mit Schlümpfen gespielt hätte. Das hat mir Reife gegeben und dem Kindsein trotzdem keinen Abbruch getan.
Henkel: Man wusste: Du bist Teil des Teams, du wirst um fünf Uhr morgens abgeholt und abends irgendwann nach Hause gebracht. Das war schön, und zugleich war klar, dass man ein wichtiger Baustein des Ganzen war. Ich fühlte mich erwachsen.

Hat man als Kind auch Momente, in denen man vor der Kamera Angst bekommt und denkt, ich schaff das nicht?
Martz: Das kommt später.
Bach: Da kommt der Regisseur und sagt: Pass mal auf, du steigst aufs Pferd und reitest wie der Wind in die Richtung. Und dann machst du das. Weil du dir keine Gedanken machst, bist du in dem Moment der Richtige.

Sigi Rothemund, der Regisseur von Silas, hat erzählt, dass Sie ihn angeschrien haben, als er einen Dreh abbrechen wollte. Weil Sie unbedingt weitermachen wollten.
Bach: Da funktionierte das Boot nicht, eine Unterwasserkamera ging kaputt, es lief eigentlich alles schief – und acht Stunden später ging der Flug von den Cook Islands zurück nach Deutschland. Ich hatte eine beidseitige Mittelohrentzündung und musste auf drei, vier Meter runtertauchen, wo der Kapitän lag. Sie dachten, das packe ich nicht mehr. Und ich hab gebrüllt: Nein, wir machen das jetzt! Warum, weiß ich bis heute nicht.
Toboll: Ich war noch zu sehr Kind, um das zu tun. Mein Körper hat irgendwann bei den Dreharbeiten gestreikt, ich hatte hohes Fieber, bekam Wadenwickel und fiebersenkende Mittel vom Notarzt, damit ich weiterdrehen konnte. Das wurde knallhart durchgezogen, bis jemand aus dem Team todesmutig meine Mutter informierte, die ans Set kam und ausflippte. Ich musste zwei Wochen pausieren, weil ich eine schwere Lungenentzündung hatte.

Ihre Mutter war zickig, fand der Nesthäkchen-Regisseur.
Toboll: Aus seiner Sicht war sie das sicher. Aber sie hat sich einfach Sorgen gemacht und mich gut behütet.

War das Ihre Rettung?
Toboll: Sie hat immer darauf bestanden, dass diese Serie eine einmalige Sache ist. Sie hat sich später schon gefragt, ob das zu strikt war, aber ich glaube, es war genau das Richtige.

Ist das Etikett »Kinderstar« schlecht für die spätere Karriere?
Martz: Als Kinderdarsteller hat man nicht die Möglichkeit zu wachsen. Wenn Jürgen Vogel älter wird und weniger Haare hat, geht das Publikum mit. Als ich anfing, war ich 16 und sah sehr kindlich aus. Dieses Bild von Patrik Pacard blieb. Die Leute sagen: Du warst ein Teil meiner Jugend. Dieser Teil der Jugend bin ich aber jetzt nicht mehr, schon rein äußerlich. Und das ist eine Diskrepanz, mit der die Leute Probleme haben.
Bach: Der Schritt vom Kinderstar zum erwachsenen, ernst zu nehmenden Schauspieler ist fast unmöglich. Ein paar von uns haben’s geschafft, ein Großteil, auch in Amerika, hat’s eben nicht geschafft. Weil man als Kind auch ganz anders spielt: natürlich, frei, naiv. Mit 18 oder 20 schaut man auf einmal in den Spiegel und denkt, wie gucke ich denn jetzt böse? Du fängst an, darüber nachzudenken: Wie spiele ich jetzt diese Rolle?

PATRICK BACH

Serien: Anna, Silas und Jack Holborn
Ist der Kinderstar des deutschen Fernsehens schlechthin. Bach spielte gleich in drei Weihnachtsserien Hauptrollen, 1981 als Zirkusartist in Silas, 1982 als Schiffsjunge Jack Holborn und 1987 als Teenager im Rollstuhl, der der Balletttänzerin Anna nach einem Unfall zurück ins Leben hilft. Es folgten Gastrollen im Vorabendprogramm, etwa im Großstadtrevier. Heute vor allem als Synchronsprecher tätig, etwa in der Verfilmung von Herr der Ringe oder gerade in der Disney-Serie Jake und die Nimmerland Piraten. Patrick Bach, Jahrgang 1968, lebt mit Frau und Kindern in seiner Geburtsstadt Hamburg.

[seitenumbruch title="»Ich weiß nicht, wie viele Schauspieler ich kenne, die zum Psychologen gehen.«"]

KATHRIN TOBOLL

Serie: Das Nesthäkchen
Kathrin Toboll wurde als Achtjährige auf der Gartenparty der Eltern ihrer besten
Freundin entdeckt. Von der Freundin wusste sie schon, dass der Regisseur Gero
Ehrhardt ein Kind für eine Serie suchte. Die Freundin selbst durfte nicht mitspielen, weil ihre Eltern das nicht erlaubten, ein kleines Drama damals. Kathrin Toboll ist heute 38 und arbeitet als Produzentin bei der Film- und Fernsehproduktion Teamworx. Gerade entwickelt sie eine Sitcom für RTL über einen alternden Showmoderator und eine junge Praktikantin in einer Kuppelshow und schreibt für Sat.1 einen Pilotfilm für eine Serie.

Frau Toboll, Sie sind auf die Schauspielschule gegangen, als Sie 20 waren.
Toboll: Drei Tage lang. Das ging nicht. Ich hatte als Praktikantin bei Nicht von schlechten Eltern gearbeitet und Straßen abgesperrt und Kaffee gekocht. Dabei habe ich noch mal den Wunsch verspürt zu spielen und mich in München auf der Schauspielschule beworben. Und wurde genommen. Aber ich habe gemerkt, das bin ich nicht, der »kleine Hai« hoch und runter.

Der »kleine Hai«?
Martz: Da sind klassische Übungen zur Sprecherziehung. Ich bin ja auch auf die Schauspielschule gegangen, in New York, das war super. Aber in Deutschland wollte ich mir das nicht antun, mich als Prominenter auszuliefern. Das, was wir in New York gemacht haben, hatte nichts mit dem Job, wie ich ihn kannte, zu tun. Das war das erste Mal, dass ich das Gefühl hatte, mich ausprobieren zu können. Eine Art Selbsterforschung. Bei den Weihnachtsserien sind wir ja gecastet worden und waren von der ersten Klappe an in einer Produktion. (Zu Studt, Toboll und Henkel, die flüstern und kichern:) Worüber amüsiert ihr euch denn so gut?
Studt: Wir stellen gerade fest, wie ähnlich wir uns vom Aussehen alle sind, Kathrin, Alexandra und ich. Alle blond, Sommersprossen. Auffällig, oder?

Auch Silvia Seidel sah ja vom Typ her ein bisschen so aus. Was haben Sie gedacht, als Sie von ihrem Selbstmord in diesem Jahr gehört haben?
Studt: Ich kannte sie nicht persönlich, aber es hat mich umgehauen. Dabei hatte ich mir jahrelang gar keine Gedanken über sie gemacht. Es hat mich irritiert, dass ich von ihrem Tod auf so einer persönlichen Ebene getroffen war, dass ich weinen wollte. Sie hat ja oft von den Schattenseiten als Ex-Kinderstar gesprochen. Sie muss den Beruf so ernst genommen haben, dass sie nicht wie wir die nötige Distanz gefunden hat.
Toboll: Mich hat an der Berichterstattung nach ihrem Tod so geärgert, dass sofort behauptet wurde, nach Anna hätte hat nie wieder etwas geklappt und sie hätte sich darum umgebracht. Das glaube ich einfach nicht. Silvia Seidel schien unter Depressionen zu leiden. Vielleicht war das sogar familiär bedingt: Ihre Mutter hat sich ja auch umgebracht.

Das war 1992.
Bach: Und ihr wurde damals nicht nur vorgeworfen, dass sie gleich nach dem Tod der Mutter weitergedreht hat, sondern dass ihr Verhalten sogar zum Tod der Mutter beigetragen hat. Das hat sie sehr mitgenommen.
Toboll: Bei Robert Enke zum Beispiel wurde die Krankheit in den Vordergrund gestellt, die Depression, bei Silvia Seidel nicht; da ging es dann um eine Wirtin, die gesehen haben wollte, wie sie alleine in einer Kneipe Schnaps getrunken und getanzt hat. Ich fand traurig, dass bei Silvia nach ihrem Tod niemand da war, der sie beschützt hat, der gesagt hat: Es war ganz anders.
Bach: Ich weiß nicht, wie viele Schauspieler ich kenne, die zum Psychologen gehen. Das gab es doch früher nicht, heute ist es Normalität. Der Druck ist so hoch.
Studt: Viele Schauspieler definieren sich extrem stark über ihren Beruf. Es kommt selten vor, dass man mit Schauspielern über was anderes redet als übers Schauspielern.
Martz: Man befindet sich dauernd in einer Bewerbersituation und muss oft Ablehnung aushalten. Wenn du deine Persönlichkeit, dein tiefstes Inneres preisgibst und dann abgelehnt wirst, ist das sehr hart. Es kommt ja nicht von ungefähr, dass Schauspieler so oft private Probleme haben, auch mit Alkohol und Drogen.
Bach: Man muss der Typ dafür sein. Man muss damit umgehen können, dass die eigenen Filme im Regal verschwinden.
Martz: Geht dir das nicht nahe?
Bach: Nein. Ich nehme das tatsächlich nicht persönlich. Ich ärgere mich darüber, wenn jemand ein Format versenkt, das viel Geld gekostet hat und in dem viel Arbeit steckt. Aber dass ich persönlich dann nicht gezeigt werde, ärgert mich nicht.

HENDRIK MARTZ

Serie: Patrik Pacard
Die Geschichte war abenteuerlich: Ein Biochemiker hat eine Formel erfunden, mit der er Ananas und Tomaten auf Gletschern anbauen kann, Agenten sind hinter ihm her, und Patrik, gespielt von Hendrik Martz, gerät mit seiner Familie zwischen die Fronten. Patrik Pacard war die sechste ZDF-Weihnachtsserie, Produzent war wie meistens Bernd Burgemester, Regie führte Gero Ehrhardt, Justus Pfaue schrieb das Drehbuch. Heute arbeitet Martz, 44, als Synchronsprecher, ist Schauspiel-und Business-Coach und entwickelt eine Mockumentary, die Parodie auf einen Dokumentationsfilm.

[seitenumbruch title="»Ich kann mir natürlich vorstellen, dass Schauspieler, die andere Ambitionen haben, verzweifeln.«"]

KATJA STUDT

Serie: Clara
Als Katja Studt 1993 das Reitermädchen Clara in der letzten der ZDF-Weihnachtsserien spielte, war sie bereits 19 Jahre alt. Entdeckt wurde allerdings auch sie als Kind: mit 13 für Dieter Wedels Dreiteiler Wilder Westen inclusive. Nach Clara arbeitete sie mit den Regisseuren Tom Tykwer (Die tödliche Maria) und Pepe Danquardt (Mörderinnen) und spielte neben Martina Gedeck in Bella Martha. In diesem Jahr hat sie das Familiendrama Wiedersehen in Malaysia für die ARD gedreht, an Weihnachten ist sie in Kreuzfahrt ins Glück im Anschluss an Das Traumschiff zu sehen.

Ist das eine Gabe?
Bach: Klar finde ich es toll, wenn jemand wie Jürgen Vogel sich nicht verbiegen lässt und nur Sachen dreht, hinter denen er zu hundert Prozent steht. Aber man muss wissen, wo man selbst im Leben steht: Ich habe zwei Kinder, ein Häuschen, ein Auto und ein Motorrad, ich will gut leben und nicht in meiner Zwei-Zimmer-WG auf mein Kunstprojekt warten, das auf sieben kleinen Filmfesten ausgezeichnet wird. Ich habe mich für einen anderen Weg entschieden, und das hilft mir. Ich kann mir natürlich vorstellen, dass Schauspieler, die andere Ambitionen haben, verzweifeln.

Herr Bach, als Sie mit Silvia Seidel Anna gedreht haben, wären Sie da auf die Idee gekommen, dass sie depressiv sein könnte?
Bach: Gar nicht, null. Sie war locker, unbedarft, sie war ja gerade erst 18. Ich glaube, dass Silvia gecastet wurde, weil sie eine unglaubliche Kamerapräsenz hatte. Wenn man sie auf der Straße getroffen hat, war sie eher wie ein graues Mäuschen. Aber vor der Kamera strahlte sie. Das Schwermütige kam erst viel später raus, nach dem Erfolg, nach der Tragödie mit ihrer Mutter, als sie unbedingt weiter Schauspielerin sein wollte, aber die Rollen nicht kamen.
Martz: Es wurde in den Medien auch lange ein falsches Bild von Schauspielern gezeigt, als ob wir nur auf dem roten Teppich hin und her laufen würden und reich wären. Das ist Schwachsinn. Heutzutage Schauspieler zu sein heißt, sich jeden Tag auf diesem wirklich hart umkämpften Markt zu beweisen und einen Businessplan zu haben. Denn Schauspieler kriegen kein Arbeitslosengeld, weil sie nicht in eine Arbeitslosenversicherung einzahlen. Manchmal denkt man sich, das kann doch nicht sein, ich gebe Interviews, stehe in der Zeitung, mache meinen Job, aber ich kriege Hartz IV. Davon hat Silvia ja auch gesprochen, Hartz IV hat sie auch mal bezogen. Bach: Ich glaube, wie Kathrin sagt, da kam viel zusammen: Silvia selbst hat irgendwann gesagt, dass sie gerne Kinder hätte, aber nicht den richtigen Mann dazu hat. Ein unerfüllter Kinderwunsch, der frühe Tod der Eltern, eine Presse, die einen dauernd nach unten schreibt – wenn du dann noch gesundheitlich vorbelastet bist und nicht das Umfeld hast, die Freunde, die einen auffangen und sagen, komm, wir fangen den Kampf noch mal von vorne an, dann sieht man vielleicht keinen Ausweg mehr.
Studt: Du sagst »Kampf«. Ich glaube, das ist schon der falsche Ansatz gegen eine Depression.
Bach: Drei Wochen vor ihrem Tod hatten wir ein gemeinsames Casting für ein neues Format in Berlin. Ich hatte das Gefühl, dass sie sich darauf freut und es schön fand, dass wir wieder zusammen vor einer Kamera stehen. Aber man merkte auch, da sitzt tief drinnen ein dicker Kloß. Nur hätte ich nie gedacht, dass sie sich wenige Wochen später das Leben nimmt.

