»Die Mütter bunkern Bohnen aus dem vorigen Jahr«

Die Atomkatastrophe hat Yukos Freundeskreis gespalten. Die einen sind sorglos und leben friedlich weiter, die anderen denken ständig an die Auswirkungen der Strahlung. Yuko kann beide Positionen verstehen.

Bild und Text: Yuko Ichimura

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22. bis 23. Juni: »Man glaubt kaum, wer sich hinter @Happy20790 verbirgt. Es ist ein Arbeiter aus dem Atommeiler Fukushima Nummer 1. Sobald seine Schicht beendet ist, twittert er.«
17. bis 21. Juni: »Sie wissen vielleicht, bei uns Japanern ist ein Hang zum Kollektivismus so ein kulturelles Ding. Die Leute halten mit ihrer persönlichen Meinung lange hinterm Berg.«
12. bis 16. Juni: »Ich habe mich schon die ganze Zeit darauf gefreut, bedenkenlos Gemüse einkaufen zu können. Denn hier unten muss ich mir keine Gedanken machen, ob das Grünzeug radioaktiv verstrahlt ist oder nicht.«
11. Juni: »ich schrubbe den Boden mit einem borstigen Besenkopf. Danach wische ich nicht nur den Eingang, sondern reibe auch unsere Schuhsolen ab. Klingt wie ein ganz normales häusliches Wochenende, wäre es nicht radioaktiver Staub, den es zu beseitigen gilt.«
4. bis 6. Juni: »In den drei Monaten nach dem Beben ist eine beachtliche Zahl von Paaren enger zusammengerückt. Oder hat sich getrennt.«
1. bis 3. Juni: »All die komplizierten Gedanken in meinem Kopf verschwanden plötzlich und machten einer großen Einfachheit Platz. Ich musste ein bisschen weinen.«
23. bis 26. Mai: »Heute morgen hatten auch wir wieder ein großes Erdbeben. Yudai und ich haben noch geschlafen, als es uns in der Horizontalen erfasste, unsere Bäuche haben gewackelt wie Götterspeise. ›Ich habe ganz schön zugenommen‹, stellte ich zu meinem Bedauern fest.«
19. bis 22. Mai: »Im Juni regnet es hier sehr häufig. Es ist unsere Regenzeit. Vielleicht sollte ich mir einen Regenmantel besorgen. Einen hübschen. Das würde mich sicherlich aufmuntern.«
9. bis 13. Mai: »Es sind zwei Monate und zwei Tage vergangen, seit ein Erdbeben und ein anschließender Tsunami mir gezeigt haben, dass die Frage nach dem passenden Kleidungsstück nicht zu den wichtigsten der Welt gehört.«
26. bis 28. April: »Seit dem 11. März habe ich nicht einmal auf meinen Kontostand geguckt. Dabei habe ich das zuvor nahezu jeden Tag gemacht. Irgendwie fühlt sich das alles jetzt aber bedeutungslos an. Was bringt es, sein ganzes Geld gespart zu haben, wenn man jederzeit sterben kann?«
22. bis 25. April: »Yukari, Yayoi und Miki sind für große, international agierende Finanzgruppen tätig. Sie erzählten mir, ihre jeweiligen Arbeitgeber hätten ihnen die Notfallausrüstung zur Verfügung gestellt. Sie bestand aus 1 Helm und 1 Rucksack, darin waren enthalten: 1 Muffin in der Konservendose, Wasser, 1 Wegwerftoilette, 1 silberne Thermofolie und 1 Taschenlampe.«
19. bis 21. April: »Nahezu jeder in Tokio hat Bekannte, Familie oder Kollegen aus dem Norden. Ich habe es Ihnen gegenüber bisher vermieden, das eine Thema anzusprechen. Ich dachte, dass ich nicht das Recht besitze, ihre Geschichten zu erzählen und sie zu meinen Geschichten zu machen. Doch möglicherweise ist es jetzt an der Zeit, bevor sie in Vergessenheit geraten.«
15. bis 18. April: »Es tat ja so gut, meine alten Freunde aus Übersee wiederzusehen. Sie haben mir das Gefühl gegeben, dass sich nicht alles radikal verändert hat, nicht alles verloren ist. Die Dinge sind noch immer im Fluss.«
10. bis 14. April: »Der neu gewählte Gouverneur von Tokio ist der alte Gouverneur. Dabei schienen doch auf Twitter und in aktuellen Wahlumfragen so viele Menschen mit einem Wechsel zu liebäugeln. Die Leute bekräftigten sich gegenseitig darin, auf jeden Fall zur Wahl zu gehen, ihr Wahlverhalten zu ändern und Ishihara (so heißt der alte, neue Gouverneur) zu stürzen. Dann aber stellte sich heraus, dass nur knapp die Hälfte aller Wahlberechtigten zwischen 20 und 30 Jahren überhaupt den Urnengang angetreten sind.«
