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10. bis 14. April:»Der neu gewählte Gouverneur von Tokio ist der alte Gouverneur. Dabei schienen doch auf Twitter und in aktuellen Wahlumfragen so viele Menschen mit einem Wechsel zu liebäugeln. Die Leute bekräftigten sich gegenseitig darin, auf jeden Fall zur Wahl zu gehen, ihr Wahlverhalten zu ändern und Ishihara (so heißt der alte, neue Gouverneur) zu stürzen. Dann aber stellte sich heraus, dass nur knapp die Hälfte aller Wahlberechtigten zwischen 20 und 30 Jahren überhaupt den Urnengang angetreten sind.«
8. bis 9. April: »Eben noch litt mein Gehirn an einem Informations-Overkill, bis es schlagartig auf Reset gesetzt wurde. So wie eine Katze, die bemerkt, dass ein Auto frontal auf sie zufährt. Sie macht auf der Stelle Halt, dann scheint es, als schrumpfe sie in sich zusammen, haben sie das schon einmal gesehen? Ich war in diesem Moment die Katze. All meine Gedanken blieben auf der Stelle stehen, die Belanglosigkeiten in meinem Kopf machten sich ganz klein und meine Überlebensinstinkte schalteten meinen ganzen Körper in den Ausnahmezustand.«
4. bis 7. April: »Langsam unser tägliches Leben hier in Tokio wieder in geregelten Bahnen. Zugegeben, nichts ist, wie es einmal war, doch diese unglaubliche Anspannung ist ein bisschen gewichen. Was auch an den ersten Anzeichen des Frühlings liegen könnte. Die Kirschblüten blühen überall in der Stadt. Hach! Es sind wirklich ganz besondere Bäume, sehr japanische Bäume. Wir lieben sie, sie blühen so wunderbar.«
30. März bis 3. April: »Unsere Beziehung ist fast so, wie in der Zeit vor dem Erdbeben. Dabei möchte ich das eigentlich gar nicht, an jenem Punkt weitermachen, an dem wir uns vor dem Beben befanden. Das Beben, mein persönliches Beben, das körperlich nicht spürbar war, hat Dinge freigelegt, die vorher im Verborgenen lagen. Etwa, dass ich sehr von mir eingenommen war und Yudais verletzliche Seite nicht gesehen habe. Meine Situation zu Hause hat sich also stabilisiert. Doch andere Dinge sind weiterhin ungewiss.«
29.März: »Am 10. April wird in Tokio gewählt. Schon jetzt sehe ich überall Wahlplakate in den Straßen, darauf die Gesichter der Kandidaten. In Deutschland, so habe ich im Internet gelesen, wurde auch gerade gewählt. Es heißt, die grüne Partei habe einen großen Sieg eingefahren. In Japan gibt es keine Grünen. Jedenfalls habe ich noch nichts von ihnen gehört.«
25. März: »Das Ausgehviertel Shibuya ist eine Gegend, die eigentlich übersprudelt vor Leben. Nun ist dieser sonst stets etwas zu grelle und zu laute Stadtteil ungleich dunkler. All die blinkenden Leuchtstoff-Reklametafeln wurden ausgeschaltet oder abgedunkelt, um Elektrizität zu sparen. Dennoch treiben sich hier allerhand Leute rum. Sie sehen aus wie der Schatten eines riesigen Waldes in der Nacht.«
24. März: »Es ist ruhig, gibt nichts zu berichten. Nichts Neues darüber, ob sich die Lage in Fukushima nun beruhigt hat oder nicht, die Krise ausgestanden ist oder die Gefahr akut bleibt, nichts Neues darüber, wie wahrscheinlich es nun ist, dass bald nur noch verstrahltes Leitungswasser aus Tokio Wasserhähnen tropft. Kein Wort von Yudai zum Thema Umzug, Trennung, Landwirtschaft, nichts Neues, nichts. Es ist herrlich. Heute putze ich die Wohnung, ich zünde ein Räucherstäbchen an und nehme mir Zeit zu kochen.«
23. März: »Es hat Berichte gegeben, radioaktiv verseuchtes Wasser sei in den Pazifik geflossen. Ich habe Angst, dass die Strahlung das Grundwasser für lange Zeit kontaminiert. Selbst meine Kamerafrau Megumi war schockiert. Dabei blieb sie die ganze Zeit über in Tokio, ist der Optimismus in Reinkultur. Nun wird selbst sie ein wenig nervös. Denn wir können nichts tun. Sitzen, warten, grübeln. Wir warten darauf, dass die Radioaktivität nicht mehr nur in den Nachrichten läuft, sondern durch unsere Wasserhähne und damit in unseren Alltag hinein.«
22. März: »In der ewig umtriebigen Werbeindustrie gab es während der Katastrophe kaum Pausen. Und vor allem der Videoschnitt lief auf Hochtouren, weil so viele dringend erforderliche Änderungen an bereits fertig produziertem Material vorgenommen werden musste. Die Cutter mussten alle Szenen, in denen das Meer, Hubschrauber oder große Menschenmengen vorkamen, rausnehmen. Für alle, die ihre Produkte anpreisen wollen, sind nun selbst scheinbar harmlose Claims wie “Let’s go to the seaside” tabu.«
