Babas Liebe und Angst liegen ausgebreitet vor dir. Die Karotten als Würfel, der Tofu in Streifen, das Ei geschlagen, die Pilze zerrupft. Du benutzt sein altes Chai-Dao-Messer, dieses Riesending, mehr Hackbeil als Kochutensil, mit dem er so präzise schnitt wie mit einem Skalpell. Der Holzgriff ist über die Jahre speckig geworden, die breite Klinge von Flecken gesprenkelt, als hätte eine Schrotflinte draufgeballert. Du hast ein besseres, ein neueres. Aber deine Hände greifen, was seine Hände umgriffen haben, weil du alles
Eine Suppe gegen das Vergessen
Als Kind aß unser Autor am liebsten die Pekingsuppe seines Vaters. Seit dieser vor zehn Jahren starb, hat der Sohn die Suppe nicht mehr gegessen. Nun bereitet er sie zum ersten Mal selbst zu. Was macht das mit seiner Trauer? Und lässt sich die Erinnerung über den Geschmack wiederbeleben?