8. bis 9. April: »Eben noch litt mein Gehirn an einem Informations-Overkill, bis es schlagartig auf Reset gesetzt wurde. So wie eine Katze, die bemerkt, dass ein Auto frontal auf sie zufährt. Sie macht auf der Stelle Halt, dann scheint es, als schrumpfe sie in sich zusammen, haben sie das schon einmal gesehen? Ich war in diesem Moment die Katze. All meine Gedanken blieben auf der Stelle stehen, die Belanglosigkeiten in meinem Kopf machten sich ganz klein und meine Überlebensinstinkte schalteten meinen ganzen Körper in den Ausnahmezustand.«
4. bis 7. April: »Langsam unser tägliches Leben hier in Tokio wieder in geregelten Bahnen. Zugegeben, nichts ist, wie es einmal war, doch diese unglaubliche Anspannung ist ein bisschen gewichen. Was auch an den ersten Anzeichen des Frühlings liegen könnte. Die Kirschblüten blühen überall in der Stadt. Hach! Es sind wirklich ganz besondere Bäume, sehr japanische Bäume. Wir lieben sie, sie blühen so wunderbar.«
30. März bis 3. April: »Unsere Beziehung ist fast so, wie in der Zeit vor dem Erdbeben. Dabei möchte ich das eigentlich gar nicht, an jenem Punkt weitermachen, an dem wir uns vor dem Beben befanden. Das Beben, mein persönliches Beben, das körperlich nicht spürbar war, hat Dinge freigelegt, die vorher im Verborgenen lagen. Etwa, dass ich sehr von mir eingenommen war und Yudais verletzliche Seite nicht gesehen habe. Meine Situation zu Hause hat sich also stabilisiert. Doch andere Dinge sind weiterhin ungewiss.«
29.März: »Am 10. April wird in Tokio gewählt. Schon jetzt sehe ich überall Wahlplakate in den Straßen, darauf die Gesichter der Kandidaten. In Deutschland, so habe ich im Internet gelesen, wurde auch gerade gewählt. Es heißt, die grüne Partei habe einen großen Sieg eingefahren. In Japan gibt es keine Grünen. Jedenfalls habe ich noch nichts von ihnen gehört.«
25. März: »Das Ausgehviertel Shibuya ist eine Gegend, die eigentlich übersprudelt vor Leben. Nun ist dieser sonst stets etwas zu grelle und zu laute Stadtteil ungleich dunkler. All die blinkenden Leuchtstoff-Reklametafeln wurden ausgeschaltet oder abgedunkelt, um Elektrizität zu sparen. Dennoch treiben sich hier allerhand Leute rum. Sie sehen aus wie der Schatten eines riesigen Waldes in der Nacht.«
24. März: »Es ist ruhig, gibt nichts zu berichten. Nichts Neues darüber, ob sich die Lage in Fukushima nun beruhigt hat oder nicht, die Krise ausgestanden ist oder die Gefahr akut bleibt, nichts Neues darüber, wie wahrscheinlich es nun ist, dass bald nur noch verstrahltes Leitungswasser aus Tokio Wasserhähnen tropft. Kein Wort von Yudai zum Thema Umzug, Trennung, Landwirtschaft, nichts Neues, nichts. Es ist herrlich. Heute putze ich die Wohnung, ich zünde ein Räucherstäbchen an und nehme mir Zeit zu kochen.«
23. März: »Es hat Berichte gegeben, radioaktiv verseuchtes Wasser sei in den Pazifik geflossen. Ich habe Angst, dass die Strahlung das Grundwasser für lange Zeit kontaminiert. Selbst meine Kamerafrau Megumi war schockiert. Dabei blieb sie die ganze Zeit über in Tokio, ist der Optimismus in Reinkultur. Nun wird selbst sie ein wenig nervös. Denn wir können nichts tun. Sitzen, warten, grübeln. Wir warten darauf, dass die Radioaktivität nicht mehr nur in den Nachrichten läuft, sondern durch unsere Wasserhähne und damit in unseren Alltag hinein.«
