Gerade haben Jonathan und Kassandra – die vollen Namen sind der Redaktion bekannt – ihre Gäste verabschiedet. Es war eine der großen Dinnerpartys, die sie gelegentlich für ihre Freunde und Bekannten geben. Jonathan, der Arzt, hat, wie immer bei solchen Veranstaltungen, kaum etwas Persönliches von sich preisgegeben und sich hinter seiner Wortgewandtheit verschanzt; er hat ironische Kommentare zu den Themen des Abends beigesteuert, Anekdoten aus dem Krankenhausbetrieb erzählt und die Runde bestens bei Laune gehalten. Seine Freundin Kassandra, die PR-Managerin, ist eine umsichtige Gastgeberin gewesen, hat stets ein Auge darauf gehabt, dass sich alle am Tisch gut unterhalten, hat denjenigen, die gerade nicht ins Gespräch eingebunden waren, die richtigen Fragen gestellt; sie war wieder einmal eine perfekte Organisatorin des Abends. Jetzt stehen die beiden in ihren Schlaf-T-Shirts im Badezimmer, und mit einer hohen, leicht verzerrten, an die ZDF-Mainzelmännchen erinnernden Stimme sagt Jonathan zu Kassandra: »Kassi, meine Kleine, gib doch mal dem Joni seine Zahnbürste, liebe liebe Kassuela«, und sie reicht sie ihm mit
den Worten: »Da, mein Jonilein, und putz dir deine Zähnchen ganz doll, ja, damit der böse Kariesmann dir heut Nacht keine Löcher reinbohrt.« Später, als sie schon im Bett liegen, tönt es von Jonathans Seite herüber: »Du, Kassilein, der kleine Joni seiner hat jetzt doch noch ein Hüngerchen«, worauf seine Freundin sagt: »Och, kleiner Herr Joninger, soll dir deine Kassi noch ein Hühnerbeinchen holen? Warte mal, mein Urmelchen, ich geh gleich zum Kühlschrank.« Aus den Profi-Performern der Abendgesellschaft sind innerhalb von Minuten zwei Insassen des Ikea-Kinderparadieses geworden, die alle Würde, alles Sprachvermögen haben fahren lassen.