Im achtzehnten Jahrhundert lebte in Frankreich ein Mann, der zu den genialsten und abscheulichsten Gestalten dieser an genialen und abscheulichen Gestalten nicht armen Epoche gehörte –
Azad klappt das Buch zu. Schaut hoch. Neukölln. Alles gleich. Draußen wie immer. Alles hässlich. Etwas frisch. Aber nicht zu kalt. Es ist einer dieser kalten Märztage, an denen die Sonne scheint, aber nicht wärmt. Jeden Morgen sitzt Azad um sechs Uhr in einem Café. Immer derselbe Tisch. Immer dieselbe Tasse. Ein