22. März: »In der ewig umtriebigen Werbeindustrie gab es während der Katastrophe kaum Pausen. Und vor allem der Videoschnitt lief auf Hochtouren, weil so viele dringend erforderliche Änderungen an bereits fertig produziertem Material vorgenommen werden musste. Die Cutter mussten alle Szenen, in denen das Meer, Hubschrauber oder große Menschenmengen vorkamen, rausnehmen. Für alle, die ihre Produkte anpreisen wollen, sind nun selbst scheinbar harmlose Claims wie “Let’s go to the seaside” tabu.«
20. bis 22. März: »Während des Trips nach Kumamoto diskutieren Yudai und ich, ob wir weiterhin in einem Tokio wohnen wollen, das sich möglicherweise für immer verändert hat. Ursprünglich komme ich aus Yokohama, das liegt im weiteren Einzugsbereich der Hauptstadt. Daher fühle ich mich mit diesem Teil des Landes sehr verbunden, verwurzelt. Bei Yudai ist das anders. Er stammt aus Aomori, das ist noch viel weiter nördlich als Fukushima. Und er überlegt ernsthaft, aus Tokio wegzuziehen. Würde er das wirklich tun – es würde wohl alles auf eine Trennung hinauslaufen. Denn ich möchte bleiben, definitiv.«
19. März, im Zug: »Yudai lacht mich aus. Ich bin vielleicht aufgeregt, fast wie ein kleines Kind. Wir fahren am Fujisan vorbei, und ich knipse ganz viele Bilder. Ich schnattere in einer Tour, kitzele Yudais Bauch und esse eine Unmenge Süßigkeiten, so dass mir beinahe schlecht wird.« 12:00 Uhr: »Ich weiß nicht, was in mich gefahren ist. Aber plötzlich muss ich weinen und kann gar nicht mehr aufhören. Da fällt es mir wieder ein: Es ist ja alles so über alle Maßen traurig.«
18. März. Yudai: »Weißt du was? Lass uns das hier einfach als verlängerten Wochenendausflug sehen. Es ist eh viel zu deprimierend, jetzt in Tokio zu bleiben. Der nächste Montag ist ein Brückentag, der ist frei, und wir kommen einfach am Dienstag zurück. Grundgütiger, falls wir wie geplant zurück kommen können. Falls nicht, werden wir uns eben dann etwas ausdenken.«
17. März: »Wie vielleicht auch Sie, liebe Leser, wenn Sie denken, dass ich und auch andere Leute in Japan zu optimistisch oder naiv oder ruhig sind. Weil wir hier in Tokio bleiben, business as usual, und versuchen, unser normales Leben irgendwie aufrecht zu erhalten. Ich möchte an dieser Stelle in aller Bescheidenheit etwas klarstellen: Ich kenne keine einzige Person, deren Herz nicht zutiefst erschüttert wurde. Die nicht zu Tode geängstigt ist. Die nicht, bildlich gesprochen, in Sorge und Beklemmung und Verwirrung und unglaublicher Trauer ertrinkt. Wie auch immer es nach außen hin wirken mag.«
16. März:»Ich habe noch überall Shampoo in den Haaren, als es um 11 Uhr ein weiteres, ein richtig schweres Nachbeben gibt. Wenn die Erde zittert, schaue ich immer auf den Kleiderbügel, der als improvisiertes „Erdbeben-Check-Gerät“ an der Wand hängt. Er zeigt mir ganz genau, ob das Wackeln ein Erdbeben ist oder ob meine Seekrankheit wieder zugeschlagen hat. Man gewöhnt sich echt an alles.«
15. März, 11:00 Uhr. »Aufwachen! Ich stelle fest, dass der Twitter-Account mein Telefon Alarm schlagen lässt. Die kleinen Nachrichten sagen, dass es am frühen Morgen zu einer Explosion in einem der Atomreaktoren gekommen sei. Mein Gott, kann ich nicht einmal für fünf Stunden meine Augen von diesem verdammten Ding lassen? Und es geht nicht nur mir so. Auch Yudai, der neben mir im Bett liegt, überwacht jede Regung auf seinem Handy-Display.«
13. März: »Ich arbeite heute von Zuhause aus. Eine Fernsehreklame muss vorbereitet werden. Eigentlich hätte das Meeting schon am Freitag stattfinden sollen. Aber da war ja das Erdbeben. Es fühlt sich nicht richtig an, weiter zu arbeiten, als sei nichts geschehen. Aber was können wir sonst tun? Im Fernsehen laufen die schrecklichen Tsunami-Bilder. Die Zahl der Todesopfer schnellt hektisch nach oben. Sie steigt, steigt, steigt jede Stunde. Mein Smartphone und meine Twitter-Liste dagegen spielen verrückt. So viele Leute suchen über den Nachrichtendienst ihre Angehörigen.«