20. bis 22. März: »Während des Trips nach Kumamoto diskutieren Yudai und ich, ob wir weiterhin in einem Tokio wohnen wollen, das sich möglicherweise für immer verändert hat. Ursprünglich komme ich aus Yokohama, das liegt im weiteren Einzugsbereich der Hauptstadt. Daher fühle ich mich mit diesem Teil des Landes sehr verbunden, verwurzelt. Bei Yudai ist das anders. Er stammt aus Aomori, das ist noch viel weiter nördlich als Fukushima. Und er überlegt ernsthaft, aus Tokio wegzuziehen. Würde er das wirklich tun – es würde wohl alles auf eine Trennung hinauslaufen. Denn ich möchte bleiben, definitiv.«
19. März, im Zug: »Yudai lacht mich aus. Ich bin vielleicht aufgeregt, fast wie ein kleines Kind. Wir fahren am Fujisan vorbei, und ich knipse ganz viele Bilder. Ich schnattere in einer Tour, kitzele Yudais Bauch und esse eine Unmenge Süßigkeiten, so dass mir beinahe schlecht wird.« 12:00 Uhr: »Ich weiß nicht, was in mich gefahren ist. Aber plötzlich muss ich weinen und kann gar nicht mehr aufhören. Da fällt es mir wieder ein: Es ist ja alles so über alle Maßen traurig.«
18. März. Yudai: »Weißt du was? Lass uns das hier einfach als verlängerten Wochenendausflug sehen. Es ist eh viel zu deprimierend, jetzt in Tokio zu bleiben. Der nächste Montag ist ein Brückentag, der ist frei, und wir kommen einfach am Dienstag zurück. Grundgütiger, falls wir wie geplant zurück kommen können. Falls nicht, werden wir uns eben dann etwas ausdenken.«
17. März: »Wie vielleicht auch Sie, liebe Leser, wenn Sie denken, dass ich und auch andere Leute in Japan zu optimistisch oder naiv oder ruhig sind. Weil wir hier in Tokio bleiben, business as usual, und versuchen, unser normales Leben irgendwie aufrecht zu erhalten. Ich möchte an dieser Stelle in aller Bescheidenheit etwas klarstellen: Ich kenne keine einzige Person, deren Herz nicht zutiefst erschüttert wurde. Die nicht zu Tode geängstigt ist. Die nicht, bildlich gesprochen, in Sorge und Beklemmung und Verwirrung und unglaublicher Trauer ertrinkt. Wie auch immer es nach außen hin wirken mag.«
16. März:»Ich habe noch überall Shampoo in den Haaren, als es um 11 Uhr ein weiteres, ein richtig schweres Nachbeben gibt. Wenn die Erde zittert, schaue ich immer auf den Kleiderbügel, der als improvisiertes „Erdbeben-Check-Gerät“ an der Wand hängt. Er zeigt mir ganz genau, ob das Wackeln ein Erdbeben ist oder ob meine Seekrankheit wieder zugeschlagen hat. Man gewöhnt sich echt an alles.«
15. März, 11:00 Uhr. »Aufwachen! Ich stelle fest, dass der Twitter-Account mein Telefon Alarm schlagen lässt. Die kleinen Nachrichten sagen, dass es am frühen Morgen zu einer Explosion in einem der Atomreaktoren gekommen sei. Mein Gott, kann ich nicht einmal für fünf Stunden meine Augen von diesem verdammten Ding lassen? Und es geht nicht nur mir so. Auch Yudai, der neben mir im Bett liegt, überwacht jede Regung auf seinem Handy-Display.«
14. März: »Ich arbeite heute von Zuhause aus. Eine Fernsehreklame muss vorbereitet werden. Eigentlich hätte das Meeting schon am Freitag stattfinden sollen. Aber da war ja das Erdbeben. Es fühlt sich nicht richtig an, weiter zu arbeiten, als sei nichts geschehen. Aber was können wir sonst tun? Im Fernsehen laufen die schrecklichen Tsunami-Bilder. Die Zahl der Todesopfer schnellt hektisch nach oben. Sie steigt, steigt, steigt jede Stunde. Mein Smartphone und meine Twitter-Liste dagegen spielen verrückt. So viele Leute suchen über den Nachrichtendienst ihre Angehörigen.«
Die Samurai der Kokosnuss
„Japan gleicht einer Person, die soeben einen kompletten Arm verloren hat und trotzdem behauptet, sie sei schon okay“, sagt Chris in fließendem Japanisch. Chris ist Amerikaner, bereits seit drei Jahren lebt er in Tokio, er hat hier eine kleine Firma, fühlt sich aber auch dem Land sehr verbunden. Hin und wieder treffe ich mich mit ihm. Sein vergleich erinnert mich ein bisschen an den Monty Python-Film „Die Ritter der Kokosnuss“, in dem einem Ritter nach und nach alle Gliedmaßen abgeschlagen werden, er sich davon aber nicht abhalten lässt, selbst als Rumpf seinen Gegner noch zu provozieren. Wir sind dann wohl die Samurai der Kokosnuss.
