»Das geliebte Tokio aus ›Lost in Translation‹ scheint für immer verloren«

Das Beben hat Tokio verändert. Der Optimismus und die Leichtigkeit der Gedanken sind verschwunden. Doch für einen politischen Wandel scheinen die Menschen noch nicht bereit zu sein.

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  • 8. bis 9. April: »Eben noch litt mein Gehirn an einem Informations-Overkill, bis es schlagartig auf Reset gesetzt wurde. So wie eine Katze, die bemerkt, dass ein Auto frontal auf sie zufährt. Sie macht auf der Stelle Halt, dann scheint es, als schrumpfe sie in sich zusammen, haben sie das schon einmal gesehen? Ich war in diesem Moment die Katze. All meine Gedanken blieben auf der Stelle stehen, die Belanglosigkeiten in meinem Kopf machten sich ganz klein und meine Überlebensinstinkte schalteten meinen ganzen Körper in den Ausnahmezustand.«

  • 4. bis 7. April: »Langsam unser tägliches Leben hier in Tokio  wieder in geregelten Bahnen. Zugegeben, nichts ist, wie es einmal war, doch diese unglaubliche Anspannung ist ein bisschen gewichen. Was auch an den ersten Anzeichen des Frühlings liegen könnte. Die Kirschblüten blühen überall in der Stadt. Hach! Es sind wirklich ganz besondere Bäume, sehr japanische Bäume. Wir lieben sie, sie blühen so wunderbar.«

  • 30. März bis 3. April: »Unsere Beziehung ist fast so, wie in der Zeit vor dem Erdbeben. Dabei möchte ich das eigentlich gar nicht, an jenem Punkt weitermachen, an dem wir uns vor dem Beben befanden. Das Beben, mein persönliches Beben, das körperlich nicht spürbar war, hat Dinge freigelegt, die vorher im Verborgenen lagen. Etwa, dass ich sehr von mir eingenommen war und Yudais verletzliche Seite nicht gesehen habe. Meine Situation zu Hause hat sich also stabilisiert. Doch andere Dinge sind weiterhin ungewiss.«

  • 29.März: »Am 10. April wird in Tokio gewählt. Schon jetzt sehe ich überall Wahlplakate in den Straßen, darauf die Gesichter der Kandidaten. In Deutschland, so habe ich im Internet gelesen, wurde auch gerade gewählt. Es heißt, die grüne Partei habe einen großen Sieg eingefahren. In Japan gibt es keine Grünen. Jedenfalls habe ich noch nichts von ihnen gehört.«

  • 25. März: »Das Ausgehviertel Shibuya ist eine Gegend, die eigentlich übersprudelt vor Leben. Nun ist dieser sonst stets etwas zu grelle und zu laute Stadtteil ungleich dunkler. All die blinkenden Leuchtstoff-Reklametafeln wurden ausgeschaltet oder abgedunkelt, um Elektrizität zu sparen. Dennoch treiben sich hier allerhand Leute rum. Sie sehen aus wie der Schatten eines riesigen Waldes in der Nacht.«

  • 24. März: »Es ist ruhig, gibt nichts zu berichten. Nichts Neues darüber, ob sich die Lage in Fukushima nun beruhigt hat oder nicht, die Krise ausgestanden ist oder die Gefahr akut bleibt, nichts Neues darüber, wie wahrscheinlich es nun ist, dass bald nur noch verstrahltes Leitungswasser aus Tokio Wasserhähnen tropft. Kein Wort von Yudai zum Thema Umzug, Trennung, Landwirtschaft, nichts Neues, nichts. Es ist herrlich. Heute putze ich die Wohnung, ich zünde ein Räucherstäbchen an und nehme mir Zeit zu kochen.«

  • 23. März: »Es hat Berichte gegeben, radioaktiv verseuchtes Wasser sei in den Pazifik geflossen. Ich habe Angst, dass die Strahlung das Grundwasser für lange Zeit kontaminiert. Selbst meine Kamerafrau Megumi war schockiert. Dabei blieb sie die ganze Zeit über in Tokio, ist der Optimismus in Reinkultur. Nun wird selbst sie ein wenig nervös. Denn wir können nichts tun. Sitzen, warten, grübeln. Wir warten darauf, dass die Radioaktivität nicht mehr nur in den Nachrichten läuft, sondern durch unsere Wasserhähne und damit in unseren Alltag hinein.«

  • 22. März: »In der ewig umtriebigen Werbeindustrie gab es während der Katastrophe kaum Pausen. Und vor allem der Videoschnitt lief auf Hochtouren, weil so viele dringend erforderliche Änderungen an bereits fertig produziertem Material vorgenommen werden musste. Die Cutter mussten alle Szenen, in denen das Meer, Hubschrauber oder große Menschenmengen vorkamen, rausnehmen. Für alle, die ihre Produkte anpreisen wollen, sind nun selbst scheinbar harmlose Claims wie “Let’s go to the seaside” tabu.«