Also standen tatsächlich Dreharbeiten an?
Bach: Nein, das war erst mal eine Formatentwicklung, wie man heute sagt. Aber das macht ihren Tod natürlich umso seltsamer, sie hatte ja jobmäßig etwas vor Augen. Darauf hätte man aufbauen können.

Einerseits wollen Schauspieler hohe Einschaltquoten oder volle Theatersäle, aber dann sagen sie, sie leiden darunter, im Rampenlicht zu stehen. Wie passt das zusammen?
Studt: Ohne jemandem hier zu nahetreten zu wollen: Ich glaube, dass viele Leute, die Schauspieler werden, einen ganz großen Minderwertigkeitskomplex haben. Das sind teilweise verunsicherte Menschen, die mit der Bühne und dem Erfolg etwas kompensieren.
Bach: Aber es gibt auch viele Schauspieler, die den Beruf einfach gerne machen und die Popularität in Kauf nehmen. Die jeden Abend im Theater rausgehen und sich vor 300 Menschen stellen, um ihnen einen schönen Abend zu machen.
Studt: Als ich das erste Mal Theater gespielt habe, hatte ich eine Heidenangst. Aber es gehört dazu. Mit Mitte zwanzig hatte ich einen Zusammenbruch und bin dann allein um die Welt gereist.
Henkel: Du hattest einen Zusammenbruch?
Studt: Das war der Druck, der mir am Anfang nicht bewusst war. Es hat mir ja Spaß gemacht, und ich habe sehr schnell international gearbeitet, mit Ralph Fiennes gespielt und Gérard Depardieu, das war toll. Ich habe nie geraucht und mochte Alkohol nicht, aber jeden Abend ging es am Set rund, das war mir so zuwider. Ich hatte irgendwann das Gefühl, ich spiele mein Leben, aber ich lebe es nicht. Ich gebe ganz viel von mir, kann aber überhaupt nicht mehr auftanken.

Sie wollten ein Schauspielleben ohne Allüren und Exzesse führen?
Studt: Vielleicht war ich zu langweilig. Ich bin richtig körperlich zusammengebrochen. Dann habe ich einfach einen Rucksack genommen und bin gereist, das hat mich wieder geerdet. Ich stand tatsächlich noch nie gern im Mittelpunkt. Aber wenn ich in einer Rolle bin, genieße ich das, weil ich weiß, alle um mich herum haben eine Funktion,

Deswegen sind Sie nach der Auszeit doch zurück vor die Kamera?
Studt: Ja. Wenn ich spiele, bin ich glücklich. Ich bin auch sonst glücklich, aber ich habe mich gefragt, wie ein Beruf mich so in die Knie zwingen kann. Und andere auch. Ein britischer Freund, auch ein Schauspieler, hat sich umgebracht. Es ist ein Unterschied, wenn man begreift, das ist jetzt dein Beruf und nicht mehr nur Leidenschaft. Ich habe dann gemerkt, ich muss mein Privatleben so pflegen, dass ich meine Stärke daraus ziehen kann. Ich hab einfach lernen müssen, nach Drehschluss, etwa nach einer psychisch belastenden Vergewaltigungsszene, zu sagen, das war Arbeit, jetzt ist Freizeit.

Frau Toboll, Sie sind Produzentin geworden. Hat der Film Sie trotz Ihrer schlechten Erfahrungen als »Nesthäkchen« nicht losgelassen?
Toboll: Ich finde die Branche spannend. Mich fragen öfter Leute, ob ich mich nicht mal selber in eine Serie reinschreiben möchte, aber es ist eine Horrorvorstellung, wieder vor der Kamera zu stehen, dafür bin ich heute viel zu klemmi. Auch wenn ich Tina Fey großartig finde, die in den USA die Erfolgsserie 30 Rock geschrieben hat und selbst eine der beiden Hauptfiguren spielt.

Stimmt es, dass Sie vor einigen Jahren mal die Idee hatten, die Weihnachtsserie neu aufleben zu lassen?
Toboll: Ja, aber das ZDF hat kein Interesse daran, das wieder aufleben zu lassen.

Was ist denn heute vergleichbar mit den alten Weihnachtsserien? Der Moment, an dem die ganze Familie vor einem Fernseher sitzt, gibt es den noch?
Martz: Mein Lieblingszitat zum Fernsehen kommt von Françoise Sagan: »Das Fernsehen hat aus dem Kreis der Familie einen Halbkreis gemacht.«
Toboll: Es gibt die Fußball-Weltmeisterschaft.
Martz: Heute schauen die Jugendlichen keine Weihnachtsserien mehr. Meine Tochter ist zwei Jahre alt, und die guckt Zeichentrick auf Youtube, Trotro, die Abenteuer eines kleinen Esels, das geht zwei Minuten dreißig, die Serie hat zwanzig Millionen Aufrufe bei Youtube.
Aber was machen die Familien heute an Weihnachten gemeinsam?
Martz: Jeder sitzt vor seinem eigenen Bildschirm, Computer oder Smartphone.

Ist das schade?
Martz: Ach komm, in den Achtzigerjahren gab es drei Sender, das Programm war bis auf ein paar Sendungen schlecht. Und alle dachten: Mann, wann kann ich endlich sehen, was ich will und wann ich will. Genau das haben wir jetzt, auf Youtube sogar umsonst. Der Fernseher ist bei uns seit einem halben Jahr aus. Das ist ein Fortschritt.
Bach: Ganz ehrlich: Ist doch schön, wenn man mal etwas nicht nur auf dem iPad ansieht. Ich finde es grundsätzlich schade, dass es kein Familienfernsehen mehr gibt.
Martz: Es gibt doch den Tatort sonntags.
Bach: Klar, ist der gut, aber wir haben nur noch Krimi oder Comedy in Deutschland. Und Sendungen wie Berlin – Tag und Nacht, mit Laiendarstellern. Ich würde mal gern wissen, in welcher anderen Branche so viele Laien arbeiten? Es geht doch auch niemand in die Charité, der kein gelernter Arzt ist, und sagt: So, ich möchte jetzt mal einen Blinddarm rausnehmen. Eigentlich laufen doch nur noch Reality-Dokus, Bauer sucht Frau, und so.
Martz: Und du als Produzentin bist schuld, Kathrin! Was man gucken kann, Stromberg oder so, das ist halt nicht von hier. Geklaute Ideen.

Welche Ihrer alten Serien würden Sie dieses Weihnachten am liebsten wiedersehen?
Henkel: Nesthäkchen.
Toboll: Anna. Ich finde Nesthäkchen heute grauenhaft.
Bach: Patrik Pacard. Weil Agenten drin vorkamen. Und die toll absurde Idee, Ananas in Norwegen anzubauen.
Martz: Und Timm Thaler war super. Unser Wegbereiter.

Kennt einer von Ihnen Thommy Ohrner persönlich?
Bach: Klar. Thommy hat allerdings früh versucht, sich von diesem Kinderstarsein zu distanzieren. Wie Silvia auch. Thommy wusste: Die Leute, die einen als Kind sehen, diesen süßen Silas, Timm Thaler, den blonden Patrik Pacard, vergleichen unwillkürlich den älteren Schauspieler damit, und dann schneidet man nicht mehr gut ab. Weil das Süße eben weg ist.
Martz: Mir wird ja sogar mein Haarausfall persönlich übel genommen! Da empören sich die ehemaligen Fans: Kann der nicht wenigstens die Haare kurz rasieren? Damit ich mir das Elend nicht angucken muss!

ALEXANDRA HENKEL

Serie: Ron und Tanja
Schon ihre Mutter spielte 1954 als Kind in einem DEFA-Film in Potsdam-Babelsberg mit. Alexandra Henkel bekam mit 17 das Angebot, die weibliche Hauptrolle in Ron und Tanja zu spielen. Die Serie lief 1990, entsprechend ging es um Berlin zur Wende, Rassismus und die Liebe zwischen einem Skater und einem Querflöte spielenden Mädchen. Trotz frühen TV-Ruhms wurde Alexandra Henkel, geboren 1972 in Berlin, lieber Anwältin am Arbeitsgericht, »meistens auf Arbeitgeberseite«.

Fotos: Stefan Heinrichs

Zur�ck auf Start

Lara Fritzsche — 2012-12-12T12:00:00+01:00

Vor zehn Jahren scheiterte Juliette Schoppmann im Finale von Deutschland sucht den Superstar – und musste viel Häme einstecken. Jetzt steht sie wieder im Finale einer Castingshow. Warum tut sie sich das nochmal an?

Juliette hat im Bad Goldene Schallplatten aufgehängt. Die hat sie sich zusammen mit den anderen DSDS-Kandidaten vor zehn Jahren ersungen. Auf die erste eigene Nummer eins wartet sie bis heute.

Es hat nur drei, vier Schritte lang gedauert. Kaum ist Juliette aus dem unbeleuchteten Teil der Bühne in den Kegel des Scheinwerfers getreten, haben die Ersten sie erkannt. Als sie beim Stern angekommen ist, jenem Zeichen auf dem Boden, das den Kandidaten anzeigt, wo sie stehen müssen, wenn sie der Jury ihr Talent darbieten wollen, klatscht das ganze Publikum. Einzelne, das wird man vier Wochen später in der Fernsehfassung dieser Szene besser erkennen können, lehnen sich zu ihrem Sitznachbarn rüber und flüstern. Vermutlich so etwas wie: »Das ist doch die von Deutschland sucht den Superstar.«

Egal, ob Juliette irgendwo auftaucht oder auch nur ihr Name fällt, die Reaktionen sind immer die gleichen: »Die hätte damals die erste Staffel gewinnen müssen. Die war echt besser«, sagt der eine. Und der andere nickt. Dann wird das Thema gewechselt.
Juliette hat es nie geschafft, das Thema zu wechseln. In zehn Jahren nicht. Dass sie damals hätte gewinnen müssen, oder zumindest können, das lässt ihr keine Ruhe. Sie will immer noch nach ganz oben, auch heute mit 32. Und sie wählt wieder den gleichen Weg: eine Castingshow. Nur dass es diesmal nicht DSDS ist, sondern Das Supertalent, das sie groß rausbringen soll. Ein Format, in dem Menschen auftreten, die sich »das tanzende Fieberthermometer« nennen oder deren Darbietung darin besteht, sich warme Schokolade über den Po gießen zu lassen.

Juliette sitzt in ihrer Wohnung in Berlin-Charlottenburg auf ihrer braunen Ledercouch und muss sich erklären. Um sie herum ein Wohnzimmer in einer Mischung aus Reispapier-Leuchten, Teakholz und Räucherstäbchen. Es ist warm und gemütlich, überall brennen Kerzen, Juliettes Hund liegt in seinem Bastkorb und döst. Sie führt ein gutes Leben: Hat hin und wieder Auftritte bei Firmengalas, gibt Gesangsunterricht und komponiert Lieder für andere Künstler. Sie kann von der Musik leben. Warum tut sie sich das noch mal an?

Schon jetzt sieht man ihr den Stress an, den Öffentlichkeit auslöst. Sie ist angespannt, ihre Wangenmuskeln krampfen, sie spricht schnell, knetet an ihren Fingern herum. Wenn all diese Nervositäten sich eine halbe Stunde lang aufgestaut haben, macht Juliette sich eine Zigarette an und atmet den Rauch tief durch. »Mir wurde die Möglichkeit genommen, einen tollen Karrierestart hinzulegen«, sagt sie. »Das will ich nun nachholen.« Natürlich habe sie sich für ihren zweiten Versuch wieder die erfolgreichste Castingshow ausgesucht, mit der besten Jury. Das meint sie nicht ironisch, das meint sie ernst.

Dabei müsste doch gerade sie es besser wissen. Müsste wissen, dass man in Castingshows keine Karriere startet. Weil es gar nicht um Talent geht, sondern um Spektakel. Dass nicht gewinnt, wer gut singt, sondern wer das Publikum anrührt, provoziert, aufsext oder beschämt. Wie sonst hätte Daniel Küblböck, ein Teenager ohne Gesangstalent, aber mit unfreiwilligem Unterhaltungswert, damals so weit kommen können? Er wurde immerhin Dritter, landete nur einen Platz hinter Juliette. Wie sonst hätte Alexander Klaws, ein öder, mäßig begabter Kleinstadtjunge, gegen eine ausgebildete Ballerina, Musicaldarstellerin und Sängerin gewinnen können?

Juliette ist die tragische Figur der ersten Castingshow gewesen. Sie war damals angetreten mit der Idee, es gehe um Leistung. Genau wie die Zuschauer eingeschaltet hatten, um bei der Suche nach einem künstlerischen Talent dabei zu sein. Aber es kam anders. Der Ton im Fernsehen änderte sich gerade. Nach vielen Jahren, in denen Menschen wie Linda de Mol, Marijke Amado und Ulla Kock am Brink durch die Fernsehabende führten, war es nun plötzlich vorbei mit der Freundlichkeit. Sympathie allein trug keinen Zuschauer mehr durch 120 Minuten Fernsehshow. Was alle sehen wollten, waren Formate, in denen den Kandidaten die Würde unter den Füßen weggezogen wurde. Stefan Raab hatte 1999 damit angefangen und Big Brother hatte nachgelegt. Heute sind ständig Durchschnittsbürger im Fernsehen zu sehen, die man auslacht, weil man nicht weiß, wie man sonst mit ihrer Arglosigkeit umgehen soll. Damals war das neu. Und auch ein neues Wort fürs neue TV-Konsumverhalten sprach sich rum: Fremdschämen. Was für ein Spaß.

Gerade in diese Zeit fiel Juliette Schoppmanns Erstkontakt mit dem deutschen Fernsehpublikum. Sie hatte keine Chance. Denn Juliette lieferte sich dem Konzept nicht aus: Sie wahrte immer Haltung, weinte nicht, brach nicht zusammen, gab nichts von sich preis, sondern sang einfach nur jede Woche richtig gut einen bekannten Hit nach. Nach drei Wochen wurde das langweilig. Ganz Deutschland hat etwas aus dieser Sache gelernt: Die einen haben Castingshows aufgegeben. Die anderen schauen sie zynisch an. Und Juliette?

