Als ich sechs Jahre alt war, arbeitete mein Vater im Imbissstand eines Schwimmbads, nicht weit vom Strand in Tel Aviv. Er ging jeden Morgen um halb sechs zur Arbeit, ist zwei Kilometer geschwommen, hat sich in den warmen Duschen der Dauerkartenbesitzer geduscht und angefangen zu arbeiten. Nach Hause kam er erst wieder um neun am Abend, immer müde, aber zufrieden. Vierzehn Stunden am Tag, sieben Tage die Woche – packte er Getränkekartons aus, röstete Toasts und machte Kaffee in spiegelblanken
Kaffee und Zigaretten
Rauchend eröffnete der Vater seinem Kind fabelhafte Paralleluniversen. Dann wurde der Sohn ein erwachsener Schriftsteller, und der Vater bekam Krebs, konnte nicht mehr essen, nicht mehr trinken, nicht mehr rauchen – eigentlich.
Etgar Keret mit Vater und Sohn. In Die sieben guten Jahre schreibt er über die gemeinsame Zeit.
Foto: Jonathan Bloom