Der Journalist hat nichts gelerntund muss darüber schreiben.So ist er weit davon entfernt, mucksmäuschenstill zu bleiben.Das zieht in eine laute Stadtaus Klatsch und Schnaps und Bieren,wenn einer nichts zu sagen hatund es zu formulieren.Am Lebensende schaut er froh und stolz auf seine Siege:War er dem Mist doch ewig so affin wie jede Fliege.