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Die nimmt sie noch immer ernst. Bis heute nennt sie die Fernsehstudios im Kölner Vorort Ossendorf ehrfürchtig die »heiligen Hallen«. Sie begreift sie als Ort, an dem sie »gemacht wurde« – auch das sagt sie so. Auch daran, wen sie für den großen Erschaffer hält, lässt sie keinen Zweifel: Dieter Bohlen, der sowohl bei DSDS, als auch beim Supertalent in der Jury sitzt. Und das, obwohl sich die beiden damals im Streit getrennt haben, er ihr via Bild-Zeitung vorgeworfen hat, sie sei größenwahnsinnig. Trotzdem ruht auf ihm ihre letzte Hoffnung. Sie haben sich so gut verstanden, er habe ihr immer wichtige Parts gegeben zum Singen, er habe in ihr etwas gesehen, er könne sie formen. Man merkt, dass Juliette sich nicht zum ersten Mal erklärt. Die Argumente für einen neuen Versuch bei Starmacher Dieter Bohlen kommen zu schnell und zu zahlreich. Entschlossen könnte man sie nennen oder verzweifelt. »Ich rüttel’ so lange am Tor seiner Villa in Tötensen, bis er mit mir arbeitet«, sagt sie, nur halb im Scherz. »Ich glaube einfach, dass er einen Plan für mich hat.«

Und auf diesen Plan will sie jetzt zurückgreifen. Weil alles, was sie probiert hat, um im Gespräch zu bleiben, nicht geklappt hat: Sie hat sich für das Männermagazin Maxim ausgezogen, beim Perfekten Promi-Dinner mitgemacht, gründete medienwirksam eine Band mit Kate Hall, der Frau von Deutschlands bekanntestem Tanzlehrer Detlef D! Soost, posierte im Salatblatt-Bikini für PETA und kam in durchsichtigen Kleidern zu Kinopremieren und Shop-eröffnungen. Zuletzt hat sie sogar Videos auf Youtube hochgeladen, auf denen man sie in ihrem Wohnzimmer sitzen sieht, wie sie voller Inbrunst I Have Nothing von Whitney Houston nachsingt. Das Video hat 3370 Klicks. Weniger Aufmerksamkeit geht kaum noch. Das Supertalent hat im Durchschnitt fünf Millionen Zuschauer. Vielleicht ist das schon die ganze Antwort auf die Frage nach dem Warum.

Um Juliette Schoppmann zu verstehen, muss man wissen, dass sie schon immer so funktioniert hat. Wenn sie nicht weiterkommt, ändert sie etwas – zur Not auch an sich selbst – und versucht es aufs Neue. Juliette ist vier Jahre alt, als sie mit Ballett anfängt. Mit acht erfährt sie von den älteren Tanzschülerinnen in der Ballettklasse, dass diese Ballettstange in Stade, an der sie jede Woche trainieren, nur irgendeine Stange in der norddeutschen Provinz ist. Und sie erfährt auch, wo man in Deutschland auf Weltniveau Ballett tanzen lernen kann: bei John Neumeier in Hamburg. Da will sie hin. Ihre Eltern sagen Nein. Aber Juliette sagt: Doch. Sie fängt an, in der Schule zu stören und gibt nur noch freche Antworten. Erst die Kinderpsychologin, zu der die Eltern sie schicken, kriegt raus, was los ist. »Ihr Kind will unbedingt tanzen«, muss sie den Eltern berichten. Als Juliette zehn ist, lassen die Eltern sie ziehen. Ins Ballett-Internat. Als sie 17 ist, sind ihre Fußballen kaputt. Zu viel getanzt. Die Ballettkarriere ist vorbei. Juliette wirft alles um. Schließlich war das nur ein Weg auf die Bühne. Es gibt noch andere.

Lang, bevor sie sich bei DSDS bewirbt, beginnt sie eine Musicalausbildung an der Stella R1 Academy, nimmt Schauspielunterricht und lernt singen. Unter dem Künstlernamen Kim tritt sie in Deutschland auf Messen auf, versucht auf sich aufmerksam zu machen. Aber es passiert nichts. Schließlich nimmt sie eine Rolle im Musical Saturday Night Fever in Köln an, zwei Jahre tanzt sie dort und tanzt sich immer höher. Irgendwann ist sie so eine Art Joker, kann beide weiblichen Hauptrollen spielen und 16 Nebenrollen. Aber: Auf der Straße erkennt sie keiner. Die Songs sind nicht ihre. Den Applaus am Ende muss sie sich teilen. Daraufhin geht sie zum DSDS-Casting und wird Zweite.

Jetzt steht sie wieder auf einer Castingbühne, mitten auf dem Stern, und wartet auf das Urteil der Jury. »Du hast um dein Leben gesungen«, kommentiert Bohlen. Das habe ihm gefallen. Juliette strahlt. Am 15. Dezember steht sie im Finale der Show und könnte das neue Supertalent werden.

Das Paradoxe ist: Ihre Chancen stehen diesmal gar nicht so schlecht. Weil sie nicht mehr nur gut singt und toll tanzt, sondern auch Gefühle auslöst. Den Vorwurf von früher, ein verwöhntes Akademikerkind zu sein, das glaubt, es habe den Ruhm eh verdient, hat sie ausgeräumt durch ihre »Leidensgeschichte«. Immerhin war sie zehn Jahre total am Boden, so zumindest stellt RTL es dar in seinen Einspielern: Von Dieter Bohlen fallen gelassen und vom deutschen Volk gehasst, sei sie nun reumütig zurückgekehrt. Wie passend auch die Titel, die sie singt: »Damit du mich wieder liebst« und »Ich habe nichts mehr« lauten sie übersetzt. Das Publikum mag gefallene Engel, die wählt sie gern zum Sieg. »Manchmal im Leben Scheiße zu fressen ist gar nicht schlecht«, sagt Bohlen noch. Ach was. Juliette nickt nur müde. Sie hat keine Kraft mehr. Sie will nur noch gewinnen.

Bohlens Lieblingsauftritt von Juliette ist der vom Februar 2003 bei DSDS: Sie sang »Big Spender«, trug nur einen silberfarbenen BH unter ihrem Blazer und streckte ihr rechtes Bein senkrecht in die Luft, während sie mit dem linken auf dem Boden stand - in High Heels.

Mit Castinstars kennt Lara Fritzsche sich aus. Im »Zeitmagazin«, wo sie bis vor Kurzem Redakteurin war, lesen sie diese Woche ihre Geschichte über die allererste deutsche Gewinnerin einer Castingsendung: Irmtraud Kampmeier, 84 Jahre alt.

�Du verachtest meinen Stil, stimmt�s?�

Klaas Heufer-Umlauf — 2012-12-06T17:00:00+01:00

Zu zweit mischen sie das deutsche Fernsehen auf. Aber manchmal heißt es, Joko & Klaas seien in Wirklichkeit erbitterte Konkurrenten. Was ist dran? Hier versucht es der eine vom anderen zu erfahren. Ein Interview in elf Fragen.

1) Klaas Heufer-Umlauf: Lachst du manchmal eigentlich, um die Show am Laufen zu halten, oder findest du wirklich immer wahnsinnig komisch, was ich sage?
Joko Winterscheidt: Meistens höre ich gar nicht hin, wenn du redest, und es ist eher ein Verlegenheitslachen, um den Moment zu überbrücken, in dem du mich gedanklich ganz woanders er-wischt hast. Aber so im Großen und Ganzen muss ich sagen, habe ich über die Jahre deinen Humor durchaus zu schätzen gelernt. Die Dosierung des Lachens fällt mir etwas schwer, da ich wie in allen Dingen immer gern aus dem Vollen schöpfe – und da verstehe ich, dass du manchmal denkst: Wieso lacht der jetzt sooo übertrieben? Aber vielleicht ist es dir schon mal aufgefallen: Wenn ich mehr über deine Witze lache, dann macht es das Publikum ebenfalls.

2) Behauptung: Du verachtest meinen Klamottenstil. Stimmt’s?
Och. Was soll ich sagen? Du hast dich gebessert. Früher hast du, glaube ich, wahllos in den Schrank gegriffen und bist zur Arbeit gegangen. Ab und an passiert dir das auch heute noch. Du hast irgendwann, auch wenn du jetzt sagst, stimmt doch gar nicht, Mode für dich entdeckt. So ganz kannst du deine Wurzeln aber nicht verleugnen. Durchgetretene Jeans sind nicht unbedingt ein Markenzeichen, wenn du verstehst. Ich kann mich an Zeiten erinnern, da hatte man das Gefühl, du hast wirklich nur diese eine Hose und dieses eine Paar Schuhe. Da hab ich dann schon manchmal gedacht »Komm, Junge, wir gehen jetzt mal in die Stadt und dann kauft der Onkel dir was zum Anziehen.«

3) Hast du manchmal das Gefühl, du bist da mit unserer Zusammenarbeit in etwas hineingeraten, aus dem es jetzt kein Zurück mehr gibt?
Nein. So emotional ich in allen Entscheidungen bin, ich glaube, wenn ich den Punkt finden sollte, an dem ich unsere Zusammenarbeit für mich nicht mehr verantworten könnte, wäre ich sehr rational in der Entscheidungsfindung. Ich bin tatsächlich aber eher froh darüber, dass wir uns gefunden haben. Wenn ich all das allein erleben würde, wäre es nur halb so cool. Ich weiß, ich hab mit dir jemanden an meiner Seite, mit dem ich in den richtigen Momenten komplett auf einer Wellenlänge liege.

4) Wie oft denkst du während unserer gemeinsamen Arbeit frei nach Tocotronic: »Man hatte mich hierher gebracht«?
Nie.

5) Sind wir eigentlich noch wie wir oder schon so wie die aus dem Fernsehen?
Wir haben uns verändert, das ist klar. Wäre ja auch schlimm, wenn nicht. Aber wenn einer von uns anfangen würde, irgendwen zu spielen, würde es nie funktionieren. Dafür sind wir zu schlechte Schauspieler. Ich glaube, das ist eher ein Zeichen dafür, dass wir noch sehr wir sind und vielleicht so ein bisschen wie die aus dem Fernsehen.

6) Wie oft dachtest du schon: »Alter, jetzt dreh mal nicht durch«?
Es gab Momente, aber die kann ich an einer Hand abzählen. Das hat immer damit zu tun, dass wir vieles noch zum ersten Mal erleben dürfen und du meistens etwas beeindruckter bist als ich. Du ziehst allerdings auch immer eine ganz andere Energie daraus. Manchmal denke ich aber: »So, jetzt mal tief durchatmen, Klausi – ist doch alles nur Show.«

7) Hast du auch Angst davor, dass wir irgendwann mal arbeiten gehen müssen?
Ich hab Angst davor, dass wir für all das Glück, was uns widerfährt, irgendwann mal eine Rechnung bekommen. In einem Moment, in dem wir nicht damit rechnen. Payback time. Du hast schon recht, Fernsehen hin oder her: Wenn das irgendwann alles mal nicht mehr sein sollte, warum auch immer, dann wird es schwer sein, etwas zu finden, was so viel Spaß macht und so viel Leidenschaft bedeutet.

8) Was denkst du: Wer ist eigentlich der ältere von uns beiden?
Du hast selber mal gesagt, im Geiste bist du 45. Dem habe ich nichts hinzuzufügen. Das ist aber jetzt auch schon so lang her, dass du eher 53 als deine zarten 29 Jahre bist. Du wärst, glaube ich, auch manchmal gern der ältere. Und ab und zu, wenn du im Flieger neben mir sitzt und stöhnst wie ein alter Mann, dann denke ich mir: Du bist tatsächlich älter, nicht nur im Geiste.

9) Was kannst du besser als ich?
Ich glaube, ich bin oft gelassener. Du bist ein Kontroll-Typ. Ich kann mich auf meinen Bauch verlassen, du brauchst immer den Kopf. Ich kann auch eher Menschen an mich heranlassen, weil ich generell nicht so rational handle.

10) … und was ich besser als du?
Du bist disziplinierter als ich. Ich habe in den letzten Jahren eine Menge Disziplin entwickelt, aber ich glaube, in dem Punkt bist du noch immer mehr Arbeitstier als ich. Du feilst gerne ein zwanzigstes Mal an einem Text, während ich nach fünfzehn Mal sage: »So, jetzt muss aber gut sein. Heute Abend kommt ja auch noch Fußball.« Wobei du auch keinen Fußball magst – vielleicht liegt es daran.

11) Hand aufs Herz: Wir als Parodie bei Switch – geht dir da manchmal das Messer in der Tasche auf?
Ach, der Giermann. Die blöde Sau. Was glaubt der eigentlich, wer der ist? So aufdringlich ist meine Lache doch gar nicht! Und außerdem klatsche ich auch nicht wie ein Seehund in die Hände, wenn ich mich über etwas freue. Wo auch immer er das kopiert hat – sicher nicht bei mir. Wenn er das nächste Mal mit uns nach der Sendung in Berlin um die Häuser zieht, dann setze ich ihn nicht ins Taxi! Dann lass ich den schön in der Disco liegen.

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Joko Winterscheidt

und Klaas Heufer-Umlauf gelten seit ein paar Jahren als die großen Hoffnungsträger der deutschen TV-Unterhaltung. Ihnen wurde sogar die Nachfolge von Thomas Gottschalk bei Wetten, dass . .? zugetraut. Zurzeit tritt Winterscheidt in der Spielshow Joko gegen Klaas - Das Duell um die Welt in mehr oder weniger anstrengenden Wettbewerben gegen Klaas Heufer-Umlauf an. Winterscheidt ist mit 33 Jahren der Ältere. Er hat, wenn wir uns nicht verzählt haben, schon einen Sender mehr (Vox, RTL, Arte, ZDF, ProSieben, MTV) in seiner Vita vorzuweisen als sein Kollege. Winterscheidt lebt in Berlin, aber nicht mit Klaas, sondern mit Freundin und Tochter.

Klaas Heufer-Umlauf

ist mit 29 Jahren der Jüngere von beiden. Er war bisher bei fünf verschiedenen Sendern zu sehen (Viva, MTV, RTL, ZDF, ProSieben), im Gegensatz zu Winterscheidt übernimmt er immer wieder auch kleine Rollen in TV-Serien und Filmen, außerdem tritt er ab und zuauf Kleinkunstbühnen auf. Heufer-Umlauf und Winterscheidt haben übrigens auch nach mehreren Jahren enger Zusammenarbeit nicht den gleichen Manager. Ob die beiden nach ihren gemeinsamen Höhenflügen wohl irgendwann im Alleingang Erfolg
haben werden?