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Safe Sugimani
Neulich abends habe ich mich seit langer Zeit mal wieder mit Kumiko unterhalten. Sie ist eine alte Freundin, 36 Jahre alt, und seit neun Monaten Mutter eines kleinen Mädchens namens Fumika. Und unter allen Menschen die ich kenne, ist sie mit Sicherheit diejenige, die sich am meisten Sorgen wegen der Strahlung und deren Folgen macht. Kumiko erzählte mir, sie habe neulich eine Eingabe an den zuständigen politischen Vertreter in Suginami gemacht (Suginami ist einer von 23 Tokioter Stadtbezirken). Die Petition heißt Safe-Sugimani-Projekt, und sie ist komplett auf ihrem Mist gewachsen. Es geht dabei um Folgendes.

Ich möchte wissen, was die Kinder da essen
"Weil ich arbeiten muss, lasse ich meine kleine Fumika immer in der Kindertagesstätte. Ich habe mir extra die Erlaubnis geholt, meiner kleinen Fumika selbstgemachte Speisen von zuhause mitzugeben. Damit sie nicht den Kram essen muss, den die Schule bereitstellt. Das darf ich machen, bis sie ein Jahr alt geworden ist. Nur bis dahin gilt die Sonderregelung. Danach bekommen die Kinder wieder das offizielle Schulessen. Deswegen die Petition. Wenn meine kleine Fumika schon das isst, was andere ihr kochen, möchte ich wenigstens im Detail wissen, was die Kinder da zu essen bekommen." Als Kumiko das erzählte, wirkte sie sehr ruhig.

Er fand mein Engagement unangemessen
"Andere Mütter", so erzählte sie, "sind noch viel beunruhigter als ich. Von manchen weiß ich, dass sie Bohnen aus dem vorigen Jahr einbunkern. An meiner Arbeit ist es anders. Einer meiner Kollegen lehnte es gar ab, meine Petition zu unterzeichnen. Er sagte, seine Verwandten kämen alle aus der Fukushima-Provinz. Wahrscheinlich fand er mein Engagement unangemessen, vielleicht ärgerte es ihn auch. Ich kann das verstehen. Jeder von uns hat schließlich so seine Sorgen und eine andere Meinung. Oder etwa nicht?" Und dann lächelte sie mich an.

Mr. Sorglos
Tada san ist das komplette Gegenteil von Kumiko. Tada san ist Mr. Sorglos. Er ist 37 Jahre alt, Single, hat keine Kinder. Was er isst, ist ihm wurscht. Einen Tag nach meinem Gespräch mit Kumiko sagte er: "Nun, ich habe keine Kinder, und mein Körper ist voll ausgewachsen. Ich fürchte Kontaminierung und ihre Folgen nicht so sehr. Leute die das tun, sind dieselben, die schon in Panik geraten, wenn das Mineralwasser, das sie gestern noch gekauft haben, einen Tag später nicht mehr erhältlich ist. Sie fürchten dann gleich, es sei giftig und wurde vom Markt genommen." Der Spott, der anfänglich noch sein Gesicht verzerrte, verwandelte sich in ein Lächeln. "Weißt du, die Lebenserwartung hier ist recht hoch. Ich pflege einen unbekümmerten Umgang mit mir selbst. Ich bin zufrieden, wenn ich einen Job habe und was zu essen, egal was. Ich gebe mich mit wenig zufrieden und erwarte nichts." Er sagte es halb im Scherz, halb ernst.