  • 20. bis 22. März: »Während des Trips nach Kumamoto diskutieren Yudai und ich, ob wir weiterhin in einem Tokio wohnen wollen, das sich möglicherweise für immer verändert hat. Ursprünglich komme ich aus Yokohama, das liegt im weiteren Einzugsbereich der Hauptstadt. Daher fühle ich mich mit diesem Teil des Landes sehr verbunden, verwurzelt. Bei Yudai ist das anders. Er stammt aus Aomori, das ist noch viel weiter nördlich als Fukushima. Und er überlegt ernsthaft, aus Tokio wegzuziehen. Würde er das wirklich tun – es würde wohl alles auf eine Trennung hinauslaufen. Denn ich möchte bleiben, definitiv.«

  • 19. März, im Zug: »Yudai lacht mich aus. Ich bin vielleicht aufgeregt, fast wie ein kleines Kind. Wir fahren am Fujisan vorbei, und ich knipse ganz viele Bilder. Ich schnattere in einer Tour, kitzele Yudais Bauch und esse eine Unmenge Süßigkeiten, so dass mir beinahe schlecht wird.« 12:00 Uhr: »Ich weiß nicht, was in mich gefahren ist. Aber plötzlich muss ich weinen und kann gar nicht mehr aufhören. Da fällt es mir wieder ein: Es ist ja alles so über alle Maßen traurig.«

  • 18. März. Yudai: »Weißt du was? Lass uns das hier einfach als verlängerten Wochenendausflug sehen. Es ist eh viel zu deprimierend, jetzt in Tokio zu bleiben. Der nächste Montag ist ein Brückentag, der ist frei, und wir kommen einfach am Dienstag zurück. Grundgütiger, falls wir wie geplant zurück kommen können. Falls nicht, werden wir uns eben dann etwas ausdenken.«

  • 17. März: »Wie vielleicht auch Sie, liebe Leser, wenn Sie denken, dass ich und auch andere Leute in Japan zu optimistisch oder naiv oder ruhig sind. Weil wir hier in Tokio bleiben, business as usual, und versuchen, unser normales Leben irgendwie aufrecht zu erhalten. Ich möchte an dieser Stelle in aller Bescheidenheit etwas klarstellen: Ich kenne keine einzige Person, deren Herz nicht zutiefst erschüttert wurde. Die nicht zu Tode geängstigt ist. Die nicht, bildlich gesprochen, in Sorge und Beklemmung und Verwirrung und unglaublicher Trauer ertrinkt. Wie auch immer es nach außen hin wirken mag.«

  • 16. März:»Ich habe noch überall Shampoo in den Haaren, als es um 11 Uhr ein weiteres, ein richtig schweres Nachbeben gibt. Wenn die Erde zittert, schaue ich immer auf den Kleiderbügel, der als improvisiertes „Erdbeben-Check-Gerät“ an der Wand hängt. Er zeigt mir ganz genau, ob das Wackeln ein Erdbeben ist oder ob meine Seekrankheit wieder zugeschlagen hat. Man gewöhnt sich echt an alles.«

  • 15. März, 11:00 Uhr. »Aufwachen! Ich stelle fest, dass der Twitter-Account mein Telefon Alarm schlagen lässt. Die kleinen Nachrichten sagen, dass es am frühen Morgen zu einer Explosion in einem der Atomreaktoren gekommen sei. Mein Gott, kann ich nicht einmal für fünf Stunden meine Augen von diesem verdammten Ding lassen? Und es geht nicht nur mir so. Auch Yudai, der neben mir im Bett liegt, überwacht jede Regung auf seinem Handy-Display.«

  • 14. März: »Ich arbeite heute von Zuhause aus. Eine Fernsehreklame muss vorbereitet werden. Eigentlich hätte das Meeting schon am Freitag stattfinden sollen. Aber da war ja das Erdbeben. Es fühlt sich nicht richtig an, weiter zu arbeiten, als sei nichts geschehen. Aber was können wir sonst tun? Im Fernsehen laufen die schrecklichen Tsunami-Bilder. Die Zahl der Todesopfer schnellt hektisch nach oben. Sie steigt, steigt, steigt jede Stunde. Mein Smartphone und meine Twitter-Liste dagegen spielen verrückt. So viele Leute suchen über den Nachrichtendienst ihre Angehörigen.«

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Das Wahrzeichen steht schief
Mein Büro liegt ganz in der Nähe des Tokyo Towers. Der stählerne Fernsehturm ist rot und weiß gestrichen und sieht ansonsten ein bisschen aus wie der Eifelturm, und ebenso wie das Pariser Vorbild ist er ein Wahrzeichen der Stadt. Ich betrachte es sehr gerne, dieses auffällige, über 300 Meter hohe Gebäude. Wenn ich ganz genau hinblicke, erkenne ich, dass sich die Spitze des Turms durch das Erdbeben leicht verbogen hat. Das Wahrzeichen steht schief. Ach was, die ganze Stadt steht schief.