➳ Und im »ZEITmagazin«? Logisch: Da interviewt Joko Winterscheidt Klaas Heufer-Umlauf. Und falls Sie sich fragen, wie die zwei Interviews auf die beiden Hefte aufgeteilt wurden: Wir haben per Los entschieden.

Fotos: getty

Das System Stefan Raab

Peter Praschl — 2012-11-14T12:00:00+01:00

Warum auch nicht? Am 11.11. startet der Mann allen Ernstes seine Politik-Talkshow Absolute Mehrheit. Die Welt von Deutschlands brachialstem Moderator im Überblick.

Revue passiert

Susanne Schneider — 2012-10-19T12:00:00+01:00

In der DDR kannte das deutsche Fernsehballett jedes Kind. Dann tingelte es durch die Volksmusikgalas des MDR. Heute gehört es einem Mann, der überzeugt ist, dass die große Zeit des Balletts gerade erst beginnt.

Wie man sich wohl einen Mann vorstellt, der ein Ballett kauft? Ein ganzes Fernsehballett mit 30 Tänzerinnen und Tänzern? Ein traditionsreiches, immerhin, 50 Jahre alt in diesem Jahr; gegründet vom Fernsehen der DDR, nach der Wende übernommen vom Mitteldeutschen Rundfunk in Leipzig. Doch dem gelang es 22 Jahre nicht, das Ballett in die neue Zeit zu führen – also: es rentabel zu machen.

Stellt man sich Peter Wolf so vor? 54 Jahre, dunkelblonde Haare, ein weiches Hessisch sprechend? Offenes Hemd, Einstecktuch mit orangefarbenen Tupfen? Abseits der Äußerlichkeiten ist er Fernsehproduzent und managt Künstler. Das kommt der Sache mit dem Ballettkauf schon näher. Viele Jahre, bis zu dessen Abschied von der Bühne, war er Harald Juhnkes Manager, bis heute managt er Vicky Leandros und Carmen Nebel, deren ZDF-Show er auch mitproduziert. Er hat sein Büro in einem Altbau gleich hinter der Tauentzienstraße in Berlin; jetzt, Ende August, zwei Tage vor dem Auftritt des Fernsehballetts in der Carmen Nebel-Show, ist er ein wenig müde von seiner Geburtstagsfeier am Abend zuvor in der Paris Bar. Carmen Nebel war da und Vicky Leandros bis zum Schluss. Auch so schließt sich der Kreis. Was man ja heute nicht mehr oft sieht: Auf den Beistelltischen seines Besprechungszimmers liegen aufgefächert fünf, sechs Ausgaben des Playboy.

Die miserable finanzielle Situation des Fernsehballetts hatte nichts mit der Qualität der Tänzer zu tun, das sind Profis, top ausgebildet, die sechsmal die Woche sieben Stunden trainieren und mit dem Herzen so sehr bei der Sache sind, dass sie auf Anfrage sicher auch um ihr Leben tanzen würden, so wie sie alles tanzten, was man von ihnen verlangte: hier ein Walzer, da eine schmissige Choreografie zu einem weich gespülten Beatles-Medley. Oder sie wurden als Hingucker für sogenannte Umrahmungen gebucht, bei denen sie mit ihrem Glanz und Können die Playbackauftritte belangloser Sänger aufpeppten. Zu tun hatten sie genug, auch wenn sie häufig unterfordert waren. Bloß: Für die Kostüme, die Reisen, die Choreografen war eigentlich schon lang kein Geld mehr da. Dazu noch ein Skandal letzten Herbst, weil eine kleine Gruppe des Balletts in Grosny beim Geburtstag des tschetschenischen Präsidenten auftrat. Auch darum beschloss der klamme, krisengeschüttelte MDR Ende vergangenen Jahres, sich von seinem Ballett zu trennen. Das wäre es dann gewesen. Aber dann kam Peter Wolf. Und kaufte. Und rettete das Ballett. So was gab es noch nie.

Welchen Preis er für das Fernsehballett gezahlt hat, sagt er nicht, darüber sei von beiden Seiten Stillschweigen vereinbart worden. Aber er erzählt andere Geschichten:»Im Dezember, als der MDR mich fragte, ob ich das Fernsehballett kaufen würde, riefen meine Wirtschaftsprüfer nur: ›Um Gottes willen!‹ Die Personalkostenquote lag bei 104 Prozent, das heißt, pro hundert Euro, die eingenommen wurden, gingen 104 Euro für die Tänzer und die Verwaltung drauf. Da waren aber noch keine Kostüme, keine Mieten und keine Reisekosten bezahlt. Keiner in der freien Wirtschaft überlebt so das erste Jahr. Beim Fernsehballett aber ging das über 20 Jahre so. Trotz voller Auftragsbücher wurden Jahr für Jahr Verluste geschrieben. Das ist ein Himmelfahrtskommando. Aber den Kauf bereue ich dennoch nicht. Ich hab ein Gespür für Trends und glaube fest an seine Zukunft.«

Die Zukunft, an die Peter Wolf so fest glaubt, kann man tanzen. Bei einer Gala auf der Bühne der Grugahalle in Essen jedenfalls. Dort finden die »Days of Innovation«, statt, das Fernsehballett wurde für sieben Auftritte gebucht. Tagsüber sollen junge Menschen an Neuigkeiten der Technik herangeführt werden, abends moderiert Matthias Opdenhövel vor 2000 Leuten eine unterhaltende Technikshow, am Ende tanzt das Deutsche Fernsehballett. In Ballettsprache: Sie vertanzen 120 Jahre Technikgeschichte in knapp zehn Minuten – vom Wiener Walzer über die Zwanzigerjahre zu Michael Jackson und Lady Gaga. Mit abschließendem Ausblick in die Zukunft. Ausgerechnet die sitzt noch nicht richtig, dabei ist sie für Peter Wolfs Ambitionen so wichtig.

Es ist ein Dienstagabend Mitte August, und der Glamour der Eröffnungsshow vom Samstag mit Anke Engelke und Orlando Bloom ist weg, die Abendshows finden nun ohne Fernsehen statt, aber noch mit dem Fernsehballett. In den Katakomben der Grugahalle probt Darina Dimitrov, die Choreografin, zwei Stunden vor Beginn mit ihren Tänzerinnen, im linken Arm ihren Laptop aufgeklappt haltend, so ist die Musik wenigstens ein bisschen zu hören. Die Choreografin tanzt vor, ruft: »Future, Future, zack, zack, zack!« Etwa zehn junge Frauen in schwarzer Trainingskleidung bewegen sich dazu wie Roboter. Und wieder: »Future, Future, zack, zack, zack!« Das Roboterhafte wirkt ein wenig altbacken, aber nur kurz. Später, wenn alle zehn Frauen in Spitzenschuhen und weißen Trikots auf der Bühne tanzen, über den Augen eine Art Taucherbrille, sieht das futuristischer aus.

Der Probenalltag ist ernüchternd: Das Ballett, heute 15 Frauen, vier Männer, zur Hälfte Deutsche, die anderen aus Ländern wie der Ukraine, Uganda, Österreich, bereitet sich in einer Halle vor, so groß, dass darin Autos herumfahren, hüfthohe Quader mit in Plastik eingewickelten Decken stehen im Dutzend herum, provisorische Stellwände markieren die Garderoben, es gibt Joghurt zu essen und weiche Semmelhälften mit Mandarinenscheibe auf der Wurst. Ein Tänzer übt Flickflack, ein anderer dreht seine Hüften, Tänzerinnen dehnen sich im Stehen, im Sitzen, im Liegen mit iPod, ohne, oder sie telefonieren – im Spagat. Kurz vor 19 Uhr geht es Richtung Bühne, fast alle tragen ihre Zweit- und Drittkostüme über dem Arm, viele müssen sich zweimal während der Show umziehen, fliegender Wechsel. Tanzen, lächeln, abgehen, 30 Sekunden ab jetzt: langes Kleid aus, rotes Discodress an, Lockenperücke drauf, die Siebzigerjahre sind fertig angezogen, raus, lächeln, lächeln, tanzen. Dann Finale der Zeitreise mit den zehn Futuregirls, zack, zack, und ihren Taucherbrillen. Der Applaus des Publikums ist berauschend lang und laut. Die »Future« hat heute besser geklappt, signalisiert die Choreografin nach dem Auftritt.

Obwohl fast alle Zeitungen in Deutschland den Verkauf des Balletts gemeldet haben, so ungewöhnlich schien dieser Vorgang, muss man sagen: In den alten Bundesländern kennt es immer noch keiner, die regelmäßigen Auftritte bei Florian Silbereisens Volksmusiksendungen am Samstagabend hin oder her. Jemand hat sogar ausgerechnet, dass das Ballett jedes Jahr 25- bis 35-mal im Fernsehen auftritt und dabei 140 Millionen Zuschauer erreicht – und die sitzen nicht alle in den neuen Bundesländern, wo es noch so berühmt ist wie zu DDR-Zeiten. Die Freie Presse Chemnitz zum Beispiel meldete die Nachricht vom Verkauf auf Seite eins, dazu ein halbseitiges Foto. Und sagte damit auch: Es heißt einmal mehr Abschied nehmen von einem Teil ostdeutscher Geschichte.
[seitenumbruch title="»Es gab im Osten keinen Bürger mit Fernseher, der das Duo Susan und Emöke nicht kannte«"]

Als das Ensemble 1962 gegründet wurde, gab es kaum noch Tänzer in der DDR, die meisten waren in den Westen geflohen. Aber weil es der Partei zunehmend wichtig wurde, die Werktätigen zu unterhalten, fahndete die DDR sogar in ausländischen Ballettschulen nach Ersatz und stieß dabei auf die Ungarin Emöke Pöstenyi und auf Susan Baker, geboren in Wien, aufgewachsen in Leipzig, Vater Amerikaner. Beide wurden Solistinnen des Fernsehballetts und galten als Antwort auf die westdeutschen Kessler-Zwillinge. »Es gab im Osten keinen Bürger mit Fernseher, der das Duo Susan und Emöke nicht kannte«, schrieb die Berliner Zeitung. Bis heute, 50 Jahre später, wird Emöke Pöstenyi auf der Straße angesprochen und bewundert. Im Osten.

Die großen Samstagabendsendungen des DDR-Fernsehens hießen Von Melodie zu Melodie und natürlich Ein Kessel Buntes, und immer trat das Fernsehballett auf. Carsten Rietschel, 39, und seit 21 Jahren Mitglied, erinnert sich, als Dreijähriger samstags vor dem Fernseher gesessen und beschlossen zu haben: »Da will ich auch hin.« Niemand in seiner Familie hatte etwas mit Tanz am Hut, aber er meinte es ernst. Ging auf die staatliche Ballettschule in Leipzig und hatte mit 18 sein Ziel erreicht. Vielleicht hatte Carsten Rietschel sehr früh eine Ahnung davon, dass die DDR kaum Platz bot für Glamour, und für den, der eine Sehnsucht danach verspürte, waren die Möglichkeiten rar. Das Fernsehen immerhin hatte ein paar Plätze zu vergeben.

Carsten Rietschel, ein blonder und muskulöser Mann, erzählt seine Geschichte kurz nach der Generalprobe der Carmen Nebel-Show im Berliner Velodrom und gibt unabsichtlich eine kleine Nachhilfestunde in Showbusiness: Er sitzt da in seinem Kostüm, knappen schwarzen Lackshorts, sonst nichts, und es fällt nicht ganz leicht, ihm zuzuhören und gleichzeitig dieses Lackhöschen eines erwachsenen Mannes für würdig zu befinden. Genau das aber war vor zehn Minuten noch anders, da tanzte er im selben Höschen, jedoch im Licht der Scheinwerfer auf der Bühne mit der Lady-Gaga-Darstellerin, die schwarze Lackkorsage trug – und alles bei diesem Auftritt schien stimmig. Nur hinterher, im fahlen Licht der Garderoben, verdrängt die Realität den Glamour. Ganz.

Peter Wolf, der neue Besitzer, hat ja schon seit neun Jahren ein zweites Ballett, das Deutsche Showballett; das erklärt vielleicht auch sein Interesse an dem anderen Ballett. Das Showballett hat er 2003 gegründet, weil das andere, das Ballett des MDR, nicht mehr bei Carmen Nebel auftreten durfte, als die 2003 vom MDR zum ZDF wechselte. Es ist schon merkwürdig – da besitzt einer wie Wolf nun zwei Tanzensembles in einer Gattung, die als betulich, teuer und unmodern gilt, und ist überzeugt, dass sich in Zukunft mit ihnen Geld verdienen lässt: Ja, früher hielten sich öffentlich-rechtliche Sender eigene Tanztruppen, aber das NDR-Fernsehballet wurde zum Beispiel schon 1978 abgewickelt, das ZDF-Fernsehballett 1981.

Doch Peter Wolf ist überzeugt davon, dass die Idee nicht überholt ist. Er erzählt:»Früher hieß es: Wenn du mit 35 nicht mehr tanzen kannst, kriegst du eine Stelle in der Verwaltung. Deshalb haben allein zehn Leute das Ballett verwaltet. Höhepunkt war mein Gespräch mit einem Mitarbeiter, der erklärte, er sei der wichtigste Mann hinter der Choreografin, er würde bei den Proben immer die Musik an- und ausschalten. Ich dachte nur, wo ist hier die ›Versteckte Kamera‹, und fragte: Machen Sie sonst noch was? Ja, bei Fernsehauftritten sorge er dafür, dass die Sendungen mit dem Ballett aufgezeichnet würden. Wer sollte das denn sonst machen? Und ich sagte: Media Control in Baden-Baden macht das für mich. Es tut mir leid, das sagen zu müssen, aber einige haben einfach so weitergemacht, wie sie das aus der DDR kannten. Das Ballett des MDR wurde 22 Jahre durch überhöhte Gagen subventioniert, wenn es in den Shows des MDR auftrat.
[seitenumbruch title="»Ich hatte so ein Selbstbewusstsein, weil ich von der Qualität meiner Truppe überzeugt war.«"]

Das Deutsche Fernsehballett war 50 Jahre lang mehr oder weniger ein Staatsballett, 30 Jahre beim DDR-Fernsehen, danach 20 Jahre beim öffentlich-rechtlichen. Die goldenen Zeiten sind vorbei. Die neue Intendantin des MDR, Karola Wille, war nicht länger bereit, ein Ballett zu subventionieren, das kann ich verstehen. Das Ballett erhält nun marktübliche Gagen, die liegen bis zu 50 Prozent unter den früheren. Es ist inzwischen in der Realität angekommen.«Emöke Pöstenyi, die berühmte ungarische Solistin des Balletts, inzwischen 70, hat immer noch einen geschätzten Taillenumfang von 55 Zentimetern und ist nicht mehr und nicht weniger als ein Naturereignis: Sie wirbelt durch ihr Haus in Neureichenwalde in Brandenburg, tischt Kaffee und Barack auf, ungarischen Aprikosenschnaps, »das löst die Zunge«, deutet hier auf bemalte Teller aus ihrer ungarischen Heimat, dort auf Wurzeln, die sie selbst bemalt hat, erzählt von ihren sechs Katzen und antwortet auf die Frage, ob sie heute noch manchmal tanze: »Nur, wänn ich viel getrunken habe.« Und dann lacht sie und lacht und hört kaum mehr auf.