Viele Ausländer sind geflohen
Mein Gott. Chris hat ja so recht. Vielleicht auch deswegen, weil ihm seine Perspektive – halb Japanisch, halb ausländisch, oder wie wir sagen: gaijin – zu mehr Objektivität verhilft. Und ich, als Japanerin, bin vielleicht noch viel zu verwirrt, um objektiv zu sein. Als meine Freundin Megu das hörte, sagte sie, wie süß Chris doch sei, und dankte ihm für seine Einschätzung. Denn es wurde berichtet, dass viele Fremde, die neulich noch in Japan lebten, nach der Erdbeben-Katastrophe geflohen sind. Natürlich haben wir keinerlei Grund, ihnen das übel zu nehmen. Aber gleichzeitig sind wir dankbar für jeden, der sich zum Bleiben entschließt.
Wir alle sind PIJ-„People in Japan“
Zudem habe ich mich mit der alten Garde meiner internationalen Freunde getroffen. Ich kenne sie noch aus meiner Zeit in London. Natsuki ist Japanerin, Cato ist Norweger, zusammen haben sie zwei Kinder und leben in Tokio. Natsuki hat mir erzählt, dass sie um den 19. März herum mehrere Anrufe der norwegischen Botschaft entgegen nahm. Sie boten ihnen verbilligte Flüge nach Norwegen an. „Ich habe Cato gesagt, er kann die Kinder nehmen und gehen. Ich aber würde bleiben, hier wohnen meine Eltern, außerdem ist Tokio meine Heimatstadt. Flucht ist keine Option für mich.“ Natsuki schluckte, als sie fort fuhr: „Er hingegen ist nicht von hier und soll gehen wohin immer er auch möchte. Aber Cato bestand darauf, auch zu bleiben.“ Ich bekomme mittlerweile das Gefühl, dass die ursprüngliche Nationalität gar nicht so viel zählt. Alle, die jetzt in Tokio wohnen, woher auch immer sie kommen mögen, sitzen im selben Boot. Wir sind alle PIJ, „People in Japan“.
Stein vor Sorge
Junko aus London lebt als Shiatsu-Therapeutin in London, ist aber gerade mit ihrem Mann Richard zu Besuch in Tokio. Sie gab der hustenden Natsuki eine Schultermassage. Junko sagte, es sei wohl was Mentales, der Stress und so. Und Natsuki bestätigte, sie mache sich große Sorgen um ihre Kinder. In London, so Junko, habe sie in der Woche nach dem Erdbeben mehr japanische Patienten gehabt als üblich. Ihre Schultern waren wie versteinert von den Sorgen um ihre Familien und Landsleute in der fernen Heimat. Sie müssen sich unerträglich gesorgt haben, drüben in Europa, wo man nur von den Umständen erfuhr, aber nicht von den Menschen.
Die Dinge sind im Fluss
Bevor wir uns verabschiedeten, dankte ich Richard noch dafür, nach Japan gekommen zu sein, vor allem in Zeiten wie diesen. Er antwortete, mit einem für ihn typischen Lächeln auf den Lippen: „Ich denke, jetzt ist der richtige Zeitpunkt, um als Tourist ein bisschen Geld im Land zu lassen. Außerdem wollte Junko ihre Eltern sehen, und deswegen hat sich die Reise gelohnt.“ Die Gefühle überwältigten mich. Es tat ja so gut, meine alten Freunde aus Übersee wiederzusehen. Sie haben mir das Gefühl gegeben, dass sich nicht alles radikal verändert hat, nicht alles verloren ist. Die Dinge sind noch immer im Fluss.
Yukos Tagebuch (X) - "Die Power Generation Girls in der Dunkelstadt Shibuya"
Yukos Tagebuch (XI) - "Natur > Mensch"
Yukos Tagebuch (XII) - "Ich fühlte mich wie eine Seiltänzerin"
Yukos Tagebuch (XIII) - "Kirschblüten. Hach!"
Yukos Tagebuch (XIV) - "Zuerst war es ein leichtes Rumpeln aus den Tiefen des Wohnhauses"
Yukos Tagebuch (XV) - "Das geliebte Tokio aus aus ,Lost in Translation' scheint für immer verloren"