Lost in Translation
Ich laufe durch die Straßen von Tokio und höre den Soundtrack meines Lieblingsfilms. Es ist, bitte jetzt nicht lachen, “Lost in Translation” von Sofia Coppola. Sobald man hier einmal längere Zeit gelebt hat, ist Tokio wie jede andere Stadt auch. Aber ich war auch elf Jahre lang in London, ich weiß, wie man sich als Fremde in einer großen Stadt fühlt, weiß, wie Bob Harris (Bill Murray) sich in Tokio gefühlt haben muss, mehr noch: Ich empfinde für Tokio ähnlich wie Bob/Bill es im Film tut.

Durchhalteparolen dank Solarenergie
Aber das geliebte Tokio aus "Lost in Translation“ scheint nun für immer verloren. Ob sie jemals wieder zurückkehren wird, diese optimistische und gleichzeitig so wahnsinnig gedankenlose Stadt? Dieser (wenn auch sehr extreme) Wandel war wahrscheinlich eh unabwendbar. Eine Radiosendung auf Tokyo FM berichtete neulich, die unentwegt Durchhalteparolen sendende Leuchttafel auf dem Tokyo Tower – “Kopf hoch, Japan” und “Halte durch, Japan”, ja, ja – beziehe ihren Strom aus Solarenergie.

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Zu spät, liebe Regierung
Das Erdbeben ist nun etwas mehr als einen Monat her. Nur ein Monat, doch vieles hat sich verändert. So hat die Regierung am 12. April bekannt gegeben, Fukushima werde nun als Nuklearkatastrophe der Stufe 7 gehandelt. Einigen Berichten zufolge wussten die das schon lange vorher, angeblich schon seit dem 23. März. Das ist wirklich zu spät, liebe Regierung. Dabei behaupten einige internationale Berichte wiederum, Stufe 7 sei zu hoch. Ich muss gestehen, mir sagt diese Einteilung in verschiedene Gefahrenstufen nicht sehr viel, das ist doch alles ziemlich abstrakt. Ich könnte mich mehr mit den Auswirkungen von Radioaktivität beschäftigen sowie den ganzen physikalischen und mechanischen Prozessen bei der Erzeugung von Kernenergie, das wäre wohl hilfreich. Aber würde ich dann wissen, was ich jetzt als nächstes tun soll?

Falsche Prognosen
Letzten Sonntag gab es hier die Gouverneurs- und Regionalwahlen. Außerdem diverse Anti-Atom-Demonstrationen, von denen manche eher an die Berliner Love Parade erinnerten als an politische Veranstaltungen. Nun halten Sie sich fest: Der neu gewählte Gouverneur von Tokio ist der alte Gouverneur. Sie glauben gar nicht, wie sich das anfühlt. Dabei schienen doch auf Twitter und in aktuellen Wahlumfragen so viele Menschen mit einem Wechsel zu liebäugeln. Die Leute bekräftigten sich gegenseitig darin, auf jeden Fall zur Wahl zu gehen, ihr Wahlverhalten zu ändern und Ishihara (so heißt der alte, neue Gouverneur) zu stürzen. Dann aber stellte sich heraus, dass nur knapp die Hälfte aller Wahlberechtigten zwischen 20 und 30 Jahren überhaupt den Urnengang angetreten sind. Ich verstehe die Leute nicht. Scheinbar klafft doch eine große Lücke – der "Digital Divide"? – zwischen jenen, die nur den Mainstream-Medien vertrauen, dem Fernsehen und den Zeitungen folgen, und solchen, die sich durch das Internet kämpfen und dort auf Berichte von freischaffenden und internationalen Journalisten stoßen.

Nun werde ich immer skeptischer, ob unser administratives System wirklich richtig funktioniert. Aber kann ich von mir behaupten, meine Meinung sei die "richtige"? Es ist nicht einfach, oder?

Yukos Tagebuch (X) - "Die Power Generation Girls in der Dunkelstadt Shibuya"
Yukos Tagebuch (XI) - "Natur > Mensch"
Yukos Tagebuch (XII) - "Ich fühlte mich wie eine Seiltänzerin"
Yukos Tagebuch (XIII) - "Kirschblüten. Hach!"
Yukos Tagebuch (XIV) - "Zuerst war es ein leichtes Rumpeln aus den Tiefen des Wohnhauses"

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