Ihre Bewegungen gleichen denen einer 25-jährigen, sie ist klein, dünn und auffallend schön. Und als sie Fotos zeigt von früher, sieht man, dass sie noch schöner war.
Emö, wie ihre Tänzer sie nannten, war nach ihrer aktiven Zeit als Solistin auch die Choreografin des Balletts. 2002, nach insgesamt 40 Jahren, hat sie aufgehört, aber die Kämpferin für ihre Truppe ist sie geblieben. Schon einmal, kurz nach der Wende, als auch das DDR-Fernsehen abgewickelt wurde, wusste niemand so recht, wie es mit ihrem Ballett weitergehen würde. Und so nutzte sie die Chance und hielt bei der Verleihung des »Telestars« 1991 vor laufenden Kameras ihre berühmte Brandrede. Sie appellierte an die neuen Fernsehsender, das Ballett nicht sterben zu lassen. »Ich hatte so ein Selbstbewusstsein, weil ich von der Qualität meiner Truppe überzeugt war.« Und einzig diesem Auftritt ist es zu verdanken, da sind sich alle einig, dass das Ballet beim MDR andocken konnte, der Sender gab dem Ballett sogar eine Bestandsgarantie bis zum Jahr 2000, erfüllte sie aber zwölf Jahre länger. Bis Peter Wolf kam. Der sagt nicht ohne Ehrfurcht: »Die Rettung war Emökes größte Lebensleistung.«

Und nein, sagt auch Emöke, die Zeiten für ein Fernsehballett seien überhaupt nicht vorbei, die Zuschauer liebten es wie eh und je, »nur wenn du das Ballett nicht behandelst wie einen Star, ihm nicht die Wertschätzung schenkst, dann wird es auch kein Star«. In einer wichtigen, modernen Sendung müsste es eine wichtige Rolle spielen, einer Sendung, auf die sich ein breites Publikum verständigen kann, so wie früher auf Ein Kessel Buntes. Dann breitet sie die Arme aus und klagt: »Weißt du, langsam musst du betteln, dass du als Künstler überhaupt noch erwähnt wirst. Und die Tänzer sind Künstler, aber es gibt nicht mehr viele, die Achtung haben vor dieser Arbeit.« Dann macht sie kurz Pause, dann beschließt sie lieber wieder zu lachen.

Die Achtung, die Emöke Pöstenyi einfordert, hat Peter Wolf. Er sagt: »Ballett ist eine Verabredung fürs Leben.« Peter Wolf hat zudem eine Verabredung mit der Zukunft, »denn ab 2014 muss das Ballett Geld verdienen«, neben Gehältern, Kostümen und Reisen muss der Ballettsaal mit tausend Quadratmeter »inklusive Nassbereich« bezahlt, der Kostümfundus gepflegt werden, »und es gibt Monate mit 5000 Euro Kosten für Strumpfhosen«. »In Zukunft werden die Choreografien moderner. Mein Vorbild ist ›Riverdance‹, die füllen seit 20 Jahren weltweit wochenlang Säle. Mein Traum: Das Fernsehballett tanzt eine abendfüllende Show vor 15 000 Menschen in Berlin. Warum den Weltmarkt den irischen, amerikanischen und kubanischen Shows überlassen? Natürlich kann man nicht wie bei ›Riverdance‹ einfach Folklore vertanzen, dann sind Sie in Deutschland ganz schnell beim ›Kufsteinlied‹. Aber Berlin kann im Mittelpunkt stehen, Berlin ist sexy, dazu Deutschlands größte Komponisten, Beethoven, Bach, Bohlen.

«Welcher dieser Wünsche auch immer Wahrheit werden wird, eines stimmt: Die Leute lieben das Fernsehballett wirklich. Bei der Carmen Nebel-Show am 1. September treten ja auch Hansi Hinterseer, DJ Ötzi und – nicht zu vergessen – Vicky Leandros auf. Aber der Applaus für das Fernsehballett scheint der längste zu sein.
Aber dass immer noch etwas nicht stimmt mit der deutsch-deutschen Geschichte, merkt man, als Carmen Nebel (eine Sächsin) im Velodrom (in Friedrichshain, ehemaliges Ostberlin) vor Millionen Zuschauern (viele davon im Osten) das Fernsehballett (eine Gründung der DDR) ankündigt und sagt: 50 Jahre sei das Ballett nun alt, und ja, Gott, was hat es schon alles erlebt. 1962, bei der Gründung zum Beispiel, da hieß »unser Bundeskanzler noch Konrad Adenauer«. Und man fragt sich: Muss jetzt, da das Ballett auch im Westen bekannt werden soll, die ostdeutsche Vergangenheit getilgt werden?

Unter Br�dern

Thomas B�rnthaler und Gabriela Herpell (Interview) — 2012-08-27T12:00:00+01:00

Ihre Jugend im zerstörten München. Ihre Konkurrenz als Schauspieler. Ihre großen (und kleinen) TV-Rollen. Ihre Liebe zur Heimat. Fritz und Elmar Wepper haben uns zum Fliegenfischen mitgenommen. Und einfach mal erzählt.

Wir hatten um ein Gespräch unter Brüdern gebeten, am liebsten im Freien. Die Weppers haben eine bessere Idee: Sie wollen mit uns Fliegenfischen gehen. Ein Ritual, das sie seit mehr als 40 Jahren pflegen. Also fast so lange, wie sie vor der Kamera stehen. In unzähligen Krimis, Vorabendserien und leichten Komödien, haben sie deutsche Fernsehgeschichte geschrieben. Aber eben auch mit ein paar Filmen, die man nicht vergisst (siehe Infokasten). Fritz und Elmar Wepper, das sind zwei Brüder, die denselben Weg gegangen sind und doch zu zwei unterschiedlichen Rollen gefunden haben: Fritz, der virtuose Komödiant, Elmar, der Stillere, Tiefgründigere.

Ihr Fischgrund ist die Traun, ein kleiner Fluss oberhalb des Chiemsees. Auf der Fahrt durchs Voralpenland halten die Weppers auf einer Brücke, um zu schauen, »wo die Fische stehen«. Fritz hinkt seit einer Knieoperation leicht. Zurück zum Auto über die befahrene Straße, nimmt Elmar seinen älteren Bruder am Arm und geleitet ihn rüber. Ein paar Kurven später, ein Parkplatz im Wald. Mücken tänzeln durch die schwüle Luft, der Fluss rauscht. Das Anziehen der Anglerkluft ist bei mehr als 30 Grad ein Kampf, der beiden den Schweiß auf die Stirn treibt. Fritz' Hund Aaron hechtet ins Wasser. Elmar prüft noch mal seine Angel, blinzelt zufrieden in den Himmel: bestes Beißwetter! Welches Räuchermehl Elmar besorgt hat, möchte Fritz wissen.

Elmar: Buche und Esche. Der Fritz hat seinen Räucherofen immer dabei.
Fritz: In der Traun gibt es Bachforelle, Regenbogenforelle und Äsche. Die Bachforelle hat einen nussigen Geschmack. Die wird innerhalb von einer Viertelstunde geräuchert, und wir trinken – in unserem Alter jetzt – nicht nur einen guten Wein, sondern einen sehr guten Wein. Und der Dialog geht so: Mmh, ah, mmmh, ah. Da gibt’s nichts mehr zu sagen.

SZ-Magazin: Kennen Sie den amerikanischen Spielfilm Aus der Mitte entspringt ein Fluss? Da geht es um zwei konkurrierende Brüder und das Fliegenfischen.
Elmar: Konkurrenz gibt's bei uns nicht.
Fritz: Im Gegenteil.
Elmar: Das klingt jetzt so abgesprochen. Aber es gibt keine Spannungen. Wenn wir uns aus Termingründen mal aus den Augen verlieren, sagen wir: Lass uns ans Wasser gehen.

Was, wenn der eine einen dicken Fang macht und der andere nicht?
Fritz: An so was denkt man gar nicht. Wir stehen uns nicht im Wege, wir ergänzen uns. Wenn, dann gibt es Dissens aus anderen Gründen: Einmal, da hatten wir sehr gut gefangen, aber ich habe die Fische immer wieder freigelassen. Sagt der Elmar: Spinnst du jetzt? Da hatte mich das Auge des Fisches so flehentlich angeschaut, dass ich an einen verwunschenen Prinzen denken musste. Ich konnte drei Wochen keinen Fisch mehr töten.
Elmar: Konkurrenz gibt es vielleicht woanders.
Fritz: Nicht mal beim Golfen. Wir sind so erzogen worden. Meine Mutter hat mich Elmar genannt, den Elmar Fritz. Mehr Gleichheit geht nicht …
Elmar: … Golf ist ein bisschen diffiziler. Beim Fischen kannst du sagen: Die beißen nicht heute, Pech. Man führt das nicht auf seine schlechte Wurftechnik zurück. Beim Golfen leidet man, wenn der Schwung nicht stimmt.
Fritz: Der Elmar kann stundenlang darüber reden, weil er, was den Golfschwung betrifft, von uns zweien der Professor ist.

Gerade unter Brüdern vergleicht man sich doch besonders. Einer hat das vollere Glas, oder?
Fritz: Wir haben schon mit 13 eine Radlermaß trinken dürfen. Die Gläser waren bis zum Rand gefüllt, da gab es kein Problem.

Ihr Vater ist nicht aus dem Krieg heimgekommen. Mussten Sie, Fritz, den Vater ersetzen?
Fritz: Das hat unsere Mutter mit viel Liebe, manchmal mit zu viel Liebe aufgefangen. Wir durften viel.
Elmar: Bevor uns hier alle mit einem Heiligenschein sehen – ich hatte schon das Gefühl, dass du mehr durftest!
Fritz: Ich war ja auch der Ältere.
Elmar: Und ich war der Jüngere. Das gehört zum biologischen Konzept, dass sich da ein …
Fritz: … Gefälle auftut.
Elmar: Ich erzähl Ihnen ein Beispiel: Fritz sagt, lass uns mit der Eisenbahn spielen. Also hole ich sie raus. Als die Mutti sagt: Alles wegräumen, meint Fritz: Wer sie rausgeholt hat, muss sie auch wegräumen! Wenn jetzt er aber die Eisenbahn aufgebaut hatte und ich gesagt habe, Fritz, räum du sie wieder weg, hat er gesagt: Ich hab sie schon aufgebaut, du kannst sie wenigstens wegräumen.
Fritz: So ist das nun mal mit Erstgeborenen.
Elmar: Mich hat das über viele Jahre beschäftigt. Als der Fritz ins Erwachsenenleben hinauszog, war ich 13. Ich blieb noch lange der kleine Bub. Da waren wir weit auseinander.

Welche Bilder sehen Sie beide, wenn Sie an Ihre Kindheit zurückdenken?
Elmar: Spielen. Draußen spielen.
Fritz: Wir haben unsere Hausaufgaben gemacht und sind Fußball spielen. In den Verein durften wir leider nicht. Elmar war Linksfuß, er hat in einem Jahr sämtliche Tore der Klassenmannschaft geschossen. Er hätte echt was werden können.

Warum war Ihre Mutter gegen den Verein?
Fritz: Ich sag jetzt mal, Fußball war ihr vielleicht zu proletarisch.
Elmar: Und Vereine mochte sie auch nicht. Sie hasste das Naziregime, das ihr ihren Mann nahm. Alles, was nach HJ oder Vereinsmeierei roch, mochte sie nicht.

Wo in München sind Sie aufgewachsen?
Elmar: In Neuhausen gegenüber vom Hirschgarten. Im Winter sind wir im Schlosspark Nymphenburg Ski gefahren. Im Sommer haben wir Tennis gespielt.
Fritz: Wir mussten aber auch Klavier lernen.
Elmar: Stimmt! Es gab doch etwas, das meine Kindheit getrübt hat.
Fritz: Das war dienstags, eine Doppelstunde. Der eine musste auf den anderen warten.
Elmar: Und der Fußweg war so weit.

Durch das zerstörte München.
Elmar: Ich weiß gar nicht. Als Kind sieht man die Zerstörung nicht.
Fritz: Doch. Unser Stiegenhaus war provisorisch, weil da eine Bombe reingefallen ist. Und im Kinderzimmer klaffte lange ein Loch, da hätte man runterfallen können.
Elmar: Stimmt. Vor manchen Fenstern hingen geriffelte Kunststoffplatten. Auf der Toilette hatten wir kein Licht. Im Keller auch nicht. Kohlen holen aus dem Keller, das war für mich mit Todesangst verbunden.

Haben Sie Erinnerungen an Ihren Vater?
Fritz: Nein, leider nicht. Ich würd was geben drum. Ich war drei Jahre alt, als mein Vater vermisst gemeldet wurde. Es gibt Fotos. Ich kenne ihn nur aus Erzählungen, was sich manchmal wie Erinnerung anfühlt.
Elmar: Als Kinder sind wir ins Aki-Kino am Bahnhof, um in den Wochenschauen nach ihm zu suchen. Da liefen Berichte über Kriegsgefangenenheimkehrer.
Fritz: Das war 1952, da gab es noch kein Fernsehen.
Elmar: Gefunden haben wir ihn nie.

Wie hat Sie die Abwesenheit des Vaters geprägt?
Fritz: Man ertappt sich, wie man Fehler in der Erziehung seiner Kinder macht. Weil man keinen Vater erlebt hat, der erzogen hat.
Elmar: Mich hast du auch erziehen wollen, damals.
Fritz: Das Ergebnis kann sich aber sehen lassen.

Sie haben beide das Abitur. Keine Selbstverständlichkeit damals.
Fritz: Da war unsere Mutter dahinter.
Elmar: Aber wir sollten es nur schaffen. Früher hieß es nicht Gymnasium mit Einser-Schnitt, sondern Abitur: ja oder nein. Ich hätte alles studieren können, auch Medizin.

Hatte Ihre Mutter je wieder einen anderen Mann?
Fritz: Unsere Mutter lebte von der Hoffnung, dass ihr Mann noch gefunden wird.
Elmar: Ein neues Leben anzufangen, den Verlust zu überwinden, war für sie unvorstellbar. Nicht aus gesellschaftlichen Gründen. Sie konnte einfach ihr Herz nicht mehr öffnen.

Hätten Sie sich das manchmal gewünscht?
Elmar: Vielleicht hätte mir etwas mehr Bewähren und weniger Bewahren gut getan. Da hatte Fritz mehr Möglichkeiten. Er konnte losmarschieren und sich, ja, bewähren.
Fritz: Wie meinst du das jetzt?

Er wusste: Da ist noch jemand bei der Mutter?
Elmar: Irgendwie ja. Ich war das Nesthäkchen.

Sie sind in den wilden Sechzigern groß geworden. Wie haben Sie die erlebt?
Fritz: Die wilden Sechziger?
Elmar: Ja, die Sechzigerjahre, nicht dein letztes Jahrzehnt, Fritz. 1960!
Fritz: Für mich waren die total unwild. Gut, wir sind in den »Hot Club« gegangen, wo es hübsche Mädchen gab und Jazz gespielt wurde. Aber wenn das wild war, heiße ich Maier. Wir haben uns sexuell selbst befreit. Als meine Mutter versucht hat, mich aufzuklären, habe ich gesagt: Du Mutti, weiß ich alles.

Es war die Zeit der Jugendrevolte. Für Sie auch?
Elmar: Natürlich hat man die Schwabinger Krawalle miterlebt. Einmal, in der Schellingstraße, wäre ich fast zwischen die Fronten geraten. Aber ich war kein Aktivposten.
Fritz: Ich saß mal mit Freunden im »Café Europa« in der Leopoldstraße. Plötzlich hörten wir, dass draußen was los war und sind raus. Die berittene Polizei ging mit Knüppeln auf eine Bekannte von mir los, die im siebten Monat schwanger war. Ich bin kein 68er, ich war liberal, aber das empfand ich als unsäglich. Da hatte ich genug von der Obrigkeit.

Gab es Phasen, in denen Sie sich voneinander entfernt haben?
Elmar: Fritz ging aus, hatte erwachsene Freunde, eine Freundin. Ich blieb noch lange Kind.
Fritz: Als der Elmar 18 war, dachte ich auch: Er sitzt zu oft zu Hause. Wir waren bei einem Freund in einer vornehmen Villa eingeladen. Ich wollte ihn mit der Schwester meiner damaligen Freundin bekannt machen, einem bildhübschen Mädchen, das ich auch toll fand. Dann sehe ich meinen Bruder mit zwei Mädchen tanzen. Da hab ich’s gelassen. Du brauchst also nicht so heilig tun!
Elmar: Das war ein singuläres Erlebnis.

War der Fritz für Sie ein Vorbild?
Fritz: Nein, das glaub ich nicht.
Elmar: Doch. Natürlich. Es gibt Dinge, die hab ich am Fritz immer beneidet: Er ist spontaner, unbekümmerter, mutiger. Diese Spontaneität würde ich mir manchmal wünschen. Auf heute übertragen: Er hat eine selbstsichere, entspannte Art zu schauspielern, die ich nicht habe. Er kann seine komische Seite freisetzen.
Fritz: Na, wie du einmal im Polizeiruf mit Helmut Fischer einen Betrunkenen nach einer durchzechten Nacht im »Hofbräuhaus« gespielt hast, nicht eins zu eins, sondern so poltmäßig hinterfragt, das war Weltklasse! Und die seelische Öffnung in Kirschblüten, ohne sich anzubiedern, das sind Leistungen, die mich nicht nur beeindruckt, sondern auch sehr bewegt haben.
Elmar: Aber das Komödiantische hast du besser drauf.
Fritz: Ach was. Wir haben früher Kasperltheater gespielt und die Geschichten selbst erfunden, erinnerst du dich? Unser Krokodil und der Teufel, die waren total zerschlagen von der Pretsche vom Kasperl.
Elmar: Kann es sein, dass ich das Krokodil war?
Fritz: Jedenfalls fanden wir unsere Geschichten immer lustiger.
Elmar: Ich sag’s mal anders. Wir sind beide nicht die schlechtesten Schauspieler. Aber es werden nicht immer die Sachen am besten, die glatt von der Hand gehen. Manchmal muss man sich überwinden. Und manchmal hat man auch einfach Glück. Dass Kirschblüten zustande kam, war nicht zwingend, sondern glückliche Fügung.

Sie, Fritz, sind ja quasi mit und im Fernsehen groß geworden.
Fritz: Ich hab 1956 im ersten Fernsehspiel mitgewirkt, da war ich 15. Das war verfilmtes Theater. Nach der Tagesschau gab’s fünf Minuten Pause, da wurde ein schlafender Löwe gezeigt, der nach drei Minuten halb wach war. Währenddessen wurden die Kameras von einem Atelier ins andere geschleift. Und dann ging’s los. Live. Ich hatte keine feuchten Hände, ich hatte Pfützen in den Händen! Die Gage gab’s gleich danach, davon hab ich mir meinen ersten Fernseher gekauft.

[seitenumbruch title="»Der Fritz hat die Chefrolle übernommen«"]

»Elmar, im Gegensatz zu Fritz haben Sie studiert. Um etwas anders zu machen als er?
Elmar: Nein. Ich war erst bei der Bundeswehr, dann wurde Theaterwissenschaft plötzlich ein Studienfach, da dachte ich: Das ist es. Ich wollte Regisseur werden. Ohne mir allerdings im Klaren zu sein, was man draufhaben muss.

Haben Sie deshalb Fritz' Rolle im Kommissar übernommen, als der 1974 zu Derrick wechselte?
Elmar: Ich war da immer noch unsicher, ob es das jetzt ist: Schauspieler werden. Ich habe nicht so gebrannt für den Beruf wie andere. Aber es war auch nicht wirklich die gleiche Rolle. Ich war Harry Kleins Bruder, Erwin Klein. Und ich kam von der Polizeischule.
Fritz: Es war eine andere Rolle, aber der Stuhl war derselbe. Es war natürlich verlockend. Das war die erfolgreichste Serie damals.
Elmar: Und ich war nicht in der Position, mir was auszusuchen. Ich hatte zwar zig Filme synchronisiert, aber noch nicht viel gedreht.
Fritz: Das Fernsehen war ja was ganz Neues. Elmar und ich haben beide Anfang der Fünfzigerjahre Theater gespielt, an der Jugendbühne. Elmar war auch Kinderdarsteller an den Kammerspielen. Aber damit haben wir nur Geld verdient, haben uns Hosen und die erste Uhr gekauft. Wenn man Glück hatte, warteten hinter der Bühne 25 Fans auf einen, das war’s. Mit dem Kommissar hatten wir nur eine Konkurrenz: die Nationalmannschaft. Die hatte auch eine Einschaltquote von 85 Prozent. Damals gab es im Fernsehen entweder Fußball, Ballett oder den Kommissar.

Wir erklären Sie sich den Erfolg der Serie Derrick, die in mehr als 100 Ländern lief?
Fritz: Die Italiener lieben diese Serie über die Polizei in der nördlichsten Stadt Italiens, weil sie es auch gerne so hätten.

Aber schauspielerisch war das nicht wirklich eine Herausforderung, oder?
Fritz: Es ist kein Hamlet oder Othello, aber als Schauspieler 350 Folgen glaubwürdig zu vermitteln, das darf man nicht unterschätzen. Da werden Zwischentöne wichtig.

Sie sehen sich beide ständig gegenseitig im Fernsehen. Ruft dann der eine den anderen auch mal an und sagt: Das hat mir aber nicht gefallen?
Elmar: Es gab sicher schon mal Sachen, da fand ich die Geschichte etwas flach oder die Charaktere.
Fritz: Welche war das?
Elmar: Ich kenn das von mir auch, dass man manchmal in Produktionen steckt und denkt: Hilfe, es stimmt an vielen Ecken nicht. Manchmal stimmt man auch selber nicht.

Gibt es Seiten am anderen, die nerven?
Elmar: Der Fritz hat aus so einem Selbstverständnis heraus, der ältere Bruder zu sein, eine gewisse Art, die Chefrolle einzunehmen.

Warum ist es gut, einen Bruder zu haben?
Elmar: Ja, das ist jetzt so eine Frage.
Fritz: Damit man nicht als Einzelkind aufwächst.
Elmar: Damit man aufgeklärt wird.
Fritz: Ich wollte eigentlich Einzelkind bleiben, hat zumindest meine Mutter erzählt. Als der Elmar im Kinderwagen lag, habe ich ihm mit den Fingern in die Augen gedrückt, weil ich wissen wollte, ob der echt ist oder nur eine Puppe.
Elmar: Du hast zur Mutti immer gesagt: Bleibt der jetzt da?
Fritz: Das darf ich doch wohl fragen. Ich hab dich immer im Kinderwagen herumgeschoben, der sah aus wie ein Cadillac. Meine Bruderliebe aber hab ich entdeckt, als du im Krankenhaus lagst. Mit Diphterie.
Elmar: Scharlach.
Fritz: Scharlach! Da hab ich dich vermisst.

Wofür sind Sie dem anderen dankbar?
Fritz: Für seine Loyalität. Dick fließt das Blut. Diesen Zusammenhalt hat schon unsere Mutter nicht nur gepredigt, sondern gelebt. Ich bin sehr froh um diese Brüderschaft.
Elmar: Das könnte auch anders sein, da sind wir sehr privilegiert.
Fritz: Freundschaft muss man pflegen, Brüderschaft muss man auch pflegen. Der Elmar wäre, wenn er nicht mein Bruder wäre, mein bester Freund. Wir kommen uns wie gesagt nicht einmal beim Fischen ins Gehege: Mein Bruder ist Linkshänder, ich bin Rechtshänder. Wir stehen weit auseinander, denn Fliegenfischen ist ein Kampfsport. Es sind zehn oder 20 Meter Schnur in der Luft, und wenn Wind aufkommt, schlägt die Schnur einen Bogen. Da bleibt schon mal ein Haken irgendwo hängen.
Elmar: Eine Brille sollte man immer aufhaben. Ein schlechter Wurf, dann bricht die Schlaufe zusammen, der Haken saust am Kopf vorbei. Zack.
Fritz: Das Vorfach heißt nicht umsonst Schusskopf.

Was ist das Vorfach?
Fritz: Die Schnur vom Haken bis zur Hauptschnur. Sie ist keulenartig geformt, damit sie Gewicht hat. So bleibt sie in der Luft und fällt nicht lasch zusammen.
Elmar: Man muss die Schnur in der Luft vor- und zurückschwingen, bis man genau die Länge hat, von der man weiß: Die Fliege landet vor der Stelle, wo der Fisch steht.
Fritz: Das ist die Kunst: das Werfen. Das Servieren. Wenn man einen Ring an der Wasseroberfläche sieht, weiß man: Da steht eine Forelle. Wir Fliegenfischer fischen nicht auf Verdacht, sondern gezielt, wie Jäger.

Gibt es Tricks?
Fritz: Forellen stehen oft in einem Fenster, also dort, wo ein Stein oder ein Stamm eine Welle hinterlässt. Die wirft man an.
Elmar: Wenn der Fisch beißt, kann man ihn nicht einfach einkurbeln wie beim Angeln. Man muss Spannung auf den Fisch kriegen.
Fritz: Wir fischen ohne Widerhaken, denn wenn der Fisch zu klein ist, will man ihn ja unverletzt freilassen können.
Elmar: Forellen schlucken den Köder nicht. Die beißen nur vorn, da sind keine Knochen, keine Nerven. Der Fisch erschrickt natürlich, weil er festhängt, aber hat keine Schmerzen.
Fritz: Wir entnehmen nur die Fische, die wir essen.

Sie sind beide immer in Bayern geblieben. Hat es Sie nie woanders hingezogen?
Fritz: Ich halte mich da an den Satz von Ludwig Thoma, der am Tegernsee festgestellt hat: »Um mich herum ist Heimat.« Ich bin kein Wandervogel, aber diese Heimat ist für mich sehr wichtig. Sprachlich, historisch, der Humor, die Weißwürste.
Elmar: Ich bin mal ein Vierteljahr lang mit einem Freund im Wohnwagen von Seattle runter bis nach Mexiko gefahren. Eine tolle Reise, viele Eindrücke, Natur ohne Ende, Wälder. Anfang Oktober war ich zurück. Und fuhr, an einem perfekten Herbsttag, den Samerberg hoch, unten der Chiemsee, rechts oben die Kampenwand. Da konnte ich nicht mehr. Ich hab das Auto am Rand abgestellt und losgeheult und gedacht: Mein Gott, ist dieses Bayern schön.

[seitenumbruch title="Die Rollen ihres Lebens"]

Fritz Wepper (links), 71, und Elmar, 68, gehören seit 50 Jahren zu den erfolgreichsten deutschen Schauspielern. Sie wuchsen in München auf und spielten Kinder- und Jugendtheater. Fritz bekam 1959, mit 18, in Bernhard Wickis Die Brücke seine erste Filmrolle, Elmar war Synchronsprecher in Fury. 1968 wurde Fritz der Assistent Harry Klein beim Kommissar. 1974 wechselte er zu Derrick, für 23 Jahre. Elmar übernahm im Kommissar: als Harrys Bruder Erwin Klein. Beide sind bis heute gefragt: Fritz zum Beispiel als Bürgermeister in Um Himmels Willen, Elmar in hochgelobten Kinofilmen wie Kirschblüten – Hanami.

Sprechstunde: Sonntagabend

Alexandros Stefanidis — 2012-07-04T12:00:00+01:00

In der Lindenstraße spielt Ludwig Haas seit 27 Jahren den Doktor Dressler. War ja klar, dass ihn die Leute ständig um Rat fragen. Die Frage ist nur: Kann er auch helfen?

SZ-Magazin: Herr Haas, dürfen wir »Doktor« zu Ihnen sagen?
Ludwig Haas: Bitte nicht. Aber ich verstehe Ihre Frage gut: Gerade in den ersten Jahren der Lindenstraße begrüßten mich viele Menschen auf der Straße mit »Hallo, Dr. Dressler!«

Wurden Sie schon oft von wildfremden Menschen um ärztlichen Rat gebeten?
Ja, natürlich. Beim Spazierengehen in einem Kölner Park kam einmal eine ältere Frau zu mir und sagte: »Ach, Herr Doktor, gut, dass ich Sie treffe, ich habe eine Frage: Mein Mann soll Stents eingesetzt bekommen. Ist das gefährlich?«

Was sind denn Stents?
Das sind Implantate aus Metall oder Kunstfasern, die kleinen Maschendrahtgeflechten in Röhrchenform ähneln. Sie werden von der Leiste aus in die Herzkranzgefäße geschoben, um sie offen zu halten.

Also eine Art Bypass?
Nein, ein Bypass ist etwas anderes. Beim Bypass wird man aufgeschnitten. Da wird eine Arterie oder Vene aus dem Bein entnommen, um die Verengung an einer bestimmten Stelle im Herzkranzgefäß zu überbrücken. Deshalb heißt es ja auch »By-pass«.

Jetzt sind wir schon mittendrin im medizinischen Fachgespräch, Herr Doktor.
Ich kenne mich ganz gut aus. Früher hatte Dr. Dressler während der Dreharbeiten auch einen richtigen Arzt an seiner Seite, der ihm beigebracht hat, wie man zum Beispiel eine Spritze setzt oder wie man sich fachmännisch ein Röntgenbild ansieht.

Wie gut ist denn Ihre Erste-Hilfe-Kenntnis?
Ich traue mir zu, einem Unfallopfer ordentlich zu helfen.

Können Sie Blut sehen?
Kein Problem.

Und wie ging das dann weiter mit der älteren Frau im Kölner Stadtpark?
Ich sagte ihr: Liebe Frau, so ein Eingriff ist heute überhaupt kein Problem mehr, da ist Ihr Mann schon in wenigen Tagen wieder aus dem Krankenhaus raus. Ist nur ein kleiner Schnitt, nicht einmal einen Zentimeter groß. Danach wird Ihr Mann sich wieder viel besser fühlen, er bekommt wieder gut Luft und kann Ihnen mit schweren Einkaufstüten helfen.

Und die Frau hat Ihnen das abgenommen?
Ja, klar! Ich konnte ihr die Angst nehmen. Zum Schluss sagte sie: »Vielen Dank, Herr Doktor.«

2005 hat man Ihnen wegen einer Verengung der Herzkranzgefäße drei Bypässe gelegt. Wenn man als bundesweit populärer Fernseharzt zu einem richtigen Arzt in die Praxis geht, spricht der einen dann mit »Herr Kollege« an?
Nein, viele kennen Dr. Dressler gar nicht.

Es gibt Ärzte in Deutschland, die Dr. Dressler nicht kennen?
Sicher. Da muss erst die Krankenschwester kommen und zu ihrem Arzt sagen: Wissen Sie denn nicht, wer das ist?

Herr Haas, das Beispiel aus dem Kölner Stadtpark zeigt: Für viele sind Sie Dr. Ludwig Dressler, der Arzt, dem zumindest die älteren Frauen vertrauen. Hatten Sie in den vergangenen 27 Jahren manchmal das Gefühl, dass Sie für die Zuschauer als Privatperson hinter der prägenden Rolle Ihres Lebens verschwinden?
In dem Augenblick, wo ich die Tür des Studios hinter mir schließe, will ich eigentlich mit der Rolle Dr. Dressler nichts mehr zu tun haben. Wenn ein Schauspieler seine Rolle bis ins eigene Wohnzimmer fortführt, finde ich das unprofessionell.

Aber die Wechselwirkung zwischen Filmrolle und Privatperson können Sie nicht von der Hand weisen. Als Sie 1989 in der Serie von einem Auto angefahren wurden und danach im Rollstuhl saßen, waren Zuschauer, die Sie im wahren Leben trafen, immer wieder überrascht, dass Sie gehen können.
Das ist heute noch so. Ich höre sie rufen: »Hach, Sie können ja laufen!« oder: »Toll, dass Sie wieder gehen können, Herr Doktor!« Viele Zuschauer sind geradezu fassungslos, wenn sie mich laufen sehen.

Nervt das mit den Jahren?
Nein, ich nehme das niemandem übel, denn mir selbst ging es auch schon so: Ich dachte immer, der amerikanische Schauspieler Raymond Burr, der in den Sechzigerjahren den Anwalt Perry Mason und bis Mitte der Siebzigerjahre den im Rollstuhl sitzenden Chief Ironside in Der Chef spielte, sitzt wirklich im Rollstuhl. Als ich ihn dann später in einer anderen Rolle sah, war ich fast schon enttäuscht, dass er gehen kann.

Was viele nicht wissen: Sie sind ein begnadeter Stepptänzer. Haben Sie Zuschauern in solchen Situationen manchmal was vorgesteppt?
Früher ja. Aber mittlerweile bin ich nicht mehr der Jüngste. Da würde ein Stepptanz eher ulkig aussehen.

Mit Ihrer Rolle als Rollstuhlfahrer hatten Sie ja anfangs auch Gewöhnungsschwierigkeiten, weil man Ihnen versprochen hatte, Sie würden nur für ein, zwei Jahre im Rollstuhl sitzen.
Das ist jetzt 23 Jahre her.

Hat man vergessen, Sie wieder aus dem Rollstuhl rauszuschreiben?
Ich bin wirklich vergessen worden. Hans Geißendörfer, der Erfinder und Kopf der Lindenstraße, hat das auch einmal zugegeben. Das Interessante ist aber etwas anderes: Niemand weiß, woran Dr. Dressler eigentlich leidet. Nicht einmal ich.

Es hat nie eine Diagnose gegeben?
Nein. Das hat man immer offen gelassen – damals in der Voraussicht, dass er irgendwann mal wieder gehen kann.

Hoffen Sie darauf, dass man Sie wieder laufen lässt?
Dieser Zug ist abgefahren. Ich bin jetzt fest mit dem Rollstuhl verwachsen. Aber wer weiß: Ich hätte 1985 auch nie daran gedacht, dass die Lindenstraße 27 Jahre in der ARD läuft.

[seitenumbruch title="Die Lindenstraße startete im gleichen Jahr wie die Schwarzwaldklink."]

Im selben Jahr wie die Lindenstraße startete auch die Schwarzwaldklinik, die noch heute als erfolgreichste Arzt-Serie im deutschen Fernsehen gilt. Haben Sie sich damals von Klausjürgen Wussow, dem deutschen »Godfather« des Schauspieler-Arztes, rein handwerklich etwas abgeschaut?
Von Klausjürgen? Nein, Wussow spielte ja die zentrale Rolle in der Schwarzwaldklinik. Aber die Lindenstraße ist völlig anders angelegt, sie war nie eine One-Man-Show: Es gab Ute Mora als Berta Griese, Till Schweiger als Jo Zenker, es gibt Marie-Luise Marjan als Mutter Beimer, Hermes Holodides als Vasily Sarikakis und es gibt eben mich als Dr. Dressler. Die Fixierung auf eine einzige Person wie bei der Schwarzwaldklinik hätte Geißendörfer nie zugelassen.

Als Dr. Dressler waren Sie nicht nur Arzt, sondern auch Witwer, geschieden, mit einer viel jüngeren Frau verheiratet, Alkoholiker, Vater eines Homosexuellen, Vater eines Junkies, Bösewicht, Samariter - Ihr Leben in der Lindenstraße war eine endlose Abfolge von Schicksalsschlägen und damit das personifizierte Gegenmodell zum alles überstrahlenden Professor Brinkmann, der kaum Brüche in seiner Vita hatte.
Da haben Sie wahrscheinlich recht. Aber ich habe nie bei der Schwarzwaldklinik eingeschaltet, um nachzusehen, wie macht das eigentlich der Brinkmann? Als Schauspieler - das habe ich vor allem am Theater vom großartigen Theo Lingen gelernt - muss man seine eigenen Unarten ausspielen, um eine Rolle unverwechselbar auszufüllen.

Welche Unarten meinen Sie?
Lingen hatte eine Zahnlücke und lachte deshalb nie aus vollem Hals und mit offenem Mund, sondern er kicherte vielmehr und stülpte seine Oberlippe über die vordere Zahnreihe. Oder Robert Mitchum. Der hat jede Bewegung immer so langsam ausgeführt, dass Kollegen am Theater früher oft sagten: »Mach es wie Mitchum.«

Und welche Unart haben Sie kultiviert?
Als Schauspielschüler hatte ich die Angewohnheit, meinen langen Hals zu strecken, wenn ich jemanden ansprach. Und mein Schauspiellehrer Eduard Marks sagte zu mir: »Wenn du schon ein Affe bist, musst du nicht auch noch ein Giraffe sein!« Meine Unart ist also, dass ich immer meinen Hals ganz lang gemacht habe.

Klausjürgen Wussow hat zwei Bücher geschrieben: Mein Leben als Chefarzt Dr. Brinkmann von der Schwarzwaldklinik und Professor Brinkmann und ich. Beides Bestseller. Er war der Auffassung: Ich kann den Brinkmann ebenso wenig verleugnen wie der Brinkmann den Wussow verleugnen könnte. Gilt das für Haas und Dr. Dressler auch?
Ich kannte Wussow gut, er ist ja nun auch schon ein paar Jahre tot. Er war ein sehr guter Schauspieler, ich selbst habe mit ihm gedreht und will auch nichts Böses über ihn sagen, aber Klausjürgen war ein sehr eitler Mensch. Und für einen eitlen Menschen sind solche Bücher und auch so eine Aussage bezeichnend.

Hat sich noch nie ein Verlag bei Ihnen gemeldet?
Nein, mich hat noch niemand gefragt, ob ich über mich und Dr. Dressler ein Buch schreiben möchte. Und ganz ehrlich: Das würde ich auch nicht machen.

Erzählenswerte Geschichten gäbe es sicher genug. Dr. Dressler war ja lange Zeit ein regelrechter Säufer. Wie haben Sie sich auf diese Facette Ihrer Figur vorbereitet?
Ich war bei den Dreharbeiten immer nüchtern, wenn Sie das meinen. Aber ich habe für die Rolle lange Zeit bei einer Selbsthilfegruppe recherchiert.

Gehörte zur Recherche auch ein anständiger Vollrausch?
Natürlich. Allerdings liegen diese Zeiten der Recherche noch vor der Zeit der Lindenstraße.

Als Sie noch am Theater spielten?
Ja, bei einem Theaterfest – der Name des Theaters tut nichts zur Sache – war ich mal sturzbesoffen, bin aus dem Gebäude gerannt, habe mich nackt ausgezogen und auf die Rückbank eines Cabrios gelegt. Es war nicht mein Cabriolet. Am nächsten Morgen weckte mich der Besitzer des Wagens, und ich habe mich so schnell wie möglich aus dem Staub gemacht. Na ja, ich war sehr jung.

Dr. Dressler erhält bis heute sehr viel Fanpost. Was steht da eigentlich drin?
Ach, die Menschen kommentieren laufend meine Rolle. Sie beklagen sich auch über mich. Manchmal ist es verblüffend, wie ernst sie Dr. Dressler nehmen. Als er die um viele Jahre jüngere Tanja heiratete, schrieb eine Frau zum Beispiel: »Lassen Sie bloß die Hände von der!« Als Dr. Dresslers zweite Frau starb, habe ich eine Einladung einer Dame aus Sylt erhalten, die schrieb: »Lieber Dr. Dressler, ich würde mich sehr freuen, wenn Sie mich besuchen. Ich würde Sie auch gern trösten in dieser schwierigen Zeit« und so weiter.

Ein eindeutig unmoralisches Angebot. Sind Sie der Einladung gefolgt?
Natürlich nicht. Ich habe nicht geantwortet. Was soll ich dieser Frau auch schreiben? Dass ich nicht Dr. Dressler bin? Dass es sich um eine Verwechslung handelt?

Haben Sie es eigentlich je bereut, nicht aus der Serie ausgestiegen zu sein?
Nie. Ich habe eine Alterskarriere hingelegt. Immerhin besser als eine junge Karriere, die schnell verglüht. Ich war als Schauspieler nie arbeitslos, habe nie gestempelt. Darauf bin ich heute noch stolz. Außerdem war ich selbst auch immer neugierig darauf, was demnächst mit dem Dressler passiert. Und ich habe - das gebe ich gern zu - ein starkes Loyalitätsgefühl gegenüber der Serie.

Hans Geißendörfer ist im wahren Leben Ihr Trauzeuge, richtig?
Das stimmt. Wir sehen uns nicht so oft, aber zwischen uns herrscht eine enge Verbindung. Ich finde ihn schlicht genial.

Stört es Sie eigentlich, wenn man die Lindenstraße eine Seifenoper nennt?
Ich widerspreche da gern. Die Lindenstraße ist in meinen Augen sehr gute Unterhaltung mit einer sozialen und auch politischen Aussage. Denken Sie nur an den ersten Männerkuss im deutschen Fernsehen. Als der in der Lindenstraße gezeigt wurde, war die Empörung bundesweit riesig. Heute sieht man das fast täglich im Fernsehen.

2005 war das 20-jährige Lindenstraße-Jubiläum. Damals sagten Sie in einem Interview: »Dass ich den Dr. Dressler seit 20 Jahren spielen darf, empfinde ich als großes Geschenk. Ich drehe, bis ich umfalle.« Gilt dieser Satz heute auch noch?
Ja, dieser Satz gilt. Auch wenn man nie weiß, was das Leben für einen noch bereithält.

Sehen Sie sich eigentlich als Lindenstraße-Legende?
Die Lindenstraße ist vielleicht eine Legende. Ich bin nur ein kleiner Teil davon.

ZUR PERSON
Ludwig Haas, 1933 in Eutin geboren, absolvierte seine Schauspielausbildung zwischen 1951 und 1953 an der Staatlichen Hochschule für Musik und Theater in Hamburg. Bis in die frühen Achtzigerjahre stand er vor allem auf der Bühne, etwa am Schauspielhaus Hamburg, am Mannheimer Nationaltheater oder den Kammerspielen in München. Erst mit 52 Jahren nahm er 1985 die Rolle als »Dr. Ludwig Dressler« in der Lindenstraße an, er gehört zum Gründungsensemble der Serie. In internationalen Produktionen verkörperte Haas oft den »bösen Deutschen«. Adolf Hitler spielte er allein drei Mal, 1992 auch an der Seite von Michael Douglas in Wie ein Licht in dunkler Nacht.

Die Qual der Zahl

Simon Feldmer und Max Fellmann — 2012-05-23T12:00:00+01:00

Nur weil eine Sendung eine gute Einschaltquote hat, muss sie noch lange nicht gut sein. Warum das Fernsehen ist, was es ist. Von Fernsehprofis, Quotenknechten und Kundenprofilen.

Thomas Gottschalk machte es knapp. Als die ARD ankündigte, dass seine Vorabendsendung am 7. Juni abgesetzt wird, stellte er nur fest, »dass es mir nicht gelungen ist, an diesem Programmplatz genügend Zuschauer zu begeistern«. Einziger Grund für das Ende: die Quote. Mag sein, vielleicht war die Sendung nicht gut genug. Vielleicht waren aber die Zuschauer, die Gottschalk erreicht hat, völlig zufrieden mit dem Angebot? Wer weiß das schon, darüber verrät die Quote nichts. Das Einzige, was zählt: so viele Zuschauer wie möglich.

Fred Kogel ist ein Fernsehprofi, er war Produzent von Wetten, dass ..?, Unterhaltungschef beim ZDF, SAT.1-Geschäftsführer, er steht seit 25 Jahren, sagt er, »immer unter Quotendruck«. Kogel findet, die Quote werde oft missverstanden: »Es ist wie beim Fußball: Sie haben ein Ergebnis, sagen wir 0:1, das entspricht Gottschalks vier Prozent Marktanteil. Aber dieses Ergebnis sagt nichts über Qualität aus. Ein 0:1 ist ein verlorenes Spiel, aber es kann trotzdem ein großartiges, spannendes, aufregendes Spiel gewesen sein. Die Zahl ist nur Oberfläche.« Aber nicht nur Programmgestalter und Moderatoren schauen am Morgen nach der Sendung als Erstes darauf. Auch Kritiker nehmen sie seltsam ernst, bis hinein in die Feuilletons. Sie gilt mittlerweile ganz selbstverständlich als Kriterium – als würde die Literaturkritik vor allem über die Zahl verkaufter Bücher schreiben.

Viel wichtiger wäre die Frage: Was liefert das Fernsehen denen, die es tatsächlich erreicht? Kogel sagt: »Viele Macher lassen sich von der Quote knechten. Wenn ich mir die Programme mancher Comedians anschaue, bin ich fast beleidigt: Ich weiß, die könnten es besser, schlauer – aber im Fernsehen werden sie platter, einfach nur, weil sie an die Quote denken.« Dann schiebt er nach: »Wenn ich nur der Masse folge, kriege ich immer das größte gemeinsame Vielfache, also zwangsläufig das Einfachste. Und genau deswegen ist das Fernsehen, was es ist.« Tom Sänger ist als Unterhaltungschef bei RTL ein Spezialist für das größte gemeinsame Vielfache, er sagt: »Für mich ist Quote ein Qualitätsmerkmal.« Beim beliebtesten Fernsehsender der Deutschen sind die Marktanteile fast durchweg zweistellig, die Zuschauerzahlen werden in Millionen- Schritten gerechnet. Der 42-jährige Tom Sänger hilft mit, dass es immer mehr werden. Er ist seit 20 Jahren im Geschäft, ein echter Quotenkönig. Sänger hat zum Beispiel Bauer sucht Frau ins Programm genommen, sieben bis acht Millionen Zuschauer wollen die Show sehen. Macht 24,5 Prozent Marktanteil, das ist ein sehr, sehr hoher Wert. Bauer sucht Frau ist zurzeit nach Zahlen die erfolgreichste RTL-Sendung. Über das Niveau der Sendung muss man nicht groß diskutieren. Aber dass sie so eine hohe Einschaltquote erreicht, spräche in Sängers Logik für ihre Qualität.

Wie wird die Quote überhaupt ermittelt? Beim Marktforschungsunternehmen GfK (früher: Gesellschaft für Konsumforschung) in Nürnberg sieht es aus wie in der Fernsehserie Stromberg: grauer Teppichboden, graue Funktionsmöbel, Amateursportpokale auf Fensterbrettern, verstaubte Topfpflanzen. Hier wird seit 1985 die Einschaltquote ermittelt. Michael Darkow, der Geschäftsführer der Fernsehabteilung, ein energischer Westfale mit Glatze und randloser Brille, erklärt, wie: Die GfK schickt ununterbrochen Hunderte von Interviewern durch das Land, die von Tür zu Tür gehen und Menschen fragen, ob sie Lust hätten, sich beim Fernsehen über die Schulter schauen zu lassen. Dabei muss die GfK Haushalte finden, deren Bewohner so
genau wie möglich den Durchschnittsdeutschen entsprechen. Darkow sagt: »Wir wissen immer genau, was fehlt. Wenn wir sehen, wir brauchen mehr junge linksrheinische Hausfrauen – dann müssen wir los und welche finden.«

Schließlich bringt ein GfK-Techniker ein Messgerät vorbei, das zwischen Fernseher und Empfangskabel geschaltet wird. Von da an müssen sich alle Bewohner beim Fernsehen mit einer speziellen Fernbedienung anmelden: 20 Uhr, Bewohner A schaltet ein. Klick. 20.10 Uhr, Bewohner B kommt dazu, meldet sich an. Klick. 20.21 Uhr, Programmwechsel. Klick. Das passiert jeden Tag in rund 5000 Haushalten in ganz Deutschland, macht nach GfK-Berechnungen rund 12 000 Personen. Jede Nacht ab drei Uhr schicken die Messgeräte alle Daten automatisch an das GfK-Rechenzentrum. Dort kommen zur gleichen Zeit die Sendedaten der Sender an: Was wurde wann gezeigt? In einem eiskalten Raum, der bis unter die Decke mit Riesencomputern und Kabeln gefüllt ist, werden all diese Daten dann miteinander verrechnet. Jeden Morgen um halb neun schließlich schickt die GfK die Ergebnisse an die Sender, per Fax, per Mail. Das lohnt sich: Die GfK kriegt vom Zusammenschluss der vier großen Senderfamilien ARD, ZDF, RTL, Pro7/SAT.1 jedes Jahr rund 18 Millionen Euro.

Morgens um halb neun, das ist der Moment, in dem sich überall in Deutschlands Fernsehsendern Menschen über Zahlenkolonnen beugen wie über die heilige Schrift. Aber Michael Darkow warnt: »Wenn man die Zahlen als absolute Wahrheit ansieht, bekommt man Probleme.« Und Fred Kogel findet: »Es gibt nicht viele in diesem Land, die Quoten lesen und wirklich verstehen können.« Er erklärt das Problem an einem Beispiel: »Eine Sendung hat 14 Prozent, die nachfolgende zehn. Jetzt würde man landläufig sagen, aha, vier Prozent verloren, schlecht. Eine qualifizierte Aussage darüber kann man aber nur treffen, wenn man sich die Details anschaut. Oft fällt die Quote schon in den letzten Minuten einer Sendung dramatisch. Wenn es ein paar Minuten vor Ende noch einen Werbeblock oder einen schlechten Beitrag gibt, schenkt sich der Zuschauer halt gern mal das Ende. Ganz wichtig ist also die Übergabequote. Vielleicht hatte die vorige Sendung schon gegen Ende nur noch neun Prozent. Und dann steht die Folgesendung gleich ganz anders da.«

Foto: photocase/ergonoMedia

[seitenumbruch title="Quote ist, was man draus macht"]

Für die Sender ist es verführerisch leicht, aus dem Wust an täglichen Zahlen irgendwas zu einem Rekord aufzublasen. Michael Darkow erklärt: »Die Sehbeteiligung ist immer nur ein mathematischer Durchschnittswert. Die kann minutenweise ganz unten sein, dann stark ansteigen. Daraus entstehen absurde Pressemeldungen, da heißt es ›In der Spitze haben wir so und so viele Millionen Zuschauer erreicht‹. Dabei sagt der eine kurze Moment gar nichts! Die können ja alle sofort wieder weggeschaltet haben.« Auch der monatliche Marktanteil eines Senders liefert bis zu den Nachkommastellen prima Vorlagen. Nur noch mal zur Erinnerung: Der Markt, das sind nicht alle Deutschen, sondern nur die, die tatsächlich gerade fernsehen; von denen wiederum sieht ein Teil einen bestimmten Sender – das ist der Marktanteil. Wenn der bei Nischensendern wie DMAX oder Tele 5 von 1,2 auf 1,3 Prozent klettert, ist das natürlich eine Jubelmeldung wert. Obwohl es tatsächlich nur um ein paar Zehntausend Zuschauer geht.

All das zeichnen die GfK-Geräte brav auf. Aber die Technik hat ihre Grenzen. Schon jetzt kann niemand sagen, ob die Menschen, die den Fernseher einschalten, wirklich zuschauen – oder ob sie ihn nur als Hintergrundrauschen laufen lassen. Eigentlich müsste man rauskriegen, wie das Programm tatsächlich wahrgenommen wird. Der GfK-Chef sagt: »Technisch wäre es kein Problem, die Leute automatisch zu überwachen, per Gesichtserkennung zum Beispiel. Nur wäre dann wohl kaum noch jemand bereit, mitzumachen.«

Aber Fernsehen ist längst nicht mehr gleich Fernsehen. Für viele Menschen unter 30 ist es selbstverständlich, Fernsehen übers Internet zu sehen – zu beliebigen Uhrzeiten, losgelöst von Programmabläufen und Sendezeiten. Das wird im Quotensystem nicht erfasst. Die Sender zählen Klicks auf ihren Webseiten, natürlich – aber was bedeuten die Klicks? Pro Klick ein Zuschauer? Pro Klick eine Sendung? Und wie lang bleiben die Zuschauer dran? Beantworten sie nebenher Mails? Kann kein Mensch sagen. Wie da eine genaue Auswertung gehen soll, ist unklar. Darkow sagt nur, dass auf jeden Fall was passieren muss.

Bis etwas passiert, bleibt das Fernsehen beherrscht von Quotenpanik. Wie daraus Unsinnsfernsehen entsteht, zeigte das viel diskutierte Beispiel des Mehrteilers Im Angesicht des Verbrechens, der im Herbst 2010 gezeigt oder, besser gesagt: versteckt wurde. Da hatte die ARD eine herausragende, mit vielen Preisen ausgezeichnete Serie über russische Verbrecher in Berlin in Auftrag gegeben, den Spitzenregisseur Dominik Graf filmen lassen – dann aber, aus Sorge, das Thema könnte zu hart sein, die ersten Folgen vorsichtig am Freitagabend um 21.45 Uhr gesendet, ein Termin, von dem Fachleute sagen, dass man da keine Experimente macht, sondern alte Tatort-Folgen wiederholt. Zwei Millionen Zuschauer pro Folge, 8,1 Prozent Marktanteil, klingt gut, war den Verantwortlichen aber zu wenig – nach ein paar Folgen brach die ARD das Unternehmen ab und versendete den Rest irgendwann blockweise, mehrere Folgen hintereinander. Verlierer: alle. Der Regisseur, der Sender, der Zuschauer.

Dabei gibt es genug Beispiele für Sendungen, die wenige Zuschauer, aber riesigen Erfolg haben. Fred Kogel erklärt: »Manche Entscheidungen trifft man unabhängig von Quoten.« Er hat in den Neunzigerjahren bei SAT.1 Harald Schmidt aufgebaut. Heute sagt er: »Für mich war Schmidt in den besten Zeiten der Pressesprecher des Senders. An ihm hing die gesamte Außenwirkung.« Schmidt musste nicht unbedingt Quote machen, sein Wert bemaß sich in Image, Aufmerksamkeit, Coolness. Schmidt ist seit Anfang Mai aus dem SAT.1-Programm verschwunden, im September geht es eine Nummer kleiner beim Bezahlsender Sky weiter. Kogel will kein Wort der Klage verlieren: »Harald Schmidt und ich, wir machen den Job beide lang genug, und weil wir gut sind, verdienen wir auch genau das Geld, das wir verdienen. Jammern tun immer nur die, die das Spiel nicht verstanden haben. So eine Sendung ist Marktwirtschaft.«

Das heißt im Grunde: Quote bedeutet gar nichts. Eine Sendung mit vielen Zuschauern muss nicht gut sein, eine Sendung mit wenigen nicht schlecht. Die Sender machen Programm für »die Masse« – und am nächsten Tag steht halb Deutschland trotzdem an der Kaffeemaschine im Büro und stöhnt, dass nie was Vernünftiges im Fernsehen kommt. Es gibt eigentlich nur eins, was die Quote wirklich gewährleistet: Werbekunden können prüfen, wie viele Zuschauer sie mit ihren Spots erreichen. Und genau das ist die Richtung, aus der in den nächsten Jahren frischer Wind kommen könnte.

Wenn Florian Haller darüber nachdenkt, wie und wo er am besten Werbung platzieren soll, schaut er vom Schreibtisch in seinem Münchner Büro auf ein 4,20 Meter breites Ölbild von Jonathan Meese. Haller sagt: »Die Quote ist verführerisch einfach, deshalb wird sie gern zitiert. Aber sie wird tendenziell verschwinden.« Hallers Firma Serviceplan macht Werbekampagnen für große Krankenkassen, Brauereien, Babybreihersteller. Er sagt, ihn interessiere die Quote in seiner täglichen Arbeit eigentlich nicht mehr: Die Konsumwelt sei heute viel zu kleinteilig und komplex, die reine Masse an Kontakten immer unwichtiger. Über die Wirkung von Werbung sage die Quote gar nichts. Ob eine Sendung in der Gesamtbevölkerung sieben, neun oder elf Prozent Marktanteil erziele, kümmere ihn deshalb gar nicht, sagt Haller. »Uns interessiert, ob da die Käufer von bestimmten Produkten zuschauen – Menschen, die gern dunkle Schokolade essen, zum Beispiel.« Es geht um Kundenprofile, nicht um Einschaltquote: Tausend Zuschauer, die über den Kauf eines Geländewagens nachdenken, sind von Hallers Schreibtisch aus betrachtet mehr wert als zwei Millionen Polo-Fahrer.

Wenige Zuschauer, dafür genau die richtigen für das richtige Programm: Das wäre nicht nur eine gute Lösung für die Werber – sondern vor allem für die Zuschauer selbst. Bleibt nur die Frage, wann der Gedanke endlich bei denen ankommt, die unser Fernsehen machen.